A Rosa do Don

-Mia-

-Palermo, Sicília-



Enquanto encaro o espelho da penteadeira na minha suíte de hotel, termino de passar meu batom rosa-claro e então me recosto na cadeira, soltando um suspiro.

Porque, embora uma noiva devesse estar feliz no dia do seu casamento, este é um casamento que eu não quero.

E nem toda a fortuna do mundo, rendas de luxo ou vestidos feitos sob medida por designers poderiam fazer com que eu o quisesse.

Estou prestes a me casar com um homem 50 anos mais velho que não tem nada daquele charme de galã grisalho tipo George Clooney.

É mais para George Washington.

E isso sendo generosa com meu noivo e um insulto a um dos Pais Fundadores.

Fecho os olhos, respiro fundo e tento conter a náusea quase constante que borbulha no meu estômago ao pensar no que me espera.

Só o encontrei uma vez, e ele tentou me agarrar — o cara parecia o Sr. Polvo-Tato, e para um geriátrico, ele até que se mexe rápido...

“Pare de franzir a testa, Mia.”

Meus pensamentos de autopiedade sobre o casamento arranjado de hoje são interrompidos pela voz da minha madrasta. Olho para cima e a vejo me encarando pelo reflexo do espelho enquanto ela dá os últimos retoques no meu cabelo.

O cabelo dela é preto, como o meu. Mas o dela é tingido. Exageradamente. Agora está grosso e quebradiço — bem como a própria mulher.

“Você vai ficar com rugas”, ela diz com desprezo.

Rugas?! Tipo, marcas de expressão são o que me preocupam agora?! Não o lorde da máfia siciliana com uma bengala e um passe de ônibus esperando no fim do corredor para tirar a dentadura antes do ‘pode beijar a noiva’?!

“Ah, pelo amor de Deus, Mia. Limpe essa lágrima do rosto antes que eu a arranque daqui com um tapa.”

Suas palavras sussurradas soam como um sibilo de cobra enquanto ela enfia um lenço na minha mão, e o guarda do meu futuro marido, posicionado à porta, levanta uma sobrancelha.

“Algum problema?” Ele rosna com um forte sotaque siciliano.

“Não, não, são lágrimas de alegria”, ela insiste com um sorriso falso. “Ela está muito animada com as núpcias, não está, querida?”

A última palavra é dita entre dentes, enquanto engulo em seco para tentar esconder o tamanho do meu medo.

Porque, embora a inevitabilidade de um casamento forçado com a máfia tenha pairado sobre mim como uma sombra escura e ameaçadora, assombrando meus passos, meu sono e minha própria alma por toda a minha vida — isso não torna a realidade de enfrentá-lo hoje nem um pouco mais fácil.

Pois sou a única filha de Vittorio Caruso, um executor da máfia siciliana que tem planos de subir na hierarquia, e, portanto, eu devo cumprir meu dever em nome da família — e me casar com quem me mandarem.

E estou dolorosamente ciente de que as consequências de uma recusa seriam... severas.

Levo a mão ao meu lado, mas não chego a tocar — estremecendo só de lembrar da lâmina que meu próprio pai cravou ali não faz muito tempo.

Mas não é apenas a minha vida que está em jogo. Isso, acredito, eu poderia suportar. O que eu não aguentaria seria ser responsável por algo acontecer ao meu irmão mais novo.

Porque, mesmo tendo apenas 21 anos, meu pai deixou claro quando tentei fugir antes que, se eu desaparecer desta vez, meu noivo matará a todos nós.

“Ai...!” grito, recuando com o beliscão afiado que minha madrasta dá na minha axila.

“Não é, queriiiida?”

Olho para cima e encontro seu olhar vicioso no espelho. Percebendo agora que eu tinha me perdido em pensamentos. Então, limpo rapidamente as lágrimas, sabendo que elas não comoverão seu coração de pedra, e forço um sorriso.

“Claro, signora”, digo a ela, com meu sotaque da Filadélfia inconfundível apesar do tom suave, tentando interpretar o papel de boa filha da máfia. “O Signore Ezra é um cavalheiro de grande reputação. E estou honrada em me casar com um cadáver tão respeitado...”

O rosto do guarda se contrai em choque e depois cai em raiva, enquanto minha madrasta só consegue me encarar horrorizada.

“Capo... quer dizer... eu quis dizer Capo!” apresso-me a corrigir meu deslize acidental, mas — “Ai!”

Ela espeta um grampo de cabelo com força no meu couro cabeludo enquanto abaixo a cabeça rapidamente. O guarda balança a cabeça, franzindo ainda mais a testa, enquanto me culpo por deixar que o nervosismo me tornasse tão estúpida.

Típico de mim estragar tudo.

‘Cadáver’. Que horror.

Eu deveria saber melhor.

‘Capo’ é a abreviação de ‘caporegime’ — parte da elite que cerca um Don da máfia. Eles são o próximo degrau na hierarquia abaixo do próprio Don e sua família. E, infelizmente para mim, meu pai está prestes a assumir seu lugar como um dos Capos de Ricardo Grimaldi, o Don da Sicília.

Bem... eu digo ‘Don da Sicília’, mas pelo que entendi, o domínio dos Grimaldi está sendo desafiado mais uma vez pela outra família da máfia na ilha — os Falcone. E esse é um grande motivo pelo qual meu pai me arrastou da Filadélfia para cá agora. Casar-me com um de seus futuros colegas Capos reforça alianças, porque parece que há outra guerra se aproximando.

Não sei exatamente o que está acontecendo, mas ouvi algo sobre o filho de alguém se levantando, ou revidando, ou... aff, não sei, não consegui acompanhar enquanto o Ezra-polvo-nojento ficava me apalpando.

“Cabeça erguida”, minha madrasta ordena. Respiro fundo e obedeço para que ela possa passar spray no meu cabelo, olhando para mim mesma no espelho enquanto ela faz isso. E, como sempre quando preciso sobreviver a esta família, levanto o queixo e tento encontrar um pouco de luz na escuridão com pensamentos positivos.

Pelo menos a guerra entre os Grimaldi e os Falcone fez com que meu pai nos enviasse, a mim e ao meu irmão, para morar com primos na América quando éramos crianças.

E embora meu pai tenha me dito várias vezes, e ainda mais desde que soube desse noivado, que ele só fez aquilo para que fôssemos úteis a ele mais tarde na vida — não teve nada a ver com amor — pelo menos Tomaso e eu tivemos uma vida um pouco ‘normal’ antes... disso.

“Ela está pronta?” o guarda late.

Minha madrasta larga o spray de cabelo e faz um sinal respeitoso para ele. “Sì, signore.”

O guarda mantém os olhos em mim, falando quase em silêncio pelo seu ponto eletrônico enquanto repassa a informação.

Espera.

E então, ignora as lágrimas que brilham nos meus olhos ao receber as instruções. “Você tem cinco minutos.”

Ela faz um sinal de novo antes que ele saia do quarto, e eu solto um longo suspiro tentando me recompor mais uma vez. Mas, ao levantar, dobro o corpo e aperto o lado com dor, o ferimento recente da facada ainda cicatrizando.

“Argh, fique reta, garota — pare de se curvar!” minha madrasta reclama.

“Estou tentando, mas...”

Ela segura minhas bochechas com força antes que eu termine e me força a ficar em pé para rosnar na minha cara. “Então tente mais, porque você teve sorte, garota.”

Seus olhos se movem para o meu lado, onde ela refez o curativo não faz uma hora — seu lábio se curvando em uma careta feia. “Se dependesse de mim, seu pai teria arrancado muito mais do que um pedaço de carne quando te pegou tentando fugir. Vittorio e eu trabalhamos muito e arriscamos demais para ver você jogar tudo fora agora. Então, cumpra seu dever sem mais reclamações, sua bastarda, ou eu juro por Deus, Mia — eu mesma mato você.”

Ela aperta mais minhas bochechas antes de me empurrar tão rudemente que cambaleio e preciso me apoiar na penteadeira atrás de mim — fazendo chocalhar os frascos de perfumes, cremes e loções. Mas nem um navio cargueiro cheio de Chanel poderia mascarar o fedor deste dia todo.

Deste arranjo todo.

Desta…família toda.

E então, com toda a dignidade que consigo reunir, engulo a bile que ameaça subir e procuro manter o queixo erguido.

Ouço então as batidas na porta, sinalizando que nosso tempo — meu tempo — acabou. Minha madrasta rosna e pega meu buquê de lírios brancos, minha flor menos favorita, e os empurra contra o meu peito. “Vamos.”