Marcada pelo Estilhaço

S H A T T E R B O U N D

Blood and Stone — Book One

CHAPTER ONE

THE HARVEST

O Distrito do Rio fedia a urina, peixe podre, gim barato e quatro gerações de promessas quebradas.

Eu estava agachada na beirada de um telhado de ardósia, três andares acima do beco. A chuva gelada atravessava meu casaco como agulhas, enquanto eu observava a Capital me zombar do outro lado da água. Ela ficava bem no centro do mundo, como uma joia em um punho fechado—torres de cristal, luzes douradas, ar limpo pra caralho—cercada pelo fosso negro e tóxico do Rio Ring. Do outro lado, atrás das checagens na ponte e dos guardas com broches de prata, a elite da Crest vivia como deuses. Eles tomavam seus elixires de Seam filtrados no café da manhã e passavam magia através de suas linhagens como se fossem porcelanas de família.

Deste lado da água, nós não tínhamos magia nenhuma.

Essa era a coisa que ninguém fora do Distrito do Rio entendia. Os Levy não eram magos fracos. Nós não éramos destreinados. Nós não éramos nada. Magicamente inertes. A Crest vinha refinando a pedra de Seam em elixires de linhagem por séculos, criando poder em seus filhos do mesmo jeito que se cria velocidade em cavalos de corrida. Nós ficávamos com o esgoto tóxico. Nós ficávamos com a febre do rio, pulmões apodrecendo e crianças que morriam cuspindo água preta antes de completar dez anos.

O que nós não ganhávamos era magia.

O que tornava particularmente fodido o fato de eles ainda nos colherem todo ano.

Abaixo de mim, no beco, um executor da Crest demonstrava exatamente como a magia parecia quando você podia pagar pelo que havia de melhor. Ele tinha um garoto de doze anos prensado de cara no chão, com uma bota banhada a prata esmagando a coluna do garoto. As veias no pescoço do executor traçavam linhas prateadas — o brilho revelador de um elixir de Seam de alta qualidade correndo pelo seu sangue, dando-lhe uma velocidade e força que nenhuma fúria de rato de favela conseguiria igualar.

O crime do garoto: um pedaço de pão meio podre.

A sentença do garoto: o que quer que aquele babaca dopado estivesse a fim de aplicar.

Minha faca já estava na minha mão. Eu não tomei uma decisão consciente de sacá-la. Meu corpo tinha opiniões sobre as quais meu cérebro não tinha sido consultado, o que era um problema recorrente na minha vida.

Não seja estúpida, Riven. Você não é mágica. Você não é rápida. Você é um saco de despeito de um metro e setenta com uma faca cega e nenhum plano de emergência.

Mas a voz de Lira era mais alta que o bom senso. Sempre foi. Mesmo morta há quatro anos — ou partida, ou levada, ou qualquer palavra que se use quando a Academia engole alguém e nunca cospe de volta —, minha irmã ainda vivia na base do meu crânio como um segundo batimento cardíaco.

Você desaparece se deixar eles serem donos de você, Riv.

A bota se ergueu. O garoto soluçou.

Eu caí do telhado como um gato selvagem com um rancor para resolver.

• • •

Três coisas aconteceram muito rápido.

Um: eu atingi o executor do alto com todo o meu peso, o que não era muito, mas a gravidade é uma bela equalizadora quando você cai de três andares sobre o pescoço de alguém. Ele foi ao chão com tudo, seus reflexos aprimorados pelo elixir completamente inúteis contra a física básica de uma maluca caindo sobre sua cabeça.

Dois: minha faca encontrou seu antebraço. Não profundo o suficiente para matar — eu não era uma assassina, apenas uma otimista com problemas de limites —, mas o suficiente para fazê-lo gritar e soltar o garoto. O sangue espirrou quente na minha bochecha. O sangue dele. Cobre e calor e o cheiro químico fraco de qualquer porra de Seam cara que estivesse correndo em suas veias.

Três: o garoto disparou. Graças a Deus. Porque minha estratégia de saída era "correr mais rápido que o homem sangrando" e eu precisava de uma vantagem.

“Sua puta Levy!”

Eu já estava correndo. Botas batendo na pedra molhada, o casaco balançando atrás de mim, o coração batendo tão forte que eu podia sentir meu próprio pulso nos dentes. Gritos explodiram atrás de mim. Mais botas. Executores da Crest sempre vinham em bando quando um de seus preciosos soldadinhos era ferido.

Virei à esquerda sob um arco. Pulei o barril de ratos mortos — este distrito era puramente atmosférico. Uma curva fechada pela linha de lavar da Sra. Kade, o que significava que agora eu tinha um lençol molhado grudado na cara por três passos cegos e atrapalhados até que eu o arranquei e continuei correndo.

Digna? Não. Viva? Até agora.

Eu derrapei em uma esquina cega escorregadia de chuva —

E bati contra uma parede que cheirava a inverno.

• • •

Mãos fortes seguraram meus ombros. Não foi bruto. Não foi um puxão. Foi um aparo. Do jeito que você segura algo que tem medo que se quebre.

A precisão daquilo me paralisou. Não era um executor dando um bote de sorte. Era alguém que tinha calculado exatamente minha trajetória por três becos e se posicionado na única saída que eu escolheria. Alguém que sabia como eu me movia antes mesmo de mim.

Eu me debati assim mesmo. O instinto de sobrevivência não se importa com a admiração pelo raciocínio estratégico do seu captor. Eu arranquei um braço e trouxe a faca para cima, a lâmina ensanguentada parando a um suspiro da garganta dele.

Eu olhei para cima.

O mundo fez algo violento e imperdoável com meu estômago.

Ele era alto. Injusta e agressivamente alto, envolto em couro preto e bordados prateados que provavelmente custavam mais do que todos os prédios desta rua juntos. Maçãs do rosto que poderiam tirar sangue. Cabelo preto jogado para trás da testa de um jeito que parecia sem esforço e que provavelmente era planejado por uma equipe de servos. E os olhos dele —

Os olhos dele eram da cor de rios congelados. Cinza pálido atravessado por algo mais escuro, algo preso na tempestade e inquieto atrás do gelo. Olhar dentro deles era como encarar águas profundas e sentir a corrente puxar.

Eu conhecia aquele rosto. Toda criança Levy no distrito conhecia.

Vaelor Arcanis.

Realeza da Alta Casa. Supervisor da Academia. O Warden mais jovem da história de Gorhail, porque aparentemente a família Arcanis criava seus herdeiros para a violência institucional do mesmo jeito que outras famílias os criavam para o polo. E o homem cuja assinatura estava na base da ordem de transferência que enviou minha irmã para uma brecha dimensional quatro anos atrás.

Eu queria abrir a garganta dele.

Em vez disso, meu corpo decidiu que este era um excelente momento para ficar extremamente consciente de como ele cheirava — geada, aço frio e algo por baixo que era mais escuro e cortante, como ozônio antes de um raio. Sua Bind Craft irradiava dele em ondas: o ar entre nós caiu dez graus, e a chuva na minha pele cristalizou em pequenas agulhas de gelo. Meu corpo não tinha magia para responder. Mas respondeu mesmo assim — uma onda de calor subindo pelo meu peito que não tinha absolutamente nada a ver com ressonância e tudo a ver com o fato terrível de que o homem que eu mais odiava no mundo tinha um maxilar que poderia fazer anjos chorar.

Eu ia culpar isso na adrenalina pelo resto da minha vida.

“Você tem sangue na sua lâmina”, disse ele. Voz baixa. Sem pressa. O tipo de voz que poderia assinar uma sentença de morte e fazer você agradecer pela caligrafia.

“É, bom.” Eu mostrei os dentes para ele. “Sua bota também tem, toda vez que você pisa em um de nós.”

Algo se moveu atrás do gelo nos olhos dele. Não raiva. Reconhecimento. Como se ele tivesse ouvido exatamente aquele tom antes e fosse uma ferida que ele vivia reabrindo.

O polegar dele se moveu no meu ombro. Só uma fração. E, no meu bolso, o caco preto — o caco de Lira, o pedaço feio que todo mundo achava ser carvão — pulsou.

Não calor. Não frio. Algo mais antigo. Uma pulsação lenta e pesada que sincronizava com a artéria no meu pescoço e fazia o ar ter gosto de poeira de pedra e ozônio. Ninguém mais em dezoito anos tinha feito o caco reagir. Era para ser pedra morta. Uma lembrança sentimental de uma garota morta.

O olhar de Vaelor caiu sobre meu bolso por meio segundo. Depois voltou para o meu rosto.

Atrás de mim, os outros executores dobraram a esquina. Broches de prata brilhando. Cassetetes levantados.

“Lord Arcanis! Essa cadela Levy—”

“Vão embora.” Ele não olhou para eles. Não levantou a voz. A temperatura caiu mais cinco graus e todos os executores no beco decidiram que tinham negócios urgentes em outro lugar.

Eles se dispersaram.

Ele me soltou. Eu tropecei para trás, com a faca entre nós, o peito arfando.

“Você é rápida”, disse ele, inclinando a cabeça como um homem examinando uma arma que não tinha certeza se estava carregada. “Para um rato.”

“E você é bonito para um assassino.” Eu limpei o sangue da minha faca na manga. “Todos nós temos nossos dons.”

A boca dele se contorceu. Não era um sorriso. O fantasma de algo que já fora um sorriso, antes de alguém espancá-lo até a morte e enterrá-lo sob seis anos de obediência institucional.

Então a corneta tocou.

• • •

Baixo. Profundo. Um som que vivia nos ossos de toda criança Levy velha o suficiente para entender o que "selecionada" significava.

Noite Levy.

A colheita da Academia tinha chegado mais cedo este ano.

Portas se abriram com estrondo ao longo do beco. Gritos — do tipo real, aquele que vem de um lugar além das palavras. Vagões pretos rolaram pela ponte do Rio Ring em direção ao distrito como caixões sobre rodas, suas laterais de ferro enferrujadas da cor de sangue velho. Através das cortinas de chuva, pude ver os Buscadores de Eco se espalhando à frente dos vagões — especialistas treinados pela Academia cuja magia permitia farejar assinaturas de ressonância anômalas em populações não mágicas. Seus olhos brilhavam fracamente enquanto varriam a multidão. Eles tinham marcado a assinatura de Lira quatro anos atrás. Do mesmo jeito que marcaram a minha.

As pessoas corriam. Ninguém lutava.

Porque todo mundo no Distrito do Rio sabia a regra: revolte-se, e a Crest derruba as proteções. A barreira protetora que mantém as criaturas deformadas pelo Seam fora das favelas — os cães de ossos expostos, as coisas sem olhos que costumavam ser cavalos, os predadores que a radiação da brecha transformou de animais em pesadelos — cai. O distrito é inundado por monstros. Todos morrem.

A Crest nos chamava de Levy. Um imposto. Outras cidades pagavam com ouro. Nós pagávamos com crianças.

Eu me virei para correr —

E a mão de Vaelor agarrou meu pulso.

Não com força. O polegar dele encontrou meu ponto de pulsação e pressionou — gentil, deliberado, como um médico medindo os sinais vitais. Meu coração batia contra o dedo dele. O caco brilhou tão quente que quase ofeguei.

“Você está na lista, Riven Ashryn.”

Gelo inundou minhas veias.

“Como você sabe meu nome?”

“Distrito do Rio. Dezoito anos. Irmã processada anteriormente.” A cabeça dele se inclinou — perto o suficiente para eu sentir a força total daquele cheiro de inverno e aço, perto o suficiente para que sua respiração roçasse minha orelha na chuva congelante. “Chegou sua vez.”

Eu ri. Saiu quebrada e estranha. “Minha vez? Como se eu fosse um livro de biblioteca de merda?”

“Corra se quiser.” O polegar dele traçou um único círculo lento contra meu pulso. O toque queimou pior que o caco. “Mas a pedra sempre encontra os seus.”

Ele me soltou.

Eu corri.

• • •

As ruas tinham virado um inferno e eu era apenas mais uma pecadora tentando fugir da oferta.

Uma mulher com quem eu tinha compartilhado pão semana passada estava de joelhos, gritando, enquanto dois executores arrancavam sua filha de seus braços. Um velho homem jogou uma cadeira num guarda e levou uma cassetetada no crânio por conta disso. Sangue misturava-se com a água da chuva nas sarjetas, correndo em direção ao rio negro como se o distrito estivesse tentando sangrar até a morte.

Eu corria agachada, faca pronta. Cortei o antebraço de um executor quando ele investiu. Derrubei as pernas de outro no mesmo movimento. Um terceiro agarrou meu casaco por trás — eu girei para fora, deixando-o com a lã molhada e confusão, e continuei me movendo.

Mas sempre havia mais. Essa era a coisa sobre sistemas projetados para comer pessoas: eles nunca ficavam sem dentes.

Um guarda enorme — ombros como um guarda-roupa, pescoço mais grosso que minha coxa — me atingiu de lado. Caí com força. Pedra rachou contra minhas costelas, minha faca deslizou para uma poça, e por um segundo sem ar eu pensei: é aqui que termina. Não com uma brecha ou uma batalha. Apenas uma bota e um beco molhado e ninguém para lembrar —

Você desaparece se deixar eles serem donos de você.

Eu mordi o braço que envolvia minha garganta. Cravei os dentes até sentir o gosto de cobre e o guarda gritar e recuar. Cuspi o sangue dele nas pedras, forcei-me a ficar de pé e recuei para a parede. Encurralada. Tremendo. Sem faca. Sem casaco. Sem plano.

Sem magia.

O caco pulsou.

Não como antes. Não aquela pulsação lenta e curiosa. Isso foi uma detonação. Calor rasgou meu quadril para baixo em direção ao solo e o mundo

respondeu.

A pedra sob meus pés rachou.

Não aleatoriamente. Não do jeito que o pavimento quebra sob peso. Em uma teia de aranha perfeita e radiante — linhas de fratura espiralando para fora das minhas botas em padrões geométricos que pareciam projetados, pareciam intencionais, pareciam algo que estava esperando dezoito anos para acontecer.

A pressão do ar caiu tão forte e tão rápido que minha respiração explodiu em branco. Vasos sanguíneos estouraram na ponte do meu nariz. A temperatura despencou. Cada guarda a três metros cambaleou enquanto o solo ondulava sob eles como se a terra tivesse desenvolvido um batimento cardíaco.

O guarda enorme — o guarda-roupa com pernas — gritou enquanto a pedra se abria sob ele e engolia suas pernas até os joelhos. Um estalo profundo nos ossos. A pedra prendendo a carne como dentes.

Eu olhei para minhas mãos. Para as fraturas irradiando dos meus pés. Para a pedra que tinha acabado de ouvir algo dentro de mim para o qual eu não tinha nome.

Eu não tenho magia. Levy não tem magia.

O caco pulsou de novo, quente e presunçoso contra meu quadril, como um gato que tinha acabado de derrubar um vaso da prateleira e estava esperando aplausos.

Eu corri antes que alguém pudesse se recuperar. Pulmões queimando. Costelas gritando. As fraturas me perseguiram por meio quarteirão antes de pararem, a pedra se acomodando de volta com um resmungo baixo e satisfeito que vibrou através das minhas botas e chegou aos meus ossos.

• • •

A beira do Rio Ring. Fim da linha. Água preta agitada lá embaixo, a ponte para a Capital iluminada por tochas, e três vagões de grades de ferro esperando em fila.

Parado na frente do primeiro vagão, braços cruzados, olhos pálidos me rastreando através da chuva como se eu fosse a única coisa viva em um mundo congelado —

Vaelor Arcanis.

Ele tinha chegado aqui antes de mim. É claro que tinha. Ele nunca esteve me perseguindo. Ele estava me conduzindo.

Ele não sorriu. Ele inclinou a cabeça — um aceno fracionário que era, de alguma forma, pior do que um sorriso, porque continha algo que eu me recusava a chamar de respeito.

“Bem-vinda à Academia, Riven Ashryn.”

Guardas fecharam por três lados. Eu lutei. Faca perdida, casaco perdido, então eu lutei com tudo que me restava: punhos, cotovelos, dentes, uma cabeçada que cortou o lábio de alguém e fez minha visão piscar em branco. Eu lutei do jeito que você luta quando sabe que vai perder e a única coisa que pode controlar é quanto isso vai custar a eles.

Alguém forçou um pano sobre meu rosto. Cheirava a geada química — doce, cortante e final.

Minha visão nadou. O mundo suavizou nas bordas. Através da névoa, o rosto de Vaelor se aproximou. Aqueles olhos de rio congelado. Algo atrás do gelo que parecia fome, arrependimento e uma culpa tão antiga que tinha calcificado em osso.

O polegar dele roçou o sangue na minha bochecha. A mesma precisão suave. A mesma gentileza impossível de um homem cuja existência inteira foi construída sobre violência controlada.

“Tente não quebrar a pedra antes de chegarmos lá”, murmurou ele.

O caco pulsou mais uma vez — fracamente, como uma promessa sussurrada.

Então a escuridão me engoliu por completo.