Entre Nós Dois

Dhruv Mehra vivia como se o tempo fosse seu empregado particular, obediente, previsível e sempre à disposição.

Um único minuto desperdiçado parecia uma traição. Sua vida seguia uma agenda tão apertada que poderia se romper a qualquer instante.

Cada hora era precisa e intencional, como uma lâmina cortando o dia com uma precisão cirúrgica.

Seu apartamento em Delhi era um reflexo de sua mente: pisos de mármore frio que ecoavam ao caminhar, móveis minimalistas cor de creme dispostos em ângulos perfeitos; tudo impecável e organizado, até a última caneta em sua mesa.

O ar-condicionado zumbia constantemente ao fundo, mantendo o caos confuso e suado do mundo lá fora bem longe.

Lá dentro, tudo era controlado, limpo e silencioso.

O próprio Dhruv parecia alguém com quem não se gostaria de arrumar problemas.

Com um metro e oitenta de altura, ombros largos que preenchiam suas camisas, um peito amplo e pulsos grossos que sugeriam força sem esforço.

Sua mandíbula era marcada e sempre tensa, como se ele estivesse permanentemente cerrando os dentes contra algo.

Sua pele era morena, clara, mas levemente bronzeada devido às muitas horas sob o sol de Delhi e ao calor das batalhas nos tribunais.

Ele usava óculos retangulares que repousavam sobre o nariz, mas eles não suavizavam seu rosto nem um pouco. Na verdade, tornavam seus olhos semicerrados ainda mais intensos.

Seus olhos eram castanhos-claros, do tipo que não apenas olham, mas escaneiam, dissecam e procuram seus segredos.

Quando Dhruv olhava para alguém, não era apenas um relance. Era um veredito.

Seu olhar pousava sobre você e lá ficava até encontrar o que procurava.

Era isso que o tornava perigoso no tribunal. Ele conseguia ver através das pessoas.

O controle era tudo para ele. Ele não apenas gostava, ele precisava dele, da mesma forma que outras pessoas precisam de ar.

Todo o seu dia girava em torno de suas preferências, seus sistemas, suas regras.

Seis da manhã, acordar. Exercícios. Café da manhã exatamente às sete: café preto, dois ovos cozidos, um shake de proteína, uma maçã, duas laranjas.

Sem variações. Sem surpresas.

Ele não acreditava em flexibilidade ou ajustes. Era do jeito dele ou nada. Ele era do tipo "é do meu jeito ou a rua".

Havia uma coisa que Dhruv absolutamente não tolerava: bagunça, especialmente a bagunça emocional.

Sentimentos que transbordavam para todos os lados sem aviso. E mulheres? Mulheres eram as piores.

Não era que ele não gostasse de sexo; ele gostava. Ele só não gostava da bagagem que vinha com isso.

As expectativas.

As perguntas.

Os sentimentos.

Mulheres, para ele, eram barulho. Sempre pedindo alguma coisa. Sempre interrompendo seu silêncio cuidadosamente construído.

Sua mãe lhe ensinara essa lição cedo.

Ela era barulhenta, dramática e manipuladora. Chorava para conseguir o que queria, gritava para vencer discussões, fazia birras como uma criança e, no dia seguinte, agia como se nada tivesse acontecido.

Ela envolvia todos os homens da casa ao redor do dedo: seu pai, seu meio-irmão, qualquer um que se aproximasse.

Dhruv tinha observado tudo aquilo ao crescer, e isso deixou uma cicatriz da qual ele nunca falava, mas jamais esquecia.

Agora, aos trinta anos, ele tinha construído uma vida exatamente da maneira que queria.

Sozinho, longe de Shimla e da bagunça do seu chamado lar.

Bem-sucedido, temido nos tribunais de Delhi.

Respeitado, ou pelo menos evitado, no mundo jurídico.

Ele nunca tinha perdido um caso. Nem um sequer.

Seu cérebro trabalhava mais rápido do que a maioria das pessoas conseguia falar.

Ele conseguia detectar uma mentira antes mesmo de ela se formar, notar a hesitação na voz de alguém, ler a mudança na linguagem corporal. E, uma vez detectada, ele conseguia transformar aquela mentira em algo que soava como a verdade universal.

Ele não era apenas bom no que fazia. Ele era o melhor.

Sua família ainda morava em Shimla. Seu meio-irmão administrava o negócio da família.

Dhruv se mantinha afastado, oficialmente porque sua carreira jurídica era ali, em Delhi.

Extraoficialmente, porque ele não suportava o caos em casa.

Mas, ultimamente, sua mãe tinha começado a ligar de novo.

Não porque sentia falta dele, não porque se importava.

Mas porque ela começou a receber propostas de casamento para ele, combinações adequadas com famílias influentes de Shimla, e ela não ia desistir.

Komal Verma tinha vinte e quatro anos, mal chegava a um metro e cinquenta e cinco, mas se movia como se fosse ainda menor.

Não porque tivesse medo, mas porque aprendeu, desde cedo, como não ser notada.

Sua pele era macia e de tom médio, embora parecesse mais escura do que realmente era devido às longas horas de trabalho e ao excesso de tempo ao sol.

Seu cabelo estava sempre em uma longa trança nas costas, grossa e pesada.

Seus olhos eram castanhos profundos, suaves, mas raramente encontravam os de alguém, a menos que fosse absolutamente necessário.

Ela tinha curvas; sua cintura afunilava naturalmente acima de quadris que se moviam silenciosamente sob um salwar kameez velho e gasto.

Seus seios eram mais volumosos que a média, macios e pesados, do tipo que fazia seus ombros penderem levemente para a frente.

Ela não tinha o corpo das modelos de revista, todas redondinhas e firmes.

Ela era real, mas escondia tudo sob dupattas desbotados, presos firmemente sobre o peito, roupas velhas que tinham sido remendadas tantas vezes que as costuras já tinham outras costuras.

Ela trabalhava no apartamento de Dhruv, estava lá há mais de um ano.

Toda manhã, ela acordava antes do amanhecer, terminava seus próprios afazeres domésticos primeiro: limpando, cozinhando para sua mãe, certificando-se de que tudo estivesse em ordem.

Depois, ela ia para a casa dele. Preparava seu café da manhã, servia exatamente na hora, limpava e organizava o apartamento, lavava e passava suas roupas, engraxava seus sapatos.

Ela preparava seu almoço e deixava o jantar pronto quando ele chegava. Tudo feito sem um ruído.

Sem nunca cruzar seu campo de visão.

Ela aprendeu sua rotina rapidamente. Ele gostava de silêncio. Não gostava que as coisas fossem movidas nem um centímetro de onde as deixara. Suas toalhas tinham que ser dobradas de uma certa maneira. Seu café tinha que estar pronto no momento em que ele se sentasse. Tudo tinha que ser pontual, mas invisível.

Ele não queria ver o trabalho sendo feito, ele apenas queria que estivesse pronto.

Então, Komal tornou-se parte das paredes. Ela trabalhava como uma máquina, mas movia-se como um fantasma.

E honestamente? Ela estava bem com isso.

Sim, ele nunca a notava. Mas isso também significava que ele nunca lhe dava o tipo de atenção que ela não queria.

Ela tinha visto o que acontecia com mulheres que eram notadas pelos homens errados.

Ela tinha ouvido as histórias. Aprendeu a ser pequena, ficar quieta, manter-se segura.

Ainda assim, às vezes, só às vezes, uma parte minúscula e escondida dela se perguntava como seria se ele olhasse para ela.

Não daquele jeito.

Apenas… como uma pessoa. Como alguém que existia. Um reconhecimento. Um agradecimento, um aceno ou mesmo apenas um contato visual que durasse um segundo a mais.

Mas ela nunca disse isso em voz alta, nem para si mesma, na maioria dos dias.

Ela raramente falava. Quando o fazia, sua voz era baixa e cuidadosa, como se ela estivesse sempre pisando em ovos.

Ela mantinha o olhar baixo quando respondia a ele, seus cílios baixando como uma cortina entre os dois.

Três meses atrás, seu casamento tinha quase sido marcado.

O rapaz era eletricista. Parecia gentil, ou pelo menos não tinha sido rude durante os encontros. Sua família parecia decente o suficiente a princípio. Mas então vieram as exigências. Uma scooter. Ouro. Dinheiro. Dote.

A família de Komal não podia pagar. Sua mãe tinha tentado negociar, tentado explicar que dariam o que pudessem, mas não era o suficiente.

A família do rapaz recusou. Eles cancelaram o noivado ali mesmo, na frente de todos.

Sua mãe chorou no canto por dias depois daquilo, mas Komal não.

Ela voltou ao trabalho no dia seguinte, como sempre.

Não havia espaço para o luto quando se tem responsabilidades. As contas médicas de sua mãe não se pagariam sozinhas. O aluguel não ia aparecer magicamente.

Então Komal fez o que sempre fazia: manteve a cabeça baixa, continuou trabalhando, continuou se movendo.

Porque era só isso que ela sabia fazer.

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