Creed (Livro 65 da Série The Land of the Forgotten)

Creed Morgan observou o palete pesado ser baixado para o porão do navio. As cordas grossas rangiam ao suportar o peso. O guincho gemeu em protesto, com o metal raspando contra o metal enquanto a carga balançava levemente antes de se estabilizar. Ele manteve os olhos nela até que desaparecesse abaixo do convés, esperando ouvir o baque surdo que sinalizaria que ela havia sido acomodada corretamente, em vez de colidir com algo caro ou, pior, com alguém estúpido o suficiente para estar no lugar errado.

Satisfeito, seu olhar voltou rapidamente para o cais.

Ele contava automaticamente, sua mente processando números da maneira que sempre fazia quando estava em um trabalho. Um. Dois. Mais três esperavam perto das portas do armazém, embrulhados em lona alcatroada e carimbados com o selo da guilda dos mercadores. Eram muitos para o seu gosto. Sua mandíbula endureceu enquanto ele calculava mentalmente o tempo que levaria para carregá-los, prendê-los e partir.

Tempo demais.

Sim, era dinheiro. Um bom dinheiro. O tipo que mantinha o navio em manutenção, a tripulação paga e suas contas confortavelmente recheadas. Mas dinheiro não significa porra nenhuma se você demora demais no porto quando seu instinto manda seguir em frente.

E seus instintos gritavam que algo estava errado.

Creed mudou o peso sobre as tábuas, sentindo o balanço familiar do navio sob suas botas, o que o deixava mais seguro. O Sea Wraith puxava as amarras com impaciência, com as cordas esticadas como se o navio também sentisse o perigo. Já estava muito carregado, pesado demais para o seu gosto, mas ainda navegável. Por pouco.

Seu olhar voltou para o oeste, desta vez mais atento.

Nuvens escuras pairavam baixas no horizonte, densas e pesadas, empilhadas uma sobre a outra como uma muralha marchando lentamente em direção a eles. Ele estreitou os olhos, avaliando a forma e a velocidade delas. Nuvens de tempestade têm personalidade se você prestar atenção. Aquelas não eram portadoras de chuva preguiçosas chegando para uma rega rápida. Eram rápidas, densas e cruéis.

Indo direto para eles.

Um músculo saltou em sua mandíbula.

Ele inspirou profundamente pelo nariz, deixando os cheiros do porto preencherem seus pulmões. Sal e maresia. Peixe velho e piche fresco. O toque leve de óleo e fibras de corda. Abaixo de tudo isso, inconfundível agora que ele prestava atenção, estava o aroma cortante e limpo de chuva trazido pelo vento. Ainda não, mas logo.

Cedo demais.

Na melhor das hipóteses, eles se molhariam. Na pior—

Ele cortou esse pensamento bruscamente. Superstição não tinha lugar em um navio, não importa quantas vezes a experiência sussurrasse o contrário. Ainda assim, seu desconforto aumentava a cada segundo que permaneciam atracados, expostos e vulneráveis.

Creed franziu a testa.

Ele odiava se molhar.

Seu olhar disparou para o gerente do cais bem no momento em que o sujeito saiu, como se tivesse sido convocado apenas pela irritação. É claro. Creed soltou um suspiro seco pelo nariz. Agora ele aparecia. Ele esteve visivelmente ausente quando os primeiros paletes foram carregados, satisfeito em deixar a tripulação trabalhar sem interrupções até que o céu escurecesse e as coisas se tornassem inconvenientes.

Creed bufou baixinho, sua irritação apertando como uma corda sendo puxada. Típico. Gerentes de cais tinham um sexto sentido para o tempo, e ele sempre tendia ao pior momento possível. Ainda assim, ele tentaria. Ele sempre tentava antes de recorrer a outras opções.

Ele abriu caminho entre sua tripulação, murmurando algumas ordens curtas enquanto passava. Eles se moveram instintivamente para abrir espaço; anos trabalhando sob seu comando os tornaram eficientes e silenciosos. Ele caminhou pelo convés com passos largos e determinados, com suas botas batendo contra a madeira, e atingiu o cais sem diminuir o ritmo, indo direto para o gerente.

O homem olhou para cima quando Creed se aproximou, seus olhos negros afiados varrendo-o em um olhar rápido e avaliador. Seus lábios se curvaram levemente. “Morgan.”

“Vicente.” Creed manteve o olhar fixo no homem, mantendo sua expressão neutra, mesmo com a paciência se esgotando. “Permissão para ficar aqui até a tempestade passar.”

Vicente seguiu sua linha de visão em direção ao céu ocidental, com a testa franzida enquanto outro trovão distante ressoava fracamente sobre o porto. Por um momento, Creed pensou que ele poderia realmente considerar o pedido. Então, o olhar de Vicente deslizou além dele, observando o navio ainda sendo carregado, as cordas esticadas e o convés lotado de tripulação e carga.

“Absolutamente não”, disse Vicente de forma direta. “Você conhece as regras. E, pelos meus cálculos, seu tempo aqui está quase acabando.”

A mandíbula de Creed travou, seus dentes rangendo enquanto ele segurava a resposta que ardia na garganta. Regras eram flexíveis quando beneficiavam o cais. Aparentemente, não quando o beneficiavam.

Ele só tinha permissão para ficar no território deles por um tempo determinado. Essa regra fora estabelecida há muito tempo, e ele nunca a quebrara.

“Sem mencionar”, continuou Vicente, com o tom de voz ficando mais cortante ao se aproximar, “que, se o mar ficar agitado, esse navio vai se soltar e destruir meu cais. E então você também me deverá por isso.”

Vicente encarou Creed, com a postura rígida e a autoridade emanando dele em ondas.

Creed o observou por um longo momento, sem piscar. Viu as pupilas do Fae se contraírem e seus lábios se retraírem o suficiente para mostrar as presas em um aviso sutil. Um desafio. Ou um lembrete de quem detinha o poder ali.

Creed soltou o ar lentamente.

Discutir seria inútil, e o tempo escapava a cada segundo. Ele deu um aceno curto, virou-se nos calcanhares e caminhou de volta para seu navio sem dizer mais uma palavra.

Isso ia ser uma porra de um desastre.

Creed foi direto ao seu primeiro imediato, Emyr, desviando de rolos de corda e caixotes empilhados enquanto o navio ganhava vida ao redor deles. “Prendam tudo antes de partirmos”, disse ele sem rodeios. “Vamos ser atropelados por essa tempestade.”

Emyr seguiu seu olhar em direção ao oeste, seus olhos vermelhos se estreitando conforme outra rajada de vento agitava as bordas soltas da lona. Ele deu um aceno curto. “Eles não vão deixar a gente ficar?” Ele olhou de volta para Creed, já sabendo a resposta.

Creed ergueu uma sobrancelha.

Emyr fez uma careta. “Pergunta idiota”, murmurou. “Às ordens, Capitão.” Ele prestou uma continência rápida, depois girou nos calcanhares e começou a gritar ordens, sua voz passando facilmente sobre os sons do porto. Ele não perdeu tempo, mas, na verdade, Emyr nunca perdia.

A tripulação respondeu instantaneamente.

Aqueles que não estavam encarregados de prender a carga moveram-se para preparar o navio para a tempestade. As velas foram recolhidas e amarradas, cabos extras foram lançados e tensionados, e os equipamentos soltos foram presos no lugar. O convés tornou-se um turbilhão de movimentos controlados, com botas batendo, cordas estalando e vozes subindo e descendo em rajadas rápidas e eficientes.

Mais de um deles lançou olhares furtivos por cima do ombro em direção ao oeste.

Ninguém naquele navio gostava de tempestades. De verdade. Não quando estavam na água, presos entre o vento e as ondas, sem para onde correr. Creed notou os olhares e não comentou. Ele sentia o mesmo desconforto instalado na boca do estômago.

Ele realmente não gostava daquilo.

Ele nunca tinha sido um grande fã da água quando mais jovem. Naquela época, ela parecia vasta e impiedosa, algo que poderia engoli-lo inteiro sem pensar duas vezes. O tempo e a necessidade mudaram isso. Agora, ele a respeitava. Entendia. Até confiava nela.

Mas tempestades?

Tempestades eram o caos em forma física. O vento gritando como uma coisa viva. Ondas que subiam mais alto do que deveriam, colidindo com uma força que chacoalhava os ossos. Ele as odiava. Sempre odiou. Evitava-as sempre que possível, alterava rotas, atrasava partidas e fazia de tudo para se manter longe.

Mas, às vezes, elas eram inevitáveis.

Como hoje.

A menos que conseguissem um milagre.

Creed não acreditava em milagres.

Ele tinha parado de acreditar em qualquer coisa aos doze anos de idade.

Vinte minutos depois, a carga estava finalmente acomodada, cada palete encaixado e amarrado com firmeza no porão. A tripulação mudou sem problemas do carregamento para a fixação, suas mãos movendo-se com precisão prática enquanto preparavam o navio para a tempestade que se aproximava e para a jornada de volta para casa. Os cabos foram dobrados, os nós conferidos e reconferidos, e a lona reforçada onde era possível. O Sea Wraith parecia mais pesado sob as botas de Creed agora, sobrecarregado não apenas com a carga, mas com a promessa de mares agitados à frente.

A viagem levaria dois dias com bom tempo.

Creed não vivia sob ilusões.

Ele sabia melhor do que a maioria que o tempo no mar nunca era garantido. Dependeria inteiramente de quão forte a tempestade cresceria e o quanto ela os afastaria da rota. O vento e a correnteza eram coisas inconstantes, capazes de desfazer os planos mais bem elaborados em poucos instantes. Aquela não era a primeira vez deles, mas nenhuma tempestade era igual à outra. Cada uma tinha seu próprio temperamento, sua própria maneira de testar você.

“Capitão!”

Creed ergueu a cabeça conforme Emyr se aproximava, suas botas batendo no convés com propósito. Creed estava parado na amurada, com os antebraços apoiados na madeira e os olhos azuis fixos nos céus escurecidos. “Estamos prontos?”, perguntou, embora já soubesse a resposta.

“Sim, senhor”, respondeu Emyr. Seu olhar seguiu o de Creed para o horizonte, e ele inspirou profundamente, com os ombros ficando ligeiramente tensos. “Estou com um pressentimento ruim sobre isso, Creed.”

“Eu também”, murmurou Creed. Ele se endireitou, girando os ombros como se acomodasse o peso do comando mais firmemente no lugar. “Vamos seguir, e espero que consigamos ficar à frente dela, mas...” Ele deixou a frase morrer enquanto olhava para Emyr, com uma sobrancelha arqueada.

O metamorfo Griffin encontrou seu olhar sem hesitação.

Emyr acenou uma vez, bruscamente, e se virou para começar a gritar ordens, sua voz cortando claramente o vento crescente. As amarras foram soltas, as velas ajustadas e, em poucos instantes, o navio respondeu, deslizando para longe do cais enquanto o porto ficava lentamente para trás.

Eles estavam em movimento.

Creed caminhou pelo convés, inspecionando cada centímetro à medida que o navio ganhava velocidade. Ele conferiu cordas que sabia estarem seguras, passou a mão pelas amuradas que já haviam sido reforçadas e testou nós que tinham sido dados por tripulantes em quem ele confiava a vida. Ele sabia que estava tudo bem. Ele sabia que estava pronto.

Ainda assim, ele conferiu de novo.

Emyr estava no leme, firme e concentrado, guiando-os para fora do porto com facilidade. Ele conhecia aquele porto tão bem quanto Creed. Cada correnteza, cada perigo oculto. Ele sempre conheceu. Emyr estava ao lado de Creed há trinta e seis anos. Era seu melhor amigo, seu irmão em tudo, menos no sangue. Ele mantinha Creed de pé nos seus dias mais sombrios, quando o mar era a única coisa que ainda fazia sentido.

Creed acabou retornando para a amurada, com os dedos curvando-se ao redor da madeira gasta enquanto seu olhar voltava para o céu ocidental. A tempestade não parecia ter se movido muito, ainda pairando à distância como um predador à espreita. Ele esperava não estar imaginando coisas e esperava que seus instintos não estivessem finalmente enfraquecendo com o tempo.

Ele realmente não gostava daquilo.

Creed bufou baixinho para si mesmo antes de voltar sua atenção para o norte, na direção para onde estavam indo.

Creed frequentava Ynysoedd Tywyll há trinta anos. Tempo suficiente para que as rotas marítimas parecessem gravadas em seus ossos, tempo suficiente para que ele pudesse navegar as águas circundantes apenas por instinto. Poucos dos Tir Anghofi Fae tinham pisado naquela parte distante do reino. A maioria nunca pisaria. A distância gerava desinteresse, e águas desconhecidas deixavam até os Fae mais experientes inquietos.

Creed tivera sorte.

Ynysoedd Tywyll era diferente de qualquer outro lugar em Tir Anghofi. Era uma dispersão de ilhas escuras e acidentadas subindo bruscamente do mar, com penhascos irregulares e dramáticos, suas margens envoltas em névoa na maior parte do tempo. A própria terra parecia viva, exuberante e indomada, com florestas densas escalando inclinações íngremes como se estivessem determinadas a recuperar cada centímetro de rocha. O ar ali era diferente, pesado de sal e magia, carregando aromas que permaneciam muito tempo depois que você deixava suas praias.

Linda, de uma maneira selvagem e perigosa.

Ele tivera ainda mais sorte de conseguir o contrato vinte e oito anos atrás.