L'Ogre, la Neige et la Rebelle

⚠️ UNE NOTE RAPIDE SUR L’OMEGAVERSE DANS CETTE HISTOIRE :

Bienvenue, chers lecteurs ! Avant de plonger dans les ténèbres de cet univers, sachez que ceci n'est NI une romance de loups-garous / métamorphes, NI un conte de fées.

C'est un roman Omegaverse dystopique.

Dans ce monde, Alpha, Bêta et Oméga sont des classes sociales biologiques créées pour maintenir une hiérarchie rigide.

La société est gouvernée par l'Ordre de Strate, où chaque citoyen se voit assigner un rôle prédéfini, et où l'individualité est considérée comme une menace.

Cette histoire explore le pouvoir, l'autonomie, le libre arbitre et ce qui arrive quand deux personnes refusent de se conformer aux rôles que la société leur a choisis.

Un géant militaire grincheux se fait lentement détruire émotionnellement par une minuscule femme... et un chat errant tout aussi minuscule.

Le saviez-vous ? Chaque couverture de l'univers de Sera Vesper illustre une scène réelle qui apparaît plus tard dans le roman. Celle-ci ne fait pas exception.

⚠️ Tropes

• Omegaverse dystopique (sans métamorphes)

• Mariage arrangé / forcé & écart d’âge

• Il tombe amoureux le premier & héros possessif

• Héros militaire & Slow Burn

• Ambiance La Belle et la Bête

• Proximité forcée

• "Touch Her and Die" (Touche-la et tu meurs)

• Grincheux × Rayon de soleil

⚠️ Thèmes

• Libre arbitre contre contrôle de l'identité

• L'amour au-delà du conditionnement

• Rébellion & guérison émotionnelle

• Pouvoir & autonomie

⚠️ Avertissements de contenu

• Dark Romance & tension élevée

• Enemies to Lovers

• Régime dystopique autoritaire

• Altération de la mémoire / conditionnement psychologique

• Dynamique possessive / obsessionnelle

• Contrôle reproductif

• Autonomie compromise

• Déséquilibre de pouvoir & violence

• Contenu sexuel explicite (18+)

• Personnages moralement gris

🖤 Prenez votre boisson préférée, installez-vous confortablement et bienvenue dans le chaos ! Bonne lecture !

Chapitre 1 ~ Protocoles de Strate

Drake Thorne

Je saisis ma tunique militaire sur le fauteuil de ma chambre et me place devant le miroir en pied. Je l’enfile, observant mon reflet : des cheveux blonds parfaitement coiffés, une mâchoire rasée de près. Je boutonne ma veste au rythme de la pluie battante qui martèle la vitre. En passant mes paumes sur le devant du tissu sombre, je lisse le vêtement. Une vague de satisfaction apaisante m’envahit alors que je contemple l’ordre parfait qui m’entoure.

Chaque chose est exactement à sa place. Ma chambre est minimaliste, presque spartiate, à l’image du reste de la maison. C’est exactement comme ça que je l’aime.

Aujourd’hui est un jour spécial. Après trente-quatre ans de service au sein de l’Ordre de Strate, ma récompense de retraite est enfin arrivée : un domaine privé, un jardin, une serre transformée en salle de sport avec piscine, et — comme l’exige le Programme de Reproduction pour tous les Alphas enregistrés — une Oméga soumise et docile qui sera livrée sur mon pas de porte dans quelques minutes.

L’Ordre de Strate, l’organe dirigeant suprême de notre société, a mis en place ce programme spécialisé pour assurer que les Alphas perpétuent leur lignée d’élite.

Je suis fier de savoir que j’aurai désormais ma propre Oméga. Une petite chose tranquille pour cuisiner, nettoyer, gérer la maison et occuper mon lit chaque nuit. En service actif, une Oméga m’était assignée une seule fois par mois pour une nuit, juste pour gérer mes chaleurs. Désormais, elle sera en permanence à ma disposition. À trente-neuf ans, retraité des lignes de front, je ne serai plus envoyé sur des zones de combat. Mes seules obligations seront d’assister à des galas prestigieux. L’Ordre de Strate récompense la loyauté, et cette pensée provoque en moi une sombre montée de fierté.

Un coup frappé avec autorité à la porte d’entrée interrompt mes pensées. Elle est là.

Je lisse ma tunique une dernière fois — un geste calculé pour projeter l’autorité et rappeler à ma nouvelle épouse l’honneur qui lui est fait. Sans me presser, je marche jusqu’à l’entrée et ouvre la porte.

En baissant les yeux, une confusion immédiate m’envahit.

La tempête rend la nuit d’encre dehors. Je tends la main, attrape le poignet frêle de l’Oméga pour la tirer à l’intérieur, puis donne un coup de pied dans la porte pour la refermer.

Sous la lumière chaude du hall, je l’examine. Une soudaine vague de désorientation me frappe.

Devant moi se tient une créature terriblement petite et fragile. Elle a de longs cheveux noirs de jais, de grands yeux marron, des lèvres teintées de rouge et une peau pâle. Elle porte une blouse d’hôpital fine, trempée, qui dégouline sur mon parquet. Je préfère les petites Omégas — elles sont faciles à manœuvrer et à dominer au lit — mais c’est quoi ce bordel ? Elle m’arrive à peine à la poitrine, si fine et délicate que je doute qu’elle survive une seule nuit sous mon poids.

« Comment t’appelles-tu ? » demandé-je en détournant légèrement le visage.

Un silence assourdissant remplit la pièce. Je reporte mon regard sur elle. Elle n’a pas bougé d’un pouce. Elle reste plantée là, à me fixer de ces yeux vides et démesurés.

« Je t’ai demandé ton nom. Oméga, réponds-moi ! » ordonné-je, en abaissant ma voix au ton mortel que j’utilise avec les soldats insubordonnés.

Zéro réaction. La panique et l’irritation me serrent la poitrine. Cela ne m’est jamais arrivé.

Je prends sa main, l’élève dans les airs, puis la lâche. Elle retombe le long de son corps comme du plomb, totalement inerte. Le seul signe de vie est un léger tremblement qui parcourt sa peau — probablement dû à la pluie glacée.

« Déshabille-toi. Tu as besoin de vêtements secs », grogné-je en déboutonnant ma tunique avec une exaspération grandissante. Je pose délicatement ma veste lourde sur le dossier d’une chaise pour ne pas la froisser. Mais quand je me retourne, elle n’a pas bougé d’un millimètre. Elle fixe toujours le vide.

J’entre dans son espace personnel, me penchant jusqu’à être face à face. « Tu es têtue ? Tu as deux choix : soit tu te déshabilles toute seule, soit je le fais pour toi. »

Rien. Pas une once de peur, de défi ou de soumission. Qu’est-ce qui ne va pas chez elle ?

Les Omégas sont conçues pour faire tout leur possible pour apaiser un Alpha. Mais elle ne parle pas. Elle ne bouge pas. Elle ne réagit pas. Est-elle brisée ?

Ma patience s’envole. Je l’attrape dans mes bras et marche vers la salle de bain. Elle ne pèse pratiquement rien, c’est comme tenir du vent. Je la dépose sur le carrelage.

« Lève les bras. »

Toujours rien. Furieux, j’attrape l’ourlet de sa blouse d’hôpital mouillée et je la lui arrache au-dessus de la tête d’un geste sec et brutal.

Ma gorge s’assèche instantanément.

Elle se tient totalement nue devant moi, et son corps est à couper le souffle. Des seins ronds et doux, parfaits pour remplir mes mains ; une taille étroite et ciselée ; et des jambes incroyablement longues et élégantes qui soulignent le galbe de ses hanches.

Forçant mon esprit à revenir au protocole, je saisis une serviette sèche et commence à la frictionner, m’attardant sur ces courbes qui rendent une créature si fragile dangereusement attirante.

« Tu es muette ? Tu es sourde ? Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ? » exige-je en la reprenant dans mes bras pour l’emmener vers la chambre principale.

N’attendant aucune réponse, je la couche sur le matelas et me dirige vers le placard, choisissant un t-shirt blanc simple dans la section des vêtements de nuit classés par couleur. Je le lui enfile par la tête, passant ses bras inertes dans les manches un par un. M’asseyant près d’elle, je la tire doucement contre moi jusqu’à ce qu’elle repose sur mes genoux.

Mon regard descend le long de ses cuisses nues. La voir engloutie dans mon t-shirt déclenche un cocktail d’émotions volatiles — une impulsion chaotique entre l’envie de la jeter par la fenêtre et celle de l’épingler au lit pour consumer chaque centimètre de sa peau.

Mes doigts tracent la ligne douce de sa cuisse. Involontairement, je me penche vers le creux de son cou, inspirant profondément. Une odeur d’eau de pluie mélangée à un parfum chimique synthétique et âpre frappe mes sens. Guidé par mon instinct pur, je presse mes lèvres contre sa clavicule.

Son pouls bat, lent et régulier, sous ma bouche. Son absence totale de réaction m’exaspère, alors même que son odeur est si intensément vivante.

Je serre son avant-bras, réalisant avec une secousse qu’il serait terrifiant de facilité de briser ses os d’une seule main. Comme pour tester la théorie, je durcis ma prise jusqu’à ce qu’une larme solitaire perle au coin de son œil.

Elle ne parle pas. Elle ne bronche pas. Mais elle ressent.

Je la rallonge sur les oreillers pour initier le processus quand le téléphone de chevet sonne violemment.

*Merde.*

Saisissant le combiné, j’aboie dans l’appareil.

« Monsieur, nous vous présentons nos excuses, mais il y a eu une erreur logistique concernant l’Oméga envoyée à votre résidence », lance une voix masculine précipitamment. « Nous sommes en route pour la récupérer — à moins que vous ne préfériez la garder ou que vous n’ayez déjà entamé le protocole de reproduction. »

Une vague de possessivité sauvage me submerge instantanément.

« Quel genre d’erreur ? » grondé-je dans le combiné. « Elle a été livrée chez moi. J’ai l’intention ferme d’entamer le protocole. »

Je regarde sa silhouette calme et immobile sur le lit. Tout ce que je veux, c’est la presser contre mon torse et l’enfermer loin du reste du monde.

« Elle est... assez petite, monsieur. Ce n’est probablement pas le bon profil pour vous », continue l’agent nerveusement. « Son processus de nettoyage était incomplet. Elle pourrait être défectueuse. Nous arrivons pour l’extraire et vous livrer votre Oméga assignée. »

Plus il parle, plus mon contrôle se délite.

« Défectueuse ? Pas le bon profil ? » Je la regarde à nouveau. Oui, elle est fragile. Oui, un souffle un peu fort pourrait la marquer. Mais...

« Elle n’est pas défectueuse », hurlé-je dans le téléphone. « Elle est *à moi*. »

« Mais Monsieur... »

« Pas de “mais” », grogné-je, ma voix descendant d’une octave pour devenir pure menace. « Elle reste ici. Et si l’un de vos hommes pose un pied sur ma propriété pour essayer de prendre ce qui m’appartient ? Vous n’allez pas aimer ce qui va suivre. »

« Monsieur, nous pouvons vous accorder une période d’essai de sept jours », bafouille l’agent, tentant de calmer le jeu. « Si vous souhaitez toujours la garder après sept jours, nous finaliserons l’union. Si elle tombe enceinte et que vous décidez de ne pas la garder, l’armée récupérera l’enfant et vous délivrera votre Oméga assignée. »

Ma mâchoire se serre au terme “période d’essai”, mais l’idée de la mettre enceinte — de la garder définitivement — ancre ma détermination.

« Très bien. Sept jours », lancé-je entre mes dents.

« Compris, Monsieur. Dans sept jours, une unité médicale arrivera pour des prises de sang. À bientôt. » La ligne se coupe avant que je ne puisse répondre.

Respirant bruyamment, je me dirige vers le lit. Je détache ma ceinture tactique, prêt à me dévêtir pour la rejoindre, quand le téléphone hurle une seconde fois.

Je fulmine contre l’appareil, puis regarde vers elle. « T’as intérêt à ne pas me décevoir. Je ne les laisserai pas t’emmener. »

Marmonnant une insulte, je saisis le combiné. C’est le même agent.

« Monsieur, je suis profondément désolé, mais cette erreur est catastrophique. L’unité d’extraction est devant votre porte en ce moment même. Nous devons la récupérer immédiatement. »

Le sang me monte aux oreilles. Ma poigne menace d’écraser le plastique du téléphone. Un son sourd, inhumain, jaillit de ma poitrine.

« Non. » Le mot s’échappe davantage comme le grognement d’un prédateur qu’une parole humaine. « Vous ne l’emmenez pas. Je me fiche qu’elle ait été envoyée par erreur. Elle reste. »

« Monsieur, elle ne peut pas rester ! Elle n’est même pas dans le Programme de Reproduction ! Le protocole interdit strictement... »

« Je n’en ai rien à foutre de vos protocoles à la con ! Vous ne la toucherez pas ! *Elle m’a déjà été assignée !* » hurlé-je.

« Monsieur, elle est prévue pour le Programme de Service ! Nous entrons... »

« N’ose même pas ! » menacé-je, une fureur aveugle balayant ma discipline militaire. « Je jure que je t’arracherai la gorge si tu essaies de me la prendre ! Je l’arracherai avec mes putains de dents ! »

À cette seconde précise, ma porte d’entrée est arrachée de ses gonds.

Vingt soldats lourdement armés envahissent le couloir. Avant que je ne puisse atteindre le lit, une matraque électrique frappe son épaule. Elle est arrachée du matelas et traînée vers l’encadrement brisé.

Je n’ai jamais ressenti une rage aussi pure, aussi apocalyptique.

À mains nues, je me jette sur l’équipe d’assaut. Je plaque trois soldats contre le mur, en brise la nuque d’un autre, mais avant que je ne puisse franchir le seuil, un taser à haute tension me frappe directement dans le côté du cou.

Mes muscles se bloquent. Ma vision s’obscurcit. Et tandis que mon corps percute le parquet, paralysé, je les regarde l’emmener au cœur de la tempête.