O Filho do Pastor
-Julho de 2018
Aos doze anos, Noah Williamson sabia que odiava Michael Beauman. Com. Muita. Vingança.
O que era errado; segundo seu pai, você não deveria odiar as pessoas. Você combatia o ódio com amor, dava a outra face e pedia a Deus que os perdoasse por seus caminhos perversos. Isso fazia de você um bom cristão, mas também um homem melhor, e certamente, aqueles que merecessem, responderiam por seus pecados mais tarde.
Era o que seu pai dizia.
Seu pai, Jason Williamson, era pastor e liderava sermões em uma pequena igreja cristã não denominacional na respeitável e grande cidade de Bowen Falls, Nevada. Noah amava seu pai, respeitava-o e odiava decepcioná-lo, mas, no fim das contas, Noah ainda odiava Michael pra caralho.
Tudo começou um dia no pátio atrás da igreja.
Noah estava se preparando para entrar, passar pelos belos bancos da igreja e estava terrivelmente nervoso. Ele tinha acabado de ceder e concordar em liderar a congregação em sua primeira tentativa solo na música “Build My Life”. Era uma música linda, cheia de inspiração esperançosa e notas delicadas que cresciam em um crescendo e, assim, elevavam seu espírito a Jesus.
Noah estava absolutamente aterrorizado com a perspectiva de subir no púlpito, encarar setenta pessoas sentadas naqueles pequenos bancos, abrir a boca e começar o dia da congregação com seu tom alto e doce ecoando pelas vigas naquele domingo.
Ele estava do lado de fora, cantarolando o refrão, com o estômago embrulhado enquanto ouvia, distraído, seu pai na entrada do prédio cumprimentando os fiéis que chegavam à igreja, e ele nunca tinha se sentido tão nervoso.
Ele queria vomitar. Esfregava a barriga, suando frio, e tentava desesperadamente manter a calma antes de ter que entrar e encarar esse grande desafio em seu dia.
Pelo menos, sua mãe tinha tido um cuidado especial com ele naquele dia. Seu cabelo estava penteado e repartido perfeitamente, seus sapatos estavam brilhando, ele usava uma camisa social branca impecável e calças cáqui bonitas para a ocasião.
Apesar de estar impecável, ele nunca tinha se sentido tão miserável e teve um pensamento nítido de que isso? Isso era o Inferno.
Então ele ouviu vozes; não da rua, mas logo acima do pequeno muro que separava o terreno da igreja do pequeno cemitério que fazia parte da propriedade. Ele ouviu vozes rindo baixinho, em tons quase conspiratórios, e aquelas pessoas pareciam muito menos preocupadas com a vida do que ele naquele momento.
Ele ficou grato pela distração curiosa, engoliu em seco e se aproximou. Teve que ficar na ponta dos pés para conseguir ver por cima da divisória de pedra de um metro e meio e, a princípio, não viu muita coisa.
Noah supôs que ninguém deveria vê-los e franziu a testa preocupado quando viu três garotos, da sua idade, agrupados logo ali perto, e reconheceu os Demoi assim que os viu.
Eles eram sempre um pouco mais altos, mais esguios para aquela idade, e geralmente tinham uma qualidade angelical suave e irônica em seus traços; olhos inocentemente grandes e adoráveis, bocas delicadas, e um truque genético que tornava a grande maioria deles pessoas muito bonitas em qualquer idade.
No entanto, qualquer um que soubesse de alguma coisa teria lhe dito que, cultural, física e historicamente, os Demoi não eram humanos, e eles eram tão angelicais quanto um Besian chapado de metanfetamina.
Seu pai o havia avisado várias vezes para ficar longe desse tipo de gente, e Noah tentava, ele realmente tentava, mas era difícil quando você acabava indo para uma escola particular de elite onde setenta por cento da população era um bando de Demoi riquinhos.
Na verdade, ele tinha acabado de terminar o sexto ano e estava se preparando para mergulhar na escola particular de ensino fundamental de Bowen Falls, a Bowen-Ridgeland, em mais três semanas.
Era um mundo totalmente novo vindo em sua direção, e ele pôde ver de imediato que os três garotos do outro lado da cerca, por assim dizer, estavam bem vestidos apesar das roupas informais. Eles eram mais altos, já ganhando um pouco daquela altura Demoi que inevitavelmente os deixaria com mais de um metro e oitenta. Dois eram loiros e um era um jovem de cabelos castanhos ondulados. Eles pareciam um pouco mais velhos que ele, o que o deixava nervoso, mas, secretamente, Noah sempre, sempre fora fascinado pelos Demoi.
Culturalmente, eles eram muito mais fluidos do que a sua própria criação, de longe.
Ele tinha conhecido, na escola primária, um garoto que tinha dois pais, o que aparentemente nem era notável na cultura Demoi de forma alguma, nunca tinha sido, e estava apenas começando a se tornar um pouco mais comum na cultura humana também.
Noah ficou tão confuso que foi para casa e perguntou para sua mãe sobre aquilo, e ela teve que sentá-lo e explicar a dinâmica de pais gays, dizendo: “É assim que eles são em algumas casas, Noah. Mas não na nossa, tá bom?" Ela sorriu, deu um tapinha em seu ombro e lembrou-o: "Não é certo julgar os outros pelos pecados deles. Devemos sempre tentar ajudar a todos que pudermos, não importa com quem eles se deitem à noite. Seja um bom menino e vá brincar agora."
Era justo dizer que ele tinha crescido um pouco protegido, mas ele não se sentia prejudicado por isso, e ele realmente não estava julgando.
Tinha sido fascinante, e foi a primeira vez em sua vida que ele se tornou consciente de que outras pessoas viviam vidas muito diferentes, culturalmente variáveis, muito longe dos valores dele e de sua família.
Então, ver aqueles três garotos naquele dia o encheu de quase espanto, curiosidade e, depois, de uma sensação crescente de apreensão quando sentiu o primeiro cheiro de maconha chegar ao seu nariz, ouviu as risadas deles e viu uma densa nuvem de fumaça branca aparecer sobre suas cabeças.
Ele franziu a testa imediatamente, quase traumatizado com a ideia de que eles fossem tão grosseiros e desrespeitosos a ponto de fumar maconha não apenas nos arredores da igreja, mas, meu Deus, eles não estavam a dois metros da primeira lápide do cemitério que ficava logo além do limite de pedra da igreja. "Ei!" Ele gritou para eles, indignado como só a angústia da pré-adolescência pode fazer um cara, e todos os três se viraram com olhos arregalados, como se tivessem acabado de ser pegos pela polícia.
Eles tinham sido pegos, com certeza. Pegos pelo filho do Pastor, droga.
Eles o viram praticamente debruçado sobre o muro, os olhos escuros semicerrados de fúria na direção deles, e aquele foi o dia em que Noah Williamson conheceu Michael Beauman.
Michael era o moreno, tinha olhos azuis maravilhosos e impressionantes que captavam a luz do início da tarde, pele perfeita e já era mais alto que os outros dois. Quando viu o loirinho carrancudo e irritado praticamente balançando o punho na direção deles, ele realmente não conseguiu se segurar.
Michael começou a rir. Ele estava chapado demais pra essa porra, seus dois amigos eram Daniel Meadows e Sylvian Dimeter, que eles chamavam apenas de Sly quando seus pais não estavam por perto, quase dobrados de tanto rir. Sly estava segurando o fôlego e começou a tossir imediatamente, o que apenas fez Michael e Daniel caírem em uma nova crise de riso.
Noah franziu a testa ainda mais. "Saiam de perto da igreja. Tem uma congregação chegando! Além disso, vocês estão na propriedade da Igreja, seus hooligans!"
Michael nem conseguia respirar, esfregou o rosto e sorriu para aquela aparição bizarra.
Aquele garoto, com seu cabelo loiro perfeitamente repartido, seus olhos castanho-chocolate queimando de fúria e sua disposição furiosa era quase a melhor coisa que ele poderia ter pedido hoje. Ele respondeu: "Cuida da sua vida, santinho. Cemitérios são propriedade pública."
"Não se for em solo sagrado da igreja, não é!" Noah os enxotou dramaticamente em direção à estrada que contornava a igreja.
Sly finalmente se recuperou o suficiente para perguntar: "O quê? Você é o papa? Cai fora daqui, irmão."
A expressão no rosto de Noah fez Michael sorrir de orelha a orelha. Ele parecia tão ofendido, afrontado e confuso, como se seu argumento fosse infalível, simplesmente... isso era ótimo.
Ficou melhor quando ele gaguejou indignado: "Não! Eu sou o filho do Reverendo. Eu deveria saber se a igreja é dona do cemitério ou não! Vocês estão pisando em grama abençoada, entenderam?" Então, esse merdinha cometeu o erro crítico de ficar piedoso e um pouco alto demais, se achando e julgando para o gosto de Michael. "Tenho certeza de que vocês, pagãos, não entenderiam, mas esse tipo de terreno não é adequado para o seu tipo."
Michael ficou puto na hora e partiu para cima desse merdinha. "Quem? Demoi?" Ele viu aquela expressão de susto e agarrou o baseado. Ele sabia exatamente como consertar o distúrbio de personalidade chato e tenso do Filho do Pastor; francamente, aquele garoto tinha sorte de estar em solo sagrado, porque Michael estava tentado a arrastá-lo para fora e bater nele até não poder mais.
Sly apenas passou o baseado e eles o seguiram, e Michael tinha que admitir uma coisa sobre o Filho do Pastor: ele arregalou os olhos e parecia um pouco assustado, mas manteve sua posição diante da abordagem.
Foi corajoso, mas também muito estúpido.
"Eu não quis dizer Demoi." Noah hesitou um pouco, ficou com o rosto um pouco vermelho e realmente não queria que tivesse soado daquela maneira. "Eu quis dizer desviantes que fumam maconha e se escondem atrás do muro da igreja para fumar longe de olhares curiosos."
Daniel murmurou: "Vamos calar esse cara ou não?" Ele também parecia muito irritado agora.
Sly apenas riu com um tom agudo e sorriu. "Foda-se esse garoto."
Michael, no entanto, sorriu de volta e foi uma curva de lábios bastante desagradável que não tocou em momento algum seus olhos azuis gelados. "Nós vamos calar ele."
Michael deu um trago no baseado e estava a trinta centímetros daquela encarada quando fez o movimento que selaria para sempre na mente de Noah que Michael Beauman era, de fato, o Anticristo.
Noah ficou aliviado ao vê-los se afastando, acalmou-se um pouco, e foi como se, no segundo em que relaxou, ele quase gritasse quando aquele moreno esticou a mão. Ele nem conseguiu recuar rápido o suficiente antes que aquela mão disparasse e agarrasse sua camisa impecável. Nunca, NA VIDA DELE ele esteve preparado para que aquele outro garoto o puxasse quase para cima do muro maldito e pressionasse os lábios contra os dele.
Não foi um beijo. Não. Isso ficou claro quando Noah arquejou em choque, aquele monstro exalou a fumaça da maconha diretamente em seus pulmões perfeitos de cantor de hinos e o soltou em meio a um pânico, tossindo e soprando tudo desesperadamente como se tivesse sido envenenado por gás mostarda.
Noah caiu na grama com a bunda, olhos arregalados, sentiu aquela onda repentina de euforia que causava ansiedade atingi-lo, e quase caiu no chão instantaneamente. Verdadeiramente, naquele dia, aquele barato horrível e extremamente potente o atingiu como se alguém tivesse pegado uma marreta e batido entre seus olhos.
"Oh. Nããão." Ele disse isso de um jeito estranho, ouviu sua própria voz como se estivesse abafada e com estática dentro de seu próprio cérebro e só ficou levemente ciente do som dos amigos do moreno rachando o bico, como se fosse a coisa mais engraçada que já tinha acontecido com eles.
Noah não estava achando porra nenhuma de graça. Ele estava aterrorizado, instantaneamente em pânico, e naquele momento só conseguia ver aqueles olhos azuis quando eles apareciam sobre o muro para ele com um sorriso maligno.
Aquela voz ele ouviu definitivamente com uma intensidade cristalina que fez sua pele arrepiar. Ele estava extremamente consciente de tudo, desde as lâminas de grama sob suas mãos apertadas, o vento em sua pele e os olhos do próprio Deus, a ponto de ficar petrificado com aquela onda esmagadora de sensações.
Tudo o que Michael disse foi: "Cuida da sua vida, santinho." Ele deu um sorriso que parecia maligno, pelo menos para Noah, e então ele e seus amigos foram embora rindo, deixando Noah em um baita problema.
Nem é preciso dizer que ele não cantou "Build My Life" naquele dia para a congregação.
