NÃO É MEU

O pior lugar para cair de uma escada é um canteiro de obras.

O segundo pior lugar é a biblioteca da faculdade, especialmente quando o homem mais arrogante da cidade está parado logo abaixo dela.

E, infelizmente para mim, esse homem é Ilan Vance.

Estou tremendo agora — na metade de uma escada de rodinhas, usando saltos completamente imprudentes e segurando dois livros que pesam mais do que a minha dignidade.

Cada passo parece uma negociação com a gravidade.

Quando finalmente alcanço a prateleira mais alta, me estabilizo, com os pulmões apertados e a respiração curta. Assim que estou prestes a colocar os livros no lugar, uma voz corta o silêncio que vinha da recepção.

"Essa porra desse lugar está vazio."

Uma voz masculina. E meio grosseira.

Não consigo vê-lo. Estou escondida atrás de fileiras altas de livros, empilhados como sentinelas silenciosas, mas o som dele ecoa. Grave. Impaciente.

"Já vou aí", respondo. "Só me dê um minuto."

Solto o ar, irritada. Acabei de tomar coragem para subir nessa coisa e me recuso a ter que fazer tudo de novo. No mínimo, esses dois livros vão para onde pertencem.

Com os músculos protestando, levanto-os mais alto e deslizo-os para a prateleira, com as lombadas batendo suavemente no lugar.

Na metade da descida, paro, pego mais dois livros do carrinho e grunho sob o peso deles enquanto começo a subir novamente.

Outra rodada.

Depois, mais um livro.

Metade do caminho.

Parabéns, Dalia.

Passos ecoam pelo corredor — medidos, confiantes. Solas duras e caras batendo no mármore. Eu os sinto antes mesmo de ver qualquer coisa, uma consciência silenciosa se instalando na base da minha coluna.

Então, a voz dele novamente, desta vez mais perto.

"Seu minuto acabou", irritado, cortante. "Ou você vai me fazer esperar para sempre?"

Irritado. Definitivamente irritado.

"Desculpe", digo, enquanto ajusto todos os livros. "Estou descendo. Essas escadas são aterrorizantes, sabe? Quase não quero descer. Mas acho que não posso morar aqui para sempre."

Dou um toque final de estabilidade na prateleira antes de começar minha descida, subitamente muito consciente de que não estou mais sozinha.

"Eu não vou te segurar se você cair", diz ele com firmeza.

Ainda nem o vi, mas só o tom me diz que ele é sério demais, autoritário demais para ser um estudante.

"Você não precisa. Pode ser divertido apenas assistir."

Começo a descer — lentamente. Minhas mãos tremem levemente nos corrimãos, cada passo calculado. Seria uma merda cair desta escada agora, ainda mais com um homem arrogante embaixo para resmungar comigo.

Quando meu pé finalmente alcança o último degrau, um alívio me inunda.

Graças a Deus. Último degrau.

Não vou passar vergonha.

E então —

Eu tropeço.

No último degrau. Aquele que está literalmente a cinco centímetros do chão.

Minha sandália escorrega.

Meu equilíbrio desaparece.

Inclino-me para trás, indefesa, um pequeno grito escapando da minha garganta.

E, de repente, não estou caindo.

Mãos fortes me seguram. Um braço trava em minha cintura, firme. O outro agarra meu pulso, estável, seguro. Em um piscar de olhos, estou salva. De pé. Respirando.

Viva.

Minha respiração falha quando finalmente vejo o rosto dele.

Olhos escuros, comuns, mas intensos. Sinto que poderia olhar para eles para sempre.

Cabelo bagunçado cai sobre a testa, como se ele não se importasse em domá-lo. Seus lábios estão entreabertos, sua respiração irregular — espelhando a minha.

Vestido de forma totalmente formal. Camisa branca. Calças de corte preciso.

Lindo. Ridiculamente lindo. E definitivamente não é um estudante. Mais velho.

"Eu odeio mulheres desajeitadas", diz ele, ainda me segurando, seu olhar lento, avaliador, absorvendo cada detalhe como se eu fosse algo com o que ele ainda não decidiu o que fazer.

Solto o ar, tentando soltar meu cabelo castanho que ficou grudado nos lábios. "Sorte que ninguém está te pedindo para se apaixonar por mim."

Seus lábios se contraem. Ele continua encarando.

"Ilan?", uma voz chama de algum lugar atrás dele. A voz de uma garota.

Ele me solta instantaneamente.

Estabilizo-me, alisando minhas roupas, colocando o cabelo no lugar, enquanto ele se vira e vai embora sem um único olhar para trás.

Tipo, de repente sou tão insignificante.

Sigo logo atrás um segundo depois, deixando o carrinho de livros exatamente onde está.

"Ei, Adaline", digo para a garota que espera perto dali.

Linda e loira. O tipo de todo cara.

Ela torce o nariz, me olhando de cima a baixo como se eu fosse um inconveniente.

"Quem é você?"

"Estou na sua aula de literatura", respondo. Então, mais baixo, já desistindo: "Deixa para lá. O que você precisa?"

É claro que ela não se lembra de mim. E pela forma como seus olhos passam por mim — meu vestido azul, que tem manchas de ketchup do meu almoço no McDonald's (valeu a pena) — sei que ela não vai se dar ao trabalho de tentar agora.

"Preciso destes." Ela empurra uma lista na minha mão. "E preciso dar uma olhada neles primeiro. Ver se eles realmente têm o que preciso antes de alugar."

Passo os olhos pela lista.

Ah.

Ela só está começando a tarefa da semana passada. A que vence amanhã.

Sorrio para mim mesma. A minha já está pronta, polida e descansando cuidadosamente atrás da minha mesa.

Viro-me em direção às prateleiras, quase tropeçando em uma das cadeiras de madeira no caminho, e puxo cada livro do seu lugar. Empilho-os em uma mesa próxima e faço um gesto para que ela me siga.

O cara vem com ela.

Ele dobra as mangas de sua camisa branca impecável, de forma lenta e deliberada, expondo os antebraços antes de deslizar as mãos nos bolsos. O movimento parece desnecessariamente perturbador, como se ele soubesse exatamente o que está fazendo. Eles sentam lado a lado, reivindicando o espaço.

"Privacidade?", diz Adaline, com a expressão contraída novamente.

"Com certeza", respondo calmamente, já me afastando.

De volta à minha mesa, retorno à tarefa desta semana. Giro minha caneta entre os dedos, concentrada. Pego meu Red Bull pela metade, dou um gole e sublinho uma frase —

Uma cadeira range.

Minha cabeça dá um solavanco.

Ele.

Ele se inclina para trás na cadeira, inclinando-a apenas o suficiente para sair de trás dela, seu olhar caindo sobre mim, aberto, sem remorso, demorando-se tempo demais para ser acidental.

Eu travo.

Ele nem tenta esconder. Apenas olha.

Mostrando abertamente que quer deslizar os olhos pelo meu corpo.

"Babaca", murmuro baixinho. A namorada dele — provavelmente — está sentada bem ali.

Desvio o olhar, coloco a lata na mesa —

E acidentalmente, derrubo-a.

O líquido se espalha pelas minhas anotações, encharcando as páginas, borrando a tinta, arruinando tudo.

"Não", quase grito, lutando para salvá-las. O papel já está arruinado. A tinta escorrendo. As palavras se dissolvendo.

"Droga."

Perfeito.

Vou ter que me virar sem isso agora.

Quando olho para cima novamente, ambos estão parados na minha mesa.

"Vou levar todos os livros", ordena Adaline, como se estivéssemos em um café.

Aceno, junto a pilha e entrego a eles junto com o comprovante da biblioteca.

Ela não me agradece. Nem um olhar. Ela se vira e vai embora, seus saltos clicando bruscamente contra o chão, seu homem seguindo logo atrás.

Observo-os partir, fazendo bico. Um simples "obrigada" não a teria matado.

Então —

Sua cabeça se vira, casual, quase preguiçosamente por cima do ombro, e seus olhos encontram os meus novamente.

Mãos ainda nos bolsos. Expressão ilegível.

Qual é o problema com essa necessidade constante de olhar para mim sem motivo algum???

Mas, por algum motivo, não desvio o olhar.

Dura apenas alguns segundos.

E então ele se vai.