𝐀 𝐏𝐫𝐢𝐧𝐜𝐞𝐬𝐚 𝐝𝐨 𝐓𝐫á𝐟𝐢𝐜𝐨 | 𝟏𝟖+

Tudo é terrível.

Não o terrível dramático. Nem o terrível de "derramar café no meu vestido branco favorito". Refiro-me ao tipo de terrível que faz o ar parecer errado. Como se a Terra tivesse se inclinado durante a noite e eu fosse a única que não recebeu o aviso. Como se a gravidade ainda funcionasse, mas apenas por pura pirraça, me puxando para baixo com força demais.

Papai se foi. Vovó se foi. Misha se foi.

E eu estou parada no meio de um lugar que me disseram ser meu lar, na zona rural da Rússia, encarando uma floresta monolítica de pinheiros encharcados de neve.

A terra se estende diante de mim, uma extensão ofuscante de branco e silêncio. Silêncio demais. O tipo de silêncio que faz você sentir que é a última pessoa na Terra, ou a primeira em uma Terra vazia. Eu odeio isso. Eu amo isso. Eu não sei.

Sergei disse que eu deveria vir. Disse que ajudaria. Disse que o frio clareia a mente. E talvez ele esteja certo. Talvez esta paisagem vasta e impiedosa seja o único lugar que restou e que não mente para mim.

Ajuda, um pouco. O frio não apenas morde — ele trava meus pulmões quando inspiro, nítido e limpo, como um choque físico. Isso me lembra de quando eu era pequena, quando Misha me trazia aqui. Eu não sabia o porquê na época. Eu apenas sabia que parecia pura magia. Como se a neve aqui fosse diferente. Como se ela me pertencesse. Como se eu pertencesse a ela.

Papai e vovó também costumavam vir. Todos eles — Papai, Sergei, Mama Colette, vovó Ruby — sentavam-se ao redor da fogueira como velhos amigos. Rindo. Bebendo o chá escuro e forte de um samovar. Conversando daquele jeito baixo e secreto que os adultos têm quando acham que as crianças não estão ouvindo. Talvez fossem velhos amigos. Talvez fossem algo totalmente diferente. Eu nunca perguntei. Eu apenas observava.

Respiro fundo e deixo o ar congelante me preencher. Dói, mas é o tipo de dor que faz você se sentir viva. Um choque de verdade dolorosa. Misha costumava dizer que eu deveria vir aqui com frequência, me acostumar ao frio. Dizia que isso me deixaria forte, que me ensinaria a respirar através da dor.

Levou anos. Mas eu consegui.

Lembro-me dele me carregando pela neve, seus braços fortes e quentes, seus cachos loiros descoloridos pelo sol chicoteando ao vento como se tentassem ultrapassar o céu. Ele soltava aquela risada profunda e estrondosa quando eu jogava neve no seu rosto, e eu ria quando ele fingia cair. Nós éramos ridículos. Nós éramos perfeitos.

Eu não sabia quem ele era. Não de verdade. Mas eu sabia que ele me amava. Eu sabia que, quando ele olhava para mim, algo nele suavizava. Como se eu fosse a única coisa no mundo que o fazia desacelerar.

Agora ele se foi. E a neve não ri mais. Ela apenas reflete o céu branco e vazio.

Envolvo-me mais no meu casaco e encaro as árvores. Elas não se movem. Elas não falam. Mas elas se lembram. Eu posso sentir isso.

A Rússia se lembra de tudo.

E eu também.

Sento-me imóvel na neve, joelhos dormentes, dedos rígidos, meu casaco escuro contra o branco ofuscante. Meus olhos estão secos, mas ainda doem como se estivessem chorando por dentro, as lágrimas simplesmente tendo desistido. Elas pediram falência horas atrás, com suas reservas esgotadas por um luto vasto demais para ser contido.

O frio não me incomoda. Não de verdade. É uma constante familiar, como o luto com uma borda limpa e afiada. É o tipo de silêncio que não faz perguntas, que não exige uma performance.

Talvez todos fossem próximos porque trabalhavam na mesma... indústria. Essa é a palavra educada, não é? Não "negócio de drogas". Não "um império vasto e dourado construído sobre pó e sangue". Apenas indústria. Um legado de logística, química e controle frio e implacável. Papai administrava seu território como um reino. Sergei gerenciava o dele como uma máquina perfeitamente calibrada. Misha e Lucien eram as lâminas afiadas e invisíveis. Mama Colette era a luva de veludo, a alma inegável da operação. E, de alguma forma, todos eles conseguiram fazer com que parecesse exatamente como uma família.

Eu ainda não me importo. Essa é a parte mais estranha da minha estrutura. Eu deveria, não é? Eu deveria estar horrorizada. Desiludida. Traída pela própria estrutura da minha vida. Mas não estou. Eu nunca estive.

A maioria dos filhos de pais ricos com quem cresci tinha seus pequenos colapsos quando descobriam como suas famílias realmente ganhavam dinheiro. Lágrimas derramadas em terapia cara. Raiva gritada através de exercícios de respiração de ioga. Crises existenciais por causa de um brunch gourmet. Abby e eu costumávamos sentar no silêncio estéril da cobertura do pai dela, bebendo vinho que não tínhamos idade para comprar, observando nossos colegas entrarem em espiral como se fosse um reality show mal escrito.

Nós não entramos em espiral. Nós não vacilamos. Nós entendíamos.

Era óbvio, crescendo naquele mundo. O jeito que nossas famílias nos ensinavam a ler um ambiente como um campo de batalha. A detectar uma ameaça antes que ela tivesse a chance de sorrir. A confiar em nossos instintos mesmo quando eles não faziam sentido lógico. O pai de Abby a ensinou a quebrar o pulso de um homem com a haste de uma taça de champanhe. Misha me ensinou a sair da luz, a desaparecer à plena vista.

Exceto... que eles não me ensinaram a matar.

Eu já sabia.

Não é algo sobre o qual eu falo. Nem mesmo com Abby, que conhece mais da minha escuridão do que qualquer outra pessoa. Simplesmente está lá. Como respirar. Como piscar. Como algo enterrado profundamente na minha estrutura óssea. A primeira vez que aconteceu, eu tinha doze anos. Um homem me agarrou do lado de fora dos portões de ferro forjado de uma gala de caridade. Lembro-me do hálito viciado e enjoativo dele. Lembro-me de como o mundo inclinou para o lado. E então — nada. Apenas flashes. Um grito distante e ecoante. O som úmido de sangue. Minhas mãos tremendo, mas não de medo. O corpo dele se contraindo, já dobrando sobre si mesmo.

Espere, não. A primeira vez que aconteceu, eu tinha uns 6 ou 7 anos.

Toda vez que uma vida está em jogo, toda vez que alguém está quase morto, eu apago. Não desmaio. Não entro em pânico. Apenas... desapareço. Como se algo mais assumisse os controles. Como se eu me tornasse uma passageira aterrorizada na minha própria pele.

Eu não sei o que isso significa. Não sei se é trauma, instinto ou algo muito, muito pior.

Mas sei de uma coisa: a neve não me julga. Ela apenas escuta, um confessionário enorme e silencioso sob um céu indiferente.

Os apagões pararam quando eu tinha catorze anos.

Misha me ensinou a controlá-los. Ele disse que costumava tê-los também, quando era mais jovem — quando o mundo era um grito agudo e seu corpo não sabia como conter toda aquela raiva contida. Ele me mostrou como respirar através disso, como aguçar minha consciência até que ela se tornasse uma faca que cortava a névoa vermelha e agitada. Como permanecer presente mesmo quando cada instinto dentro de mim exigia que eu simplesmente desaparecesse.

Então, eu não apago mais.

Agora eu apenas enlouqueço temporariamente. Muito melhor. As pessoas ainda morrem, é claro, mas pelo menos eu me lembro do formato de seus rostos enquanto as luzes se apagam. Eu me lembro dos sons. Eu me lembro da sensação das minhas próprias mãos.

Respiro fundo, o frio cortando meus pulmões como cacos de vidro. É reconfortante, de certa forma. Familiar. Minha mãe está em algum lugar na Flórida, provavelmente tão deprimida quanto eu, trocando nevascas por uma umidade sufocante. Eu deveria ir para casa com ela em breve. Eu sei disso. Mas agora, preciso estar aqui. Posso sentir nos meus ossos — a Rússia é onde eu deveria estar. A neve, o silêncio, os fantasmas do passado. Eles me conhecem. Eles estavam esperando.

"Senhorita Briar", alguém chama.

Uma voz feminina. Suave, cuidadosa e ligeiramente fina contra o vasto silêncio. Viro-me e vejo uma das governantas — Galina, eu acho. Ela está agasalhada em um casaco monstruosamente grosso, suas bochechas rosadas pelo frio cortante, seu hálito saindo no ar como sinais de fumaça pálidos.

Ela usou inglês. Esse é um gesto atencioso, ainda que desnecessário.

"Sim?", respondo, minha voz mal perturbada pelo esforço.

"Mr. Sergei..." ela começa no inglês hesitante, então balança a cabeça e muda imediatamente para a facilidade fluida do russo. "Попросил меня привести вас в дом." (Ele pediu para eu trazê-la para dentro.)

Eu balanço a cabeça e começo a caminhar em direção à silhueta distante e escura da casa, minhas botas isoladas rangendo na neve densa. Galina espera pacientemente por mim na beira do caminho limpo, suas mãos grossas e enluvadas dobradas ordenadamente à frente do corpo.

"Спасибо", digo em russo. (Obrigada.)

"И не нужно говорить со мной по-английски", acrescento com um pequeno sorriso genuíno. "Я свободно говорю по-русски." (E não precisa falar inglês comigo. Eu falo russo fluentemente.)

Um brilho de alívio, um pouco de surpresa e um toque de orgulho profissional cruzam seu rosto. Ela sorri de volta. Acho que ela gosta disso. Em um mundo de segredos, é uma pequena verdade que posso lhe dar.

Entro pela porta pesada de madeira escura, e a casa não me dá apenas as boas-vindas — ela me engole por inteiro.

É grandiosa daquela maneira especificamente russa — tudo é entalhado, dourado e carregado de uma história pesada e melancólica. Os tetos são abobadados e se estendem como se tentassem tocar Deus, e os enormes candelabros parecem espólios roubados de um palácio Romanov. Mas há toques franceses distintos por toda parte, suaves e elegantes sem esforço, como se a própria Mama Colette os tivesse sussurrado para a existência. Cadeiras de veludo azul-safira em tons de joias. Vasos de porcelana que parecem delicados demais para este mundo brutal. Papel de parede, grosso e estampado, que cheira simultaneamente a perfume antigo de lilás, fumaça de charuto e segredos.

É lindo. É assombrado. É meu lar.

Galina estende a mão para meu casaco, seus dedos gentis e treinados. Deixo que ela o leve, a lã pesada e o isolamento deslizando dos meus ombros como uma segunda pele que se desprende, e sinto imediatamente o ar, espesso e quente, se instalar ao meu redor.

"Спасибо", digo, com a voz baixa e clara.

Ela acena com a cabeça, sua expressão impassível, e desaparece por um corredor rebaixado. Vou em direção à cozinha. Eu já sei exatamente onde Sergei estará. Ele está sempre lá quando está pensando — quando o barulho do mundo é demais e ele precisa de algo quente e honesto para se segurar.

Ele está sentado no balcão imenso de tampo de granito, um copo de bebida âmbar — provavelmente um malte puro mais velho que eu — acomodado na palma da mão. Lucien está empoleirado ao lado dele, com os braços cruzados sobre o suéter grosso, os olhos afiados e sem piscar.

Tio Lu. O silencioso. Aquele que observa tudo e nunca precisa fazer uma única pergunta.

"Como você está, minha pequena flor?", pergunta Sergei, sua voz um ronco profundo e áspero que parece dolorosamente familiar.

Penso em mentir. Em dizer que estou bem, ou ok, ou apenas sobrevivendo. Mas nunca preciso mentir para Sergei. Não aqui. Não nesta casa.

"Triste", admito, a palavra soando plana e simples diante da verdade.

"Eu sei", diz ele, tomando um gole lento e medido de sua bebida e assentindo. "Alguém tem ligado para você. Não sabemos quem é, mas seu telefone tem tocado de vez em quando."

Olho para a extremidade do balcão e o vejo — meu telefone, tela escura, esperando como uma bomba pequena e paciente. Atravesso o cômodo, pego-o, e meu polegar já desliza pelo vidro.

"Há quanto tempo estão ligando?", pergunto.

"Quinze minutos, talvez", diz Tio Lu, sua voz como cascalho envolto em veludo — um som baixo que você precisa se inclinar para ouvir.

Abro meu registro de chamadas. Meu estômago vai parar nos joelhos.

"Merda", murmuro, e então me encolho internamente, mas Sergei apenas ri.

É a advogada do Papai Beau. A pobre mulher tem tentado me contatar há dias, uma conexão frágil com o mundo do qual venho me escondendo. Beau se foi há duas semanas, e eu tenho evitado cada lembrança, cada dever, como se pudessem me morder fisicamente.

“Vou atender a ligação em particular”, eu digo, já me virando em direção ao corredor na penumbra.

“Obrigada”, acrescento, olhando para trás na direção deles.

Sergei ergue sua taça em um gesto silencioso de total compreensão. O tio Lu apenas oferece um aceno rápido e imperceptível.

Eu saio, sentindo o peso da casa, da família e do telefonema apertando minhas costelas.

Subo a escadaria central lentamente. A cada passo, a madeira solta um rangido baixo e lúgubre sob meu peso, como se a própria casa se lembrasse de todas as versões de mim que já subiram aqueles degraus. O segundo andar se abre em um corredor comprido e silencioso, decorado com quadros discretos — pesadas pinturas a óleo russas, esboços franceses delicados e uma foto desbotada minha ainda criança, usando um casaco de pele exagerado e com as bochechas estufadas, como se estivesse tentando intimidar a neve para que ela derretesse.

Meu quarto fica bem no final, atrás de uma porta em tom de rosa pálido com uma maçaneta de latão pesada em formato de cisne. O toque de Colette está em toda parte; ela redecorava o ambiente a cada poucos anos, cuidando dele como se fosse uma extensão física de mim. Agora, é um santuário em tons de creme e ouro rosado — suave, quente e discretamente luxuoso. As paredes são de um marfim cremoso com delicados detalhes em dourado, e as cortinas são de veludo rosa, espessas, que se acumulam no chão como vinho caro derramado. O lustre enorme acima da cama é uma cascata de cristais e vidro em tom de blush, projetando uma luz que faz tudo parecer banhado em mel.

A cama é a peça central, coberta por camadas de cetim e pele, com travesseiros empilhados como se a realeza fosse esperada ali a qualquer momento. Há uma penteadeira curva no canto, com uma coleção de frascos de perfume antigos e um espelho de corpo inteiro que já viu todas as minhas versões secretas, exaustas e furiosas. Uma chaise longue aconchegante fica sob a janela alta, onde eu costumava me esconder para ler romances de espionagem absurdos, fingindo que eu mesma não estava vivendo um.

Sento-me na beira da cama, afundando na maciez luxuosa, e pego meu telefone. O nome do advogado ainda está ali no registro de chamadas, insistente e inevitável, como um fantasma batendo no vidro.

Retorno a ligação imediatamente.

Ela atende no segundo toque. Sua voz é clara e profissional, porém carregada de uma simpatia gentil e bem treinada. “Srta. LeBlanc. Obrigada por retornar minha ligação.”

“Desculpe”, digo, com a voz monótona. “Eu estive... em outro lugar.”

“Compreendo perfeitamente. Não vou tomar muito do seu tempo. Só queria informar que o testamento do seu avô foi processado. A propriedade da família LeBlanc, em Nova Orleans, foi deixada para você.”

Eu pisco, olhando para a luz cor de mel refletida no lustre de cristal. “A casa? Apenas a casa?”

“Não, Srta. LeBlanc. A casa e uma herança financeira totalizando aproximadamente quatrocentos e doze milhões de dólares.”

O número cai no quarto silencioso com o peso de uma pedra.

“Certo”, digo, minha voz soando distante. “Ok.”

“Há documentos a serem assinados, é claro. Podemos agendar uma reunião segura assim que for conveniente para a senhora.”

“Claro”, respondo, porque o que mais se diz quando uma estranha profissional informa que você acaba de herdar um pequeno reino?

“Srta. LeBlanc”, acrescenta ela, sua compostura profissional finalmente cedendo com um toque de sinceridade gentil, “ele amava muito você.”

“Eu sei”, sussurro, e essa confissão é a primeira coisa verdadeiramente honesta que digo o dia todo.

Desligamos. Fico sentada ali, com o telefone ainda quente na mão, cercada por ouro rosado e silêncio.

Quatrocentos milhões de dólares. Uma casa cheia de fantasmas em uma cidade construída sobre segredos. E um legado dourado e sufocante que eu nunca pedi.

Finalmente me deito, puxando o cetim até o queixo, e encaro o teto.

Quatrocentos e doze milhões de dólares.

Fico sentada naquela cama suntuosa por um segundo, deixando aquele número impossível ecoar no meu crânio como uma onda sonora rebelde, procurando um lugar para pousar. Quatrocentos milhões. Isso não é apenas dinheiro. É dinheiro de império. É dinheiro para “redefinir o mapa de toda a operação”. É dinheiro para “mudar o curso da sua vida e da de todo mundo”. E o Poppa Beau deixou isso para mim como se fosse uma carta de amor selada com ouro puro.

Uma batida forte e autoritária ecoa na porta da frente, um som alto demais para o silêncio da casa.

Eu escuto, mas não me movo. Vozes baixas e ressonantes seguem — homens falando em russo, rápido e de forma deliberada. Sei que terei que descer eventualmente, mas agora preciso de mais um segundo precioso. Apenas mais uma respiração neste casulo cor de rosa antes que o mundo comece a girar de novo e exija minha atenção.

Levanto-me e caminho até o espelho da penteadeira antiga. A luz em tom de blush me atinge suavemente, tentando ser gentil. Pelo menos já não pareço devastada. Apenas levemente irritada. Minha expressão habitual finalmente passou de “em luto” para “levemente incomodada”.

Vejo o Poppa Beau no reflexo — seus lábios cheios e arqueados. Seus olhos castanhos profundos que sempre pareciam esconder um segredo brilhante, mas há tons de cinza nos meus olhos que nunca consigo explicar. Não vejo Robin no meu rosto. Nem George, graças a Deus. E certamente não pareço com Sawyer ou Kai. Eles são bonitos, claro, mas não tenho o menor desejo de ser a versão feminina de nenhum deles.

Meus cachos estão selvagens hoje — uma confusão de energia escura e caótica. Eles emolduram meu rosto como se tentassem protegê-lo. Respiro fundo mais uma vez, endireito os ombros sob a seda da minha blusa e sigo para o andar de baixo.

As vozes ficam mais claras conforme desço. Pauso na metade da escadaria curva, escondida pelo corrimão de mogno escuro. A voz de Sergei é inconfundível — baixa, deliberada, com aquela cadência de cascalho e fumaça que faz tudo o que ele diz soar como um aviso codificado.

Ele está falando com alguém. Um homem. Ele é alto, magro e esguio, com uma postura afiada e olhos azuis gelados que parecem nunca ter piscado em uma tempestade siberiana. Seu casaco preto sob medida parece ter sido costurado diretamente em seus ossos.

Alexei Volkov. Lembro-me vagamente dele vindo aqui quando éramos mais novos, com o pai. Reconheço seu físico esguio e a cor distinta de seus olhos. Ele costumava sentar ao lado do pai e do irmão — de quem não consigo lembrar o nome por algum motivo —, apenas observando enquanto Sergei e o pai conversavam, com o irmão fazendo o mesmo. Ele e o irmão são parecidos, sim, mas o irmão é maior, mesmo sendo mais novo; ele é mais largo, com mais massa corporal. Alexei é apenas mais alto. Eu os via, mas eles nunca podiam me ver; Misha e o tio Lu garantiam isso.

Fico na escada, imóvel. Observando. Ele ainda não me viu.

A voz de Sergei é medida e calma, mas há uma tensão fina como um fio vibrando sob suas palavras. Ele pesa cada sílaba antes de deixá-la escapar.

E Alexei — ele está sorrindo. Aquele tipo de sorriso que não chega aos seus olhos azuis cristalinos. Aquele que diz: eu sei algo que você não sabe, e vai ser muito ruim para você.

Agarro o corrimão de mogno frio, meu coração acalmando-se em um ritmo lento. Minha respiração é profunda e silenciosa.

Os homens continuam falando, com vozes baixas, como se estivessem trocando segredos de estado em vez de frases simples. Permaneço fixa na escada, na meia-sombra da curva do corrimão, observando Alexei Volkov com uma curiosidade silenciosa e letal.

Ele é sagaz. Sagaz demais. Cada movimento é calculado, cada sílaba banhada em algo frio, antigo e proibitivamente caro. Seu casaco preto cai como se tivesse sido feito por alguém que sabe medir o perigo, não apenas o tecido. Ele é bonito de um jeito desconcertante — como uma lâmina polida, brilhante como um espelho, prometendo um corte preciso.

Então, sua cabeça se ergue rapidamente. Seus olhos azuis gélidos travam diretamente nos meus.

“Сколько времени ты там стоишь?” ele exige, seu russo curto e agressivo. (Quanto tempo você está parada aí?)

Sergei se vira, me vê emoldurada contra a luz cor de rosa do corredor superior, e seus lábios se contraem em um sorriso — o desfecho de uma piada que só ele e eu entendemos.

“Кто знает”, diz ele calmamente, a resposta sendo um convite ao caos. (Quem sabe.)

Eu não me movo. Nem mesmo quando o olhar de Alexei muda — primeiro surpreso com minha presença, depois intensamente intrigado, e então algo mais, algo mais pesado e possessivo. Ele me olha como se eu fosse um quebra-cabeça complexo que ele mal pode esperar para resolver com as próprias mãos.

E então, Malice surge no corredor, silenciosa como a neve caindo na calada da noite. Sua pelagem brilha na penumbra, um mosaico deslumbrante de dourado e preto, cada músculo ondulando sob a pele como água controlada. Ela é a personificação física do perigo silencioso nesta casa. Ela sobe as escadas em minha direção, a cauda balançando uma vez como um tiro de advertência, seus grandes olhos âmbar fixos nos meus.

Alexei a vê e literalmente trava no meio da frase. Sua postura impecável enrijece desesperadamente.

“Что за хрень это такое?” ele sussurra, a agressividade desaparecendo, substituída por um terror instintivo e puro. (Que porra é essa?)

Ele dá um passo para trás. Um passo desesperado. Depois outro, batendo levemente contra a parede de marfim.

Malice solta um rosnado gutural e baixo que vibra pelo ar pesado, mas ela não interrompe o passo. Ela chega ao meu lado e pressiona sua cabeça enorme e pesada contra minha coxa como se eu fosse sua árvore favorita. Eu a coço firmemente atrás das orelhas, e ela responde com um ronronar profundo e vibrante que soa como um trovão distante.

Deixo um sorriso genuíno tocar meus lábios, depois dou uma risada, um som que parece estranho após semanas de luto.

“Ela é da família”, digo, ainda respondendo em russo impecável. “Не волнуйся. Она кусает только тех, кто заслуживает.” (Não se preocupe. Ela só morde quem merece.)

Sergei solta uma risada, profunda e quente, um som de vitória. O tio Lu nem pisca, continuando a estudar a cena como se fosse um mapa tático.

Alexei Volkov me encara, seu controle gélido finalmente despedaçado. Ele parece como se eu tivesse acabado de reescrever as leis fundamentais da física naquela sala.

Bom.

Deixe que ele se pergunte. Deixe que ele se preocupe. Deixe que entenda que a nova guarda não segue as regras antigas.

“Venha comigo, Briar”, diz Mama Colette, sua voz preenchendo subitamente o grande salão de teto alto. Ela entra no espaço como se fosse dona do próprio ar, movendo-se com a graça impossível de uma bailarina. Sua voz é quente, mas totalmente firme — daquelas que fazem você se mover mesmo quando cada fibra do seu ser insiste em permanecer parada. “Antes que você e Malice terminem de aterrorizar nosso convidado.”

Olho para Malice, que ainda está pressionada contra minha perna, uma presença sólida e quente que parece um desafio físico para que Alexei pisque do jeito errado. Sua cauda balança uma vez, uma batida rítmica e silenciosa de advertência. Alexei ainda não se moveu do lugar onde a viu, seu corpo inteiro rígido. Ele ainda me observa como se eu fosse um enigma particularmente perigoso embrulhado em veludo rosa e dentes polidos.

Deixo um sorriso lento e genuíno se espalhar pelo meu rosto. Não é doce. Não é educado. É apenas o suficiente para deixá-lo saber que vi seu medo, entendi sua ameaça e venci a primeira rodada.

Então, viro-me nos calcanhares e vou embora, seguindo em direção à cozinha e à promessa de calor e café. Malice segue silenciosamente ao meu lado, uma sombra esguia e malhada com as garras recolhidas.