Sur la Glace Fine

À la télévision, on racontait que Logan Pierce était dans le coma depuis près de quatre mois, depuis l’accident survenu à la patinoire.

Mais, en vérité, il n’était pas tout à fait tombé dans ce degré d’inconscience.

Il était conscient de tout — de la morsure antiseptique dans sa chambre, du bip régulier et impitoyable du moniteur à côté de son oreille, du changement subtil dans l’air chaque fois que quelqu’un entrait. Mais ouvrir les yeux signifiait affronter la sombre réalité : il ne sentirait peut-être plus jamais la glisse de ses lames sur la glace. Bon sang, il n’était même pas certain de pouvoir remarcher normalement un jour.

Il savait quand ses coéquipiers venaient lui rendre visite — leurs voix débordant d’un optimisme forcé, leurs blagues privées, leurs souvenirs de matchs. Quelqu’un avait même encensé son dernier but, celui qui avait scellé la victoire de l’équipe.

Ils l’avaient qualifié de légendaire.

Mais personne ne voulait parler de la vérité : il avait joué comme un inconscient. Il avait envoyé le palet au fond des filets alors qu’il savait pertinemment que Johnson Abbey, ce bélier humain, fonçait droit sur sa tête. N’importe quel joueur sain d’esprit aurait esquivé.

Mais Logan n’était pas câblé comme ça.

Pas lorsqu’il restait la moindre chance de propulser le palet dans les cages.

Il avait encaissé le choc de plein fouet, percutant les bandes avec une violence suffisante pour lui faire perdre connaissance.

Abbey ne s’était pas arrêté là. Il avait enchaîné avec quelques coups vicieux.

Sa jambe droite avait pris le pire — ligament croisé antérieur déchiré, graves lésions tendineuses, plusieurs opérations reconstructrices à la clé… et une carrière désormais suspendue à un fil.

Récemment, sa mère l’avait fait sortir du Bethlehem of Christ Medical Centre pour le transférer à Avery Medical Care, un centre privé spécialisé dans la rééducation sportive. Elle insistait : il avait besoin de soins plus spécialisés, de moins de chaos et d’une sacrée dose d’espoir.

Apparemment, le Dr Avery Calloway était la meilleure des meilleures.

Sa mère avait même cette foi inébranlable dans la capacité de cette femme à le remettre sur pied. Comme si elle pouvait agiter une baguette magique, réparer son genou et le rendre comme neuf.

Après avoir entendu le verdict de ses chirurgiens, Logan aurait aimé que sa mère cesse de miser sur des miracles qui n’arriveraient jamais.

Il y avait seulement un problème avec le Dr Calloway, problème qui semblait avoir échappé à sa mère lorsqu’elle avait pris sa décision.

C’était une rivale.

Officiellement engagée pour soigner les joueurs blessés des Glazier Titans.

En gros, il était venu s’installer chez son pire ennemi.

Quelqu’un pourrait très bien finir ce qu’Abbey avait commencé pendant qu’il était vulnérable.

Le seul avantage de ce transfert, c’était l’absence de ses coéquipiers depuis deux jours. Soit le mémo n’était jamais arrivé jusqu’à eux, soit aucun n’était assez courageux — ou assez stupide — pour pénétrer en territoire ennemi sans une solide police d’assurance.

Encore que Logan ne serait pas surpris que le Dr Calloway leur ait claqué la porte au nez s’ils avaient essayé.

D’après ce qu’il avait compris, elle n’était pas du genre à tolérer qu’une équipe de hockey déchaînée transforme sa clinique en prolongement de la patinoire.

Eh bien.

Du calme et l’occasion de se perdre dans ses pensées.

Ça lui convenait.

Le bruit de la porte qui s’ouvrait filtra dans son esprit embrumé.

Ses oreilles se tendirent aussitôt vers les pas qui approchaient, cherchant à identifier la personne.

Le Dr Calloway venait souvent avec une infirmière. Il pouvait les distinguer au seul bruit de leurs pas — et à leur parfum.

Rose, l’infirmière, portait toujours une légère odeur de Marc Jacobs Daisy.

Ce n’était donc pas elle.

Il ne restait que la médecin.

D’ordinaire, elle ne dégageait absolument aucun parfum. Même avec son odorat particulièrement développé, elle était un fantôme.

Le seul moyen fiable de la reconnaître, c’étaient ses pas — légers, rapides, comme si elle marchait sur la pointe des pieds. Comme si elle était réellement cette petite fée délicate qu’il s’était à moitié imaginée.

Avec la télévision allumée, comme maintenant, il les entendait à peine.

Et c’était précisément pour cela qu’il aurait aimé pouvoir tendre le bras et éteindre la télé chaque fois que la médecin entrait — une impulsion née d’une curiosité inexplicable à l’idée de prêter attention au moindre de ses gestes.

Une âme bien intentionnée avait toutefois décidé que faire hurler les matchs, ce sport qui coulait dans ses veines, en arrière-plan finirait peut-être par donner à son esprit l’envie de faire le grand saut hors des ténèbres.

Et qu’est-ce qu’il pouvait y faire…

À part se réveiller.

Pas encore.

À la télévision, la Warrior Ice Arena était assourdissante. Le rugissement de la foule couvrait le crissement des lames sur la glace — et les pas légers qui se déplaçaient à petits pas autour de son lit.

Le match opposait les Beasts aux Ice Vikings.

Les Beasts les avaient écrasés, avec une victoire arrogante de 3-2. Ce n’était pas les Titans, certes, mais remettre ces losers à leur place avait quand même été foutrement jouissif.

Il avait été hissé sur les épaules de ses coéquipiers hilares et porté jusqu’au vestiaire comme un roi.

Ces glorieux derniers instants du match se rejouaient derrière ses paupières tandis qu’il luttait pour se concentrer sur le médecin dans sa chambre.

Ses pas s’arrêtèrent net, puis reprirent, cette fois juste à côté de son lit.

Elle devait être minuscule.

Cinq pieds deux, tout au plus.

Jusqu’à ce qu’elle parle.

Et soudain, elle ne semblait plus petite du tout.

Cela le déstabilisa complètement.

Chaque fois qu’il entendait cette voix suave, il avait envie d’entrouvrir les yeux. Juste un peu. Juste assez pour vérifier si elle ressemblait à l’image qu’il s’était construite dans sa tête.

Comme maintenant.

Elle commença à lui faire le compte rendu de la journée. Tout ce qui s’était passé autour de lui.

Il devenait de plus en plus difficile de jongler entre l’écouter et garder les yeux rivés sur le palet qu’il s’apprêtait à expédier derrière le gardien des Vikings.

— Logan.

Merde.

Le palet fila dans les filets, mais il n’entendit pas le rugissement de jubilation qui aurait dû suivre.

L’autorité dans sa voix venait de l’arracher à l’arène pour le ramener à la réalité — ou dans un autre rêve où il pouvait presque sentir son corps penché au-dessus de lui, sur le point de l’embrasser.

Elle prononça encore son prénom.

Cette voix grave et rauque semblait chargée de secrets.

Si une voix pouvait prendre forme, la sienne serait de la fumée, s’enroulant lentement autour de ses sens.

À ce stade, il était plus convaincu que jamais que le véritable superpouvoir d’Avery Calloway n’était pas son expertise médicale, mais cette façon fluide et captivante qu’elle avait de parler.

Sa voix dégoulinait d’assurance, de sensualité. Du chocolat noir fondant sur la langue. Du whisky glissant lentement dans la gorge.

Pas étonnant qu’elle ait réussi à convaincre sa mère — et la moitié du monde — qu’elle était la meilleure médecin de rééducation fonctionnelle au monde.

— Le monde ne va pas t’attendre éternellement, Logan. Il va falloir que tu te bouges, toi aussi, murmura-t-elle. Je sais que tu m’entends. Alors réveille-toi.

Son assurance qu’il pouvait lui répondre lui donna envie de grogner.

Heureusement pour lui, cela faisait si longtemps qu’il n’avait pas utilisé sa gorge que celle-ci refusait catégoriquement de produire le moindre son.

Elle se déplaça jusqu’au pied du lit et testa ses réactions aux stimuli en tapotant son genou droit.

Deux jours plus tôt, il n’aurait rien senti.

Maintenant, la douleur était infernale.

Il était certain que la meilleure médecin du monde réduisait drastiquement les antidouleurs auxquels il s’était accroché à Bethlehem of Christ pour rester délicieusement coupé de la réalité.

Son visage avait dû se contracter sous l’effet de cette cruauté pure, car il sentit réellement ses muscles faciaux bouger — ou peut-être que ce n’était pas perceptible non plus.

Ce qui lui fit néanmoins penser qu’elle l’avait remarqué, ce fut sa main qui glissa sur la zone douloureuse, la frottant presque… avec douceur.

Le téléphone de la médecin sonna.

Elle s’éloigna pour répondre.

À la légèreté de son ton, il s’agissait probablement d’un appel personnel. Une amie, sans doute.

— Ça a l’air sympa. Et après la journée que je viens de passer, je ne demanderais rien de mieux que de faire la fête, mais…

Elle soupira.

— C’est cette période du mois. La convocation a été lancée. Tu sais à quel point ma mère devient grincheuse quand je sèche. Je préfère éviter son grand sermon sur l’importance de l’unité familiale.

Un silence.

— Non, je ne peux pas utiliser le travail comme excuse. Elle en pense déjà assez peu de bien comme ça. Je ne construis pas des avions comme Jennings, je n’envoie pas des hommes dans l’espace comme Jeffrey, et je ne contribue même pas à une équipe mondiale complètement barrée qui fait Dieu sait quoi comme James.

Elle rit doucement.

Apparemment, l’opinion de sa mère sur sa carrière ne la dérangeait pas le moins du monde.

C’était presque risible qu’une femme dont la voix semblait capable de vous faire obtenir l’annulation d’une contravention de stationnement soit issue d’une famille de génies.

Cela dit, personne n’aurait non plus imaginé que quelqu’un comme lui, qui divertissait des foules de passionnés de sport, puisse venir du genre de famille dont il était issu.

Le pire dans cette catégorie, c’était son propre père, ancien président de Harvard, qu’il aurait volontiers placé quelque part au niveau de Stephen Hawking si on parlait de calibre intellectuel.

Sa mère, quant à elle, avait fait voler en éclats les barrières dans le monde du droit.

Aujourd’hui, elle était juge à la Cour suprême.

Son frère aîné était l’un des neurochirurgiens les plus recherchés du pays.

Le deuxième était professeur à Harvard, avec un nom prestigieux qui avait toutes les chances de finir un jour du côté de Stockholm.

Et puis il y avait lui.

Le hockeyeur qui traînait derrière lui le fantôme d’un diplôme d’ingénieur en informatique obtenu à Harvard.

Oh, son père ne manquait jamais une occasion de lui rappeler quel gâchis il avait fait de ses premiers de classe.

Et alors si ce qu’il avait choisi pour lui-même lui rapportait plus d’argent qu’à eux tous réunis ?

Peu importait à quel point il réussissait.

Ne pas laisser sa marque dans le monde académique signifiait l’échec aux yeux de son père.

La seule raison pour laquelle il avait encore le droit de porter le nom de famille était qu’il était le petit chouchou de sa mère — et que son père n’osait pas la pousser à bout davantage.

Le Dr Calloway quitta la pièce après son appel, le laissant avec un sentiment étrange, inattendu : une sorte de solidarité avec elle.

Un peu plus tard, elle revint.

S’il n’avait pas été certain que Rose avait terminé sa journée depuis longtemps, il aurait pu croire que c’était elle qui avançait vers son lit.

Les pas étaient légèrement différents cette fois.

Toujours légers et rapides, mais accompagnés d’un petit claquement sec, comme si elle faisait une roue dans des talons vertigineux qui auraient parfaitement pu servir d’armes.

Et le parfum…

Il fronça les sourcils.

Étrange.

Il le sentit dès qu’elle franchit la porte — Chanel Aurélia Rose Grand Extrait.

Du luxe pur en bouteille.

Il connaissait bien ce parfum parce que son ex, femme extrêmement sophistiquée et exigeante, avait pratiquement l’habitude de s’en baigner, histoire que tout le monde associe son nom à cette fragrance.

Il détestait ce parfum.

Et pourtant…

Il était terriblement envoûtant.

Elle s’arrêta.

Plus aucun mouvement qui puisse l’aider à comprendre ce qu’elle faisait.

Si son intention était de le pousser à ouvrir les yeux, ça marchait.

Il avait toutes les peines du monde à garder les paupières closes.

Son cerveau, électrisé par le parfum, se mit à dérailler, inventant des images à sa mesure.

De grands yeux bruns, ronds.

Des lèvres pleines et pulpeuses — peintes en rouge.

Le genre de rouge qui avait sa place sur des draps de soie.

Ou sur lui.

— Logan.

Cette voix encore.

Comme une entaille d’autorité dans son esprit.

Avait-elle vu ses yeux papillonner et compris qu’il était au bord du réveil ?

Il s’accrochait désespérément au monde des ténèbres, mais l’obscurité commençait à le rejeter.

Lorsqu’il ne répondit pas, elle laissa échapper un long soupir — frustration, résignation, peut-être un mélange des deux.

Puis le claquement de ses talons reprit, s’éloignant progressivement.

Elle devait probablement partir pour cette réunion de famille.

Et si son intuition était bonne, si elle était vraiment le vilain petit canard de sa famille, elle allait débarquer là-bas dans une tenue qui ferait tomber la mâchoire de sa mère jusqu’au sol.

Quelque chose d’indécent.

Quelque chose qui irait parfaitement avec ces talons.

Bon sang.

Il mourait d’envie de la voir.

Peut-être…

Peut-être était-il prêt.

Ses paupières papillonnèrent et s’ouvrirent enfin, découvrant le plafond d’un blanc aveuglant.

Pendant un instant, il ne fit que respirer, s’habituant au raz-de-marée soudain de sensations.

Puis, lentement, avec une infinie prudence, il tourna la tête vers le bruit des talons qui claquaient sur le sol.

Juste à temps pour apercevoir une silhouette résolument féminine, à la démarche dangereusement sensuelle, disparaître par la porte.

Elle n’était pas petite.

Élancée, oui.

Mais aussi remarquablement grande, avec une paire de jambes interminables qui méritait toute son attention.

Et son intuition concernant la tenue indécente s’était révélée exacte.

Elle portait une jupe noire si courte qu’elle accomplissait à elle seule presque le même travail qu’un ensemble de lingerie dans sa tentative d’être provocante.

Elle l’avait associée à une chemise qui tentait peut-être de sauver les apparences, mais tous ses efforts de modestie étaient anéantis par le rideau de cheveux blond miel qui dansait sauvagement le long de son dos.

Il aurait menti en disant que cette silhouette n’était pas à tomber par terre.

Un véritable sablier aux courbes généreuses exactement là où il fallait, assez pour faire se demander à n’importe quel homme pourquoi elle s’était donné la peine d’obtenir un doctorat alors qu’elle aurait pu être le fantasme de tous les hommes.

Si son visage était à la hauteur du reste — et il en était persuadé — il pouvait facilement imaginer les bagarres qu’elle avait dû provoquer chez les garçons.

Putain…

Qu’est-ce qu’il était en train de faire à imaginer son médecin avançant vers lui dans rien d’autre que ses talons ?