Dinheiro de Sobra, Juízo de Menos {BWWM}

Diminuí o passo ao me aproximar de Cavendish Heights. O edifício erguia-se imponente na frente do complexo; o sol da manhã transformava as muitas janelas em espelhos, mas um arrepio ainda pairava no ar. Nada como o clima britânico.

Fechei a gola do casaco com uma mão e segurei meu kit de limpeza com a outra, seguindo em frente e passando pelas portas de vidro. Lá dentro, o cheiro de carpete novo e tinta pairava no ar e, de repente, fiquei feliz por ter pulado o café da manhã.

O porteiro deu um sorriso breve enquanto eu passava pelo balcão comprido e ia em direção ao elevador. Verifiquei meu celular e apertei os olhos para a mensagem do meu gerente. Bom dia, Nyla, espero que tenha tido um blá, blá, blá… ok… por favor, cubra a Mika, ela está doente. Olhei o endereço novamente. Setenta e sete, cobertura. Trabalho fácil. Principalmente tirar o pó e arrumar, o cliente nunca está lá durante o horário da limpeza. Ótimo, eu preferia quando os clientes não ficavam no meu caminho. Eles também tinham a tendência de pedir extras aqui e ali, que eu sempre tinha que recusar. Constrangedor. Simplesmente constrangedor.

Saí no décimo quinto e último andar e evitei a vista vertiginosa à minha esquerda.

Ao dobrar a esquina à direita, o corredor me levou à porta setenta e sete, onde um cofre de chaves me esperava. Digitei o código, peguei a chave e abri a porta, apenas para ser recebida por vidro quebrado por todo o chão, abajures virados e rasgados, cortinas penduradas nos trilhos, cadeiras de jantar tombadas… "Que. Porra. É. Essa."

Calma, como?! Onde?!

Fechei a porta atrás de mim e me movi cautelosamente pelo apartamento. Não havia como eu terminar isso na hora que me deram.

Coloquei o kit na bancada da cozinha em conceito aberto e tentei absorver tudo. Objetos estavam espalhados pelo chão de mármore branco, cinza e dourado. Na verdade, quase tudo era branco com detalhes em dourado, desde o sofá de canto imenso até as molduras dos espelhos enormes nas paredes. Mas, se aquilo deveria ser bonito, eu não conseguia ver. Não naquele momento. Embora eu ainda pudesse ver o dinheiro. O lugar era grande; metros cúbicos que valiam milhões, se eu tivesse que adivinhar. E de novo as janelas do teto ao chão. Era uma vista impressionante do horizonte de Londres; brilhante e azul, mas interrompida pelos muitos guindastes que se projetavam no céu. Tive vontade imediata de pintar aquilo.

Um suspiro pesado interrompeu meu devaneio e, de alguma forma, consegui abafar o grito que ameaçava perfurar o ambiente.

Um homem entrou na sala de estar vindo da escadaria à minha esquerda, jogou uma camiseta sobre os ombros largos e então estreitou os olhos para o estado do tapete. Ele poderia ter a minha idade, uns trinta ou um pouco mais, com cabelos pretos úmidos e despenteados e um corpo claramente esculpido na academia. Ele caminhou para frente enquanto abotoava suas calças jeans pretas, resmungando consigo mesmo até que finalmente captou meu reflexo em um dos muitos espelhos.

Nós dois congelamos.

Levantei minha mão e balancei as chaves como se para insinuar que não fui eu quem invadiu e destruiu o lugar. Muito pelo contrário, até. "Sou a faxineira", disse eu, confusa com meu próprio nervosismo, provavelmente porque o homem sem camisa tinha parado de me observar no espelho e agora estava me olhando diretamente, caminhando lentamente pelas bordas da sala até ficar quase uma silhueta contra o conjunto de janelas.

Abaixei as chaves e alcancei o kit de limpeza para convencê-lo ainda mais de que eu era, de fato, a porra da faxineira.

"Olá...", ele cumprimentou com um toque de diversão.

"Bom dia." Limpei a garganta. "Sou a faxineira", repeti.

Ele parou a um braço de distância de mim e sorriu, mas não um sorriso que me deixasse à vontade. Era aquele tipo que me avisava que eu ainda não estava livre, o tipo que não tornava a situação menos perigosa, como um gato balançando o rabo por brincadeira. E ele não apenas me olhou de cima a baixo; ele escaneou tudo. Minhas roupas. Meu cabelo. Meu rosto.

Eu queria perguntar que porra ele estava olhando, mas também queria manter meu emprego. O que ele achava que eu estava fazendo ali? "Eu sou uma faxineira, a sua faxineira. Que você contratou", eu disse, recuperando a voz. "Não sou uma stripper ou algo do tipo."

As pálpebras preguiçosas dele se abriram lentamente e ele se endireitou. "Claro." Ele estendeu a mão. "Peço desculpas. Eu sou Leo."

Faz sentido. "Abreviação de...?"

"Leonardo."

"Então, quem fez a bagunça?", perguntei. "Rafael? Michelangelo?"

"Nunca poderia ser o Donatello, não é a cara dele."

Rápido como um gato, também. "Nyla", apresentei-me e então retirei a mão porque parecia que ele nunca ia soltar. Voltei minha atenção para a cobertura. "Qual foi a ocasião?"

"Fiz trinta e três anos."

"Eu não achei que fosse uma idade especial o suficiente para justificar isso."

"Festa é festa." Ele puxou sua camiseta cinza-escura pela cabeça.

"Certo, bem, eu suponho..." Recuei e o vidro estalou sob meus pés. "Devo começar."

"Não se preocupe com a cozinha. Pode começar pela recepção." Ele deu um passo para o lado e gesticulou para o espaço amplo que era sua sala de estar.

Passei por ele com meu kit, ignorando como seus olhos seguiam cada movimento meu enquanto eu cobria meus sapatos com protetores plásticos. Na verdade, eu não fazia ideia de onde começar, então escolhi a coisa mais fácil: encontrar e reorganizar todas as almofadas espalhadas. Peguei-as do chão uma por uma; suas localizações eram cada vez mais bizarras até que encontrei a última atrás do grande vaso de um bonsai quebrado. Nesse momento, comecei a questionar essa 'festa'.

Será que eles estavam jogando almofadas?

Havia um ou dois enfeites quebrados, então minha teoria fazia sentido, mas também havia castiçais no chão, porta-retratos destruídos e livros abertos com páginas dobradas... mas nem uma única xícara. Sem garrafas de álcool. Sem cigarros. Sem cartões de crédito largados na mesa de centro de vidro ao lado de um pó branco "variado".

Dei alguns tapinhas distraídos na almofada que estava na minha mão e a devolvi ao sofá, apenas para olhar para cima e cruzar o olhar com o de Leo. Foi por alguns segundos, mas tempo suficiente para ele me saudar com uma pequena xícara de café expresso.

Uma irritação tomou conta de mim. Havia algo perturbador em ter um cliente presente e parado enquanto eu limpava. Ou talvez fosse apenas ele. Verifiquei o relógio enquanto ele ligava a máquina de café novamente e fazia uma ligação.

"Estou com uma das suas faxineiras aqui... Uhum... Sim, Nyla", ele informou. "Ah não, ela está fazendo um ótimo trabalho. Muito profissional."

Franzi a testa para ele.

"Na verdade..." Ele sorriu para mim. "Eu gostaria que ela viesse amanhã também... Não, o dia todo."

Hein?

"Tudo bem, pagarei a taxa extra."

O quê?

"Muito agradecido." Ele desligou.

"Você não pode simplesmente fazer isso", eu contestei.

"Por que não?"

"Porque..." Ele não tinha feito exatamente nada de errado, e o que eu diria ao meu gerente? Que eu não gostava do fato de ele não limpar a própria bagunça?

"Porque?" Ele caminhou lentamente em minha direção com uma segunda xícara na mão. "Você não estará limpando."

"O que mais eu estaria fazendo?", perguntei retoricamente. "Eu sou uma faxineira."

Ele sentou no braço do sofá e ofereceu o café.

Hesitei.

"Sinta-se à vontade para dizer não ao café e a esta proposta, mas..."

Peguei a xícara dele com cautela e encarei o líquido escuro.

"Não coloquei nada nele." Ele fez uma pausa, os olhos fixos no meu rosto. "Você tem algo diferente."

Bebi o café quente e o observei por cima da borda da minha xícara.

"Mesmo no seu uniforme, dá para ver que você é bonita. Você é direta também, mas não cruel."

"Neste exato momento, estou muito tentada a ser."

"Isso só te torna mais convincente."

Abaixei a xícara e lambi os lábios. "Quem estou convencendo?"

"Meu pai."

"Do quê?"

E aquele sorriso voltou. "Do nosso relacionamento."