O Pai do Meu Ex

Harper

Observo minha mãe estirada no sofá de retalhos, bêbada de novo. É a história da minha vida. Ela está com um braço caído em direção ao chão e uma garrafa de bebida quase vazia — acho que é vodca, não consigo ver o rótulo — abraçada ao peito. É engraçado como ela consegue se agarrar a uma garrafa de bebida e a mais nada. Sua respiração está fraca; eu me pergunto se será o último suspiro dela. Será que me importo? Deveria, mas minha mãe é uma alcoólatra desde que me entendo por gente, e viciada também. Não do tipo que usa heroína, não; ela gosta de cocaína, e os namorados que entram e saem de casa são seus fornecedores. Juro que ela só se envolve com uns inúteis de quinta para conseguir sua próxima dose. Mas sim, eu me importaria, porque, quer saber, ela é minha mãe e é a única mãe que eu tenho.

Tenho vontade de sacudi-la para acordá-la. Talvez, se ela tivesse conseguido se manter limpa, meu pai não teria ido embora quando eu era apenas uma criança, cinco anos de idade para ser precisa. Ainda dói. Lembro dele me segurando firme e me beijando, dizendo o quanto me amava, o quanto eu era preciosa para ele e o quanto viria me ver. E ele vinha. Quer dizer, claro que ele trabalha muito fora; ele trabalha com finanças e viaja a negócios, então hoje em dia não consigo vê-lo tanto, mas ele sempre foi e ainda é um bom pai.

Meu celular vibra no meu short jeans curto. Eu o tiro do bolso de trás. Onde você está? Achei que íamos nos encontrar agora. Temos um trabalho para entregar amanhã.

Mordo o lábio. Merda, esqueci completamente que horas eram. Em vez de controlar o tempo, fiquei lendo no meu quarto e escrevendo no meu diário às vezes. Colocando para fora toda a minha mágoa, raiva e dor sobre a minha situação. Mando uma mensagem de volta para Dylan, meu ex-namorado. Nós namoramos por cinco anos no ensino médio e na faculdade. Conseguimos continuar amigos, o que é bom, porque agora não tenho mais ninguém. Tenho algumas amigas, mas não diria que somos tão próximas, não como eu e Dylan. Ele se tornou meu melhor amigo; eu gostava dele desde que minha mãe nos mudou para Lincoln, neste pequeno subúrbio que agora é o nosso lar. Os pais dele moravam do outro lado da rua, mas agora só o pai dele mora lá. O pai dele, que é gato e sexy, preciso dizer. Aquele homem poderia fazer qualquer uma tirar a calcinha só de olhar.

Não vou mentir; já tive alguns sonhos bem ousados com o pai dele. Não ouso contar para ninguém porque, você sabe, ele é o pai do meu ex e tudo mais, e ele é bem mais velho. Claro que seria, Dylan me contou que tinha apenas dezessete anos quando nasceu, então isso o faria ter trinta e sete para os meus vinte anos de idade. Enfim, preciso responder ao Dylan e me organizar. Temos um encontro de estudos. Não quero ficar presa neste buraco de merda para sempre.

Ele está cursando Política, e eu estou estudando negócios e finanças. Quero seguir os passos do meu pai, trabalhar em uma grande corporação, viajar o mundo e dar o fora daqui. Eu quero a casa grande, o carro chique; quero comprar o quanto eu quiser de maquiagem, sapatos e roupas, e não ficar usando roupas velhas dos outros para sempre. As crianças costumavam tirar sarro de mim na escola; sério, eu odiava estar lá.

Se não fosse por Dylan estar sempre lá por mim, eu provavelmente teria matado aula o tempo todo. Mas ele esteve lá, e sou grata a ele por isso.

Claro, estou a caminho. Desculpe a demora, fui interrompida.

Sua mãe de novo?

É, algo assim. Ela está apagada no sofá, uma completa perda de espaço do caralho.

Ei, no fim das contas ela é sua mãe, não fale dela assim. Ela precisa de ajuda, Harper.

Como posso ajudar uma mulher que não quer se ajudar?

Podemos dar um jeito.

É, estamos tentando isso pelos últimos anos, Deus sabe lá quantos. É exaustivo, é um desgaste mental, e quer saber, acho que não aguento mais.

Vem para cá, meu pai está aqui, ele está fazendo sua famosa lasanha.

Isso levanta um pouco o meu ânimo. A ideia de ver Levy cozinhando e ficar secando ele me deixa quente lá embaixo e manda uma onda de calor pelo meu corpo inteiro. Merda, preciso controlar isso; se o Dylan suspeitar que estou com fogo no rabo pelo pai dele, ele vai me chutar mais rápido do que brasas quentes.

Estou a caminho. Te vejo logo.

Minha mãe me chama, eu a ignoro, mas depois me sinto uma completa idiota e vou buscar um cobertor na cadeira perto do sofá onde ela está deitada e cubro-a.

“Preciso ir, mamãe, vou estudar com o Dylan.”

“Tudo bem, querida. Te vejo mais tarde.” Ela apaga de novo e eu olho para o corpo dela, pequeno e frágil, sem nem saber quando foi a última vez que ela comeu.

“Tente comer alguma coisa, mamãe.” Eu me abaixo e beijo o topo da cabeça dela. Sei que ela não pode me ouvir, ela está desmaiada de novo. Tiro a garrafa do braço dela e a deixo na mesa de centro ao lado do sofá, que está cheia de cigarros, um cinzeiro transbordando, uma garrafa vazia de Brandy e um bilhete velho, ainda enrolado, de quando ela cheirou carreiras na noite passada. Balanço a cabeça. Ajuda, como raios posso conseguir ajuda para ela? Nós não temos dinheiro, meu pai não vai mais ajudá-la; ela já esteve em clínicas de reabilitação várias vezes ao longo dos anos, custando uma nota preta para ele e não serviu de nada. Assim que ela sai, volta para tudo de novo.

Minha bolsa está no chão perto da porta da frente, que precisa de uma pintura. Eu a coloco no ombro e fecho a porta silenciosamente atrás de mim. Pelo menos posso dar uma olhada no Levy; isso é algo que vai me animar. Estou morrendo de vontade de contar tudo sobre ele para minha melhor amiga, Summer, mas sei que ela vai dizer que sou nojenta por desejar um homem mais velho. Dou de ombros; quem se importa com o que pensam? Estou cagando para isso.

Lá fora já está frio agora que estamos no outono. As árvores mudaram de cor, exibindo o brilho de seus tons avermelhados, alaranjados, amarelos e acastanhados. O outono é minha época favorita do ano; o ar é fresco, e é um intervalo tão bem-vindo de todo aquele calor e umidade malditos do verão.

Dylan mora logo ali do outro lado da rua, então não é nada atravessar e chegar lá em poucos minutos. A porta está aberta, nunca preciso bater. Seu pai sempre me fez sentir bem-vinda, assim como sua mãe. Só que a mãe dele não é mais viva. Ela morreu há dois anos de câncer; começou no seio, mas quando descobriram, bem, já tinha se espalhado demais pelo corpo, consumindo-a por dentro. Foi um período trágico para eles e, sinceramente, não tenho certeza se Dylan e seu pai, Levy, já se recuperaram. Como alguém se recupera de algo assim?

Consigo sentir um cheiro delicioso vindo da cozinha pequena no fundo da casa. Sei que deveria ir direto para o quarto do Dylan, onde sempre estudamos, mas não consigo resistir a entrar na cozinha, onde sei que Levy estará.

Ele está lá no fogão e me deixa sem fôlego. Seu cabelo escuro e cacheado está preso em um coque masculino, sua camiseta preta justa cai perfeitamente e desenha seu corpo definido. Seus bíceps estão à mostra e, porra, ele é quente demais. Tenho vontade de passar os dedos pelos braços dele, tocar na tinta nos antebraços que continua subindo sob as mangas da camiseta. A sensação familiar de umidade surge entre as minhas pernas; minha respiração falha. Ele olha para cima, me encara e pisca. Minhas pernas quase viram gelatina e bambeiam. Merda, eu quero esse homem como nunca quis nenhum outro antes. Nem mesmo o Dylan. Claro, o sexo com Dylan era bom, mas aposto que Levy sabe exatamente como satisfazer uma garota.

“Como você está, Girassol?” Ele pergunta, fazendo-me suspirar por ele. Eu amo quando ele me chama de Girassol. Ele disse uma vez que sou como o brilho daquela flor, representando o verão e todas as coisas radiantes, em um dia sombrio, cinzento e miserável.

“Er, sim, estou bem, Sr. Hudson.”

Ele arqueia uma sobrancelha. Porra, minha calcinha está ficando mais molhada; estou praticamente babando pelo jeito que seu jeans preto justo abraça a bunda dele. Quero passar minhas mãos por ela e depois explorar o que ele tem escondido na frente.

“Levy. Você me chama de Levy, Girassol. Não de Sr. Hudson.”

Entro na cozinha. Espera, o que estou fazendo? Quero ficar perto dele, quero inalá-lo; ele é como uma droga hipnótica e não consigo me controlar. Ele se vira, colocando a colher de pau no prato ao lado do fogão. Sinto os olhos dele no meu corpo enquanto ele observa dos meus olhos aos meus lábios, descendo para o meu peito; seus olhos verdes e sensuais me devoram como um longo e refrescante gole de limonada. Rapidamente, como se percebesse o que está fazendo, ele se vira e tosse.

“Dylan está lá em cima”, ele me diz com a voz rouca. Só existe um motivo para estar assim: aposto que a visão de mim neste short minúsculo, mesmo com o clima mais frio lá fora, e minha camisa social branca e justa, está fazendo ele ter uma reação minha que ele preferia não ter.