Summer in our bones [BxB]

On me connaît comme le type discret. Celui qui porte un masque d’indifférence. Un homme à qui rien ne fait ni chaud ni froid. Enfin, c’est ce que je croyais jusqu’à aujourd’hui.

Alors que je lutte avec la fermeture éclair de ma valise en jurant à mi-voix, j'entends la voix agacée de ma mère quelque part dans la maison. Elle s'en prend à mon père, il a apparemment oublié de récupérer quelque chose au pressing. Une minute ne s'est pas écoulée que ma sœur entre dans ma chambre, tapant frénétiquement sur son téléphone, la vapeur sortant littéralement de ses oreilles.

« L'Uber sera là dans cinq minutes. Ces deux-là me rendent dingue et toi, tu n'es même pas habillé, Jordan. Pourquoi vous me faites ça !? »

J'arrête ce que je fais et reste silencieux en la fixant, espérant que notre télépathie fraternelle fonctionne enfin pour éviter d'avoir à dire ce que je pense vraiment du fait de devoir me changer. Je jette ensuite un œil à mon jogging confortable et à mon t-shirt trop large.

« Je suis habillé », dis-je d’un ton plat.

« Tu ne vas pas mettre ça pour rencontrer les Silva ! » Son ton exaspéré m’est devenu si familier ces dernières semaines que je lève les yeux au ciel, essayant d'ignorer ses remarques répétées sur l'importance de faire bonne impression auprès de son fiancé, Marc Silva, et de sa famille.

Je ne peux rien dire de mal sur mon futur beau-frère. En toute honnêteté, j'ai beaucoup d'estime pour ce type qui a accompli tant de choses si jeune. Son poste de directeur général dans l'une des grandes entreprises de Londres est admirable, mais ce que je respecte par-dessus tout, c'est la façon dont il traite ma sœur.

Leur histoire est sans doute l'une des plus clichés : Sonya était secrétaire dans son entreprise, Marc était son patron, un célibataire séduisant avec un accent espagnol et un costume qui coûte plus cher que son salaire mensuel. Peu importait le reste — les différences de statut social, de nationalité, d'origine ou les potins qui circulaient à leur sujet — ils étaient fous l'un de l'autre et, après un an de relation, il l'a demandée en mariage. Et c'est comme ça que je me suis retrouvé embarqué dans tout ce cirque, à faire une valise et à me demander si mes chaussettes étaient assorties.

Aussi loin que je m'en souvienne, Sonya et moi étions inséparables. Même si elle a six ans de plus que moi, j'ai toujours eu l'impression qu'elle était ma meilleure amie plutôt qu'une simple sœur. Nous nous sommes toujours soutenus et je ne pourrais pas être plus heureux pour elle, mais le fait que son petit ami soit espagnol et qu'ils aient choisi de se marier dans son pays me rend fou. Le plus loin que j'aie jamais voyagé en dix-huit ans, c'est Belfast, en Irlande du Nord, ce qui ne compte pas vraiment quand on vit en Angleterre. Je n'ai jamais pris l'avion. Je déteste les grands mariages. Je ne parle pas espagnol. Le seul endroit où je me sens à l'aise, c'est le quartier de Londres où j'ai grandi. Le trottoir humide, les immeubles en briques rouges, un petit groupe de personnes ayant la même couleur de peau que moi, et mon entraînement quotidien au club de foot local. Autant dire que je n'aime pas vraiment sortir de ma zone de confort, alors ce petit week-end sur la côte espagnole n'est pas quelque chose qui m'enthousiasme.

Je n'ai pas d'autre choix que d'y aller.

Les Silva sont apparemment une grande famille, l'une de ces familles bruyantes et vivantes, avec des proches indiscrets mais bienveillants qui ne vous lâchent jamais. Et ils mettent le paquet pour ce mariage, Marc étant l'aîné et le premier à se marier.

« Mets au moins un jean, mon chéri, s'il te plaît, on ne va pas à un de tes matchs de foot. »

« Tu devrais être contente que je mette un costume pour ton mariage, n'abuse pas. Je suis bien dans mon jogging. »

Elle me donne une tape sur l'épaule en souriant à contrecœur tandis que je lui tire la langue, mais je m'exécute et vais dans mon armoire pour enfiler un jean. Elle m'envoie un baiser et fait demi-tour, marchant vers la sortie alors qu'un klaxon retentit devant notre modeste maison, située dans une rangée d'habitations identiques. L'Uber est là pour nous emmener à l'aéroport d'Heathrow.

Le fait que ma mère soit jamaïcaine et qu'elle ait grandi sur cette île merveilleuse et chaude aurait dû être un signe que j'hériterais génétiquement de l'amour de l'été, des plages ou de la chaleur. Mais les gros nuages gris et sombres qui s'attardent, déversant souvent la pluie, têtus et mélancoliques comme mon humeur, sont ce que je préfère, et l'Angleterre est parfaite pour ça. Alors, quand l'air chaud et humide de Valence me frappe dès que je sors du terminal de l'aéroport, je déteste ça instantanément. La température indiquée par mon application météo est plus basse que ce que je ressens, et j'ai l'impression que quelqu'un braque un sèche-cheveux sur mon visage.

Je soupire de soulagement quand l'air frais de la climatisation m'accueille en montant dans la voiture de Marc. Alors que nous traversons cette ville, dont je n'avais même pas pris la peine de chercher des images sur Google, je vois des rues animées par la foule, de grands palmiers et de vastes parcs verdoyants, de vieux bâtiments historiques mêlés à une architecture extravagante et moderne. Je suis impressionné. Je n'ai jamais été un grand voyageur, mais il y a quelque chose dans cette ville qui attise ma curiosité, même en observant depuis une voiture en mouvement.

La maison de Marc est plutôt ce qu'on devrait appeler une villa. Ou un manoir. Elle a même sa propre plage privée. Et une piscine. Il y a plusieurs voitures dans l'allée, et la maison à deux étages est entourée de grands arbres et de belles haies vertes, avec des buissons de fleurs qui dégagent des parfums que je n'avais jamais sentis dans mon quartier londonien, sale, humide et bétonné. Une brise siffle à travers les palmiers, m'attirant avec la promesse de quelque chose de mystérieux, comme s'il y avait un secret à découvrir.

Alors que ma famille et moi franchissons la porte, j'apprécie l'air plus frais, mais l'intérieur me laisse sans voix. C'est spacieux et vaste, avec de hauts plafonds et des couleurs vives sur les murs. Les meubles ont l'air confortables et accueillants, des vases remplis de fleurs magnifiques décorent les tables, et des cadres avec des visages souriants ornent chaque surface. Même si tout semble coûteux, il s'en dégage une chaleur qui me fait me sentir bienvenu. Je reste planté au milieu de la pièce, admiratif, en essuyant la sueur sur ma lèvre supérieure. Je suis fier de mes origines, je l'ai toujours été, mais pour la première fois de ma vie, je me dis que j'aimerais avoir quelque chose d'aussi joli et agréable.

« Hé, Jordan, entre, je m'occuperai de ton sac plus tard et je l'emmènerai dans ta chambre », me lance Marc en m'invitant à traverser le long couloir vers le grand salon où mes parents nous suivent. Avec de grands sourires, les parents de Marc nous accueillent chez eux et, avec leur anglais approximatif et notre espagnol bancal, nous arrivons à nous comprendre.

Il y a quelque chose de spécial dans cette maison : l'énergie que je ressens en observant et en écoutant, cette ambiance de personnes qui s'agitent sans cesse, entrant et sortant des pièces, parlant fort comme si elles se disputaient alors que c'est simplement leur façon de discuter. Quelqu'un court toujours pour m'offrir une limonade fraîche ou de délicieuses petites bouchées qu'ils appellent tapas. Je rencontre une bande de jeunes cousins qui courent partout et s'arrêtent pour me montrer leurs jouets, ainsi que des oncles qui m'interrogent sur ma carrière de footballeur, car l'Espagne possède certains des meilleurs clubs au monde. Des tantes me pincent les joues sans gêne en m'appelant guapo, ce qui ne veut rien dire pour moi, mais je souris et hoche la tête de toute façon.

Et puis, une fille magnifique passe par là. Elle est au téléphone, des AirPods dans les oreilles, ses longs cheveux brun chocolat tombant sur ses épaules en vagues. Elle me regarde à travers la pièce et sourit. Ses yeux sont époustouflants, d'un brun doré et sauvages, mais elle ne se présente pas et disparaît dans la maison, dans sa jupe de tennis très courte et son crop top. Je me demande si c'est l'une des sœurs de Marc. Apparemment, il y en a cinq, comme Marc l'a dit plus tôt, et nous devrions toutes les rencontrer lors d'un grand dîner de famille cet après-midi.

Soudain, j'ai hâte d'y être.