O Legado de Havenwood

**Duas perguntas para meus leitores. A primeira feita aqui. A última feita ao final do último capítulo que postei. 1. Esta pode ser apenas uma história de amor ''simples'' ou deveria haver uma história subjacente a este conto? **

Leah

Ugh! Eu não consigo dormir! O relógio na minha mesa de cabeceira brilha às 2:47 da manhã em dígitos vermelhos acusadores. Cada minuto passa como uma contagem regressiva para algo que não tenho certeza se estou pronta para enfrentar.

Amanhã. A palavra pesa no meu peito, uma pedra que carrego há três anos. E agora, finalmente chegou, pressionando meus pulmões e dificultando a respiração. Amanhã, Niko volta para casa...

Eu me viro de lado, puxo os joelhos contra o peito e olho pela janela para a noite do Arizona. Havenwood dorme sob um cobertor de estrelas, com aquele silêncio de cidade pequena que costumava parecer seguro. Agora, só parece sufocante. O ar do deserto entra pela fresta da minha janela, seco e quente mesmo na escuridão, trazendo consigo o cheiro de creosoto e poeira. Tem cheiro de lembranças. Mas, mais do que isso, tem cheiro dele.

Fecho os olhos, mas o sono não vem. Nunca vem mais, não quando me permito pensar no Niko. Não quando me permito lembrar. Então, faço o que venho fazendo há três anos: lembro mesmo assim.

Eu tinha cinco anos na primeira vez que o vi. É uma daquelas memórias que deveriam ser confusas. Eu era tão nova, mas, em vez disso, é cristalina, preservada em detalhes perfeitos como algo precioso guardado sob vidro. Lembro-me de como a luz da tarde entrava pelas janelas da nossa sala, deixando tudo dourado. Lembro-me da mão da minha mãe em meu ombro, suave, porém firme, me impedindo de correr. E lembro-me dele.

Niko estava parado na nossa entrada como um fantasma. Com sete anos, já era magro demais, pálido demais, com olhos que pareciam ter visto coisas que nenhuma criança deveria ver. Seu cabelo já era preto naquela época, embora caísse sobre o rosto em vez do corte curto e severo que ele adotaria mais tarde. Ele usava roupas que não serviam direito: uma camiseta doada grande demais nos ombros e jeans que acumulavam nos tornozelos. Carregava uma única mala de mão que parecia pesar mais do que ele.

Mas foram seus olhos que mais lembro. Verdes. Não o verde suave da grama da primavera ou o verde apagado da sálvia. Verde intenso. Penetrante. Aquele tipo de verde que atravessa você e vê tudo o que você está tentando esconder. Mesmo tendo apenas cinco anos, eu sabia que ele estava quebrado.

Meu pai (seu meio-irmão) estava ao lado de Niko, com uma mão em seu ombro, falando em tons baixos com minha mãe. Captei fragmentos: “...o acidente... ambos, instantaneamente... sem outro lugar para ir...” Minha avó e seu marido James, o pai de Niko, estavam voltando de Tucson quando uma carreta atravessou o canteiro central. Disseram que foi instantâneo. Disseram que eles não sofreram.

Eu não entendia a morte naquela época, não realmente. Mas entendia o olhar no rosto do Niko. Entendia que ele estava sozinho de um jeito que eu nunca estive, de uma forma que eu nem conseguia imaginar. Minha mãe soltou meu ombro, e eu fiz o que qualquer criança de cinco anos faria. Fui até ele, olhei naqueles olhos verdes devastadores e disse: “Você quer ver meu quarto? Tenho muitos bichos de pelúcia. Você pode ficar com alguns, se quiser.”

Por um longo momento, ele apenas me encarou. Mas então, tão baixinho que quase não ouvi, ele disse: “Ok.” Aquele foi o começo.

As pessoas falam sobre almas gêmeas como se fossem sempre românticas. Como se o universo só lhe desse uma pessoa que te entende completamente, e essa pessoa deve ser aquela por quem você se apaixona, casa e constrói uma vida. Mas não acho que seja verdade. Acho que, às vezes, o universo te dá uma pessoa que se encaixa em todas as bordas irregulares da sua alma, e não importa como você os chame. Tio. Amigo. Irmão. Meu...

Era isso que Niko era. Desde o momento em que se mudou para o quarto de hóspedes no fim do corredor, ele era simplesmente meu. Não de uma forma possessiva; ou talvez fosse, talvez eu fosse uma criança possessiva e não soubesse de nada melhor, mas do jeito que meus batimentos cardíacos eram meus, do jeito que minha respiração era minha. Essencial. Necessário. Inegável. Nós éramos inseparáveis.

Lembro-me das manhãs antes da escola, de me esgueirar para o quarto dele antes do sol nascer, de subir na cama dele e cochichar sobre os sonhos que tive, histórias que eu queria contar. Ele ouvia com aqueles olhos verdes intensos semicerrados, com a voz ainda rouca de sono, e me contava seus sonhos também. Eram sempre mais sombrios que os meus; cheios de sombras, perseguições e coisas que o caçavam, mas ele me contava mesmo assim. Ele nunca me tratou como se eu fosse nova demais para entender.

Lembro-me das tardes no deserto atrás de casa, construindo fortes com restos caídos de saguaro e fingindo que éramos exploradores descobrindo um mundo novo. Niko subia nas rochas com a coragem de quem já tinha perdido tudo, e eu o seguia porque confiava nele mais do que na gravidade. Ele nunca me deixou cair.

Lembro-me das noites encolhidos no sofá da sala de mídia, assistindo a filmes que meus pais provavelmente não teriam aprovado se estivessem prestando atenção. Niko me deixava encostar no seu ombro, e eu adormecia ao som do seu coração, firme e constante sob minha orelha. Ele sempre me levava para a cama quando os créditos rolavam. Sempre me cobria. Sempre sussurrava: “Boa noite, Leah-bug”, antes de sair. Leah-bug. Deus, faz anos que não ouço isso.

Por sete anos, ele foi minha constante. Meu melhor amigo. A pessoa para quem eu corria quando arranhava o joelho, quando tinha um pesadelo, quando brigava com uma garota na escola. Ele era dois anos mais velho, mas isso nunca importou. Nós existíamos em nosso próprio mundo, um universo de dois, e nada podia nos tocar ali. Até que, de repente, pôde.

Eu tinha doze anos quando tudo mudou. Lembro-me do momento exato, do dia exato, com aquele tipo de clareza que vem de um trauma. Era uma terça-feira de outubro. Sei disso porque tínhamos acabado de voltar do recesso de outono, e eu estava animada para contar ao Niko sobre o livro que tinha lido, um romance de fantasia sobre uma garota que controlava o fogo. Guardei todos os meus pensamentos sobre ele, sabendo que ele ia querer discutir comigo do jeito que sempre discutíamos: profunda e seriamente, como se minhas opiniões importassem.

Eu o encontrei depois da escola, perto do armário dele com um grupo de garotos que eu não reconhecia. Eram mais velhos; tinham a idade dele, catorze anos, e pareciam errados. Essa é a única maneira de descrever. Eles pareciam errados. Roupas pretas demais, piercings demais, olhos que carregavam as mesmas sombras que os do Niko quando chegou à nossa casa. O tipo de garoto que meu pai chamaria de “problemático”. O tipo de garoto que fumava atrás do ginásio e era suspenso por brigar. “Niko!” eu chamei, atravessando o movimento do corredor em direção a ele.

Ele olhou para cima. Nossos olhos se encontraram. E então ele desviou o olhar. Não apenas desviou; ele se virou. Deliberadamente. Intencionalmente. Como se eu fosse uma estranha. Como se eu não fosse nada. Parei de andar, a confusão me paralisando. Um dos garotos disse algo que não consegui ouvir, e o grupo todo riu. Niko riu com eles. Então, eles foram embora juntos, me deixando parada sozinha no meio do corredor com meu livro estúpido apertado contra o peito e meu coração partindo ao meio.

Eu disse a mim mesma que foi um acaso. Um mal-entendido. Talvez ele não tivesse me visto. Talvez estivesse distraído. Mas no dia seguinte, a mesma coisa aconteceu. E no dia depois daquele. E no outro. Em uma semana, Niko parou de vir ao meu quarto pela manhã. Parou de jantar conosco. E parou de olhar para mim completamente. Era como se eu tivesse me tornado invisível para ele, um fantasma assombrando as margens da sua vida. Quando passávamos pelo corredor em casa, ele esbarrava em mim sem dizer uma palavra. Quando tentava falar com ele, ele soltava respostas monossilábicas e desaparecia no seu quarto.

Eu não entendia. Tinha doze anos, e a pessoa mais importante do meu mundo tinha desaparecido sem explicação, substituída por um estranho que usava o rosto dele. Chorei até dormir por meses.

Meu pai percebeu, é claro. Luca Emmerson não constrói um império tecnológico multibilionário sendo desatento. Ele tentou falar com o Niko, tentou entender o que estava acontecendo. Mas Niko tinha construído muros, e o dinheiro e a influência do meu pai não conseguiam escalá-los. “Ele está passando por uma fase”, minha mãe dizia, com a mão suave no meu cabelo enquanto eu soluçava no colo dela uma noite. “Meninos adolescentes... eles mudam. Não é sobre você, querida.”

Mas era sobre mim. Tinha que ser. Porque, se não fosse sobre mim, por que doía tanto? Eu observava à distância enquanto Niko caía mais fundo naquele grupo errado. Os garotos com olhos vazios e sorrisos perigosos. Aprendi seus nomes, embora os odiasse: Tyler, Marcus e Jade. Eles se tornaram as novas constantes do Niko, seu novo universo. E eu me tornei o passado que ele estava tentando esquecer.

Ele começou a chegar em casa cheirando a cigarro. Depois, maconha. E depois, coisas que eu não conseguia identificar, mas sabia que eram piores. Seus olhos, aqueles olhos verdes intensos que costumavam ver tudo, tornaram-se vítreos e distantes. Ele fez sua primeira tatuagem logo depois de completar 14 anos — uma serpente negra que subia pelo antebraço. Depois outra. E outra.

Meu pai tentou de tudo. Terapia. Intervenções. Subornos. Ameaças. Nada funcionou. Niko balançava a cabeça, concordava em mudar e depois desaparecia por dias. Ele voltava parecendo pior; mais magro, mais duro, mais parecido com um estranho. Parei de tentar falar com ele. Qual era o ponto? Ele tinha deixado claro que eu não importava mais.

Mas eu nunca parei de observar. Nunca parei de ter esperança de que um dia ele voltasse a olhar para mim como antes. Como se eu fosse importante. Como se eu fosse dele. Ele nunca olhou.

Na noite em que a polícia veio, eu tinha quatorze anos. Lembro-me de estar fazendo o dever de casa no meu quarto, lutando com uma álgebra que se recusava a fazer sentido, quando ouvi a batida na porta. Seca. Oficial. Aquele tipo de batida que significa problema.

Rastejei até o topo da escada e espiei pelo corrimão, com o coração já acelerado. Meu pai abriu a porta, e lá estavam eles: dois policiais uniformizados e, entre eles, Niko. Ele parecia horrível. Seu lábio estava cortado, sangrando pelo queixo. Seus nós dos dedos estavam esfolados e machucados. Havia uma selvageria nos seus olhos que eu nunca tinha visto antes, algo feral e desesperado. Ele tinha dezesseis anos e parecia ter envelhecido uma década.

“Sr. Emmerson”, disse um dos policiais. “Encontramos seu... irmão? Ele esteve envolvido em uma briga no centro. A outra parte não vai prestar queixa, mas achamos que deveria saber.”

“O que aconteceu?” A voz do meu pai era fria. Controlada. A voz que ele usava nas salas de reunião quando alguém o decepcionava. Niko não disse nada. Apenas encarou o chão, com a mandíbula travada.

O policial explicou. Uma briga fora de um bar. Drogas encontradas com Niko. Pelo visto, não era seu primeiro problema com a lei. Tinha havido outros incidentes. Avisos. Segundas chances que foram desperdiçadas.

Observei o rosto do meu pai endurecer a cada palavra. Observei os últimos fios da sua paciência se romperem. “Obrigado, oficiais”, ele disse finalmente. “Eu resolverei isso.” Eles saíram. A porta fechou. E, por um longo momento, meu pai e Niko ficaram parados no saguão, encarando um ao outro.

“Eu tentei”, disse meu pai calmamente. “Deus sabe que tentei, Niko. Eu te dei todas as oportunidades, todas as chances de mudar isso. Mas você não quer ajuda. Você quer se destruir.”

“Então me deixe”, disse Niko. Sua voz estava áspera e crua. Nada como a voz gentil que costumava me desejar boa noite.

“Eu não posso fazer isso. Seu pai, James, me pediu para cuidar de você. E eu cuidei. Mas não posso ver você se matar. Eu não vou.”

“Então o que você vai fazer? Me expulsar?”

Meu pai ficou em silêncio por um longo momento. Então: “Vou mandar você para longe. Existe uma instalação; um centro de detenção juvenil que se especializa em casos como o seu. Você receberá a ajuda de que precisa, querendo ou não.” Senti as palavras como um golpe físico. Mandá-lo embora.

A cabeça de Niko se ergueu, e pela primeira vez em dois anos, seus olhos encontraram os meus. Eu ainda estava agachada no topo da escada, lágrimas escorrendo pelo meu rosto, e ele me viu. Realmente me viu. Por apenas um segundo, sua expressão se partiu. Vi dor ali, arrependimento e algo que poderia ter sido saudade. Seus lábios se abriram como se ele quisesse dizer algo.

Então os muros subiram novamente. Ele desviou o olhar e disse para meu pai: “Ótimo. Me mande embora. Eu não estou porra nenhuma interessado.” Mas vi suas mãos tremerem. Vi o modo como sua mandíbula tremeu antes de ele a travar com força. Ele se importava. Ele só não admitia.

Eles o levaram três dias depois. Eu não disse adeus. Não consegui. Toda vez que tentava me aproximar dele, as palavras morriam na minha garganta, sufocadas por três anos de silêncio e mágoa. O que eu deveria dizer? Por favor, não vá? Sinto sua falta? Por que você parou de me amar? Ele também não tentou se despedir de mim.

Observei da janela do meu quarto enquanto meu pai colocava a mala de mão do Niko no carro; a mesma com a qual ele tinha chegado nove anos antes. Observei Niko entrar no banco do passageiro sem olhar para trás para a casa. Sem olhar para mim. E então eles se foram.

Isso foi há um ano e meio. Um ano e meio de silêncio, tentando esquecer o garoto que era todo o meu mundo e falhando miseravelmente nisso.

Meu pai o visitava às vezes, embora nunca falasse sobre isso. Eu via no seu rosto quando ele voltava para casa; aquele tipo particular de exaustão que vem de se importar com alguém que não te deixa ajudá-lo. Eu queria perguntar se Niko mencionava meu nome. Se ele perguntava sobre mim. Mas eu estava com medo demais da resposta. Então, não perguntei. Apenas esperei. E agora, a espera acabou.

Fecho meus olhos, trazendo-me de volta ao presente. O relógio marca 3:23 da manhã. Em poucas horas, o sol nascerá sobre Havenwood. Meu pai dirigirá até o centro de detenção. E Niko voltará para casa.

Exceto que ele não é o mesmo Niko que partiu. Ele não pode ser. Mais de um ano naquele lugar. Pesquisei, li sobre isso online, estudei os programas e as restrições e a realidade do que significa estar trancado sendo adolescente. Isso muda você. Endurece você. O garoto que costumava me cobrir e me chamar de Leah-bug se foi, substituído por... o quê? Um estranho? Um criminoso? Alguém que me odeia por não ter lutado mais para mantê-lo aqui? Eu não sei. E é isso que me apavora.

Porque apesar de tudo; apesar do ano de silêncio, do abandono, do jeito que ele olhava através de mim como se eu não existisse; eu nunca parei de me importar. Nunca parei de ter esperança de que, de alguma forma, algum dia, eu o teria de volta. Amanhã, vou descobrir se essa esperança era tola. Amanhã, Niko volta para casa. E eu não faço ideia de quem ele será quando atravessar aquela porta. Não sei se ele vai olhar para mim ou através de mim. Não sei se ele vai se lembrar da garota que lhe deu metade dos seus bichos de pelúcia quando ele não tinha nada, ou se sou apenas mais um fantasma de um passado que ele está tentando esquecer.

Não sei se o garoto que eu amava — porque sim, posso admitir agora na escuridão do meu quarto às 3 da manhã, eu o amava, de qualquer forma que uma criança possa amar, de qualquer forma que um coração possa se apegar a outro coração e se recusar a soltar — não sei se aquele garoto ainda existe em algum lugar dentro do homem que ele se tornou. Mas amanhã, eu vou descobrir.

Puxo meu cobertor mais para perto dos ombros e observo as estrelas desaparecerem conforme o céu começa a clarear no leste. Em algum lugar lá fora, Niko também está acordado. Talvez ele esteja pensando em voltar para casa. Talvez esteja pensando em mim. Ou talvez eu ainda seja invisível para ele. De qualquer jeito, o sol está nascendo. De qualquer jeito, o amanhã chegou.