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Avery
Esta noite deveria ser o ponto alto da minha vida universitária. O clima parecia saído de uma montagem de filme esportivo: o ar úmido de outono, o som rítmico e distante da percussão da banda, e o brilho ofuscante dos refletores do estádio transformando o horizonte em um tom nebuloso de azul elétrico. Este era o maior jogo da temporada, e como namorada do quarterback titular, eu deveria estar nas arquibancadas, vestindo uma camisa três números maior que o meu e perdendo a voz de tanto gritar.
Em vez disso, estou parada nas sombras do Estacionamento C, vendo meu relacionamento de oito meses se dissolver em um poço de clichês e frieza.
"Você está falando sério agora?" pergunto, com a voz tremendo de um jeito que me dá vontade de me esmurrar. Estou encarando Tyler Matthews como se ele tivesse acabado de me dizer que não acredita na gravidade.
Tyler não olha para mim. Em vez disso, ele passa a mão pelo cabelo perfeitamente arrumado — o tipo de cabelo que exige mais produto do que eu uso em uma semana — e olha para a entrada do estádio. Ele já se desligou. Ele já está "na Zona", e aparentemente, não há espaço para mim no planejamento mental dele.
"Avery, qual é," ele suspira, o som carregado de uma impaciência que faz meu sangue ferver. "Eu já te disse, não posso lidar com isso hoje. Os olheiros estão aqui. Minha cabeça está no jogo."
"Lidar com o quê?" exijo, dando um passo à frente. O cheiro do perfume caro dele, que eu costumava amar, agora só me dá náuseas. "Com a existência da sua namorada? Com uma conversa? Deus me livre, eu só queria te desejar boa sorte antes do pontapé inicial."
Ele finalmente olha para mim, mas seus olhos estão vazios. "Eu preciso me concentrar. O técnico já acha que estou distraído por causa daquela nota C- com a qual você me 'ajudou' em Economia. Isso simplesmente não está mais funcionando."
O ar sai dos meus pulmões em um suspiro agudo e doloroso. Oito meses. Oito meses sendo sua tutora, sua líder de torcida e seu suporte emocional. Oito meses fingindo que os colegas de quarto dele não eram uns neandertais e dividindo minhas batatas fritas, mesmo que ele sempre dissesse que não estava com fome.
"Você está terminando comigo... vinte minutos antes do maior jogo do ano?" sussurro. "Isso é uma piada? Tem uma câmera escondida?"
"Acho que nós dois sabíamos que isso era temporário, Ave," ele diz, transferindo o peso do corpo na direção do estádio. "Foi divertido, mas tenho uma carreira para pensar. Você é uma distração que não posso me dar ao luxo agora."
Uma distração. Observo-o virar as costas para mim e correr em direção ao túnel; suas chuteiras batendo contra o asfalto — um som rítmico e zombeteiro que marca o nosso fim. Ele não olha para trás. Nem uma vez. Fico ali, plantada no lugar, sentindo o ardor das lágrimas que finalmente vencem a batalha contra minhas pálpebras. Estou um caco, chorando em um estacionamento enquanto dez mil pessoas gritam pelo cara que acabou de me descartar como se eu fosse um leite vencido.
Desabo no meio-fio de concreto, escondendo o rosto entre as mãos. Minha dignidade não apenas saiu do prédio; ela está correndo em direção à zona de pontuação vestindo uma camisa dourada e preta.
O estrondo pesado de uma porta de carro fechando por perto me faz pular. Limpo freneticamente as bochechas com as costas da mão, rezando para o universo que seja apenas um torcedor atrasado que ignore a garota tendo um colapso na sujeira.
Passos pesados e deliberados se aproximam. Eles não soam como tênis de um torcedor; soam como alguém que é dono do chão em que pisa. Um par de chuteiras impecáveis de alta qualidade para a poucos centímetros dos meus pés.
Olho para cima, semicerrando os olhos contra o brilho dos refletores, e o fôlego que eu tentava estabilizar trava na minha garganta. Parado ali, silhuetado contra o brilho do estádio como uma espécie de presságio de cabelos escuros e ombros largos, está Liam Carter.
O capitão da Kingsley University. Nosso inimigo jurado. O homem que passou os últimos três anos destruindo nossa defesa e parecendo devastadoramente atraente enquanto fazia isso.
"O cara que te fez chorar é do time de futebol da sua escola?" ele pergunta. Sua voz é um barítono baixo e rico que vibra direto através do meu peito.
Assinto, atordoada demais para mentir. "É."
O maxilar de Liam se contrai, uma linha dura e afiada que o faz parecer perigoso. Ele não desvia o olhar, e não parece sentir pena. Ele parece... irritado por mim. Ele se agacha na minha frente, apoiando os antebraços nos joelhos. De perto, ele é um problema. Ele é todo cabelo escuro bagunçado, olhos intensos e uma graça atlética e rústica que faz Tyler parecer um reserva do time júnior.
"Quer que eu acabe com ele no campo hoje à noite?" ele pergunta, sua boca se curvando no sorriso mais leve e letal que já vi.
Uma risada úmida e trêmula escapa antes que eu possa impedi-la. Limpo uma lágrima perdida, sentindo uma centelha de calor frenética nas veias. "Você faria isso mesmo?"
"Considere um favor para uma donzela em apuros," ele diz, embora seus olhos me digam que ele não acha que eu seja uma donzela nem de longe. "Quem é ele?"
"O capitão," digo, com a voz ganhando um pouco da sua firmeza de volta. "Tyler Matthews."
As sobrancelhas de Liam disparam, e uma satisfação sombria e predatória transparece em seu rosto. Ele olha para mim novamente, realmente me olhando desta vez, seu olhar demorando nos meus olhos antes de descer para os meus lábios. "Espere. Você é a Avery."
Meu coração dá um solavanco lento e pesado na caixa torácica. "Como você sabe meu nome?"
"Eu presto atenção," ele diz simplesmente. Ele se levanta, pairando sobre mim, e estende uma mão grande e calejada.
Hesito por um segundo, então estendo a mão. Quando minha palma encontra a dele, um choque de pura eletricidade percorre meu braço. Ele me puxa para cima com uma força sem esforço, trazendo-me para mais perto dele do que o estritamente necessário. Ele cheira a cedro e antecipação.
Ele se inclina, sua voz baixando para um sussurro conspiratório que envia arrepios pela minha espinha. "Diga uma coisa ao Matthews por mim, Avery."
"O quê?" eu respiro.
Ele joga o capacete sob o braço e começa a caminhar em direção à entrada dos visitantes, com um andar confiante e predatório. Ele para na beira da luz, olhando por cima do ombro com uma piscadela que faz meus joelhos parecerem gelatina.
"Hoje à noite," ele diz, "o jogo não é a única coisa que ele vai perder."
Fico ali, observando-o desaparecer no túnel, com o coração martelando um ritmo que não tem nada a ver com Tyler e tudo a ver com o homem que está prestes a arruiná-lo. De repente, não estou mais chorando.
Na verdade, nunca quis tanto que nossos rivais vencessem em toda a minha vida.
