LA NOTIFICATION 📳

Le vestiaire sentait la sueur, l'eau de Cologne coûteuse et l'ego bon marché.

Jason Vance était assis, adossé à son casier, fixant son téléphone avec un air blasé. Autour de lui, les autres joueurs de l'équipe de football universitaire étaient bruyants, insupportables et, comme on pouvait s'y attendre, vulgaires.

« Je te le dis, Vance, tu n'y arriverais même pas si tu essayais », se moqua Marcus en jetant une serviette trempée dans un panier. « Se taper la plus bonne des nanas d'une sororité, c'est facile pour toi. Mais baiser la fille la plus moche du campus ? Celle que personne ne regarde ? Ça, c'est un vrai défi. »

Tyler jeta une liasse de billets sur le banc. « Je parie cinquante dollars que tu ne peux pas emmener la fille la plus moche dans ton lit d'ici la fête d'après-match, vendredi. Un vrai challenge, Vance. Pas de paillettes, pas de chichi. Juste de la pure conquête. »

Les yeux de Jason se plissèrent. Sous la façade de quarterback arrogant qu'il donnait à voir à ses coéquipiers, se cachait un esprit calculateur et tranchant comme un rasoir. Il excellait sans effort en finance et en littérature tout en laissant ses amis croire qu'il réussissait à peine. Il ramassa l'argent, un sourire froid et impitoyable étirant ses lèvres.

« Gardez votre argent sous la main, les gars », dit Jason doucement, sa voix prenant ce ton glacial et arrogant que son équipe adorait. « Vendredi soir, elle est à moi. »

À l'autre bout du campus, dans le dortoir 3B, les lumières étaient tamisées pour créer une ambiance chaleureuse.

Becky était assise en tailleur sur son lit, vêtue d'un sweat à capuche rouge trop grand. Ses orteils, vernis d'un rose bonbé, dépassaient de son pantalon de survêtement. Ses cheveux étaient attachés en un chignon flou et ses lunettes à monture épaisse glissaient sur son nez alors qu'elle révisait ses notes pour son séminaire de fin d'études.

Bzz.

L'écran de son téléphone illumina la couette sombre. Elle le saisit négligemment, s'attendant à une notification de groupe.

Jason Vance vous a envoyé une demande d'ami.

Le souffle de Becky se coupa. Elle manqua de faire tomber l'appareil sur sa poitrine.

« C'est pas vrai », murmura-t-elle, son cœur se mettant soudainement à battre contre ses côtes.

Elle cliqua immédiatement sur son profil pour vérifier qu'il ne s'agissait pas d'un faux compte. Alors que la page se chargeait, Becky se surprit à baver devant son écran. Jason était dangereusement, naturellement séduisant. Une mâchoire ciselée, des yeux perçants, des cheveux bruns légèrement en bataille et un sourire qui ressemblait à une arme fatale sur chaque photo. Dans son maillot doré et noir, il ressemblait à un dieu grec, dégageant une aura magnétique intouchable.

Pourquoi diable Jason Vance m'enverrait-il une demande ?, pensa-t-elle en se mordant la lèvre tout en fixant une photo de lui, torse musclé en bord de terrain. Il ne sait même pas que je respire le même air que lui sur ce campus.

Sceptique, mais totalement fascinée, elle cliqua sur Accepter.

En moins de trois secondes, un message illumina son écran.

Jason : T'as mis du temps.

Becky sortit de sa transe et secoua la tête pour dissiper le brouillard. Son côté têtu reprit le dessus.

Becky : Désolée, j'ai dû vérifier si c'était un bot ou juste un cas grave d'excès de confiance.

De l'autre côté du campus, garé dans sa Jeep noire, Jason fixa son écran. Il cligna des yeux, un petit rire sincère lui échappant.

Jason : Aïe. C'est comme ça que tu parles au mec qui vient d'illuminer ta soirée ?

Becky : Tu as illuminé ma soirée ? Quelle prétention. J'étais en plein milieu d'un chapitre sur le pragmatisme politique de Machiavel avant que tu n'interviennes.

Jason se renversa sur son siège, la tête appuyée contre l'appuie-tête de sa Jeep, les yeux pétillants. Enfin quelque chose d'intéressant. Il abandonna son personnage de gros dur et laissa son vrai cerveau répondre.

Jason : Le pragmatisme ? L'argument de Machiavel dans 'Le Prince' est fondamentalement erroné. Il repose entièrement sur l'idée que la peur est un moteur plus stable que l'affection, en ignorant la volatilité à long terme d'une population opprimée.

Becky se figea. Ses yeux s'écarquillèrent derrière ses lunettes. Elle fixa le message, totalement abasourdie.

Attends... quoi ? Elle le relut deux fois. Le quarterback bad-boy du campus connaît Machiavel ? Et il est capable d'une critique cohérente de la théorie politique de la Renaissance ?!

Becky : ...Tu as trouvé ça sur Wikipédia, ou un choc à la tête t'a soudainement rendu capable de compréhension littéraire ?

Jason sourit dans l'habitacle sombre de sa Jeep, son pouce courant sur la vitre, savourant le fait qu'elle soit totalement prise au dépourvu.

Jason : J'ai lu tout le texte au lycée, Becky. Ne sois pas si surprise. Ou tu pensais que je savais seulement courir cinquante mètres et être beau gosse en le faisant ?

Becky réprima un sourire, le visage rougissant alors qu'elle resserrait son sweat rouge autour d'elle.

Becky : J'ai supposé que c'était tout ce dont tu étais capable, Vance. Mais ne prends pas tes aises, une citation réussie ne veut pas dire que tu peux suivre mon rythme.

Jason : C'est un défi, ça, "plain Jane" ? Parce que je gagne toujours.

Becky leva les yeux au ciel, le visage brûlant. Son pouce hésita sur le clavier, une pulsation dangereuse battant dans ses veines.

Becky : Bonne chance avec ça, le quarterback. Tu joues sur mon terrain maintenant.

Jason fixa la notification, sa main se serrant autour du volant. Un sourire lent et sombre étira ses lèvres, celui-là même qui n'appartenait pas au personnage de golden boy qu'il jouait pour les caméras.

Il ne répondit pas tout de suite. Au lieu de cela, il enclencha la marche avant, quitta le parking du complexe sportif et navigua dans les allées calmes du campus jusqu'à se garer devant la façade en briques de la résidence B.

Troisième étage. Fenêtre d'angle avec les petites guirlandes lumineuses jaunes.

Il coupa le moteur, tapota sur son écran et envoya un SMS.

Bzz.

Le téléphone de Becky vibra contre sa cuisse. Elle baissa les yeux, s'attendant à une autre pique arrogante.

Jason : Regarde par ta fenêtre, Becky.

Son souffle se bloqua. Elle déverrouilla son téléphone d'une main tremblante, son esprit en ébullition.

Becky : Quoi ?

Jason : Tu as dit que je jouais sur ton terrain. Je suis juste venu vérifier les lieux. Joli sweat rouge, au passage. Il te va bien.

Becky se figea, son estomac se contractant violemment. Lentement, prudemment, elle glissa hors de son lit et se dirigea vers sa fenêtre.

En bas, dans la cour faiblement éclairée, Jason Vance était appuyé nonchalamment contre le capot de sa Jeep noire, les bras croisés sur la poitrine. La lumière du lampadaire soulignait la ligne nette de sa mâchoire et ses cheveux sombres en bataille. Même à trois étages de hauteur, elle pouvait voir le sourire malicieux et complice qui étirait sa bouche.

Il porta son téléphone à son oreille, et une seconde plus tard, l'écran de Becky s'illumina pour un appel entrant.

Elle le pressa contre son oreille, son cœur tambourinant contre ses côtes.

« Vance ? » murmura-t-elle, sa voix passant à peine à travers la vitre.

En bas, Jason pencha la tête en arrière, regardant droit vers sa fenêtre. Sa voix sortit du haut-parleur, basse, sombre et incroyablement douce, vibrant contre son oreille.

« J'ai un match ce vendredi », ronronna Jason, ses yeux fixés sur les siens dans l'obscurité. « Des places VIP sur la ligne des 50 yards. Et après notre victoire, tu viendras avec moi à la fête d'après-match. »

Becky laissa échapper un rire incrédule et sans souffle. « Et pourquoi, pour l'amour du ciel, ferais-je ça ? »

« Parce que tu veux voir si mon esprit est aussi vif en personne que par message », dit Jason doucement, sa voix grave lui envoyant des frissons dans le dos. « Et au fond, "plain Jane"... tu veux vraiment me voir jouer. »