Legado: Ghost

Nota do autor:

Olá a todos ❤️

Muito obrigada por estarem aqui, espero que gostem desta história!!

Antes de começarem a ler, gostaria de mencionar que esta história explora temas angustiantes, incluindo abuso infantil, abuso sexual e violação de consentimento. Por favor, procedam com cuidado e priorizem o seu bem-estar.

Como sempre, por favor, reajam, comentem e avaliem — isso ajuda-me imenso! ❤️

Abraços!

- Bee

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Apaixonei-me pelo Ghost há dez anos.

Até hoje, não consigo definir o momento exato em que a mudança aconteceu ou que parte específica dele me conquistou. Talvez tenha sido a sensação inabalável de segurança que me envolvia sempre que ele estava por perto, como se uma pesada jaqueta de couro me protegesse de uma tempestade. Talvez fosse a sua paciência — algo raro e silencioso num mundo de motores barulhentos e homens ainda mais ruidosos. Ou talvez, muito simplesmente, fossem aquelas malditas covinhas.

As pessoas dizem que o amor de infância é como escrever na areia — fácil de marcar, mas ainda mais fácil de a maré levar. O meu amor não era assim. Estava gravado na base de quem eu era. O que quer que tenha acontecido entre nós, ficou. Persistiu.

Era uma tarde de sábado, daquelas em que o sol entrava pelas janelas altas e sujas em feixes empoeirados, iluminando o caos do santuário dos Broken Halos.

Eu estava sentada no colo do Ghost, um lugar que eu já tinha ocupado milhares de vezes. Para uma menina de oito anos, o Ghost parecia uma montanha — sólido, inabalável e quente. Ele explicava-me algo, mas eu não conseguia concentrar-me no que ele dizia, com a sua voz num murmúrio baixo e reconfortante que vibrava contra as minhas costas.

“Se ignoras as pequenas coisas, a máquina toda acaba por avariar. Tens de cuidar do que importa”, disse ele.

Eu observava a forma como o seu cabelo escuro caía sobre a testa e a linha de concentração entre as suas sobrancelhas.

“Ghost?”, interrompi, com a minha voz pequena, mas clara.

“O que se passa, Angel?”

“Posso ser tua mulher quando for grande?”

Perguntei aquilo com a sinceridade cristalina e assustadora que só uma criança consegue ter. Eu não estava a brincar às casinhas. Eu estava a pedir um futuro.

O efeito foi imediato. O ruído habitual do clubhouse — o tilintar das garrafas, os palavrões altos durante uma partida de bilhar, o baixo pesado da jukebox — morreu num silêncio sufocante, como se o ar tivesse desaparecido.

As cabeças viraram-se. Os olhos arregalaram-se. Os queixos quase bateram no chão de linóleo gasto. O meu pai, conhecido no clube como Doc, estava sentado a apenas um metro e meio de distância, a limpar uma mancha dos óculos. Ele congelou, o seu olhar intensificou-se, fixando o Ghost com uma expressão que teria feito um homem menos corajoso fugir do estado.

Ghost ficou imóvel por um segundo. Depois, inclinou a cabeça para trás e soltou uma gargalhada alta e contagiante que vibrou por todo o meu corpo.

Senti-me a murchar instantaneamente. O calor da vergonha subiu às minhas bochechas, fazendo os meus olhos arderem. O peso esmagador da realidade instalou-se: ele achava que eu era uma piada. Para mim, aquilo era o destino; para ele, era uma anedota gira para contar mais tarde enquanto bebia.

“Sabes de uma coisa, Angel?”, perguntou ele, recuperando finalmente o fôlego. Virou-me ligeiramente para conseguir olhar para mim, sorrindo tanto que aquelas covinhas profundas se vincavam no seu rosto bonito e rústico. Eram como parênteses em torno de um sorriso que podia iluminar o beco mais escuro. “Se ainda quiseres ser minha mulher quando tiveres dezoito anos, vamos casar-nos.”

A esperança, brilhante e assustadora, floresceu no meu peito como uma flor silvestre no deserto. Mas uma nuvem negra seguiu-se logo atrás, o medo prático de uma rapariga que sabia como o mundo funcionava.

“Mas… e se já fores casado nessa altura?”, sussurrei, com os dedos a enrolarem-se no tecido do seu colete de ganga. “E se encontrares outra pessoa?”

A expressão do Ghost suavizou-se. O riso desapareceu dos seus olhos, substituído por algo mais estável, algo que parecia uma fundação. “Eu espero por ti, Angel”, disse ele. Estendeu a mão e deu-me uma festinha condescendente na cabeça — um gesto que eu odiava porque me fazia sentir pequena, mas hoje, deixei passar por causa do olhar nos seus olhos.

“Prometes?”

“Vou fazer melhor”, disse ele, com a expressão a tornar-se falsamente séria enquanto estendia o dedo mindinho. “Promessa de mindinho.”

Enganchei o meu dedo pequeno e limpo no dele, grande e sujo de óleo. Parecia um contrato.

“Qual é o teu nome verdadeiro, Ghost?”, perguntei, encorajada pelo trato.

Todos no clube do papá tinham uma alcunha. Os nomes eram conquistados, ou eram escudos. O papá era Doc porque sabia tratar feridas tão bem como qualquer cirurgião. O pai da Grace era Neon. Eram identidades forjadas no fogo e no asfalto.

“Conto-te quando nos casarmos”, disse ele com uma piscadela, voltando a falar de correntes de mota como se não tivesse acabado de comprometer a sua liberdade.

Apaixonei-me por ele quando tinha oito anos. Todos, incluindo o Ghost, descartaram isso como uma paixoneta infantil passageira — uma fase que eu superaria tal como os meus ténis brilhantes ou o meu medo do escuro.

Estavam enganados.

O afastamento começou quando fiz doze anos. O Ghost deve ter percebido que a forma como eu olhava para ele não tinha mudado; na verdade, o meu olhar tinha ficado mais intenso, mais focado. Ele começou a manter distância, escondendo-se nas sombras do clube, garantindo que houvesse sempre uma mesa, uma mota ou uma pessoa entre nós. Deixou de me deixar sentar no seu colo. Parou de dizer o meu nome com aquele calor natural. Tratava-me como uma boneca de porcelana frágil — ou uma bomba-relógio.

Bem, desde a semana passada, tenho dezoito anos. O tempo esgotou-se. E estou aqui para cobrar a dívida.

O clubhouse está estranhamente silencioso esta noite. É quarta-feira, a pausa a meio da semana em que o caos do fim de semana acalma para um zumbido baixo. A maioria dos irmãos e as suas mulheres estão em casa ou escondidos nos quartos privados ao longo do corredor comprido e pouco iluminado.

Embora muitos tenham as suas próprias casas espalhadas pelos subúrbios, todos os irmãos mantêm um quarto aqui — um santuário para quando o mundo lá fora fica demasiado barulhento ou a estrada fica demasiado longa. O meu pai e a minha madrasta, Kasia, ainda têm o deles. Eu também tenho um quarto aqui, e vou mudar-me de vez daqui a algumas semanas, quando a faculdade começar. O meu irmão, que agora é conhecido como Shade, já vive aqui, agora que é oficialmente um membro do clube.

Para ser sincera, a ideia da faculdade parece um casaco pesado que não quero usar. Não estou à procura de um escritório, de um apartamento num arranha-céus ou de um doutoramento. O meu coração sempre me puxou para um legado diferente: um lar. Uma família.

Talvez seja por causa da Kasia. Ela entrou nas nossas vidas quando as coisas estavam fragmentadas e transformou uma casa fria e ecoante num ambiente quente e seguro. O meu pai fez o melhor que pôde, mas era um homem de medicina e motas; não sabia como encher uma casa com o cheiro a pães de canela e a sensação de pertença. A nossa casa transformou-se quando a Kasia se mudou. Ela mostrou-me que existe uma arte silenciosa e poderosa em cuidar de uma família. Não é falta de ambição; é um tipo diferente de força.

O papá quer-me na universidade, no entanto. Ele quer que eu tenha “opções”, por isso estou a seguir os seus desejos, a tratar da inscrição e da orientação. Afinal, estou rodeada de mulheres fortes. Não me faltam exemplos a seguir.

A mulher do Bruiser, Addie, é uma investigadora premiada com um doutoramento — é uma das mentes mais brilhantes que já conheci. A minha madrasta é uma assistente social que dedicou a sua vida a tirar crianças das fendas de um sistema quebrado. A minha tia Gloriana, mulher do tio Ink, passou anos no FBI antes de se tornar proprietária de um negócio ao lado da mulher do Stone, a Lex.

Admiro-as. Admiro mesmo. Elas são ferozes, independentes e brilhantes. Mas gostava que o mundo não olhasse de lado para as mulheres que escolhem um caminho diferente. Gostava que houvesse o mesmo respeito pela mulher que quer ser o coração de um lar em vez da cabeça de uma empresa. Não quero mudar o mundo; quero criar um mundo para as pessoas que amo. Especificamente, para um homem.

Caminho pelo corredor, as tábuas do chão a ranger ligeiramente sob as minhas botas. Cada passo parece uma milha. O meu reflexo nas fotografias emolduradas na parede — fotos de viagens, festas e irmãos que já partiram — parece o de uma estranha. Pareço mais velha esta noite. Sinto-me mais velha.

Paro em frente à porta do Ghost. É de carvalho maciço, marcada com alguns riscos de anos de uso. Parece uma fortaleza. Atrás desta porta está o homem que prometeu esperar. Atrás desta porta está a resposta a uma pergunta que faço há dez anos.

O meu coração bate tão freneticamente que consigo sentir a pulsação nas pontas dos dedos. A minha respiração é curta, e o ar no corredor parece subitamente demasiado rarefeito para engolir. Lembro-me da massa nas suas mãos. Lembro-me da promessa de mindinho. Lembro-me das covinhas.

Respiro fundo, trêmula, apoiando as mãos nas calças de ganga, e bato à porta. Três batidas claras e secas.

O silêncio do outro lado dura uma eternidade. Depois, ouço o som pesado de passos.

Lá vamos nós.