UNO
|Alijah: Amigo de Jennie.|
Os desastres começam nas noites mais escuras.
Noites sem estrelas, sem alma, sem brilho.
Aquele tipo de noite que serve de cenário sinistro para contos folclóricos.
Observo atentamente as ondas quebrando e lutando contra as enormes rochas pontiagudas que formam o penhasco.
Meus pés tremem na borda enquanto imagens sangrentas passam pela minha mente com a força devastadora de um furacão.
O que aconteceu logo antes é reproduzido do início ao fim em uma sequência perturbadora.
O barulho do motor, a derrapagem do carro e, finalmente, o arranhão inquietante do metal contra as rochas e o mergulho nas águas mortais.
Não há carro agora, nem ninguém lá dentro, nem alma alguma para se dispersar no ar sem desculpas.
Resta apenas o choque das ondas furiosas e a ferocidade das rochas sólidas.
Mesmo assim, não me atrevo a piscar.
Eu também não pisquei naquela época. Apenas olhei e observei, e depois gritei como uma criatura mítica assombrada. Embora ele não tenha me ouvido. O garoto cujo corpo e alma não estão mais entre nós. O garoto que lutou tanto mental quanto emocionalmente, mas que ainda assim conseguiu estar lá por mim.
Um calafrio repentino percorre minhas costas e eu cruzo minha jaqueta de flanela sobre minha blusa branca e meu short jeans.
Mas não é o frio que me abala até os ossos.
É a noite.
O terror das ondas impiedosas.
O ambiente é estranhamente parecido com o de algumas semanas atrás, quando Elijah me trouxe a este penhasco na Ilha de Brighton. Uma ilha que fica a uma hora de balsa da costa sul do Reino Unido.
Quando chegamos aqui pela primeira vez, nunca imaginei que tudo terminaria em uma espiral mortal.
Também não havia estrelas presentes naquele momento e, assim como nesta noite, a lua brilhava intensamente, como prata pura escorrendo em uma tela em branco.
As rochas imortais são testemunhas silenciosas de sangue carmesim, vidas perdidas e uma dor que consome tudo.
Todos dizem que vai melhorar com o tempo. Meus pais, meus avós, meu terapeuta.
Mas só piorou.
Todas as noites, há semanas, não tenho mais do que duas horas de sono confuso, cheio de pesadelos. Toda vez que fecho os olhos, o rosto gentil de Elijah aparece, e então ele sorri enquanto o vermelho escarlate explode por todos os seus orifícios.
Eu acordo tremendo, chorando e me escondendo sob o travesseiro para que ninguém pense que enlouqueci.
Ou que preciso de mais terapia.
Eu deveria passar as férias de Páscoa com minha família em Londres, mas não aguentei mais.
Foi puro impulso quando fugi de casa assim que todos dormiram, dirigi por duas horas, peguei a balsa por mais uma hora e cheguei aqui depois das duas da manhã.
Às vezes, quero parar de me esconder de todos, inclusive de mim mesma. Muitas vezes, porém, torna-se difícil demais e é impossível respirar direito.
Não consigo olhar nos olhos da mamãe e mentir. Não consigo mais encarar o papai e o vovô e fingir que ainda sou a garotinha deles.
Acho que a Jennie Kim que eles criaram por dezenove anos morreu com Elijah algumas semanas atrás. E eu não consigo encarar o fato de que eles descobrirão isso em breve.
Que olharão para o meu rosto e verão uma impostora.
Uma desonra para o sobrenome Kim.
É por isso que estou aqui, numa última tentativa de expulsar o peso que se acumula no meu corpo.
O vento bagunça meu cabelo e o joga nos meus olhos. Eu o afasto do rosto e depois esfrego a palma da mão na lateral do meu short enquanto olho para baixo.
Lá embaixo...
O barulho aumenta de intensidade, assim como o som do vento e das ondas nos meus ouvidos.
As pedrinhas estalam sob meus tênis quando dou um passo mais perto da borda. O primeiro é o mais difícil, mas depois parece que estou flutuando no ar.
Meus braços se abrem e eu fecho os olhos.
Como se estivesse possuída por um poder externo, nem percebo que continuo de pé no lugar ou que meus dedos coçam para pintar algo.
Qualquer coisa.
Espero que a mamãe não veja o último quadro que fiz.
Espero que ela não se lembre de mim como a menos talentosa dos seus filhos. A desgraça que nem sequer conseguiu explorar sua genialidade.
A esquisita cujo senso artístico é fodido de todas as formas erradas.
—Sinto muito —sussurro as palavras que imagino que Elijah me disse antes de voar para o nada.
Um flash de luz penetra pelas frestas dos meus olhos fechados e eu me sobressalto, pensando que talvez o fantasma dele tenha ressurgido da água e esteja vindo atrás de mim. Ele vai dizer a mesma coisa que rosna entre os dentes em cada um dos meus pesadelos.
‘Você é uma covarde, Jennie. Sempre foi e sempre será.’
Esse pensamento revive as imagens dos meus pesadelos.
Eu me viro tão rápido que meu pé direito escorrega e eu grito enquanto caio para trás.
Para trás...
Em direção ao penhasco mortal.
Uma mão forte envolve meu pulso e puxa com uma força que rouba o fôlego dos meus pulmões.
Meu cabelo voa atrás de mim em uma sinfonia de caos, mas meu olhar continua focado na pessoa que me segura sem esforço com apenas uma mão.
No entanto, ela não me puxa para longe da borda; em vez disso, me mantém em um ângulo perigoso que poderia me matar em uma fração de segundo.
Minhas pernas tremem, deslizando contra as pedras soltas e aumentando o ângulo da minha posição, tornando a queda iminente.
Os olhos da pessoa que me segura — uma garota, a julgar pela estrutura — estão cobertos por uma câmera pendurada em seu pescoço. Mais uma vez, a luz ofuscante dispara diretamente no meu rosto.
Então, era esse o motivo do clarão surpreendente de um momento atrás.
Ela estava me fotografando.
Só então percebo que a umidade se acumulou nos meus olhos, meu cabelo é um desastre trágico causado pelo vento e as olheiras abaixo dos meus olhos provavelmente poderiam ser vistas do espaço sideral.
Estou prestes a dizer para ela me puxar, porque minha posição está literalmente no limite e tenho medo de que, se tentar fazer isso sozinha, eu caia.
Mas então algo acontece.
Ela desliza a câmera dos olhos, e minhas palavras ficam presas no fundo da garganta.
Como é noite e apenas a lua oferece algum tipo de luz, eu não deveria ser capaz de vê-la tão claramente. Mas posso. É como se eu estivesse sentada na estreia de um filme. Um suspense.
Ou talvez um terror.
Os olhos das pessoas geralmente brilham com emoções, de qualquer tipo. Até mesmo a dor faz com que brilhem com lágrimas, palavras não ditas e remorsos irrevogáveis.
Os esmeraldas dela, porém, são opacos. E a parte mais estranha é que eles ainda se confundem com o ambiente. Se eu não estivesse olhando fixamente, pensaria que ela é uma criatura da natureza.
Uma predadora.
Um monstro, talvez.
Seu rosto é do tipo que exige toda a atenção, como se tivesse sido criado com o propósito de atrair pessoas para uma armadilha cuidadosamente elaborada.
Não, não pessoas.
Suas presas.
Existe uma qualidade em seu físico que não pode ser escondida pelas calças pretas e pela camiseta de manga curta.
Mesmo nesta noite gélida de primavera. Os músculos de seus braços saltam sob o tecido sem que ela fique arrepiada ou demonstre desconforto, como se tivesse nascido com sangue frio. A mão com a qual ela segura meu pulso agora como refém, detendo efetivamente minha queda para a morte, está tensa, mas não há sinal de esforço algum.
Impassível. Essa é a palavra para ela.
Todo o seu comportamento exala uma naturalidade absoluta. Ela é fria demais... fria demais, a ponto de parecer até um pouco entediada.
Um pouco... ausente, apesar de estar bem aqui em pessoa.
Seus lábios carnudos e simétricos formam uma linha, enquanto um cigarro apagado paira entre eles.
Em vez de olhar para mim, ela foca na câmera e, pela primeira vez desde que notei sua presença, uma faísca de luz ferve por trás de suas íris.
É rápido, fugaz e quase imperceptível. Mas eu percebo.
É o único instante em que aquela máscara de tédio resplandece, escurece e se separa do fundo, até desaparecer completamente.
—Impressionante.
Engulo a inquietação que sobe pela minha garganta, e isso tem pouco a ver com a palavra que ela disse e mais com o jeito que ela a pronunciou.
Sua voz profunda soa misturada com mel, mas, na verdade, está embaçada com fumaça preta.
Tem a ver com como a palavra vibrou em suas cordas vocais antes de flutuar no espaço entre nós com a letalidade de um veneno.
Além disso, ela acabou de falar com sotaque americano?
Minhas dúvidas são confirmadas quando seus olhos deslizam para mim com uma confiança mortal que trava meus músculos trêmulos. Por alguma razão, sinto que não devo respirar da maneira errada, ou encontrarei minha perdição mais cedo ou mais tarde.
A semelhança de luz há muito tempo desapareceu de seus olhos e estou cara a cara com aquela versão sombria de antes: apagada, entediada e absolutamente sem vida.
—Não você. A fotografia.
Isso soou americano.
Mas o que ela estaria fazendo em um lugar tão desolado onde nem os moradores chegam perto?
Ela afrouxa um pouco a mão e, quando deslizo para trás, várias pedras caem pelo precipício.
Um grito de terror ecoa no ar.
É meu.
Nem penso duas vezes antes de agarrar seu antebraço com as duas mãos.
—O que... que porra você está fazendo? —ofego em meio aos meus suspiros sufocados, meu coração dispara e uma sensação de terror atravessa minha caixa torácica, algo que eu não sentia há semanas.
—O que parece que estou fazendo? —Ela ainda fala com total facilidade, como se estivesse discutindo opções de café da manhã com amigos—. Estou terminando o trabalho que você começou, para que, quando você cair e morrer, eu possa registrar o momento. Tenho a sensação de que você será uma boa adição à minha coleção, mas se não for... —Ela dá de ombros—. Eu simplesmente vou queimar.
Fico de boca aberta enquanto uma enxurrada de pensamentos invade minha mente.
Ela acabou de dizer que vai adicionar uma foto minha caindo no vazio à coleção dela?
Tenho perguntas demais, mas a mais importante de todas é: que tipo de coleção essa lunática guarda?
Não, risca isso. A última pergunta é: quem diabos é essa garota? Ela parece ter a minha idade, é bonita e não é daqui.
Ah, e ela emana uma vibe criminosa, mas não do tipo mesquinha e comum. Ela está em uma categoria própria.
Uma vibe criminosa perigosa.
A mente brilhante que controla inúmeros capangas, que geralmente ficam à espreita nos bastidores.
E, de alguma forma, eu cruzei o caminho dela.
Tendo vivido minha vida cercada por pessoas que devoram o mundo no café da manhã, eu sei reconhecer o perigo.
Também sei reconhecer as pessoas de quem deveria me manter longe. E essa estrangeira é o epítome dessas duas opções.
Preciso sair daqui.
Agora.
Apesar de os nervos atacarem meu estado mental já frágil, eu me obrigo a falar em meu tom sensato.
—Eu não estava planejando morrer.
Ela levanta uma sobrancelha e o cigarro em sua boca se mexe com um leve movimento de seus lábios.
—Sério mesmo?
—Sim. Então, você pode... me puxar?
Eu poderia usar o antebraço dela para fazer isso sozinha, mas qualquer movimento brusco provavelmente terá exatamente o efeito contrário e pode me deixar livre para encontrar o meu criador.
Ainda segurando meu pulso com uma mão indiferente, ela pega um isqueiro com a mão livre e acende o cigarro. A ponta queima como um intenso crepúsculo alaranjado. Ela leva o seu tempo antes de guardar o isqueiro de volta no bolso e soprar uma nuvem de fumaça na minha cara.
Normalmente, eu sinto ânsia de vômito com o cheiro de cigarro, mas esse é o menor dos meus problemas agora.
—E o que eu ganho em troca de te ajudar?
—O meu agradecimento?
—Não tenho utilidade para isso.
Meus lábios se contraem e eu me obrigo a manter a calma.
—Então, por que você me segurou em primeiro lugar?
Ela toca a borda da câmera e então a acaricia com a sensualidade de uma pessoa que toca outra de quem não consegue se afastar.
Por alguma razão, isso faz minha temperatura subir.
Ela parece o tipo de pessoa que faz muito isso.
Com frequência.
E com a mesma intensidade que destila.
—Para tirar uma foto. Então, que tal você terminar o que começou e me dar a obra-prima pela qual eu vim aqui?
—Você está dizendo sério que a sua obra-prima é a minha morte?
—Não a sua morte, não. Ficaria sangrento demais e desagradavelmente gráfico quando o seu crânio se espatifasse contra as pedras lá embaixo. Sem mencionar que a iluminação atual não conseguiria capturar uma boa imagem. É a sua queda que me interessa. Sua pele pálida terá um contraste maravilhoso com a água.
—Você é doente.
Ela dá de ombros e solta mais fumaça tóxica. Até o jeito de ela deslizar os dedos sobre o cigarro e fumar é desleixado, indiferente, mesmo que a tensão pudesse ser cortada com uma faca.
—Isso é um não?
—É claro que é um não, psicopata. Você acha que eu morreria só para você tirar uma foto?
—Uma obra-prima, não uma foto. E você realmente não tem outra escolha. Se eu decidir que você vai morrer... —A parte superior do corpo dela se inclina para a frente e ela solta meus pulsos, a voz baixando para um sussurro aterrorizante—. Você vai morrer.
Eu grito quando meu pé quase cede e minhas unhas cravam no braço dela, com uma necessidade feroz de viver borbulhando em minhas veias com o desespero de um animal enjaulado. Como um prisioneiro que esteve na solitária por anos sangrentos.
Tenho quase certeza de que a arranhei, mas se ela está ferida, não demonstra nenhum sinal de desconforto.
—Isso não tem graça —eu ofego, com a voz embargada.
—Você me vê rindo? —Seus dedos longos envolvem o cigarro e ela dá uma tragada antes de afastá-lo da boca—. Você tem até a fumaça acabar para me dar alguma coisa.
—Alguma coisa?
—O que quer que você esteja disposta a fazer em troca do meu ato gentil de salvar uma donzela em apuros.
Não deixo passar a forma como ela enfatiza a palavra gentil, ou o modo provocativo como usa as palavras em geral. Como se fossem armas em seu arsenal. Um batalhão sob seu comando.
Ela está gostando disso, não está? Toda essa situação que começou com as minhas tentativas de esquecer me levou a um pesadelo.
Meu olhar se desvia para o cigarro quase apagado e, bem quando penso em prolongar o tempo, ela inala o que resta em alguns segundos e joga a bituca fora.
—Seu tempo acabou. Adeus.
Ela começa a se soltar do meu aperto, mas eu enterro as unhas ainda mais.
—Espera!
Não há mudança nas feições dela, mesmo quando o ar bagunça seu cabelo para trás. Embora eu tenha certeza de que ela me sente tremendo com o desespero de uma folha lutando para sobreviver.
Nada parece ter qualquer efeito sobre ela.
E isso me assusta.
Como alguém pode ser tão... tão fria?
Tão desapegada?
Tão sem vida?
—Mudou de ideia?
—Sim. —Minha voz treme mesmo quando tento soar no controle de mim mesma—. Me puxe para cima e farei o que você quiser.
—Tem certeza de que quer dizer dessa maneira? O que eu quiser pode incluir uma série de coisas que o público em geral não vê com bons olhos.
—Não me importo. —No momento em que eu estiver em terreno firme, estarei fora da órbita dessa idiota louca.
—Bem-vinda ao seu funeral. —Seus dedos envolvem meu pulso em um aperto impiedoso e ela me puxa da beirada com uma facilidade desconcertante.
É como se eu não estivesse pendurada por um fio rumo à morte neste momento.
Como se a água lá embaixo não estivesse abrindo suas presas para me mastigar.
Talvez, só talvez, isso não seja uma coisa boa, considerando o diabo que estou enfrentando.
Minha respiração áspera soa como a de um animal no silêncio da noite. Tento controlá-la, mas é inútil.
Fui educada para ter uma vontade de aço e uma presença imponente. Fui criada com um sobrenome que é maior do que a própria vida, e com familiares e amigos que chamam a atenção onde quer que vamos.
E, ainda assim, tudo o que eu sabia parece desaparecer neste momento.
É como se eu estivesse me desvinculando de quem deveria ser e me transformando em uma versão que nem eu consigo compreender. E tudo por causa da garota que está parada à minha frente.
Suas feições estão vazias, seus olhos ainda apagados e sem vida; ela é todas as cores sombrias da paleta.
Se eu tivesse que dar uma cor a ela, definitivamente seria preto: inexpressiva, fria e com um tom ilimitado.
Tento liberar meu pulso da mão dela, mas ela aperta o seu domínio até que eu tenha certeza de que vai quebrar meus ossos apenas para olhar dentro deles.
Passou apenas um minuto desde que a conheci, mas, honestamente, não me surpreenderia se ela quebrasse meu pulso.
Afinal, ela queria tirar uma foto minha caindo e morrendo.
E, embora isso seja estranho, também é francamente aterrorizante. Porque eu sei, eu simplesmente sei que essa estrangeira faria isso num piscar de olhos e não pensaria nas consequências.
—Me deixa ir —digo em um tom entrecortado.
Os lábios dela se inclinam nos cantos.
—Peça gentilmente e talvez eu faça.
—Qual é a definição de gentilmente para você?
—Adicione um por favor ou coloque-se de joelhos. Qualquer um dos dois servirá. Fazer ambos ao mesmo tempo seria altamente recomendável.
—Que tal nenhum?
Ela inclina a cabeça para o lado.
—Isso seria inútil e tolo. Afinal, você está à minha mercê.
Em um movimento rápido, ela me empurra de volta para a borda. Tento parar a brutalidade de seu movimento, mas minha força é apenas uma gota diante do seu poder puro.
Em pouco tempo, minhas pernas estão penduradas na beira do penhasco, mas desta vez, agarro a alça de sua câmera, sua camisa e qualquer superfície em que eu possa cravar as unhas.
Fria.
Ela é tão fria que congela meus dedos e me deixa sem fôlego.
—Por favor!
Um som de aprovação escapa dos lábios dela, mas ela não me puxa do precipício.
—Isso não foi tão difícil, foi?
Minhas narinas se dilatam, mas eu consigo dizer:
—Você pode parar com isso?
—Não enquanto você não terminar a segunda parte do acordo.
Eu a encaro fixamente, provavelmente parecendo chocada para caralho.
—Segunda parte?
Ela coloca a mão sobre a minha cabeça, e é aí que percebo que ela é alta. Tão alta que chega a intimidar.
No início, ela apenas coloca algumas mechas do meu cabelo atrás das minhas orelhas.
O gesto é tão íntimo que minha boca seca. Meu coração bate tão forte que acho que vai romper minha caixa torácica. Ninguém nunca me tocou com esse nível de confiança inegociável.
Não, não confiança. Poder.
Um poder avassalador.
Os dedos dela, que acariciavam meu cabelo, cravam-se no meu crânio e empurram para baixo com tanta força que minhas pernas cedem.
Assim.
Sem resistência.
Nada.
Estou caindo.
Caindo...
Descendo...
Acho que ela me empurrou para a morte, afinal, mas meus joelhos chocam-se contra o chão sólido, e meu coração também.
Quando olho para cima, encontro aquele brilho novamente.
Antes, pensei que fosse um lampejo de luz, uma aparência de branco no meio do preto.
Pensei errado.
É preto sobre preto.
Uma sombra de escuridão absoluta.
Puro sadismo brilha em seus olhos cor de esmeralda enquanto ela faz da minha cabeça refém. E o pior é que, se ela me soltar, com certeza cairei para trás.
Um sorriso aterrorizante surge em seus lábios.
—Estar de joelhos é altamente recomendável. Agora, deveríamos começar?
