Jezebel : La Tentation Incandescente

La chaleur de l’après-midi s’installe sur Sidon comme une couverture de laine oubliée trop près d’une flamme.

Jezebel traverse les couloirs du palais avec la lenteur délibérée de celle qui a appris à être observée ; sa robe de lin murmure contre le sol en calcaire poli.

Elle a dix-huit étés, fille d’Ethbaal, roi des Sidoniens, et dans sept jours, elle voguera vers le nord, vers Samarie, pour épouser Ahab, fils d’Omri, roi d’Israël.

L’alliance a été négociée dans des chambres de cèdre et d’or, scellée par des serments devant Melqart et gravée dans l’argile qui leur survivra à tous.

Mais le contrat politique ne représente que la moitié des ordres de son père. Elle porte une seconde mission, non écrite, murmurée une fois dans l’obscurité de sa chambre privée :

Amène-le à Baal.

Fais s’agenouiller le roi d’Israël là où il devrait se tenir debout.

Elle ne sait pas comment faire.

Le lit nuptial est un mystère pour elle.

Elle a présidé des sacrifices, chanté la litanie du dieu mourant, ressenti ce frisson sacré quand les fidèles se laissent emporter par une frénésie prophétique.

Mais les mécaniques de la séduction — comment faire abandonner à un homme le dieu de son père pour les plaisirs qu’elle peut lui offrir — ce savoir-là est entre les mains d’autres femmes.

La cour du temple d’Astarte s’ouvre devant elle, un rectangle de terre cuite entouré de colonnades en cèdre importé.

L’odeur de l’encens et des roses flétries est si épaisse qu’on pourrait presque la goûter.

Elle passe la porte intérieure, où l’eunuque gardien reconnaît l’ourlet pourpre de sa robe et ne lui demande pas ce qu’elle fait là.

Les quartiers des femmes se trouvent plus loin, dans ces chambres où les prêtresses, ayant dépassé l’âge de procréer, conservent les mystères profonds, un savoir trop dangereux pour les jeunes initiées et trop puissant pour le culte ordinaire.

Une servante en tunique de laine simple la conduit dans un passage qui se rétrécit, devient plus intime, les murs se refermant comme une respiration contenue.

La jeune fille s’arrête devant une porte en cèdre du Liban, sculptée de grenades et de serpents entrelacés, et s’en va sans dire un mot.

Jezebel se tient seule dans le couloir sombre, sa main hésitant au-dessus du bois.

De l’intérieur parvient un murmure de voix féminines, bas et tranquille, le rythme d’une conversation qui n’a aucune urgence.

Elle frappe. Le son est plus faible qu’elle ne le souhaitait, presque hésitant.

Une femme se tient dans l’encadrement ; ses cheveux sont encore noirs malgré les quarante années qui ont tracé de fines rides sur son visage.

Elle porte une simple chemise de lin, serrée par un cordon teint en pourpre de Tyr — la marque de son rang. Ses yeux, sombres et avisés, parcourent le corps de Jezebel avec l’examen d’un marchand évaluant sa marchandise ou d’un médecin lisant des symptômes.

« La fille d’Ethbaal. » Comme si on l’attendait.

« Tu viens apprendre ce que ta mère ne t’a jamais enseigné. »

« Je viens apprendre ce qui servira Baal. » La voix de Jezebel reste ferme, bien que ses paumes commencent à devenir moites contre ses cuisses.

« Mon père ordonne que j’amène le roi d’Israël à notre dieu. Je dois être son épouse dans sept jours. J’ai besoin... » Elle marque une pause, les mots coincés.

« J’ai besoin de comprendre comment faire. »

La femme recule, ouvrant l’espace entre elles.

« Je suis Tamar. Voici mes sœurs dans le mystère : Rahab et Bathsheba. »

Elle fait un geste vers la chambre et Jezebel entre.

La pièce est plus grande qu’elle n’en avait l’air, éclairée par de hautes fenêtres qui capturent le soleil couchant et font scintiller les grains de poussière.

Trois divans d’ivoire sculpté sont appuyés contre les murs, recouverts de laine teinte. Au centre, un bassin de bronze recueille l’eau d’un conduit au plafond — une miniature de la source sacrée du temple.

Deux autres femmes se lèvent à son entrée. Rahab a une ossature robuste, ses cheveux grisonnants sont coupés court, comme ceux des femmes ayant connu la guerre ou les situations désespérées.

Bathsheba se déplace comme de l’eau, pleine de grâce liquide et d’un calme attentif ; ses doigts sont tachés par des résidus d’herbes et de racines écrasées.

Elles ne parlent pas tout de suite.

Elles tournent autour d’elle, trois prédatrices observant la proie qui est entrée d’elle-même dans l’antre.

Jezebel se tient plus droite sous leur regard, laissant ses épaules se détendre et son menton se relever.

Elle est royale. Une prêtresse. Elle ne montrera aucune peur devant des femmes qui ont offert leur utérus et leur jeunesse au service du dieu.

« Tu es fière, » dit finalement Tamar. « Bien. On peut baiser l’orgueil jusqu’à l’humilité, ou on peut en faire une arme. Que choisis-tu ? »

« Je choisirai ce qui sert mes desseins. »

La bouche de Tamar se courbe. « Alors nous commençons. Retire tes vêtements. »

Les doigts de Jezebel trouvent la broche sur son épaule, le fermoir doré en forme de lotus.

Elle le détache, sent le poids de sa robe glisser le long de son corps et s’accumuler à ses pieds. La tunique suit, le lin s’accrochant un instant à ses hanches avant qu’elle ne s’en libère.

Elle se tient dans la lumière de la lampe, nue, ses longs cheveux sombres lâchés dans le dos, son corps portant encore la douceur de la jeunesse nubile et la fermeté nouvelle de la femme.

Les trois femmes ne la regardent pas avec désir. Elles la regardent avec l’évaluation clinique d’artisanes examinant une matière brute.

« Tourne-toi, » ordonne Bathsheba.

L’air caresse sa peau, frais là où elle est humide à cause de la chaleur de la journée. Elle entend leurs pas circuler, sent le frôlement occasionnel d’un doigt sur son flanc, la pression d’une paume qui soupèse sa hanche.

« Elle a la carrure, » observe Rahab. « Assez large pour porter, assez étroite pour tenter. Les rois du nord aiment leurs femmes charnues. »

« Elle n’a pas de grains de beauté en évidence, » note Tamar.

« Sa bouche. » Le doigt de Bathsheba trace la lèvre inférieure de Jezebel, l’abaisse pour examiner les dents. « Petites dents. Bien. Moins de risques pour les parties tendres. Mais la mâchoire... »

Elle presse ses pouces le long de la charnière de la mâchoire de Jezebel, pour tester.

« Serrée. Elle devra apprendre à s’ouvrir. »

« S’ouvrir à quoi ? » demande Jezebel, détestant le léger tremblement dans sa voix.

Tamar rit, un son rappelant la cire se mêlant au miel.

« À tout, ma petite. À tout. »

Elles l’emmènent sur le divan central, dont la surface est étonnamment fraîche contre sa peau brûlante.

Bathsheba sort un pot en terre, l’ouvre, et l’odeur de la myrrhe et de la cardamome embaume l’air. L’huile est chaude, chauffée par le soleil du jour, et Jezebel tressaille alors qu’elle coule dans son nombril et trace des rivières tièdes sur son abdomen.

« Nous commençons par la bouche, » dit Tamar en s’installant sur un tabouret bas près de la tête du divan.

« La bouche est la porte du culte. Ce qui passe entre deux corps dans l’obscurité n’est que l’ombre de ce qui passe entre la langue et la chair dans la lumière. »

Elle fait la démonstration sur sa propre main, sa langue sortant pour tracer les lignes de sa paume avec une lenteur obscène.

Jezebel regarde le muscle travailler, la façon dont les yeux de Tamar se mi-closent de plaisir sous son propre toucher, la traînée luisante laissée derrière.

« Crache, » dit Tamar, laissant un filet de salive descendre de sa lèvre inférieure pour enduire ses doigts.

« Le corps produit sa propre onction. Les ignorants l’essuient, honteux. Les sages l’utilisent. La salive est le premier cadeau, l’offrande avant le sacrifice. Elle dit : Je veux te mouiller. Je veux être en désordre pour ton plaisir. »

Elle se penche en avant, ses doigts gluants de salive trouvent la bouche de Jezebel, et les lèvres de celle-ci s’ouvrent automatiquement.

Les doigts pressent à l’intérieur, couvrant sa langue, son palais, avec le goût du corps d’une autre femme.

Elle a un haut-le-cœur, réflexe, et Tamar la maintient là, attendant que le spasme passe.

« Apprends à l’accueillir, » murmure Tamar. « Le haut-le-cœur, c’est la peur qui quitte le corps. Laisse faire. Laisse la gorge s’ouvrir. »

Jezebel respire par le nez, se concentre sur l’expansion de ses côtes, l’abandon lent de ses muscles.

Les doigts de Tamar glissent plus profondément, ressortent, glissent encore, établissant un rythme étrangement familier malgré son inexpérience.

Lorsqu’elle s’est habituée à l’intrusion, Tamar retire ses doigts et se penche, sa bouche trouvant celle de Jezebel avec une intimité soudaine et choquante.

Ce baiser n’a rien de romantique.

Il est instructif, agressif, la langue de Tamar forçant l’entrée avec la confiance d’une longue pratique.

Une bouillie de salive et de langue tourbillonnante, invitant la langue et la salive en retour.

Elle remplit la bouche de Jezebel avec sa propre salive, plus qu’elle ne peut en avaler, et Jezebel la sent déborder des commissures de ses lèvres, couler le long de sa mâchoire, s’accumuler dans le creux de sa gorge.

Tamar recule pour admirer son travail, le désordre qu’elle a créé, et quelque chose dans son expression change : un plaisir face à cette dégradation, à la transformation d’une princesse en quelque chose de gluant et d’ouvert.

« Encore, » ordonne-t-elle, et elle l’embrasse à nouveau.

Cette fois, Jezebel répond, sa langue rencontrant celle de Tamar, acceptant le flot de salive, apprenant à bouger avec l’intrusion plutôt que contre elle.

Elle comprend soudain que c’est là la leçon : non pas la technique, mais l’appétit. La volonté d’être couverte, remplie, salie par les fluides d’un autre corps.

Un doux mélange de fluides.

Une bave qui gonfle dans les joues et coule sur son menton.

« Bien, » souffle Tamar contre sa bouche. « Maintenant, montre-moi que tu sais donner autant que recevoir. »

Elles inversent les positions, Tamar s’allongeant là où Jezebel était, son corps plus âgé toujours puissant, ses seins lourds de la gravité de l’âge.

Jezebel s’agenouille à côté d’elle, hésitante, jusqu’à ce que la main de Bathsheba guide sa tête, presse son visage dans la vallée entre les cuisses de Tamar.

L’odeur est accablante — sel, musc et quelque chose de plus sombre, le parfum accumulé d’une femme ayant passé des décennies au service d’un dieu de la fertilité et de la mort.

Jezebel hésite, et la voix de Rahab parvient d’en haut, patiente et implacable :

« Le premier goût est toujours un choc. Passe outre. Trouve le rythme. »

Elle étend sa langue, touche les replis humides devant elle, et goûte pour la première fois la saveur particulière de l’excitation d’une autre femme.

Ce n’est pas désagréable — vif, dense, portant le goût minéral de la mer. Elle lèche à nouveau, trouvant la perle de chair à l’apex, et les muscles des cuisses de Tamar se tendent sous ses mains.

« Utilise ta salive, » instruit Bathsheba. « Mouille bien. Plus c’est humide, mieux c’est. Une langue sèche est une insulte. »

Jezebel laisse la salive s’accumuler dans sa bouche, la libère dans un flot délibéré contre le sexe de Tamar, sent la femme plus âgée frissonner de chaleur.

Elle travaille les replis avec sa langue, étalant sa propre humidité, apprenant la topographie du plaisir de l’autre — le capuchon sensible, l’entrée qui palpite contre son exploration, le périnée qui arrache des soupirs lorsqu’elle s’en approche.

La jeune fille apprend à badigeonner la chair dans un filet gluant de salive.

« Plus bas, » halète Tamar, sa main trouvant les cheveux de Jezebel, guidant avec une pression croissante.

« Là. L’endroit secret. »

Jezebel comprend. Elle a entendu des murmures parmi les serviteurs du temple, a vu les sculptures dans le sanctuaire intérieur montrant les fidèles dans des attitudes de soumission totale.

Elle se laisse guider par la main de Tamar, sent le mouvement des hanches qui lui présente une nouvelle cible — l’entrée étroite et sombre entre les fesses écartées, interdite par le dieu d’Israël, célébrée par le sien.

Des replis froncés, le trou le plus serré et le plus petit sous ses doigts.

Elle ne s’est jamais touchée là-bas.

L’idée de le goûter, de poser sa bouche là où même ses doigts craignent d’aller, provoque une pointe de dégoût qu’elle reconnaît comme culturelle, héritée, inauthentique.

Elle n’est pas Israélite. Elle est Sidonienne. Elle sert Baal.

Elle étend sa langue et lèche la chair ridée.

Cela cède. Cela répond. Cela réclame la langue et la salive.

La réponse de Tamar est immédiate et violente — un cri qui déchire sa gorge, ses hanches se soulevant du divan pour presser contre le visage de Jezebel.

Le goût est différent ici, plus intense, portant le musc profond des endroits cachés du corps.

Jezebel travaille sa langue en petits cercles, sentant le muscle s’assouplir, s’ouvrir, accueillir son intrusion.

Un mélange poisseux de salive.

« Parle, » commande Rahab. « Pendant que tu fais ça, tu parles. Dis-lui ce que tu fais. Rends ça sale. Fais-en un culte. »

Jezebel s’arrête, la langue toujours pressée contre l’entrée qui cède, et cherche ses mots.

Elle a été formée à la rhétorique, au langage formel de la diplomatie et des traités.

Elle n’a jamais prononcé d’obscénités à voix haute.

« Je suis... » commence-t-elle, et sa voix se brise. Elle s’éclaircit la gorge, essaie à nouveau.

« Je lèche ton cul. Ton petit cul heureux. Tes tressaillements me disent à quel point tu le veux. Comment tu réclames ma langue. Réclames ma salive. »

La main de Tamar se serre dans ses cheveux, la tirant plus profondément, et Jezebel le prend comme un encouragement.

Elle laisse couler plus de salive, couvrant l’entrée jusqu’à ce qu’elle brille à la lumière, jusqu’à ce que sa langue glisse facilement à travers le muscle détendu pour trouver la chaleur veloutée à l’intérieur.

Comme lécher de la soie.

Tourbillonner le bout de la langue dans du miel lisse.

« Je veux te baiser ici, » continue-t-elle, les mots venant plus facilement, alimentés par le pouvoir de faire trembler et gémir une femme plus âgée.

« Je veux mettre mes doigts dans ton cul pendant que je suce ton clito, je veux t’écarter jusqu’à ce que tu mendies la libération, jusqu’à ce que tu jouisses avec ma langue dans ton trou, ton trou si serré... »

Tamar jouit avec un son rappelant de la poterie qui se brise, son corps entier se cambrant, son sphincter se serrant sur la langue envahissante de Jezebel.

Son pot est fissuré. Ouvert, fendu et exposé.

Jezebel la maintient là, garde une pression constante à travers les spasmes, sent le flot de fluide contre son menton qui lui confirme avoir trouvé la vérité du plaisir de cette femme.

Quand Tamar retombe, haletante, Jezebel se retire lentement, son visage humide de salive et d’excitation, son propre corps vibrant d’une réponse instinctive.

Elle n’a pas encore été touchée, mais elle se sent au bord de quelque chose, un précipice dont elle ignorait l’existence.

Une pulsation, une douleur, qui cherche à être libérée.

« À ton tour, » dit doucement Bathsheba, et elle la guide vers un bassin d’eau tiède où elle nettoie son visage et sa bouche, la préparant pour ce qui va suivre.

Elles l’installent sur le divan avec les hanches surélevées sur de la laine pliée, ses genoux ramenés vers elle et grand ouverts.

Rahab s’agenouille entre ses cuisses, ses cheveux courts effleurant l’intérieur des genoux de Jezebel, son souffle brûlant contre son sexe exposé.

« Ce jaillissement, dit Rahab d’une voix chargée par la longue habitude, n’est pas un tour de passe-passe. C’est le corps qui dit la vérité. La plupart des femmes apprennent à le réprimer, honteuses du désordre et de la perte de contrôle. Tu dois désapprendre cela. Tu dois laisser venir le déluge. »

Ses doigts trouvent l’entrée de Jezebel, enduits de la même huile que Bathsheba a utilisée plus tôt, et s’enfoncent avec une pression ferme et inéluctable.

Jezebel halète devant cette intrusion — deux doigts, puis trois, la comblant plus totalement qu’elle ne l’a jamais été.

L’autre main de Rahab exerce une pression sur le bas de son abdomen, trouvant un point qui semble relié par des canaux invisibles à l’endroit où ses doigts travaillent.

« La glande gonfle », explique Rahab, son toucher clinique alors même que les hanches de Jezebel commencent à bouger involontairement.

« Ici, derrière l’os. Lorsqu’elle est stimulée, elle produit un fluide. Ce n’est pas un déchet — les ignorants disent que c’est de l’eau, mais c’est différent, plus doux, l’essence même du plaisir féminin devenu liquide. »

Elle replie ses doigts, pressant vers le haut contre la paroi frontale de la fente de Jezebel, et celle-ci crie sous l’effet de la sensation — intense, presque douloureuse, porteuse de la promesse de quelque chose de vaste et d’incontrôlé.

« Oorrghh ! »

Rahab maintient la pression, déplaçant ses doigts dans un mouvement de va-et-vient qui semble accroître l’excitation de Jezebel plutôt que de l’assouvir, accumulant la tension sans permettre de libération.

Des doigts qui la caressent, dans des combinaisons de mouvements séduisantes et délicieuses.

« Relâche le périnée, ordonne Rahab. Les muscles que tu utilises pour t’empêcher de faire pipi... laisse-les aller. Laisse tout aller. »

Jezebel essaie.

Elle se concentre sur sa respiration, sur l’expansion de ses côtes, sur l’étrange sensation interne des doigts de Rahab pressant contre quelque chose qui semble être à la fois trop et pas assez.

La pression monte, une urgence qui n’est pas tout à fait la montée habituelle vers l’orgasme, quelque chose de plus profond, de plus primitif.

« Je ne peux pas… » halète-t-elle, ses mains agrippant la laine sous elle.

« Tu peux », insiste Rahab, ses doigts bougeant plus vite, plus fort.

Des fouilles rapides, des sondages prompts ; un frottement de chair vif et rapide.

« Tu le feras. Pour Baal. Pour le roi que tu dois diriger par le plaisir. Laisse-le te voir inonder, laisse-le se noyer dans ta libération, et il ne quittera jamais ton lit. »

L’image lui vient — Ahab, roi israélite avec ses manières frustes du nord, la regardant se cambrer et jaillir, son sexe pleurant de plaisir sur ses cuisses, ses draps, ses espaces sacrés.

La pensée d’un tel pouvoir, d’une preuve si visible de sa capacité à l’extase, brise quelque chose en elle.

Elle cesse de lutter contre la pression, cesse de se contracter face à l’envie, et sent son corps répondre par une bouffée de chaleur qui n’est pas tout à fait un orgasme, pas tout à fait une libération, mais quelque chose entre les deux, au-delà.

« Oohh ! Mmm ! Uhh ! Aahh ! »

Un fluide jaillit d’elle, fin et clair, imbibant la main de Rahab, la laine sous elle, coulant le long de ses cuisses pour s’accumuler dans le creux de ses reins.

Elle crie, non pas précisément de plaisir, mais sous le choc, la perte de repères, la transformation de son corps en une fontaine, un vase qui déborde.

« Encore », commande Rahab. Elle continue son travail, et Jezebel jouit à nouveau, plus fort cette fois, les jets atteignant ses propres seins, son menton, preuve indéniable de la capacité de son corps à l’excès.

Son corps, trempé par son propre fluide féminin.

Lorsque Rahab finit par se retirer, Jezebel reste prostrée, tremblante, son sexe vibrant de soubresauts qui semblent ne jamais devoir finir.

Elle comprend maintenant pourquoi les femmes cachent cela, pourquoi les femmes israélites avec leur dieu austère ne parlent jamais de telles choses.

C’est le don de Baal — le déluge, le jaillissement incontrôlable, le corps devenu liquide par le désir.

Elles la laissent se reposer, lui donnant des dattes et du vin coupé d’eau, la lavant avec des linges qui apaisent sa chair hypersensible.

La lumière de l’après-midi glisse dans la chambre, devenant dorée, puis ambrée, avant de prendre le violet profond du crépuscule.

Elle a perdu la notion du temps, des jours restants avant son départ.

Elle n’existe que dans cette pièce, entre les mains de ces femmes qui sont en train de la refaçonner.

« La leçon finale », dit Tamar, alors que les lampes sont allumées contre les fenêtres qui s’assombrissent.

« Le dressage des rois. »

Elle sort d’un coffre en cèdre un objet qui coupe le souffle de Jezebel — un harnais en cuir, agrémenté de boucles en bronze, auquel est attaché, sculpté dans du bois d’olivier poli, un phallus aux dimensions imposantes.

Il n’est pas censé ressembler précisément à un organe humain ; il est plus grand, plus lisse, le gland évasé et le corps veiné de crêtes sculptées qui promettent des sensations intenses.

« Les rois du nord sont des hommes fiers, dit Tamar en s’attachant l’appareil autour des hanches, ajustant les boucles jusqu’à ce que la bite en bois dépasse de son corps comme une extension naturelle. »

« On leur enseigne qu’être pénétré, c’est perdre sa virilité, que la seule position de pouvoir est de prendre, jamais de recevoir. C’est le mensonge que tu dois défaire. »

Elle s’approche de Jezebel, le phallus se balançant à chacun de ses pas, et Jezebel ressent une réaction complexe — de la peur, certes, devant la taille de la chose, mais aussi de la curiosité, et sous cela, un frisson sombre face à l’inversion des rôles attendus.

« Tu apprendras à prendre cela, poursuit Tamar, afin de pouvoir apprendre à Ahab à le recevoir de toi. Pas cette chose en bois — quoique peut-être, avec le temps — mais tes doigts, ta langue, et finalement plus encore. La prostate chez l’homme se situe là où repose le point de plaisir de la femme. Stimulée correctement, elle produit une extase plus intense qu’un simple jeu de bite. Un homme qui a ressenti cela ramperait sur du verre pilé pour qu’on recommence. »

Elle guide Jezebel à quatre pattes sur le divan, l’installant avec une efficacité exercée — genoux écartés, dos cambré, tête basse.

La position expose tout, et Jezebel sent l’air frais sur son sexe encore humide, l’entrée étroite que les doigts de Rahab ont préparée sans toutefois la franchir.

« D’abord, la fente, dit Tamar, alors que la tête en bois presse contre l’entrée de Jezebel. Apprends à t’ouvrir à quelque chose de plus grand qu’un homme. Apprends que la taille n’est pas la mesure du plaisir — l’angle, le rythme, la soumission psychologique d’être remplie au-delà du confort — tout cela compte davantage. »

La pénétration est lente, implacable.

Tamar ne se précipite pas, laissant le corps de Jezebel s’ajuster à chaque incrément d’invasion, se retirant quand la résistance devient trop grande, avançant à nouveau quand les muscles se relâchent.

Jezebel halète, gémit, sent sa fente s’étirer autour du bois inflexible, les crêtes accrochant ses replis internes à chaque petit mouvement.

« Bien, murmure Tamar, une main stabilisant la hanche de Jezebel tandis que l’autre passe en dessous pour trouver son clitoris, déjà gonflé et sensible suite à la stimulation précédente. »

« Maintenant, tu vas apprendre à chevaucher. »

Elle guide les hanches de Jezebel dans un mouvement, lui montrant comment se balancer pour rencontrer la poussée, comment contracter ses muscles internes pour agripper le phallus, comment incliner son bassin pour que les crêtes sculptées frottent précisément contre l’endroit où les doigts de Rahab ont trouvé son plaisir.

La bite en bois la remplit complètement, presse contre des profondeurs qu’elle ne soupçonnait pas dans son corps, et quand les doigts de Tamar stimulent son clitoris en contrepoint, Jezebel sent monter la pression d’un nouvel orgasme, différent du jaillissement précédent, plus concentré, plus intense.

« Comme ça, instruit Tamar, son propre souffle devenant lourd sous l’effort de maintenir la position et de pousser avec ses hanches. »

« Quand tu l’auras sous toi, quand sa bite sera dans ta bouche, dans ton sexe ou dans ton cul, tu bougeras comme ça. Tu lui montreras que tu es la source du plaisir, qu’il ne reçoit que ce que tu choisis de donner. Tu le feras supplier pour la pénétration, pour la plénitude, pour la perte de contrôle. »

Jezebel bouge plus vite, plus fort, s’empalant sur le phallus en bois avec un abandon croissant.

Elle embrasse le pouvoir de l’enveloppement féminin.

Une femme engaine un membre.

Son sexe est un corset pour bite.

Elle comprend maintenant le pouvoir de cette position, le basculement psychologique d’être celle qui baise plutôt que celle qui est baisée.

Elle imagine Ahab sous elle, son corps de guerrier vigoureux réduit à la supplication, sa bouche ouverte et suppliante, son cul levé et offert —

L’orgasme s’abat sur elle, violent et total, son sexe se serrant sur l’intrusion en bois si fort qu’elle sent les crêtes presser dans sa chair tendre.

Elle hurle, le son est brut et inédit, et Tamar la maintient pendant tout le processus, gardant le phallus profondément enfoncé, la laissant chevaucher les spasmes jusqu’à ce qu’ils s’apaisent en soubresauts tremblants.

« Arrghh ! Hnnghh ! »

Elles changent de position. Tamar se retire lentement, le phallus brillant de l’excitation de Jezebel, et la guide sur le dos.

Cette fois, Tamar s’agenouille entre ses cuisses, la bite en bois positionnée à nouveau à son entrée, mais l’angle est différent — la pénétration est plus profonde, la pression contre ses parois internes plus intense.

« Pour le roi, dit Tamar, tu utiliseras tes doigts en premier. Un, puis deux, enduits de ta salive ou de la sienne, ou de l’huile de ton plaisir. Tu trouveras son entrée — serrée, effrayée, gardée par sa fierté — et tu lui apprendras à s’ouvrir. Tu lui parleras pendant que tu fais cela. Tu lui diras à quel point il est beau, à quel point sa soumission est le plus beau des cadeaux, comment tu lui feras ressentir ce qu’aucune femme ne lui a fait ressentir. »

Elle pousse, et le corps de Jezebel se cambre hors du divan.

Le phallus la remplit, presse contre la glande gonflée que Rahab a découverte, et elle sent la pression remonter, l’approche impossible d’un autre sommet si peu de temps après le dernier.

« Et quand il sera prêt, poursuit Tamar, ses hanches établissant un rythme qui fait que les crêtes en bois accrochent et râpent, quand il suppliera, quand sa bite fuira sans qu’on la touche, quand ses yeux seront sauvages de besoin — alors tu le prendras. Comme ça. »

Les poussées deviennent plus dures, plus rapides. Les mains de Tamar agrippent les cuisses de Jezebel, les écartant davantage, inclinant ses hanches pour une pénétration plus profonde.

Le bruit du bois rencontrant la chair humide remplit la chambre, obscène et rythmé, et Jezebel se sent se dissoudre dans une pure sensation, une pure soumission à la baise.

« Dis-moi, ordonne Tamar. Dis-moi ce que tu feras à ton roi. »

« Je vais… » halète Jezebel, les mots coupés par la force des poussées.

« Je vais le faire s’agenouiller. Je mettrai mes doigts dans son cul pendant que je sucerai sa bite. Je lui dirai qu’il est beau, que son dieu n’est rien, que Baal est la seule vérité… »

« Encore. »

« Je vais l’étirer jusqu’à l’ouvrir, le faire supplier pour ma langue, pour mes doigts, pour ça… »

Elle désigne vaguement le phallus qui la remplit, « — pour tout ce que je choisirai de lui donner. Je le ferai jouir avec ma main dans son cul, mon nom sur ses lèvres, sa semence se déversant sans même qu’il touche à sa bite… »

Tamar passe sa main entre elles, trouve le clitoris de Jezebel avec une précision brutale, et pince.

L’orgasme qui déchire Jezebel est assez violent pour troubler sa vision, lui faire imaginer de hautes vagues écumantes s’écrasant ; pour la faire crier jusqu’à ce que sa voix se brise.

« Hnnghh ! »

Elle jaillit à nouveau, le fluide trempant les cuisses de Tamar, le divan, le sol en dessous.

Elle ne peut s’arrêter de jouir, ne peut s’arrêter de trembler, jusqu’à ce que Tamar finisse par s’immobiliser, laissant son corps récupérer, la laissant respirer.

Elles restent allongées ensemble pendant de longs instants, le phallus en bois toujours enfoui en elle, le poids de Tamar la pressant contre la laine.

Lorsque Tamar se retire, Jezebel se sent vide, douloureuse, profondément altérée.

Elle n’est plus une jeune fille, elle est désormais pleinement une femme de Baal.

Les trois femmes la lavent à nouveau, plus doucement cette fois, leurs touchers portant quelque chose qui ressemble à de la tendresse sous le but pédagogique.

Elles tressent ses cheveux avec de l’huile de myrrhe, oignent ses seins et ses cuisses avec des parfums qui persisteront pendant des jours.

Elles parlent de choses pratiques — comment cacher des aphrodisiaques dans la nourriture, comment lire le corps d’un homme pour détecter les signes d’un orgasme imminent, comment refuser la libération jusqu’au moment propice.

Finalement, Bathsheba produit le cadeau.

C’est un collier de cordon de cuir, orné de petits sachets de lin brodé, contenant chacun des herbes écrasées et des résines qui libèrent leur parfum lorsqu’elles sont réchauffées par la peau.

Jezebel en reconnaît certaines — lotus bleu pour les rêves, mandragore pour la fertilité, cannabis pour la dissolution des frontières.

D’autres lui sont étrangères, portant le parfum piquant de montagnes lointaines ou la douceur sombre d’épices importées.

« Porte ceci toujours », ordonne Bathsheba en l’attachant autour de la gorge de Jezebel.

« La chaleur de ton corps libérera les essences. Inhalées, elles améliorent l’excitation, diminuent l’inhibition, ouvrent l’esprit à la suggestion. Combinées à ton entraînement, elles te rendront irrésistible. »

« Et ceci. » Tamar produit de petites fioles en verre, bouchées à la cire.

« Des huiles de massage, à appliquer à l’entrée avant la pénétration — la tienne ou la sienne. Elles détendent le muscle, augmentent la sensation, rendent l’impossible simplement intense. Utilise-les avec parcimonie. L’effet est puissant. »

Jezebel s’habille lentement, son corps vibrant encore du plaisir mémorisé, son esprit encombré par de nouvelles connaissances.

Elle comprend maintenant ce que son père attendait d’elle, toute l’étendue de l’arme qu’elle est censée devenir.

Elle ne se contentera pas d’épouser Ahab. Elle colonisera son désir, refera sa sexualité à l’image du culte de Baal, jusqu’à ce que le dieu d’Israël semble pâle et exsangue comparé à ce qu’elle offre.

À la porte, elle se retourne. Les trois femmes sont debout ensemble sous la lumière de la lampe, leurs visages marqués par la satisfaction du travail accompli, de la connaissance transmise à la génération suivante.

« Viendra-t-il à Baal ? » demande-t-elle, bien qu’elle connaisse la réponse.

« Il viendra à toi », dit Tamar.

« C’est le commencement. Le reste suivra. »

Jezebel s’engage dans le couloir, les sachets chauds contre ses clavicules, les fioles dissimulées dans les plis de sa robe.

Six jours restent jusqu’à ce qu’elle mette les voiles pour Samarie. Six jours pour préparer son corps, son esprit, sa stratégie de séduction.

Elle parcourt les couloirs du palais avec une nouvelle confiance, ses hanches se déplaçant avec le souvenir du rythme du phallus en bois, sa bouche portant encore le goût de la reddition de Tamar.

L’air de la nuit l’accueille dans la cour, frais contre sa peau échauffée.

Elle regarde vers le nord, vers le royaume qu’elle conquerra non pas avec des armées, mais avec les variations infinies du plaisir.

La lune se lève au-dessus du temple de Melqart, pleine et lourde comme un sein, et elle adresse un remerciement silencieux au dieu qui lui a donné de telles armes.