SAINT ADRIAN (Romance MM)

CAPÍTULO 1 - Dek

Terça-feira à noite.

Nunca perguntei como ele consegue pagar a melhor suíte em um dos hotéis mais caros da cidade. Eu não me importo. A única coisa que importa é que, quando eu passar por aquela porta pesada, ele já estará me esperando.

Meu pau já está meio duro só de pensar nele.

O cartão-chave emite um flash verde suave e um clique baixo. Entro no pequeno hall de mármore; a pedra fria sob minhas botas dá lugar a um carpete espesso conforme o espaço se abre para a sala de estar. Janelas do chão ao teto estendem-se por toda uma parede, emoldurando um oceano de luzes da cidade que brilham como diamantes espalhados na escuridão.

O quarto está com a luz baixa e quente — apenas algumas arandelas âmbar e o brilho do horizonte. O ar cheira a limpeza, a coisa cara: lustra-móveis de limão na madeira, lençóis de alta qualidade e, por baixo de tudo, ele. Baunilha e sândalo, um perfume quente e masculino. Isso me atinge lá embaixo, no estômago, todas as vezes.

Ele está parado na janela de costas para mim, uma silhueta escura contornada pela cidade.

O cabelo loiro captura a luz como ouro pálido. Ombros largos preenchem o mesmo terno cinza-escuro que ele sempre usa — cortado com perfeição, camisa social cinza-escura por baixo e botas pretas em vez de sapatos sociais. Algo nessa pequena escolha sempre faz meu pulso acelerar: ele se veste como se estivesse pronto para sair dali e desaparecer na noite, não como um homem que está prestes a se ajoelhar para mim.

Ele se vira, apenas o suficiente para olhar por cima do ombro. A luz âmbar reflete em seus olhos cor de avelã e os torna incandescentes.

Porra. Ele é tão lindo que quase dói olhar para ele. Mandíbula marcada, maçãs do rosto altas, aquela intensidade silenciosa que ele carrega como uma segunda pele.

Mas esta noite o cansaço está ainda mais profundo — sombras sob seus olhos, uma leve tensão nos cantos da boca. O que quer que ele faça lá fora, durante o dia, cravou os dentes nele, não apenas no rosto, mas direto até a medula. Posso sentir isso irradiando dele em ondas.

E é meu prazer imundo e egoísta pegar essa dor e virá-la do avesso.

Já li os estudos, os artigos clínicos: como a mágoa emocional às vezes pode ser redirecionada pelo corpo — dor física aguda para afogar o tipo mais profundo, depois prazer para lavar tudo.

Para algumas pessoas, realmente funciona. Para ele — para nós — funciona.

“Sim, estou atrasado”, rosno, a voz já áspera pelo dia e pela vontade que sinto dele. “Ajoelhe-se.”

Pelo canto do olho, vejo-o obedecer instantaneamente. Seus joelhos atingem o carpete felpudo com um baque surdo e pesado. Ele ainda está totalmente vestido — paletó abotoado, gravata perfeita — e o contraste dessa elegância controlada cedendo tão rápido faz o calor subir pela minha espinha.

“O trânsito estava uma merda.” Arranco minhas luvas de couro e as jogo na mesa de vidro. O sobretudo de lã segue o mesmo caminho, tirado dos ombros e jogado sobre o encosto de uma cadeira. “O trabalho foi uma merda.”

Chuto as botas, tiro as meias, sinto o carpete quente contra meus pés descalços. Meus dedos encontram a barra da minha camisa social onde ela está enfiada na calça; eu a puxo para fora, abro os botões um a um e deixo a camisa cair. O ar fresco beija minha pele.

Vou até o bar e sirvo três dedos do Armagnac que ele sempre deixa esperando. Desta vez, um Delord 25-Year Bas-Armagnac. Só a garrafa custa quase metade do meu aluguel mensal. Agito o líquido, inalo o aroma profundo, rico e picante — ameixa, baunilha, um fio brilhante de damasco seco. Ele desliza pela minha língua como calor líquido.

Caminho de volta até ele lentamente, até que meus dedos descalços quase toquem seus joelhos afastados.

Ele está respirando de forma curta e rápida. Enterro meus dedos naquele cabelo loiro grosso, aperto com força e puxo sua cabeça para trás até que a coluna longa de seu pescoço fique exposta para mim. Seu pomo de adão sobe e desce enquanto ele engole em seco. Aqueles olhos brilhantes se elevam aos meus — tempestuosos, desesperados, confiantes — e a visão dele assim, tão poderoso e tão completamente rendido, quase me desmonta.

“E você”, murmuro, com a voz baixa, “minha doce putinha… vai sentir cada maldito segundo disso.”

Um tremor visível percorre seu corpo grande. Deslizo um pé entre suas coxas, pressiono o arco do pé contra o volume grosso do pau dele, que estica o tecido fino da calça de lã. Ele já está duro como pedra, vazando tanto que sinto o calor úmido através do tecido.

“Já está duro”, rosno, esfregando meu pé apenas o suficiente para fazê-lo sibilar. “Vadia do caralho.”

Seus cílios tremulam. Um som quebrado escapa de sua garganta — meio gemido, meio súplica — e a necessidade crua nele se enrola apertada ao redor das minhas costelas. Quero despedaçá-lo. Quero montá-lo de novo. Quero mantê-lo assim para sempre, no limite de quebrar, seguro apenas porque sou eu quem está segurando a coleira.

Solto seu cabelo com um último puxão brusco que faz sua respiração falhar, então dou um passo atrás. O Armagnac queima quente em minha garganta enquanto termino a dose e coloco o copo na mesa com um tilintar deliberado.

“Quarto. Agora.”

Ele não fala nada; ele sabe que é melhor assim. Apenas se levanta daquele jeito suave e poderoso que sempre faz o calor subir pela minha espinha.

As portas do quarto se abrem sem ruído. O espaço aqui é mais escuro, íntimo. Cortinas blecaute pesadas estão fechadas pela metade, deixando entrar apenas uma fina lâmina do brilho da cidade que atravessa a cama king-size. Os lençóis já estão dobrados, brancos e nítidos contra o edredom carvão profundo.

Na mesa de cabeceira baixa ao lado da poltrona de couro que sempre reservo, tudo está disposto exatamente como gosto: o rolo de corda de seda preta, a elegante roda de Wartenberg de aço, lubrificante, nada mais. Nenhum brinquedo que faça barulho. Sem vendas. Gosto de ver o rosto dele.

Desabo na poltrona, coxas bem abertas, meu peito nu ainda exposto pela camisa que nem me dei ao trabalho de tirar. O couro é frio contra minha pele. Apoio meus antebraços nos descansos e levanto o queixo.

“Dispa-se. Devagar. Dobre cada maldita peça. Depois ajoelhe-se aqui — entre as minhas pernas.”

Ele começa pela gravata — dedos precisos, sem pressa, como se estivesse se preparando para um argumento final em vez de se oferecer para ser arruinado. O paletó desliza daqueles ombros largos. A camisa abre botão por botão, revelando as placas grossas de seus peitorais, o rastro esparso de pelos que corta um abdômen esculpido. Botas e meias em seguida. Depois, a calça. Ele engancha os polegares no cós e a empurra para baixo junto com a cueca em um único movimento, liberando seu pau grosso — já avermelhado, úmido na ponta, curvando-se contra o abdômen.

Quando ele está completamente nu, dobra cada peça com uma organização militar e coloca a pilha de lado.

Então ele se ajoelha.

Bem entre minhas coxas abertas. Joelhos espalhados no carpete felpudo, coluna reta como um bastão, mãos viradas com as palmas para cima sobre as coxas, exatamente como eu o ensinei.

Seu pau aponta para a frente entre nós, grosso e brilhante, uma gota fresca de pré-go escorrendo lentamente pela extensão. Aqueles olhos avelã incandescentes permanecem fixos nos meus — como se eu fosse o único em quem ele confia para tirar o veneno dele antes que isso o apodreça de dentro para fora.

Inclino-me para a frente, cotovelos apoiados nos joelhos, e varro com o olhar cada centímetro exposto.

“Um garotinho tão carente”, murmuro, com a voz baixa e afiada. “Nu. Pingando. Um maldito desastre, e você nem provou de mim ainda.”

Minha mão dispara, os dedos prendendo com força ao redor de sua mandíbula, o polegar cavando fundo na articulação até sentir o músculo saltar sob a pressão. Viro o rosto dele para cima para que aqueles olhos maravilhosos não tenham onde se esconder.

“Minha doce putinha”, rosno, deixando as palavras cravarem como dentes. “Olhe para você — ajoelhado tão bonito, pau vazando por todo lado só porque te mandei tirar a roupa. Você nasceu para isso, não nasceu? Nasceu para ser minha vadia desesperada.”

Um tremor percorre seu corpo. Sinto sob a minha palma. A dor o excita, mas não do mesmo jeito que as palavras. Ele precisa de ambos — das palavras e das ações —, mas ele anseia pelas palavras.

Solto a mandíbula dele e me inclino para trás, o peito arfando.

“Tire meu pau e chupe.”

Dedos ágeis alcançam sem hesitação — calejados, tremendo de antecipação —, abrem o botão, puxam o zíper tão rápido que os dentes rangem. Então, seu punho se fecha ao meu redor, quente e firme, e ele me engole de uma vez em um movimento brutal.

“Porra—!” Minha cabeça bate contra o couro. O prazer me atinge como um soco no estômago. A boca dele é um forno — úmida, gananciosa —, sugando com tanta força que suas bochechas cavam.

Uma mão agarra o braço da poltrona até o couro ranger; minha outra mão se enrola em seu cabelo, puxando-o mais para dentro enquanto sua língua arrasta com aspereza pela parte de baixo e chicoteia a cabeça do meu pau.

Empurro com força, passando por seu reflexo de vômito até atingir o fundo de sua garganta. Ele engasga — úmido, gutural, olhos lacrimejando — e a vibração arranca um rosnado de mim.

“Abra mais, vadia. Engole essa porra.” Deixo que ele respire fundo e desesperado, depois o empurro de volta, meus quadris se movendo. “Me faça gozar. Agora.”

Ele trabalha em mim como se estivesse tentando nos matar — puxadas longas e sujas, a garganta convulsionando. A pressão se enrola baixa e viciosa, então detona. Gozo com um grunhido quebrado, inundando a boca dele com jatos pesados e pulsantes — quentes, grossos, escorrendo pelos lábios quando ele não consegue engolir rápido o suficiente. Minhas coxas travam; minha visão escurece por um segundo.

“Porra… porra. Um garoto tão bom para mim.” Minha respiração sai falha e irregular. Por um momento, apenas o seguro parado, deixando-o engolir ao redor do meu pau, o calor escorregadio de sua boca transformando o prazer em um calor que formiga minha pele.

Então, eu o empurro para longe, forçando-o a cair para trás sobre os calcanhares. Ele me observa, ainda ofegante, o queixo brilhando, lábios inchados e vermelhos. O próprio pau dele é obsceno — roxo-escuro, veias saltadas, vazando contra o abdômen a cada respiração.

“Na cama. Agora.”

Pego o rolo de seda enquanto me levanto, os músculos ainda tremendo pelos espasmos. Ele sobe no colchão; estou sobre ele em segundos. Seus pulsos são presos acima da cabeça, a corda cortando fundo enquanto aperto os nós — com força suficiente para as fibras rasparem a pele, com força suficiente para que eu já possa ver os vergões vermelhos crescendo sob a pressão. Ele geme um pouco, o pau se contraindo contra o estômago.

Deslizo minhas mãos pelos seus braços amarrados, apertando forte o suficiente para que meus dedos afundem fundo nos bíceps e tríceps. Sei que estou deixando marcas — impressões digitais roxas que ele sentirá toda vez que se mover amanhã. Ele sibila entre os dentes, mas não se afasta. Pelo contrário, seu pau se contrai com mais força, uma gota fresca de pré-go escorrendo pela extensão.

Enquanto ele jaz ali, ofegante, tiro o resto das minhas roupas.

Pego a roda de Wartenberg e subo na cama, forçando suas pernas a se abrirem antes de sentar sobre meus calcanhares entre elas.

Os espinhos de aço capturam a luz baixa enquanto eu a passo lentamente pela palma da minha própria mão primeiro, deixando-o assistir, deixando suas pupilas dilatarem naqueles olhos cor de avelã.

Então começo nele — leve no início, apenas o arranhão mais sutil sobre uma clavícula. Sua respiração falha. Passo a roda mais para baixo, circulando um mamilo. Os espinhos cravam em pontinhos perfeitos e ele se arqueia, um som quebrado rasgando sua garganta. Continuo — pelo centro de seu peito, sobre os gominhos de seu abdômen, ao longo do V de seus quadris. Quando alcanço a parte interna da coxa, ele se sacode com força contra as cordas, os músculos saltando sob a pele.

“Fique parado, porra”, rosno, e pressiono minha mão livre contra seu esterno, prendendo-o no lugar enquanto rolo a roda ao longo do pau dele.

Os dentes de metal beijam a parte de baixo, depois a cabeça. Seus quadris dão um solavanco involuntário. Faço de novo, mais devagar, observando seu rosto contorcer-se — prazer e pequenas faíscas agudas de dor se misturando até que sua boca se abra em um gemido silencioso.

Coloco a roda de lado e envolvo meu pau com a mão em vez disso. Um golpe lento e apertado da base à ponta. Ele está escorregadio, ardendo, pulsando no meu punho.

“Porra—por favor—”

“Uma putinha tão doce.” Aperto com mais força a base, cortando o orgasmo que crescia antes que pudesse atingir o ápice. Suas coxas tremem.

Eu o mantenho ali, bem no fio da navalha, enquanto me inclino e mordo o músculo grosso onde seu oblíquo encontra o osso. Com força. O suficiente para deixar marcas de dentes. Ele geme, profundo e acabado, o som vibrando contra meus lábios.

Faço carinho nele de novo — três puxadas firmes — e paro. Pego seus testículos em vez disso, rolando-os, puxando apenas o suficiente para fazer seus olhos lacrimejarem. Outra pressão firme no quadril, dedos cavando tão fundo que sinto o osso por baixo. Hematomas sobre hematomas.

Ele está ofegante agora, peito arfando, debatendo-se contra as cordas, suor começando a brilhar em sua pele.

Eu o provoco mais duas vezes. Uma vez apenas com meu polegar circulando a cabeça enquanto mordo a parte interna da coxa dele com força suficiente para fazê-lo gritar. Uma vez com meus punhos voando rápidos e brutais contra a carne de suas coxas até que todo o seu corpo trave — então eu congelo, polegar pressionado cruelmente sob a cabeça até que o orgasmo morra novamente.

Na quarta vez, ele está tremendo. Lágrimas prendem em seus cílios. Linhas vermelhas esculpidas pelas cordas em seus pulsos. Minhas impressões digitais já estão florescendo escuras em seus braços, seus quadris, seu peito. Ele parece arruinado. Perfeito.

Sento-me sobre meus calcanhares, meu pau duro novamente, e arrasto a roda de Wartenberg pela parte interna da coxa dele uma última vez, pressionando o suficiente para tirar sangue.

“Implore para mim, Anarchist”, murmuro, com a voz áspera como cascalho. “Implore para eu gozar como a vadia safada que você é, e talvez — talvez — eu pense no assunto.”

Seus lábios se abrem. A palavra já está se formando, crua e desesperada, quando rolo a roda sobre seus testículos e escuto as palavras caírem, lindas e perfeitas e tudo o que eu poderia querer.