REENCONTRO EM COLLIOURE (Collioure, 1)

Olá!

Aviso: este é um romance de desenvolvimento lento, com alguns palavrões.

Há uma menção a agressão, mas ela também será citada no título do capítulo.

Espero que você ame esse bando de desajustados, e esta história de amor, tanto quanto eu.

F.

Eu não tinha percebido o quanto minha vida tinha ficado entediante até hoje à noite. Quer dizer, tenho um emprego decente, um bom apartamento e ótimos amigos.

Mas aqui estou eu, aos 30 anos, numa sexta-feira à noite, são 22h e estou bocejando que nem uma avó depois de uma maratona de bingo.

Estou entediada.

Alexis e Pen (Penelope, mas não a chame assim) estão se divertindo na pista de dança. Nathan está por aqui, provavelmente flertando horrores.

E eu estou de babá. Como se faz numa sexta-feira à noite, na maior e mais chique boate da nossa capital. A irmã mais nova da Pen está na cidade, e a Pen me implorou para levá-las para sair: sofá VIP, champanhe no gelo, o pacote completo. É a primeira vez da Melody em Paris e a Pen realmente queria que ela se divertisse. Como a empresa onde trabalho é um nome de peso no mundo dos negócios, consigo entrada VIP para quase qualquer lugar da cidade.

O problema é que Melody é uma pirralha mimada. Tudo bem, ela ainda é jovem, a filha de ouro de dois aposentados que descobriram que estavam grávidos de novo quando a Pen tinha 1 ano, e agora estão completamente perdidos em como criar uma adolescente.

A menina tem 16 anos e é bonita, disso não posso reclamar, mas meu Deus, que chata. No primeiro dia, no tour VIP pelo Louvre, com direito a guia particular e tudo, a merdinha ficou grudada no celular e revirando os olhos a cada dez segundos, segundo uma Pen bufante, furiosa, de saco cheio e pronta para dar uns tapas na garota e mandá-la de volta para casa no primeiro trem para o sul. Ela achou que uma noite chique agradaria a princesinha, mas, até agora, nada feito.

Ela fez bico no carro porque o Nathan se recusou a flertar com ela, lembrando-a gentilmente e com sua diplomacia de um elefante numa loja de cristais que ele não era, de fato, um pedófilo. Ela fez bico desde o primeiro minuto na boate porque nós, senhoras e senhores, não optamos por uma garrafa de vodca. Ela tem dezesseis anos, pelo amor de Deus.

E agora ela estava fazendo bico porque... caramba, sei lá. Nem me importo mais a essa altura. Só quero ir para casa e dormir.

"EI, VOCÊ". Nem preciso olhar para cima. Só o Nathan acha que todo mundo é surdo quando ele está bêbado. O volume que sai da boca desse cara faria Pavarotti sentir inveja. Ele se joga no sofá ao meu lado e se abana com o cardápio. "Tá um calor do caralho aqui", ele grita, com a mão dentro do balde de gelo. Nathan se sente em casa onde quer que vá, e não vê problema nenhum em abrir sua camisa preta de botões toda e deslizar um cubo de gelo pelo peito e pela barriga.

Melody não consegue tirar os olhos dele e eu bufo. "É, tá muito quente mesmo".

Nem consigo culpar a menina. 1,89m de puro músculo, tatuagens celtas, cachos loiros e olhos azuis. Ele foi ginasta na nossa juventude, até que uma lesão interrompeu seu caminho olímpico. Agora ele tem 30 anos, modela para uma revista esportiva de vez em quando e é dono de uma academia onde treina jovens. Se o Chris Hemsworth não tivesse feito o teste, Nathan seria o próximo Thor. No geral, um cara incrível, o único que poderia chamar nós três de "Babygirl" e continuar vivo. O único inconveniente de sair com o cara é a quantidade de baba que ele deixa por onde passa: não ele. Suas... fãs. Mulheres, homens, jovens e velhos, há verdadeiros bandos babando pelo chão por onde ele pisa.

Como o dito semideus continua a ignorá-la, Melody tenta elevar seu bico ao próximo nível. Dê cinco minutos a ela e ela parecerá um babuíno.

"Nathan, que ideia ótima". Com os membros voando para todo lado para se refrescarem, chegam as duas últimas terroristas do nosso pequeno quarteto. Alexis, loira, olhos verdes, o corpo de uma Jessica Rabbit e uma boca suja o suficiente para fazer um marinheiro desmaiar. A doce Pen, tão baixinha quanto eu, mas magra a ponto de ser esguia, olhos de corça, seu cabelo castanho-avermelhado sempre caindo elegantemente nos ombros como uma modelo da L'Oreal.

E depois tem eu, Jaimie. Também baixinha, cacheada e com curvas, me sentindo a vovó do grupo agora.

"O que houve com você?". Essa é a Al, sempre cuidando de nós. Se ela não fosse loira de ouro e sexy como um desenho do Tex Avery, seria uma perfeita estereotipada mãe italiana: olhar clínico, não perde nada e é atenciosa a ponto de ser sufocante.

"Nada, acho que só estou cansada". Não consigo me livrar dessa sensação, algo está errado e não sei o quê, mas não vou entrar nisso hoje à noite e estragar a diversão. Caramba, se deixarem, nem vou pensar nisso, ponto final. Amo meus amigos de paixão, mas me abrir não é um dos meus talentos. Com as paredes que construí, estou morando numa Alcatraz particular.

Mas enfim, voltando à nossa noite na boate. Nós, ou pelo menos o grupo suado, aproveitamos para nos refrescar, terminamos nossas bebidas e falamos vagamente sobre tirar férias juntos em algumas semanas. A senhorita "biquinho" continua... bem, você sabe, e decidimos encerrar a noite.

Como o estúdio da Pen é muito pequeno, ela tinha me perguntado antes se a irmã poderia ficar na minha casa: o apartamento alugado, ou melhor, cobertura, faz parte do meu contrato de trabalho, e comparado ao lugar dela, é Versalhes, sem todo o ouro e luzes. Conhecendo a figura, sugeri que ambas ficassem comigo durante a semana da "mimada" em Paris. Nate e Al não moram no centro, então nos fins de semana eles dormem aqui com frequência. Então é como um quarteto mais uma criança mal-humorada que todos nós caímos pela porta da frente às 2 da manhã. Pen arrasta a irmã para um quarto, Nathan, sendo o rei que é, pega um para si, e Alexis dorme comigo.

E ela dorme mesmo.

Só eu, coitada, estou deitada ao lado dela, encarando o teto, exausta, mas inquieta.

O que há de errado comigo? Está tudo bem na minha vida, não tive notícias do Paul, ou, como a Al o chama, o merdinha maluco, que finalmente parece entender que, após dois anos, não, eu não vou voltar para ele e sim, eu consigo viver sem ele, muito obrigada.

30 anos é a idade certa para uma crise de meia-idade?

Al resmunga enquanto dorme e se vira. Engraçado, até dormindo ela não cala a boca. Ela não parava de falar sobre tirar essas férias, hoje à noite...

Talvez todos nós precisemos de uma. Trabalho muitas horas, pressionada por um chefe americano que considera um dia sem reunião um dia não vivido, e fala em metas até dormindo, tenho certeza. Eu entendo, como chefe de um escritório especializado em auditorias e avaliações de satisfação do cliente, é o ganha-pão dele. Dele, não o meu. Eu só trabalho lá.

Nathan também trabalha muito, e acho que ele não tira folga desde o verão passado, quando todos nós fomos passar férias juntos, como nosso quarteto maluco faz todo ano.

Sorrio com isso. Quarteto maluco, de fato...

Nos conhecemos há eras, quando os 4 caíram na mesma turma no ensino médio. Eu conhecia a Pen porque tínhamos algumas aulas em comum no ensino fundamental, Pen conhecia a Al porque elas pegavam o ônibus juntas. Nathan e eu éramos amigos, na mesma turma desde o fundamental, e eu era a única garota que não ficava babando por ele. Ele era lindo, mesmo naquela época, mas ele é loiro e eu gosto de caras de cabelo castanho, não me julgue.

No primeiro dia do ensino médio, ele veio automaticamente sentar ao meu lado. Já éramos grandes amigos a essa altura. Pen, ao ver um rosto familiar, escolheu a mesa à nossa frente, e a Al simplesmente a seguiu. O resto é história. Travessuras, escola, noites longas estudando juntos, nossa amizade sobreviveu a tudo. Cursos e universidades diferentes, cidades diferentes. Os estudos da Al para fisioterapeuta significaram que mal a vimos por alguns anos, ela desapareceu com o nariz nos livros e nos estágios. Depois, a mudança de curso e a nova carreira como jornalista. Pen na Sorbonne para ser professora, o sonho olímpico do Nathan desmoronando, a morte do meu pai...

Por incrível que pareça, todos nós viemos parar em Paris no intervalo de um ano. Mais incrível ainda, todos temos 30 anos agora e continuamos solteiros. Encontros vieram e se foram. Depois de alguns anos com o mesmo cara e seis meses épicos morando juntos, Pen o mandou de volta para a mãe. Ela diz que não consegue morar com ninguém, e que nunca vai conseguir. O rei Nathan flerta muito, mas está acostumado demais com as pessoas babando por sua aparência e fama relativa, e apesar de sua natureza descontraída, não confia em ninguém o suficiente para se abrir. E a Al... ah, Al. Por anos, ela foi uma romântica incurável. Todo cara era o tal, porque "Jaimie, eu juro que o amo". Mas ela perdia o encanto tão rápido quanto começava: "Quer dizer, depois de 4 meses juntos, descubro que ele acorda às 5 da manhã e começa o dia fazendo um smoothie de merda, Jaimie, você pode me culpar por não ver futuro com o cara?". E depois de alguns anos nessa dieta, ela decidiu que nenhum cara era melhor do que o cara errado.

Então, tem eu. Apenas um flerte notável na minha juventude. Depois conheci o Paul quando vim morar em Paris. Meu primeiro emprego foi no departamento de marketing de um grande armazém. Eu era tímida, insegura se aquele era o emprego certo, e ele me conquistou de cara. Charmoso, prestativo, alto, cabelo castanho e olhos castanhos. Ele se ofereceu para me ensinar os truques do trabalho, e tudo correu bem por um tempo, até ele conseguir uma promoção, e subir na hierarquia o fez se sentir maior do que eu. Lenta, mas seguramente, ele trabalhou para me sabotar, passo a passo. Ele era sutil, no começo, questionando se eu tinha certeza de que a palavra que usei era a certa, ou se aquela blusa era chique o suficiente para o nosso jantar. As perguntas deram lugar a críticas, "para o meu próprio bem". Eu não deveria comer aquilo, não deveria sair naquela noite. Eu deveria fazer mais esportes... Foi preciso ele me dar uma ordem, numa noite, para eu perceber que, primeiro, ele estava controlando toda a minha vida e, segundo, que a minha eu independente tinha desaparecido em sua teia de regras e medo de decepcioná-lo. Claro, foi meu bando que me salvou: ele tinha me proibido de sair no aniversário da Pen. Ele sabia: nossos aniversários são sagrados. Nós somos nossa própria família, e desde os dezesseis anos nunca, jamais perdemos o aniversário um do outro. E ainda assim, ele escolheu aquela noite para apertar ainda mais as correntes mentais, com um aperto mortal no meu pulso e a outra mão levantada para me bater, e eu surtei. Pela primeira vez na vida, gritei, berrei e, quando ele tentou trancar a porta, joguei uma garrafa de vinho na cabeça dele. Morei com a Al por um tempo depois disso, pedi demissão, depois morei com o Nathan, antes de ser contratada onde estou agora.

E finalmente, após 2 anos de ligações, mensagens e até súplicas, Paul ficou em silêncio nos últimos 2 meses. Então eu deveria estar feliz agora, certo?

Certo.

Mas eu não durmo nada, naquela noite.

Os dias seguintes são um circo exaustivo na minha casa. Passamos o fim de semana todo juntos, como costumamos fazer, e seguimos o roteiro turístico para entreter a inentretenível Melody. Melody é o Titanic do entretenimento. Você oferece a ela um ótimo museu, uma refeição em um dos restaurantes mais exclusivos do mundo, um tour privado pelas catacumbas de Paris, mas todas as ideias afundam em um mar de suspiros, olhos revirados e, claro, biquinhos. Estamos todos muito felizes em empurrá-la para um trem, dar tchauzinho, desejar sorte aos pais dela e seguir com nossa vida feliz.

Só que no meu caso, não tão feliz. Ainda não durmo bem e nada parece quebrar o cinza da rotina e das coisas simples ultimamente. Até tentei me exercitar, pelo amor de Deus. Ah, só uma vez! Depois de uma hora ofegante, suando e rezando por uma morte rápida na academia do Nathan, seguida por uma semana caminhando com joelhos rangendo e panturrilhas doloridas, joguei meus tênis no Sena... e... Naaah, brincadeira, eu os doei para um brechó, não sou um monstro. De qualquer forma, esse foi o fim da minha loucura de que "esporte é saudável".

Mas isso não ajudou no meu problema de sono. Nem um pouco.

Claro, a tia Carole está acompanhando meu caso de perto; nossas ligações semanais agora são uma longa série de explicações sobre os ciclos da lua, qual horário é o melhor para tomar chá de ervas e se um cristal embaixo do travesseiro não seria a solução. Aos 68 anos, tia Carole ainda é a hippie de espírito livre que era aos 20. Mas eu a amo de paixão e, apesar de suas ideias sonhadoras, ela entende das coisas e me ama como se eu fosse sua própria filha.