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*ESTA HISTÓRIA ESTÁ COMPLETA; ESTOU APENAS TERMINANDO DE POSTAR TODOS OS CAPÍTULOS!*
Sydney
A coisa que ninguém te conta sobre voltar a morar com o seu pai é como a sua vida sexual morre rápido.
Não a sua vida sexual real — porque, vamos ser sinceros, eu não tenho uma dessas desde que meu último quase-relacionamento implodiu em um desastre glorioso. Não, estou falando daquela que faço sozinha. O tipo que envolve trancar a porta, acender uma vela que comprei na promoção da Target e fingir por cinco minutos que sou alguém que tem uma vida.
Alguém que não está morando em um apartamento no porão da casa do pai aos vinte e cinco anos.
A vela está tremeluzindo. Minhas pernas estão abertas. E meu vibrador está fazendo um ótimo trabalho entre as minhas coxas.
Eu solto o ar devagar, com uma mão acariciando meu seio através da renda macia do meu bralette, enquanto a outra trabalha o brinquedo em círculos lentos e determinados sobre o meu clitóris. Meus quadris se movem instintivamente, buscando aquele primeiro pico de prazer, com meus músculos já começando a se contrair com a promessa de...
BUM. BUM. BUM.
"SYDNEY!"
Meu corpo todo trava, como se eu tivesse acabado de levar um choque.
"Você tem cinco minutos!", meu pai grita através da porta, como se ainda vivêssemos nos malditos anos 90 e ele não tivesse aprendido a usar mensagens de texto. "Já estamos atrasados!"
Ai. Meu. Deus.
O orgasmo que eu estava prestes a ter morre de um jeito trágico e sofrido. Puxo o vibrador para longe e me jogo de costas, vibrando de todas as maneiras erradas agora, com o corpo queimando de calor e irritação.
"ÓTIMO", eu grito, direcionando a voz para o teto. "Adoro isso para mim."
Eu desligo o vibrador e o jogo na direção do meu travesseiro. Ele cai com um som patético. Minhas coxas estão úmidas. Meu rosto está corado. E meu corpo todo está gritando *por que você parou?*, como se eu tivesse cometido um crime contra a natureza.
Eu me sento, ofegante, limpando o rosto com as costas da mão. Minha máscara de cílios provavelmente borrou. Meu pulso ainda está acelerado por causa do quase-prazer, o que, aliás, é muito pior do que não sentir nada.
Eu olho para o relógio. Eu estava no horário. Eu ia gozar, tomar um banho relaxante, talvez até tentar fazer um delineado gatinho e ficar bonita o suficiente para sobreviver ao evento de hoje à noite sem morrer de tédio.
Em vez disso, estou nervosa, insatisfeita e agora vou ter que socializar com um bando de realeza da NFL como se não tivesse acabado de tentar chegar ao orgasmo na cama da minha infância.
Execução impecável.
Tiro minha calcinha, jogo no cesto de roupa suja e pego um lenço demaquilante para conter os danos. O bralette fica — é fofo, combina com o vestido, e estou com preguiça demais para lidar com alças agora.
Meu vestido já está pendurado na porta do guarda-roupa. É preto, justo e bate um pouco acima do joelho — um clássico movimento de "não tenho energia para ser interessante hoje". Eu visto, coloco meus saltos e ajeito meus cachos com alguns movimentos dos dedos e uma prece desesperada aos deuses da umidade.
Passo final: espirrar perfume o suficiente para cobrir qualquer rastro do "acabei de tentar me satisfazer e falhei", e então dar uma última olhada no espelho.
Estou bem. Até que estou gata. Não pareço uma mulher cujo vibrador acabou de ser interrompido pela voz do pai. Que bom para mim.
Quando chego lá em cima, meu pai já está andando de um lado para o outro perto da porta, com o celular em uma mão e a chave do carro na outra. Ele olha para cima e franze a testa imediatamente.
"É isso que você vai vestir?"
"Bom te ver também, Coach." Pego minha bolsa na mesa e lança um sorriso seco para ele. "Se você já terminou de julgar, eu adoraria ir logo para acabar com essa humilhação pública."
Ele resmunga e faz um sinal com a cabeça em direção à porta. "O carro está lá fora."
Claro que está. Nada diz "laços familiares divertidos" como ir a um jantar de gala da NFL com o seu pai, que é um lendário coordenador defensivo e trata qualquer evento como se fosse a última jogada do jogo.
Eu entro no SUV e cruzo as pernas, tentando não fazer careta pelo fato de ainda estar dolorida com a tensão insatisfeita. Minhas coxas se pressionam automaticamente. Eu me mexo, tento me ajeitar de novo, querendo ignorar o calor que ainda queima sob a minha pele.
O carro cheira a couro caro e aromatizante de baunilha. Está silencioso demais. Pego o celular para conferir absolutamente nada de importante, principalmente para me distrair do fato de que ainda estou um pouco excitada e muito irritada.
Meu pai entra ao meu lado e fecha a porta sem dizer uma palavra.
"Animado?", pergunto com a voz seca.
"Para o evento?"
"Não. Para a parte em que fico sentada em silêncio ao seu lado enquanto uma dúzia de homens com pescoços do tamanho de troncos de árvore me perguntam se estou solteira."
Ele suspira. "Apenas... seja legal. Sorria. Não comece nada."
"Eu nunca começo nada."
"Você está usando botas de combate em um baile de gala."
"São saltos."
"Eles têm zíperes."
"É moda atual."
Ele me dá aquele olhar que diz "é por sua causa que eu bebo" e volta a mexer no celular.
Fico olhando pela janela enquanto entramos na rodovia; a cidade surge em vidro e aço, brilhando contra o céu do entardecer.
O baile é em um hotel luxuoso no centro, cheio de lustres de cristal e gente da imprensa esportiva, recheado de jogadores, agentes e famílias que fingem não se odiar por causa das câmeras.
É um mundo inteiro onde nunca me senti em casa — mesmo tendo sido praticamente criada nele.
Eu encosto a cabeça e fecho os olhos.
Uma noite.
É só isso que preciso sobreviver.
Depois, posso ir para casa, servir uma taça de vinho e finalmente terminar o que comecei.
Assumindo que eu não receba propostas indecentes de três *linebackers* e um *tight end* aposentado antes que a noite acabe.
