Capítulo 1. Reunião profana
A sala de família na Müller & Sons Funeral Home cheira a lírios e a decisões erradas.
Eu deveria estar na sala principal, prestando homenagens à memória de Greta Huber como um ser humano decente. Em vez disso, estou curvada sobre o braço de um sofá de veludo bordô na sala de atendimento às famílias, com meu Balenciaga apropriado para funerais levantado até a cintura, sendo completamente fodida pelo filho dela.
O luto faz as pessoas fazerem coisas estúpidas. Aparentemente, a luxúria nos faz fazer coisas ainda mais estúpidas.
"A gente ainda fode como fazíamos nos nossos vinte anos", Sebastian murmura contra o meu pescoço, com a respiração quente e urgente.
"Não, não fodemos", respondo ofegante, com uma mão apoiada na estrutura de madeira entalhada do sofá e a outra agarrando a camisa dele com força suficiente para amassar o tecido caro. "Eu uso DIU e você fez vasectomia. Posso deixar você ir sem camisinha sem entrar em parafuso no fim do mês, me perguntando se estou gerando sua cria."
"Jesus Cristo, Fleury."
"Me diga que estou errada."
Ele se afasta alguns centímetros, apenas o suficiente para me olhar com aqueles olhos castanhos estupidamente intensos, como se estivesse pesando uma resposta, mas então decide que seu cérebro não tem fluxo sanguíneo suficiente para tiradas inteligentes.
"Estou excitado demais para falar frases completas."
"É, é. Para de falar e me fode logo, antes que alguém entre procurando lenços ou qualquer porcaria que as pessoas precisem em velórios."
Ele faz exatamente isso. Sinceramente, ele não está totalmente errado sobre a coisa dos vinte anos; nós nunca fomos bons em escolher lugares apropriados.
Naquela época, eram albergues com paredes finas como papel, o seu velho Volkswagen com o banco que nunca reclinava direito e aquela barraca frágil que jurávamos estar com o zíper quebrado, quando, na verdade, só gostávamos do risco de sermos pegos.
Algumas coisas nunca mudam, mas pelo menos evoluímos do semi-público para o semi-privado.
A outra diferença agora é que ele está mais forte; todo aquele trabalho de engenharia offshore fez bem aos braços dele. E eu ainda sou flexível, tanto moralmente quanto nas juntas, mas com uma lingerie significativamente melhor por baixo.
Arqueio as costas, cravando as unhas no estofado do sofá, mantendo um olho na porta como um suricato excitado. A emoção da descoberta iminente só torna tudo mais urgente, mais desesperado.
Então ele agarra meu quadril com uma mão e meu coque cuidadosamente montado com a outra, e de repente paro de me importar com quem pode entrar. Que seja o agente funerário. Que seja o padre. Inferno, que ele abençoe esta reunião profana e reze uma Ave-Maria pelas minhas coxas enquanto faz isso, porque, querido, eu estou subindo ao céu.
Cruzo os tornozelos com força, prendendo-o no lugar, tornando tudo mais apertado, mais impossível de escapar.
"Estou gozando, Sunne", ele rosna contra a minha nuca, com os lábios roçando naquele ponto que me faz arrepiar. Aquele velho apelido vibra através de mim e ainda faz minha espinha derreter.
"Bom", respiro, com a voz quase sumindo.
"Onde?"
"Dentro de mim", ordeno, contraindo-me ao redor dele com um aperto pulsante que faz os olhos dele revirarem. "Mas se você deixar uma única gota neste vestido..." Seguro um gemido quando ele atinge o ângulo perfeito.
"Você sabe quanto custa um Balenciaga hoje em dia?"
Ele solta aquele som — metade risada, metade gemido — que lembro de quinze anos atrás, logo antes de ele perder completamente a cabeça.
"Suas prioridades estão fodidas, Fleury."
"Olha só quem fala", retruco, apertando minhas paredes internas ao redor dele só para deixar meu ponto de vista bem claro.
"Não..." ele começa, mas então faço aquele movimento com os quadris que aperfeiçoei por volta de 2015, e qualquer crise moral que ele estava prestes a ter é deixada de lado, junto com as contas do rosário e a culpa herdada. Provavelmente para sempre.
Os barulhos no corredor ficam mais altos; passos, conversas distantes, e você pensaria que teríamos o bom senso de parar. Mas não. Estamos unidos, corpos e histórias inseparáveis, e a única coisa mais humilhante do que ser pego seria admitir que nenhum de nós quer parar.
Então nós dois desmoronamos, com a testa dele pressionada contra a minha, e por trinta segundos o mundo se resume apenas a isso; dois corpos lembrando o que quinze anos tentaram fazê-los esquecer.
O sofá range de forma sinistra. Penso brevemente se a Müller & Sons tem seguro para móveis danificados durante encontros sexuais inapropriados, e então decido que isso é um problema para amanhã.
O problema de hoje é o fato de que Sebastian Huber ainda sabe exatamente como me fazer esquecer meu próprio nome, e estamos prestes a ir juntos ao funeral da mãe dele, como adultos civilizados que definitivamente não acabaram de profanar uma sala normalmente reservada para discutir o upgrade de caixões e arranjos de flores.
Este homem sempre teve um timing terrível. Aparentemente, eu também.
O que provavelmente é o motivo de sermos perfeitos um para o outro.
E exatamente o motivo pelo qual isso nunca vai dar certo.
