Le Fil de Fer Froid

La boue du West Yorkshire n’avait aucun respect pour les chaussures de marque.

Rosalind l’avait fait remarquer douze fois pendant le trajet depuis Leeds, six fois en enjambant une clôture de barbelés, et environ toutes les quatre secondes depuis qu’elles avaient posé le pied dans ce pâturage à vaches détrempé par la pluie.

« Mes bottes sont en daim, Maeve. Du daim italien », geignit Rose en se tenant en équilibre sur un pied manucuré et précaire, telle un flamant rose platine en plein désarroi. Elle agrippa les revers d’une veste en fausse fourrure rose bonbon qui s’imprégnait déjà de la misérable bruine d’octobre. « Elles pompent la saleté comme une putain d’éponge. Je sens le truc s’infiltrer dans les semelles. C’est un crime contre les chaussures de luxe. »

« Oh, ferme ta gueule, Barbie », aboya Maeve dix pas devant elle. Elle fendait l’obscurité comme un Viking à l’assaut, tout son mètre soixante-dix-huit d’épaules larges, de rousseur nerveuse et de détermination, totalement indifférente à la boue qui giclait. Sous un bras, elle portait un vieux sac à dos en cuir rempli de bocaux en verre sans étiquette ; sous l’autre, un chaudron en fonte acheté quinze livres sur Facebook Marketplace. « C’est de la matière organique. Ça partira au lavage. Contrairement à tes jérémiades sans fin qui sont gravées en permanence dans mon cortex auditif. »

« Ce n’est pas de la saleté », marmonna Edith en avançant stoïquement entre elles, les mains enfoncées dans les poches d’un trench-coat olive trop large qui lui donnait l’air d’une espionne miniature de la Guerre froide. « Statistiquement, vu la rotation du troupeau dans cette partie précise de la vallée, c’est essentiellement du purin de vache laitière, du trèfle en décomposition et des eaux de ruissellement de l’autoroute. »

Rose poussa un cri d’horreur et enfonça immédiatement son pied dans une flaque. « C’est pire ! Edith, c’est bien pire ! »

« Je vise la précision, qu’elle soit historique ou biologique », dit Edith d’un ton sec. Elle remonta ses lunettes à monture écailles sur l’arête lisse de son nez d’un doigt ganté.

Ces lunettes étaient totalement inutiles. Un léger astigmatisme d’enfance s’était corrigé tout seul quand elle avait douze ans, un fait confirmé par trois opticiens différents, de plus en plus perplexes. Mais Edith les gardait quand même. Elle aimait cette barrière de verre entre son visage et le reste de l’humanité. Cela lui donnait l’air d’avoir dix ans de plus, d’être intensément sévère et tout à fait inaccessible, ce qui lui convenait parfaitement. Avec sa jupe en laine épaisse lui arrivant aux chevilles et ses cheveux tirés en un chignon si serré qu’il semblait maintenir ses sourcils dans un arc de dédain éternel, elle formait une forteresse impénétrable de pragmatisme académique.

Peu importait que, sous cette sévérité, ses cheveux soient une cascade douce et brillante de châtain chaud aux reflets dorés dont elle se fichait éperdument. Peu importait qu’elle mesure à peine un mètre cinquante-cinq dans ses lourds brogues à lacets. Si quelqu’un s’approchait trop d’Edith, il récoltait une langue acérée, un regard froid et une leçon encyclopédique sur les codes fiscaux agraires du dixième siècle jusqu’à ce qu’il s’en aille.

Sauf Rose et Maeve. Elles ne s’en allaient jamais.

« Vous pouvez arrêter de vous chamailler cinq secondes ? » soupira Edith en consultant l’écran rétroéclairé de sa montre numérique bon marché. « Il est onze heures quarante. Il fait six degrés. L’humidité est à quatre-vingt-dix-huit pour cent, ce qui signifie que dans vingt minutes, le brushing de Rose sera ruiné, la frange de Maeve va frisoter en un buisson cuivré, et je vais attraper une double pneumonie. On peut aller vers ce tas de pierres, allumer votre petite bougie hippie à la noix et rentrer à la maison près du radiateur ? »

« Ce n’est pas un tas de pierres », siffla Maeve en s’arrêtant si brusquement qu’Edith manqua de percuter son sac à dos.

Elles avaient atteint la crête du champ. Devant elles, surgissant de la brume comme les dents dentelées d’un ancien monstre de la terre, se dressaient les pierres.

Ce n’était pas Stonehenge. Ce n’était même pas Avebury. C’était un henge oublié, non répertorié : sept mégalithes trapus, couverts de lichen, disposés en un cercle imparfait autour d’une pierre d’autel plate, nichés dans un creux où le vent mourrait mystérieusement dans un calme étrange et suffocant.

« Regardez-les », murmura Maeve, ses yeux vert ardent brillant d’une lueur maniaque et obsessionnelle. Elle laissa tomber son lourd chaudron sur le gazon avec un sourd thud. « La Swastika Stone sur Ilkley Moor attire tous les touristes, mais celle-ci... celle-ci est plus ancienne. Le forum sur Witch.Net dit que ce site est à l’intersection de trois lignes de Ley invisibles. Le calendrier lunaire celte s’aligne sur les Pléiades ce soir. Le voile est aussi fin que du papier. »

« Witch.Net », dit Edith d’un ton plat en fixant les monolithes gris. « Tu nous as traînées dans un marécage au milieu de nulle part un mardi soir à cause d’une URL qui héberge certainement des malwares et des mecs qui vivent dans la cave de leur mère. »

« Derek est un adepte certifié du troisième degré, Edith ! » répliqua Maeve en sortant un paquet d’herbes séchées de son sac. « Il a traduit lui-même l’écriture Ogham ! »

« Derek travaille à mi-temps dans une boutique de vape à Huddersfield », ricana Rose, grelottant en rattrapant Edith pour se blottir contre elle afin de se réchauffer. « J’ai regardé sa photo de profil. Il a un tatouage tribal dans le cou et une photo d’un serpent avec un petit chapeau de magicien. Et c’est LUI dont notre chère et naïve Maeve suit les conseils de vie. »

« Il a du flair ! » cria Maeve par-dessus le vent qui se levait. « C’est plus que ce que je peux dire pour quelqu’un dont toute la thèse porte sur la sémiotique des palettes de couleurs pastel en automne ! »

« Les palettes pastel sont culturellement pertinentes ! » rétorqua Rose, sa voix grinçant avec cette insécurité familière et frénétique qu’elle essayait désespérément de cacher sous des couches de gloss et de bravade. « La mode reflète les angoisses socio-économiques des masses ! Edith, dis-lui ! Dis-lui que je fais un vrai travail ! »

« Vous me donnez toutes les deux une migraine carabinée », dit Edith calmement, s’interposant physiquement entre elles avant que Maeve ne puisse brandir un bâton d’armoise séchée sous le nez de Rose. « Maeve, arrête de terroriser cette fille. Rose, arrête d’asticoter la géante avec sa marmite en fer. Si on fait ça, faisons-le efficacement. Il nous reste vingt minutes avant minuit. Installe ton petit incendie pour qu’on puisse échouer à invoquer le seigneur des ténèbres et aller au McDonald’s. »

Maeve souffla en rejetant sa grosse tresse rousse par-dessus son épaule, mais elle céda. Edith était la seule personne vivante capable de tenir Maeve en laisse sans y laisser un bras. Maeve n’avait ni parents, ni frères et sœurs, ni chambre d’enfant où retourner pour les repas du dimanche. Le système de placement de l’État avait fait d’elle une femme brutale et sans compromis. Mais Edith et Rose étaient les siennes. Elle aurait déchiré un mur de briques à mains nues pour l’une ou pour l’autre, même si elle passait quatre-vingts pour cent de sa journée à menacer de les étrangler.

« Très bien », grogna Maeve. « En poste, tout le monde. Dans le cercle. »

Rose hésita au bord des pierres. « Ça va sentir bizarre ? Parce que j’ai vaporisé du Tom Ford sur mon écharpe et je ne veux pas que ça se mélange à la sauge. »

« Entre dans le cercle, Rosalind ! »

Dans un soupir lourd et avec des pas boueux, elles franchirent le portail dentelé des pierres du sud. À l’instant où elles traversèrent le seuil, le vent s’arrêta net.

Edith fronça les sourcils et marqua une pause. Le grondement ambiant de la route à deux voies au loin s’évanouit. Le crépitement régulier de la pluie contre son manteau s’arrêta tout simplement, bien que la brume grise soit restée suspendue dans l’air autour d’elles. Le silence fut soudain, lourd et épais, pesant sur ses tympans comme la pression au fond d’une piscine profonde.

« C’est... étrange », murmura Edith, son cerveau analytique cherchant immédiatement une explication plausible. « Peut-être que cette dépression crée une poche d’air mort ? »

« C’est le cercle qui se scelle », dit Maeve avec un sourire mauvais et triomphant. Elle était agenouillée près de la dalle centrale, arrangeant rapidement des bougies de suif, un bol de gros sel et une lame en bronze achetée dans un vide-grenier. « Bien. L’invocation de la Triple Déesse requiert trois archétypes. Rose, tu te mets à la pierre de l’Est. »

Rose cligna des yeux en se serrant contre elle-même. « Pourquoi l’Est ? »

« Parce que tu es la Jeune Fille », dit Maeve en levant les yeux au ciel. « La jeunesse, l’aube, la vanité, les débuts écervelés. Ça colle. »

« Je ne suis pas écervelée ! » protesta Rose, bien qu’elle se dirigea docilement vers la pierre de l’Est, visiblement ravie de l’archétype assigné. « Au moins je suis jolie. Et Edith ? »

Maeve pointa un doigt boudiné et taché de terre vers la pierre du Nord. « Edith est l’Ouest. Tu es la Vieille Femme. »

Edith se figea, fusillant Maeve du regard par-dessus ses lunettes avec assez de venin pour dissoudre du fer. « J’ai vingt-trois ans. »

« Ce n’est pas une question d’âge physique, c’est une question d’énergie », dit Maeve avec dédain en grattant une allumette pour allumer une bougie noire. « Tu t’habilles comme une institutrice édouardienne, tu as le caractère d’un magistrat à la retraite et tu passes tes vendredis soirs à lire des testaments du dixième siècle pour le plaisir. Ton âme est ancienne. Tu es la Vieille Femme. La sagesse, la décadence, la fin amère des choses. Va te mettre près de la roche. »

« La sagesse et la décadence », répéta Edith d’un ton plat. « Charmant. Rappelle-moi de ne pas t’inclure dans mon testament. Non pas que tu saurais le lire, rédigé comme il l’est en latin correct. »

« Va là-bas, c’est tout ! »

Edith marcha vers la pierre de l’Ouest en marmonnant de sombres malédictions. Rose lui fit un petit signe de main excusé et pétillant depuis l’autre côté du cercle, tandis que Maeve se positionnait à la pierre du sud.

« Je suis la Mère », déclara Maeve en relevant le menton. « La protectrice, la gardienne, le pivot du pouvoir. »

« Tu suis une formation pour devenir institutrice, Maeve », lança Rose avec douceur. « Tu vas passer ta vie à essuyer la morve de gamins de sept ans et à découper du papier. »

« Je serai une éducatrice redoutable ! » aboya Maeve. « Maintenant, taisez-vous ! L’heure de minuit approche. Prenez ça. »

Maeve fouilla dans les poches de son pantalon cargo et traversa rapidement la pelouse, fourrant un objet dans les mains de Rose avant de marcher vers Edith.

Elle pressa quelque chose de froid et de lourd dans la paume d’Edith.

Edith baissa les yeux. C’était une pierre brute, non polie, un éclat dentelé de quartz fumé translucide, parcouru de fils de cuivre métallique profond qui semblaient pulser faiblement sous le clair de lune gris.

« Qu’est-ce que c’est ? » demanda Edith en la retournant. « Ce n’est pas du quartz standard, n’est-ce pas ? La structure cristalline est trigonale... »

« Garde-la juste dans ta poche », dit Maeve, sa voix baissant d’un ton, soudainement dépouillée de toute sa bravade. Pendant une fraction de seconde, Maeve parut réellement perturbée. Elle referma fermement la main d’Edith sur la pierre. « Derek a dit... il a dit que les courants pouvaient devenir turbulents. Si les choses commencent à tirer, tu t’accroches à la pierre. Ça sert d’ancre. Ça garde le fil noué entre nous. »

Edith passa du regard étrange du cristal aux yeux féroces et protecteurs de Maeve. Derrière l’obsession occulte et les cris autoritaires, la peur la plus profonde de Maeve était toujours la même : les perdre. Être laissée derrière.

L’attitude piquante d’Edith s’adoucit. Elle enroula ses petits doigts autour de la pierre. « Maeve. Rien ne nous séparera. Nous sommes dans un champ à vaches dans le Yorkshire, alors ne t’inquiète pas. Mais je la garderai dans ma poche si ça peut te rassurer, d’accord ? »

Maeve déglutit, hocha la tête brusquement et retourna à la pierre d’autel du sud. « Bien. Silence maintenant. Ne parlez plus avant que j’aie fini la protection en vieil anglais. »

« En vieil anglais ? » Les sourcils d’Edith grimpèrent sur son front. « Maeve, tu ne parles pas vieil anglais. Tu maîtrises à peine l’anglais moderne. »

« J’ai des fiches de lecture phonétique ! » aboya Maeve en sortant une pile de cartes bristol néon de son manteau. « Chut ! »

Rose étouffa un rire derrière sa main manucurée. Edith croisa les bras, s’installant pour regarder le désastre théâtral se dérouler.

Maeve se racla la gorge. Elle leva la lame de bronze vers le ciel lourd et bouché par les nuages.

"Hwæt! We Gardena in geardagum..." commença Maeve en hurlant avec une prononciation catastrophique.

« C’est la première ligne de Beowulf », lança Edith à travers le cercle. « Maeve, c’est littéralement juste le début d’un poème héroïque sur un monstre dans un marais. Ce n’est pas une incantation occulte. »

« Edith, je jure devant Dieu, arrête de relire mon rituel par les pairs ! » siffla Maeve entre ses dents serrées. Elle leva la lame plus haut en frappant la pierre d’autel de son lourd brodequin. "Eala, mihtige dryhten ! Nous ouvrons le chemin ! Par la pierre et la moelle, par le sang et l’os, fais tourner le fuseau, dépouille le fil !"

Une rafale de vent—acérée, sèche et incroyablement chaude—surgit du centre mort de la pierre d’autel.

Edith cligna des yeux. L’odeur de mouton et d’herbe mouillée disparut en un instant, remplacée par l’odeur métallique et étouffante d’ozone et de cuivre brûlé. Ses cheveux, d’ordinaire si solidement épinglés, commencèrent à s’échapper de ses lourdes épingles en écailles, les mèches fouettant violemment son visage.

« Maeve ? » appela Rose, la voix tremblante. La légèreté avait disparu. Rose fit un pas en arrière vers le bord du cercle, mais au moment où son talon toucha la limite entre les pierres, un mur invisible la percuta, envoyant une pluie d’étincelles bleues crépitantes sur sa veste en daim. « Maeve ! Je ne peux pas sortir ! L’air est solide ! »

« Tenez vos positions ! » cria Maeve, bien que ses fiches aient été arrachées de sa main, éparpillées dans les airs et éclatant spontanément en flammes violettes pâles. « Ne brisez pas le triangle ! »

« Maeve, arrête la récitation ! » hurla Edith en faisant un pas vers ses amies. « La charge électrostatique dans cette dépression atteint des niveaux critiques, on va être frappées par la foudre ! »

« Je ne fais rien ! » hurla Maeve, fixant la pierre d’autel avec une terreur pure.

Le mégalithe plat se fissurait. Des fissures rayonnantes d’une lumière azur, aveuglante et en fusion, s’éparpillaient sur la roche comme de la glace brisée. Le sol sous leurs pieds commença à vibrer, un bourdonnement sourd qui fit trembler les dents d’Edith dans leurs alvéoles et fit chauffer le cristal de quartz dans sa poche avec une chaleur soudaine et atroce.

« Rose ! Edith ! » Maeve se précipita vers elles en abandonnant le centre, mais l’espace entre les trois pierres se déformait.

L’air se distordit, pliant la lumière comme si on regardait à travers une bouteille en verre épais et déformé. Edith pouvait voir Rose hurler, des larmes traçant des sillons dans son mascara alors qu’elle tombait à genoux, serrant son cristal brillant contre sa poitrine. Elle pouvait voir Maeve, luttant contre un vent invisible et violent, tendant ses longs bras vers elles avec un regard d’une angoisse sauvage et désespérée.

« Accrochez-vous aux pierres ! » La voix de Maeve semblait sortir du fond d’un puits en fer, étirée et déformée sur des distances impossibles. "Accrochez-vous à— !"

Le monde s’ouvrit en deux.

Il n’y eut aucun son, seulement un flash lumineux si intensément blanc qu’il brûla derrière les paupières d’Edith. L’univers bascula violemment sur son axe.

Une force gravitationnelle monstrueuse saisit Edith à la poitrine, lui coupant le souffle. Elle tendit la main à l’aveugle, essayant d’attraper la main de Maeve, d’atteindre le manteau de Rose, mais ses doigts ne rencontrèrent que l’air vide et sifflant qui sentait la fumée de bois, la terre mouillée et le tonnerre.

L’onde de choc violente arracha ses lunettes de son visage, les projetant dans le vide.

Mes lunettes, pensa son esprit logique de manière absurde, alors qu’elle dégringolait à travers un vortex assourdissant et tourbillonnant d’or et d’ombre. Je ne peux pas voir sans mes—

La pensée se brisa alors que l’obscurité l’avalait tout entière, déchirant les trois amies et les projetant dans le courant profond et bouillonnant de l’éternité.

P.-S. : J’espère que vous passerez tous un merveilleux moment à lire le conte qui suit, j’espère que c’est un livre que vous apprécierez et chérirez. J’espère que certains d’entre vous auront la gentillesse de me laisser quelques retours et encouragements, sur cette histoire et sur la trilogie dans son ensemble.

Ces manuscrits que je publie ici n’ont jamais été vus par personne d’autre. J’ai passé de nombreuses années à écrire seule, mais j’ai trouvé la tâche de l’édition, de la vérification grammaticale, etc., extrêmement fastidieuse et chronophage, du temps que je n’ai pas avec une vie très occupée comme la plupart des gens qui travaillent. C’est là que l’IA d’aujourd’hui s’est avérée utile, sinon tout polir moi-même aurait été impossible, MAIS CE N’EST PAS UNE HISTOIRE GÉNÉRÉE PAR L’IA. CHAQUE TEMPS, CHAQUE SCÈNE, CHAQUE NUANCE VIENNENT DE MOI.

BTW, j’ai aussi le même nom d’utilisateur et la même histoire sur Wattpad. Mais ce n’est publié nulle part ailleurs que dans ces deux endroits et ne le sera pas pour le moment. Je veux découvrir où nous en sommes, moi et mon écriture, on verra bien !

J’ai passé de nombreuses années solitaires à écrire uniquement pour moi et à tout cacher par peur du ridicule. L’écriture est sacrée pour moi, ces histoires sont arrachées à mon âme, elles suppurent dans mon cerveau en hurlant pour sortir. Je porte donc tout cela à la lumière avec beaucoup d’humilité et une immense nervosité.

Dites-moi ce que vous en pensez tous. Le bon, la brute et le truand ! Je suis toujours heureuse de communiquer avec tous les lecteurs.

Passez une vie bénie.

Bonne lecture !