A Bailarina do Bad Boy | Série BayU

Oi pessoal, fiz uma pequena playlist para criar o clima enquanto vocês leem. Ela tem a mistura certa de drama, tensão e talvez algumas músicas que farão vocês questionarem suas escolhas de vida — bem como os personagens fazem.

Dêem uma ouvida, e se uma música parecer precisa demais para uma cena, saibam que não foi coincidência. Aproveitem! : https://open.spotify.com/playlist/2VmO2GEn788kaPdkOoz7si?si=1faf6159e5f24dad (The bad boy’s ballerina no Spotify)

Aqui está a coisa que ninguém te conta sobre começar o segundo ano da faculdade: você volta sentindo que já sabe de tudo, apenas para perceber que, não, você é só um calouro um pouco mais velho e com hábitos de café piores. Digo, eu tinha “planos” para este ano. Planos grandes. Daqueles em que eu focaria nas minhas notas, evitaria qualquer resquício de drama no campus e manteria um raio de segurança de dez quilômetros de qualquer coisa que parecesse um jogador de esportes com um maxilar afiado o suficiente para cortar vidro. Mas, enquanto eu arrastava minha mala pelos degraus dos dormitórios da BayU, suando na minha camiseta de “Ano Novo, Vida Nova”, tive a estranha sensação de que pelo menos uma dessas metas estava condenada. E, naturalmente, bem quando estou pensando nisso, em quem eu quase tropeço a caminho da entrada? O próprio Sr. Gostosão Jogador de Beisebol. Porque, aparentemente, o universo acha que eu preciso de um teste de força de vontade neste semestre.

Quer dizer, eu não tropecei "de verdade" nele, mas chegou perto. Ele está ali parado, bloqueando a porta, conversando com um dos seus colegas de time, como se o mundo inteiro não tivesse um lugar mais importante para estar. Ele e seus amigos estão todos equipados com seus uniformes de beisebol da faculdade, aquele visual chamativo em azul e prata que praticamente grita olhem para nós, somos atletas. E ele está com essa expressão, sabe, aquela em que a pessoa parece incomodada pelo fato de outros humanos existirem?

Pois é. Aquele é Bryan Munzo.

A rádio corredor lhe deu muitos títulos ao longo dos anos, mas o meu favorito pessoal é “O Destruidor de Corações”. E não apenas no sentido romântico usual. Não, Bryan tem uma habilidade peculiar de destruir o espírito de qualquer um com quem ele é forçado a compartilhar oxigênio, apenas com aquele olhar de marca registrada.

“Com licença, você está me bloqueando. Pode sair da frente, por favor?”, digo timidamente, fingindo que não estou morrendo por ter trazido essa mala por três lances de escada.

Ele me olha com seus olhos castanhos, mal levantando uma sobrancelha. “O quê, não me viu aqui?”

Ah, eu o vi. Infelizmente, é difícil não ver o Bryan quando ele ocupa metade da porta. Mas não vou dar a ele essa satisfação.

“Na verdade, não”, digo, endireitando-me. “Mas agora que vi... talvez você pudesse sair da frente?” Eu não sabia de onde toda aquela coragem tinha vindo, mas aceitarei de bom grado.

Há um lampejo de surpresa nos olhos dele, um brilho breve que suaviza sua expressão geralmente dura. Por um momento fugaz, ele quase parece... impressionado? Mas então ele casualmente passa a mão pelo cabelo escuro, o movimento levantando a barra da camisa o suficiente para revelar um vislumbre de tinta serpenteando pelo osso do quadril — um indício de uma das muitas tatuagens que todos sabem que ele tem, mas que ninguém nunca vê de perto. A visão é perturbadora, fazendo meu coração tropeçar ao captar a borda de algum desenho intrincado, meio escondido, meio me desafiando a imaginar o que mais está ali.

Ele dá um sorriso de lado, deixando o olhar persistir um pouco mais, e então simplesmente diz, casual e baixo, como se estivesse me testando: “Você está corando. É fofo, Amber Lee.”

Minhas bochechas queimam instantaneamente, uma onda de calor subindo até minhas têmporas. Graças aos meus genes asiáticos, minha pele clara sempre fica vermelha. Luto contra a vontade de desviar o olhar, sentindo-me exposta sob o olhar fixo dele, como se ele tivesse percebido algo que eu nem sabia que estava transparecendo. Mas me mantenho firme, forçando-me a ficar calma, embora meu pulso ainda esteja acelerado.

Claro que ele sabe meu nome. Todo mundo sabe da vida de todo mundo por aqui. Mas tem algo no jeito que ele diz, como se fosse um desafio, como se ele estivesse esperando para ver o que eu farei. Espera, ele disse que eu estava corando? Não, ele só está brincando comigo. Bem, espero que sim.

Eu passo por ele, murmurando: “Obrigada.”

Ele apenas solta uma risada, e essa é quase toda a validação que ele precisa antes de voltar à sua conversa, como se eu já tivesse sido esquecida.

“Bryan Munzo, maldito”, murmuro para mim mesma enquanto vou para o meu quarto, revirando os olhos com tanta força que praticamente sinto uma fisgada. Já posso ver que este vai ser um daqueles anos. O tipo em que vou precisar de mais café, menos paciência e um nível de autocontrole de santa para passar por ele sem acidentalmente perder a calma com alguém que merece desesperadamente. Porque essa é a outra coisa que não te contam sobre o segundo ano: às vezes, não importa o quão boas sejam suas intenções, a vida gosta de te lançar um desafio, ou uma geladeira inteira na sua cara, dependendo da sua sorte. E, a julgar pelos primeiros cinco minutos, parece que meu desafio deste ano acabou de entrar usando um boné de beisebol e um ego que mal passa pela porta.

Enquanto finalmente arrasto minha mala para o meu quarto minúsculo, ele parece ainda menor depois de ter passado espremida pelo “muro humano” no corredor. Sério, por que eles têm que ocupar o espaço inteiro? As paredes são de um bege entediante, mas tentei torná-lo meu com alguns pôsteres — principalmente citações motivacionais e alguns dos meus filmes favoritos.

Minha cama está enfiada em um canto, um colchão de solteiro sufocado por um edredom amassado que está tentando desesperadamente adicionar um pouco de personalidade. Roupas estão espalhadas por toda parte, minha mala ainda entreaberta e alguns sapatos apenas largados no chão. Parece que um tornado de moda passou por aqui.

A mesa está enfiada no canto oposto, do tipo padrão que já viu dias melhores, com uma avalanche de livros didáticos e cadernos empilhados. Honestamente, é um milagre que nada tenha caído ainda. Ao lado disso, meu armário está praticamente implorando por misericórdia, meio aberto e entulhado até a borda com jeans, moletons e alguns itens que nem me lembro de ter colocado na mala.

Acima da mesa, meu quadro de avisos é uma tela em branco, apenas esperando por fotos, lembretes e talvez alguns rabiscos para ganharem vida. A janelinha no fundo deixa entrar um pouco de luz, iluminando a poeira flutuando no ar como pequenas fadas.

Isabella, minha melhor amiga e parceira de decoração de dormitório, irrompe pela porta bem quando estou lutando com meu pôster favorito de uma bailarina dançando.

“Você viu o Bryan?”, ela exclama, jogando-se na minha cama desfeita como se fosse dona do lugar. “Ele está ainda mais gostoso do que no ano passado!”

Eu reviro os olhos, mas não consigo evitar o pequeno sorriso que puxa os cantos dos meus lábios. “Você quer dizer o cara bloqueando a porta como se fosse dono dela? Sim, tive o prazer de esbarrar nele. Literalmente.”

Isabella cai na risada, seus cachos loiros balançando enquanto ela se inclina, seus olhos azuis brilhando com algo que eu não conseguiria descrever, mesmo já sendo amigas há um ano.

“Por favor, me diga que você não corou. Isso seria lendário.”

“Quem, eu? Corar?”, eu retruco, tentando manter o tom casual, mas sinto o calor subindo pelo meu pescoço. “Eu estava apenas... recuperando o fôlego de tanto arrastar essa mala.”

“Ah, claro, foi isso que você estava fazendo.” Ela se recosta, cruzando os braços e sorrindo. “Acho que você pode precisar de um ventilador ou algo do tipo para se refrescar toda vez que o vir.”

“Certo, porque é exatamente isso que eu preciso, mais calor perto do Sr. Destruidor de Corações.” Jogo uma meia perdida nela, e ela dá risadinha, jogando de volta. “Enfim, não estou interessada nele. Tenho coisas mais importantes para focar, como não reprovar nas minhas matérias.”

“Claro, claro”, ela responde, balançando a mão com descaso. “Mas você tem que admitir, ele é meio que... irresistível. Sabe, tipo um acidente de carro para o qual você não consegue parar de olhar.”

“Essa é sua maneira de dizer que quer que eu participe de um triângulo amoroso dramático?”, eu rio. “Não vai acontecer. Prefiro encarar uma aula inteira de literatura sozinha do que lidar com a atitude dele.”

“Ah, qual é! Só dê uma chance. Nunca se sabe. Você pode acabar odiando-o, depois gostando dele e então—” ela pisca dramaticamente, “—se apaixonando por ele.”

Eu balanço a cabeça enquanto desembaraço meu cabelo com uma escova perdida, ao mesmo tempo divertida e exasperada. “Como se eu fosse me apaixonar por alguém que acha que ‘legal’ é uma palavra proibida.”

“Enfim, você tem que me contar tudo sobre o seu verão! Senti tanto a sua falta!”, Isabella praticamente gritou enquanto me envolvia em um abraço apertado.

Eu ri, sentindo um calor se espalhar pelo meu corpo. Eu realmente senti muita falta dela também.

Enquanto ela tagarelava sobre nossos planos de colocar o papo em dia, minha mente divagava sobre o verão e tudo o que me trouxe até aqui. Ainda parecia surreal, honestamente — toda essa aventura. Crescendo em Quebec, eu sempre sonhei em fazer algo maior, mas uma bolsa de estudos integral para estudar e dançar nos EUA? Eu nunca pensei que conseguiria, muito menos que cobriria tudo. A competição tinha sido feroz — dezenas de dançarinas, todas lutando por essa única chance. Eu coloquei meu coração em cada audição e inscrição, nunca me permitindo acreditar que chegaria tão longe.

Essa bolsa de estudos mudou o jogo. Além de cobrir minhas mensalidades, tem sido o suficiente para ajudar com viagens e despesas de moradia. É um alívio enorme, especialmente porque minha mãe tem se virado sozinha desde que perdemos meu pai. E toda vez que penso nisso, sinto essa mistura de orgulho e pressão — é incrível, mas quero ter certeza de que estou aproveitando ao máximo, que estou fazendo isso por todos nós.

O verão foi preenchido com ensaios de dança e noites tranquilas com a minha mãe. Eu queria aproveitar o máximo de tempo possível com ela, sabendo que, assim que o semestre começasse, eu estaria atarefada com aulas, treinos e tudo o mais por aqui. Ela sempre foi minha maior incentivadora, e é difícil estar tão longe de casa sabendo que ela está sozinha. Mas estou aqui por uma razão, e sei que ela sente orgulho.

“Terra chamando Amber?” A voz de Isabella me trouxe de volta ao presente, com um sorriso se abrindo em seu rosto. “Você teve tempo de falar com sua mãe?”, pergunta Isabella, soando um pouco hesitante.

“Ah, hum, não muito, mas vou ligar para ela hoje à noite. Obrigada por me lembrar!”

Sinceramente, minha mãe é tudo para mim. Ela não é apenas minha mãe — ela é, tipo, minha melhor amiga, meu porto seguro, tudo em uma pessoa só. Crescendo como adotada, houve momentos em que senti que não pertencia totalmente a lugar nenhum, mas ela sempre se certificou de que eu me sentisse amada e compreendida, não importa o quê. Ela fazia pequenas coisas, como me ensinar sobre minha herança ou me lembrar de que ser diferente era algo para celebrar, não para esconder. Era a maneira dela de dizer: você está em casa, não importa o que aconteça.

E desde que meu pai faleceu, ela tem nos mantido unidas. Quero dizer, nós duas sentimos a perda dele de uma forma imensa — ele era uma presença grande e amorosa em nossas vidas e, de repente, ele apenas... se foi. Perdê-lo deixou um vazio enorme, e isso me deixou apavorada com a ideia de perdê-la também. Então agora, mesmo estando nos Estados Unidos para estudar, ligo para ela o tempo todo. Provavelmente mais do que uma jovem de vinte e poucos anos costuma ligar para casa, mas, ei, somos muito próximas.

Às vezes, me preocupo que, por estar aqui, buscando meus próprios sonhos, eu esteja de alguma forma deixando-a para trás. Tipo, será que sou egoísta por querer essa independência quando sei que ela está lá, sentindo a falta dele também? É complicado, mas estou aprendendo que ela quer isso para mim, mesmo que signifique estarmos um pouco mais distantes. Ela é minha maior líder de torcida, mesmo quando não tenho certeza do que estou fazendo.

Começamos a desfazer as malas, rindo enquanto relembramos as travessuras do nosso primeiro ano. Penduramos luzes de fada e pôsteres, transformando o dormitório estéril em um santuário aconchegante. Empurro os pensamentos sobre Bryan para o fundo da minha mente; não é como se eu fosse vê-lo de novo mesmo.

Estes últimos dias aqui na Baymount University foram particularmente exaustivos. Não que eu tivesse muito o que fazer — muito pelo contrário, na verdade. Eu tinha esquecido o quanto a vida universitária pode ser cheia de surpresas, tanto boas quanto ruins. Vejam hoje, por exemplo: descobrimos que o aquecedor do nosso dormitório não funciona de jeito nenhum. Tipo, nem um sopro de calor. Mas não se preocupem, porque as noites em Sable Shores são mais quentes que a sauna do capeta! Só espero que o cara da manutenção se lembre de nós este ano e não nos trate como uma meia perdida na lavanderia novamente. Isabella e eu acabamos nos espremendo na mesma cama por duas semanas no ano passado, parecendo dois burritos tentando sobreviver a uma nevasca. Acho que até viramos um meme: duas universitárias, uma cama e um freezer disfarçado de dormitório. Quem diria que teríamos que recorrer à estratégia de “abraçar ou congelar”? Mas, no fim, acho que isso nos aproximou.

Hoje foi um grande dia — o dia em que finalmente pegaríamos nossas grades horárias do semestre! Eu passei o verão todo esperando por isso, mas agora que o momento chegou, senti uma mistura de empolgação e, bem, um pouco de pânico. Eu sabia que as aulas deste semestre seriam difíceis, e já estava suando só de pensar na carga de trabalho. Mas eu não podia ficar na cama para sempre, mesmo sendo meu lugar favorito no mundo (ou seja, meu santuário, minha cama). Então me arrastei para fora e fui ao banheiro começar minha rotina matinal.

Na noite passada, caí no sono assistindo à minha série favorita, esquecendo completamente de tirar meus óculos. Então, esta manhã, fui recebida por algumas marcas vermelhas muito atraentes no meu rosto. Adorável. Olhei no espelho e mal consegui segurar um gemido — meu cabelo estava um desastre total. Eu tinha prendido em um coque bagunçado antes de dormir e agora ele estava fazendo aquela coisa rebelde que só poderia ser domada por uma visita de emergência ao cabeleireiro. Eu estava deixando crescer há meses, visando aquele visual longo e naturalmente estiloso, mas agora? Estava menos “naturalmente estiloso” e mais “escapei de um túnel de vento”.

Depois de um banho mais do que necessário, me senti um pouco mais humana. Sequei meu cabelo preto, admirando o comprimento. Levei tanto tempo para deixar crescer até aqui, e eu adoro, mesmo que ele tenha vontade própria alguns dias. Então, com as lentes colocadas, vesti meu vestido de verão favorito, azul-claro e branco. Estava calor lá fora e achei que um pouco de cor me ajudaria a parecer menos como se tivesse acabado de sair da cama (embora eu definitivamente tivesse).

Mantive minha maquiagem simples, como sempre — não precisava exagerar antes de ver minha grade. Um pouco de corretivo, um blush para parecer viva, uma passada rápida de rímel, um toque de iluminador e apenas um traço bem leve de delineador para um charme extra. Consistência é tudo, certo? E, claro, coloquei meu colar favorito — uma corrente de prata com um pingente de diamante minúsculo que uso todos os dias. Todas as minhas joias são de prata porque, sinceramente, combinar metais é uma causa pela qual estou disposta a morrer.

Para minha sorte, Isabella é a pessoa mais matutina que conheço. Ela já estava pronta quando terminei, então pegamos nossas bolsas e saímos. Estávamos determinadas a ser as primeiras no quiosque do campus; de jeito nenhum iríamos perder metade da nossa manhã na fila com todo o corpo discente. A caminhada até o campus fervilhava com aquela energia de volta às aulas, com todo mundo ou grogue ou animado demais para um horário tão cedo.

Quando chegamos ao quiosque, fomos praticamente as primeiras da fila (vitória!). Uma moça simpática nos entregou nossos horários, e Isabella e eu olhamos ansiosas, sorrindo com expectativa. Mas então... o desastre aconteceu. Nós duas encaramos nossas grades, tentando processar o horror à nossa frente. De todas as nossas aulas deste semestre, só tínhamos uma em comum — aula de arte, de todas as matérias! Apenas uma?! Trocamos olhares em pânico, nossos sonhos de fazer todas as aulas juntas desmoronando em um instante.

“Como vou sobreviver sem você?”, perguntei, segurando minha grade como se fosse uma carta de rejeição da minha vida social. Isabella parecia tão horrorizada quanto eu.

“Eu não sei, mas vai ser um semestre longo”, ela suspirou, colocando a mão na testa de forma dramática.

Nós duas ficamos lá, com expressões trágicas como se estivéssemos estrelando um drama adolescente triste. Não era assim que tínhamos imaginado nosso semestre. Aula de arte seria legal, claro, mas e todas as palestras chatas e os trabalhos impossíveis? Quem me manteria sã durante todas aquelas horas? Isabella era minha parceira para tudo — reclamar dos professores, rir de trabalhos em grupo horríveis, fazer corridas de última hora ao Starbucks. E agora? Eu teria que encarar tudo sozinha.

Certo, sendo bem direta: Isabella e eu nem estudamos a mesma coisa. Eu curso marketing e línguas, e ela está fazendo algo em negócios... ou seja lá o que estudantes de negócios realmente fazem. Então, logicamente, não teríamos muitas aulas em comum, mas, ei — sonhar não custa nada.

Peguei minha grade, escaneando a lista com empolgação até meus olhos pousarem em um pesadelo. “Marketing, Literatura, Arte, Dança... e Espanhol Intensivo?” Pisquei, quase convencida de que havia algum erro. Dei meia-volta e fui direto para o quiosque, determinada a resolver isso com a (antes) simpática moça atrás do balcão.

“Com licença”, disse, tentando soar calma. “Parece que há um pequeno... erro aqui. Eu pedi a aula de espanhol para iniciantes, não Espanhol Intensivo.”

Ela mal olhou para cima, me dando um sorriso educado, mas claramente treinado para o atendimento ao cliente. “Ah, sim, todas as turmas de espanhol para iniciantes estão lotadas, então você foi colocada na opção intensiva. Você só vai precisar se esforçar um pouquinho mais este semestre!”

Forcei um sorriso, embora, por dentro, eu estivesse pronta para protestar. “Esforço? Certo, claro... porque eu já não estou totalmente afogada em esforço.” Ela apenas assentiu, totalmente indiferente, então eu apenas suspirei e fui embora, rebaixando-a mentalmente de “moça simpática” para “guardiã inútil das grades horárias”.

Mais tarde naquela tarde, tive que ir ao estúdio de dança para preencher alguns documentos para meu estágio e reservar um armário para o semestre. Infelizmente, o universo decidiu que era o momento perfeito para começar a chover. Não uma garoa, mas um temporal. E, naturalmente, nossa escola tem essa regra adorável de que, para entrar no estúdio, você precisa estar com o traje completo de dança, cabelo arrumado e tudo mais. Absolutamente brilhante, né?

Então, lá estava eu, tentando correr pelo campus em um colant rosa claro com meia-calça cor da pele e uma sainha rosa combinando que grudou nas minhas pernas no minuto em que começou a ficar encharcada. Para completar, eu estava com a jaqueta preta do estúdio, que não teve a menor chance contra a chuva. Eu estava correndo pelo campus, tentando não levar um tombo no chão escorregadio, enquanto meu coque cuidadosamente preso ia se desfazendo, com mechas molhadas grudando no meu rosto e pescoço.

Eu estava tão focada em chegar lá antes de ficar completamente encharcada que nem notei a pessoa à minha frente até colidir com o que parecia ser uma parede de tijolos. Mas não — era definitivamente uma pessoa. Uma pessoa muito sólida. Tropecei para trás, piscando, e percebi que tinha acabado de dar de cara com Bryan Munzo. É, de novo, aquele Bryan Munzo. Alto, latino, intenso e conhecido por ter um temperamento difícil.

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