Caçador e Presa

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POV: Lilah

Passei o polegar pela página creme, bem nítida, prendendo-a entre as pontas dos dedos e soltando um suspiro curto enquanto encarava as palavras.

Qualquer coisa para não olhar para o rosto do meu professor.

“Eu sou Heathcliff! Ele está sempre, sempre em minha mente — não como um prazer, tanto quanto eu não sou um prazer para mim mesma, mas como o meu próprio ser.”

Ah, como eu desejava me identificar com essa frase. Uma frase de O Morro dos Ventos Uivantes, escrita pela romancista gótica por excelência, Emily Brontë.

No entanto, minha vida estava longe de ser repleta de prazer intenso, ou desejo, ou toxicidade romântica. De qualquer tipo.

Minha respiração acelerou quando vi uma sombra passar por mim e parar na minha frente.

E quando olhei para cima, soltei um suspiro audível. Sim, um suspiro mesmo — alto e inesperado.

Porque, bem na minha frente — em toda a sua glória deslumbrante — estava o Professor Lockwood. O homem exato que eu estava tentando evitar.

E não era porque ele fosse assustador ou estranho, ou qualquer coisa do tipo; era porque ele era tão dolorosamente bonito que fazia minhas bochechas corarem, meu pulso disparar e minha mente divagar.

Fechei o livro rapidamente e olhei para ele com a boca entreaberta e os olhos arregalados.

Ele tinha um sorriso inconfundível nos lábios. — Srta. Cross?

Limpei a garganta, tentando me esconder atrás do meu longo cabelo loiro. — Sim, professor?

Sim, professor? Deus, eu parecia uma colegial adolescente, não uma mulher no último estágio do mestrado e a poucos meses de se formar.

Os olhos dele escureceram, sim, escureceram mesmo, enquanto ele os estreitava para mim e um sorriso malicioso se formava em seus lábios. — Bastante absorvida, não é? Ilumine-nos, Srta. Cross — o que há nesse livro que capturou sua atenção tão completamente?

Mordi o lábio, fixando o olhar no livro fechado, nas minhas mãos trêmulas, em qualquer coisa, menos nele.

Mas ele só piorou a situação. — Srta. Cross?

— Hã? — Olhei para cima, ainda mordendo o lábio, e vi seu olhar descer para os meus lábios. — Estamos esperando ansiosamente, Srta. Cross.

Minhas bochechas ficaram vermelhas. E o pior é que eu era tão pálida que isso devia estar visível para toda a turma. — Eu só estava pensando no que escrever para a minha tese.

— Oh, conte-nos — ele sorriu com malícia.

Eu me condenei ali.

Porque eu sabia que ele não pararia por aí.

O Professor Lockwood — ou melhor, Dr. Lockwood, como ele preferia — tinha pouca tolerância para atenções dispersas. Mesmo que por um momento.

E minha preocupação com o livro, em vez de com ele, fez com que ele quisesse retomar o controle.

Mas apenas olhar para ele por mais de alguns minutos era intolerável.

Porque ele era simplesmente… lindo.

E eu não estava acima de descrever um homem como lindo, o que ele era, naquele estilo britânico, estilo GQ, James Bond, até Bridgerton. E, aliás, ele fazia jus à comparação — porque era, de fato, britânico, com um sotaque perfeito da “rainha” e um diploma da Universidade de Cambridge para completar. Mas ele não era apenas habilidoso com o inglês impecável e superqualificado para ensinar em uma universidade americana; ele era lindo no sentido literal. Tão lindo que tinha olhos cor de avelã, avelã de verdade, não aquela cor marrom ou verde genérica, e era musculoso — do tipo que treina duas vezes ao dia — e o cabelo… ele tinha uma juba cheia, espessa e castanha, e a altura perfeita para um homem no auge: 1,88m, pelo menos. Mas acho que a pior parte não era o quão perfeito ele era no papel ou pessoalmente, era o fato de ele exalar sedução. E não era como se ele estivesse se esforçando para ser charmoso ou sexy; ele realmente era. E ele sabia disso.

— Srta. Cross, estamos esperando.

Dei um pulo na cadeira antes de voltar a encará-lo e respirar fundo para ganhar confiança.

— Desculpe, hum, bem... — Mordi o lábio novamente antes de começar — Eu queria explorar temas de busca, obsessão e poder erótico na literatura do século XIX em comparação com a do século XXI.

Ele ergueu uma sobrancelha, o rosto brilhando com curiosidade. — Prossiga, Srta. Cross.

Prossiga?

Eu realmente cavei minha própria cova agora.

— Um... — Desviei o olhar, passando pela capa do livro e encontrando as palavras — Eu diria que as heroínas góticas muitas vezes escolhem o perigo do qual parecem fugir — que elas não são vítimas.

— Não são? — perguntou ele, com humor no tom de voz.

Senti o olhar dele no meu, mas mantive o meu voltado para baixo. — Não.

— Então ilumine-nos, Srta. Cross. O que o vitimismo significa para você? O que ele simboliza?

Minhas mãos estavam praticamente tremendo, mas forcei as palavras a saírem assim mesmo. — Desculpe, Professor... Dr. Lockwood, eu sei que não deveria estar pensando na minha tese nesta aula. E sei que não deveria estar lendo um livro durante sua palestra... eu...

Ele me interrompeu, com um tom afiado e direto. — Fiz-lhe uma pergunta, Srta. Cross. Por favor, responda.

Fuck my life.

Aqui estava eu, em uma aula de literatura gótica ministrada por um homem que literalmente se parecia e se comportava como o próprio Heathcliff, de Emily Brontë, e eu estou balbuciando como uma idiota.

Olhei para ele; seu olhar queimava o meu, enviando uma mistura de medo e euforia pelo meu corpo.

As palavras quase caíram da minha boca: — O vitimismo raramente é apenas um desamparo, e mesmo assim, as vítimas não são verdadeiramente inatas e indefesas. O vitimismo é simbólico — para o escritor, para o leitor, para a vítima em questão. A própria noção é onde poder, desejo, medo e identidade colidem. Como um só.

Os olhos dele se estreitaram sobre os meus, lentamente, como se estivesse tentando ler minha mente. — E você acredita que a vítima está no controle?

Olhei para ele, meu olhar não vacilou. — Sim.

Ele sorriu então — um sorriso largo e dominador — seus lábios se curvando em uma expressão que parecia menos um sorriso e mais uma ameaça. — O controle — disse ele, com os lábios contraindo-se levemente — é mais poderoso quando se acredita que o entregou.

E juro que minha boca se abriu com a resposta dele.

Recuperei-me o mais rápido que pude, mas não foi rápido o suficiente.

Ele já tinha visto tudo no meu rosto. Choque. Surpresa. Talvez até excitação?

— Bem — disse ele, virando-se, cruzando as mãos atrás das costas calmamente e caminhando pela sala — acredito que isso encerra a aula de hoje. Tenham uma ótima tarde.

Recolhi meus pertences sem falar nada, enfiando meu laptop, caderno, caneta e o exemplar de O Morro dos Ventos Uivantes na mochila. Depois, levantei-me às pressas; meus braços ainda tremiam e minhas pernas pareciam bambas pelo choque de adrenalina que surgiu dentro de mim, mas não ousei olhar para ele. Eu não podia.

Mas, quando eu estava prestes a subir os degraus em direção à saída, a voz dele me parou no caminho. — Srta. Cross?

Meu corpo parecia congelado. Virei-me levemente, meu olhar encontrando o dele. — Sim, Dr. Lockwood?

O sorriso dele se alargou enquanto seus olhos seguiam os meus, e ele deu um passo à frente, como um predador perseguindo sua presa. — O vitimismo pertence aos inocentes. Mas é criado por um antagonista. Sempre haverá um caçador, e sempre haverá uma presa. Estou ansioso para ler sua tese.

Engoli em seco, lutando para respirar enquanto o encarava.

As palavras dele ecoavam na minha mente e, finalmente, com muita força, desviei meu olhar do dele e caminhei rapidamente em direção à saída.

Durante semanas, mantive distância do Dr. Lockwood, esforçando-me para permanecer invisível — silenciosa, discreta.

Mas agora parecia que eu estava sob sua mira. E como se ele fosse o caçador e eu a presa.