Um Casamento sem Memória

O Anel & A Ressaca

Elara Thorne acordou com um solavanco repentino e violento, como se o seu corpo tivesse decidido fazer um teste para ser o susto de um filme de terror.

O fôlego parou no meio da garganta e o coração disparou, como se estivesse tentando correr uma maratona sem a sua permissão.

Os seus membros deram um solavanco, duas vezes, antes de caírem como se ela fosse uma marionete quebrada.

As suas pálpebras abriram-se lentamente, pesadas de exaustão e, para ser sincera, de arrependimento.

O teto acima dela estava embaçado no início, mas logo ficou nítido.

Aquele não era o seu apartamento modesto de um quarto, com o radiador quebrado que chiava como um asmático de 90 anos todas as noites.

Não era aquele quarto apertadinho onde ela tinha dominado a arte delicada de desviar de pilhas de roupa e copos de ramen da madrugada.

Também não era o quarto de hóspedes desastroso da Chloe, aquele com um futon que legalmente poderia ser classificado como um instrumento de tortura medieval, onde Elara desabava depois de tomar coquetéis demais, mais vezes do que conseguia contar.

Não, aquilo era... opulência.

Cortinas de seda em um tom escandalosamente rico de esmeralda desciam pelas paredes como cascatas.

Os móveis de madeira escura brilhavam, polidos ao extremo, o tipo de superfície reluzente que praticamente sussurrava: não me toque, a menos que esteja usando luvas.

E a cama... meu Deus, a cama.

Aquilo não era uma cama.

Era um império.

Uma monstruosidade king-size, com espaço suficiente para acomodar confortavelmente uma família real, os seus cães, os primos distantes e possivelmente um showroom inteiro da IKEA.

Uma cama, ela percebeu com um pavor crescente, que naquele momento a abrigava.

E pior... algo que cheirava a almíscar.

Caro.

Inquestionavelmente masculino.

A sua última lembrança clara era uma montagem alucinante da sua despedida de solteira: luzes de neon tão fortes que poderiam fritar um ovo, a queimação grudenta dos shots de tequila descendo pela garganta e o crime absoluto de ela cantar “Single Ladies” com a paixão de uma mulher que não deveria estar nem perto de um microfone.

Ela lembrava-se vagamente de competições de dança com estranhos.

Lembrava-se vagamente do sorriso malicioso da Chloe.

Lembrava-se vagamente de decidir que, talvez, canhões de confete fossem o auge da invenção humana.

E depois?

O filme cortou.

Apenas escuridão.

Como se alguém tivesse puxado a tomada do seu cérebro e ido embora assobiando.

Agora, a sua cabeça latejava como um grupo de percussão comandado por gorilas viciados em cafeína.

Cada pulsação repercutia tão forte que parecia que o seu crânio estava fazendo um teste para baterista de uma banda marcial.

A sua boca?

O Saara.

Esqueça, o Saara depois do aquecimento global, no meio de uma tempestade de areia, com um toque de hálito de dragão.

A sua língua parecia ter sido trocada por uma amostra de carpete.

Cada vez que engolia, arranhava como se tivesse lambido um picolé de lixa.

E então, que alegria, a luz do sol.

Um raio cruel atravessou as cortinas de veludo, mirando direto no seu rosto como se o universo tivesse contratado aquele brilho especificamente para zombar da sua ressaca.

Mas nada disso absolutamente nada se comparava à visão que congelou o seu sangue.

A sua mão esquerda.

O seu dedo anelar.

O brilho inconfundível do ouro.

Uma aliança de casamento.

Um diamante que piscava para ela como se soubesse de segredos que ela desconhecia, como se estivesse tramando a sua ruína há séculos e finalmente tivesse vencido.

“Oh, querido universo”, ela murmurou, com a voz falhando como um disco de vinil velho. “Não. Por favor, não. Isso não.”

Ela sentou-se tão rápido que quase bateu a cabeça na cabeceira gigante.

Os lençóis caíram, pesados com o cheiro daquele estranho, enrolando-se na sua cintura como se quisessem torná-la cúmplice.

E foi então que ela viu a si mesma.

O seu vestido de noiva.

Aquele que ela tinha jurado, literalmente jurado, usar amanhã no altar para Ben, o seu noivo seguro, confiável e moderadamente emocionante.

Agora parecia ter sido usado em uma briga de bar, atropelado por uma Vespa e deixado em uma poça para dar um toque dramático.

Renda rasgada, cetim amassado e, "por que não", uma mancha de lama na bainha, como se estivesse tentando lançar um novo movimento de moda vanguardista.

O seu véu?

Desaparecido em combate.

Os seus sapatos?

Provavelmente na outra ponta de Vegas, pegando carona para a liberdade com um par de saltos igualmente traumatizados.

Elara enfiou os dedos no cabelo e encontrou um ninho tão selvagem que provavelmente poderia pedir cidadania.

A sua máscara de cílios tinha abandonado qualquer pretensão de glamour e adotado um cosplay completo de guaxinim.

A suíte não oferecia nenhum conforto.

Apenas horrores novos.

No criado-mudo: um buquê de rosas murchas tombado sobre a borda de um vaso de cristal, como se tivesse desistido da vida.

Na poltrona: uma jaqueta de couro preta masculina.

Escura.

Robusta.

Definitivamente não era do Ben, a menos que ele tivesse feito um transplante de personalidade durante a noite e trabalhasse como motociclista com bom gosto.

O enjoo surgiu, agudo e punitivo.

O seu estômago revirou, ameaçando abrir uma reclamação formal com todo o seu sistema digestivo.

E então, oh Deus... risadas.

Vindo do banheiro.

Risadas masculinas.

Altas, descaradas, ecoando contra os azulejos de mármore como se ele fosse o dono do lugar.

Elara congelou.

Cada célula do seu corpo gritava: fugir, lutar ou desmaiar dramaticamente no tapete.

O seu coração disparou, batendo contra as costelas como um baterista desesperado perdendo o compasso.

As suas palmas suaram, a sua garganta ficou seca e o seu cérebro, de forma nada útil, comentou:

Bem, é assim que você morre. Parabéns. Você vai dar um ótimo episódio de documentário criminal.

Ela engoliu em seco, com os olhos fixos na porta do banheiro, e sussurrou para ninguém em particular: “Ok, Elara. Você ou assassinou alguém gato ontem à noite ou... casou com ele. Sinceramente? Não sei qual é o pior.”

A maçaneta da porta do banheiro girou.

Virou.

Fez um clique.

A alma de Elara deixou o corpo, correu três voltas ao redor da suíte de cobertura e depois voltou, apenas para colapsar dramaticamente no canto.

Ela apertou o lençol contra o peito, com cada nervo do corpo arrepiado como se fosse enfrentar o dia do juízo final.

O ar ficou pesado, carregado com colônia cara e o peso de uma desgraça iminente.

A sua mente passou por cenários cada vez menos úteis:

Talvez seja o Ben.

Não, Ben usava Old Spice e achava que "roupa sob medida" significava calças cáqui que serviam mais ou menos.

Talvez seja a Chloe.

Pouco provável.

A risada da Chloe era mais para hiena-chic, e aquela era profunda, como uísque servido sobre veludo.

Talvez seja um ladrão.

Um ladrão que toma banho?

Audacioso.

Talvez você ainda esteja bêbada e alucinando.

Também audacioso, mas não impossível.

A maçaneta girou de novo.

A porta rangeu.

E Elara, aparentemente a futura Sra. Alguém, preparou-se para encontrar o homem, o mito, o... possível marido acidental.