Virgin Territory
A madeira pesada do púlpito parece fria contra as minhas coxas nuas enquanto subo as saias até a cintura. A capela está vazia agora; os passos do último paroquiano ecoaram pelo corredor há dez minutos.
O sermão do meu pai ainda paira no ar como incenso viciado — algo sobre tentação e o preço do pecado.
Meus dedos encontram meu ponto favorito, o calor já úmido entre as minhas pernas. Não preciso de exploração delicada; conheço este terreno como cada bom ponto de pesca no rio. A lã grossa do meu vestido arranha minha pele sensível enquanto abro mais as pernas na plataforma elevada. Dois dedos mergulham, curvando-se contra aquele ponto que faz meus dedos dos pés se encolherem dentro das minhas botas.
O som úmido dos meus dedos cavando parece amplificado no silêncio sagrado.
“Senhor, perdoa-me”, sussurro para a cruz pendurada atrás de mim, mas as palavras soam vazias. Meu polegar circula meu capuz, pressionando com mais força a cada volta. Meus quadris balançam contra a minha mão, e o púlpito de madeira range suavemente no ritmo. O cheiro de cera de abelha e couro de Bíblia antiga preenche minhas narinas enquanto perco o fôlego, um almíscar.
Tão perto. Só mais algumas investidas e...
As portas do santuário se abrem com um rangido que me faz pular. Puxo minhas saias para baixo, com o coração batendo contra as costelas como um guaxinim encurralado.
Uma figura está parada, silhuetada contra a luz clara da tarde — alto, magro, coberto de poeira. Um cavaleiro do Pony Express. A mochila de correio característica está pendurada em seus ombros.
“Reverendo Gallagher?” Sua voz é jovem, áspera devido ao vento e à poeira.
Ajeito meu vestido, com as bochechas ardendo.
“Meu pai retirou-se para a reitoria. Posso ajudá-lo?”
Ele entra na nave, e a luz ilumina suas feições corretamente pela primeira vez. Cabelos escuros caindo úmidos sobre as têmporas, olhos da cor de um céu de tempestade, linha do maxilar afiada o suficiente para cortar vidro. Ele não deve ser muito mais velho que eu — vinte anos, no máximo. Poeira cobre sua jaqueta de couro gasta, mas, por baixo, consigo ver as linhas fortes de seus ombros.
“Preciso fazer uma confissão.”
Ele se aproxima do púlpito, suas botas raspando nas tábuas do chão.
“É urgente.”
Minha pussy se contrai com sua proximidade, o orgasmo interrompido ainda latejando em minhas veias.
“Confissões são para as tardes de sábado.”
“Isso não pode esperar.”
Ele chega aos degraus do púlpito e seu olhar percorre meu corpo. Não é o olhar respeitoso e distante que a maioria dos homens dá à filha do ministro. É algo completamente diferente — faminto e direto.
“Estou cavalgando há três dias seguidos. Fiz coisas... vi coisas...”
Seus nós dos dedos roçam minha mão quando ele agarra a borda do púlpito.
Suas narinas aspiram o almíscar, no momento em que sinto um aroma inebriante.
Oh, Cristo!
Calafrios de prazer sobem pelo meu braço. O cheiro dele me atinge — suor, cavalo, couro e algo unicamente masculino que faz minha boca salivar.
“Que tipo de coisas?” Minha voz sai mais rouca do que eu pretendia.
Seus olhos escurecem. “Do tipo que mantém um homem acordado à noite. Do tipo que faz ele se perguntar se ainda resta bondade no mundo.”
Ele se inclina para mais perto, com a voz baixando.
“Do tipo que faz um homem desejar desesperadamente sentir algo puro novamente.”
Minhas coxas se juntam instintivamente. A umidade de antes não desapareceu — na verdade, intensificou-se. Consigo sentir a mancha úmida atravessando minhas roupas íntimas.
“Não sou a pessoa a quem você deveria contar isso”, digo, mas meu corpo me trai. Não me afasto.
“Não é?”
Seus dedos percorrem a madeira entalhada do púlpito, a centímetros de onde minha mão repousa.
“Você está aqui. Na casa de Deus. Perto o suficiente para tocar a salvação.”
Seu olhar desce para meus lábios.
“Ou a tentação.”
O ar entre nós crepita de tensão. Meus mamilos estão eretos sob o espartilho, ansiando por atenção. Eu deveria mandá-lo embora, encontrar meu pai, fazer o que é correto. Mas não me movo. Não consigo.
“Qual é o seu nome?” pergunto em vez disso.
“Jedediah. Mas todos me chamam de Jed.”
“Jed”, repito, testando o formato do nome na minha língua. “Eu sou Felicity.”
“Felicity.” Seu sorriso é lento, perigoso. “Significa felicidade. Você é feliz, Felicity?”
Antes que eu possa responder, sua mão cobre a minha sobre o púlpito. Sua palma é calejada, quente, impossivelmente grande. Meus dedos tremem sob seu toque. A textura áspera envia arrepios pelo meu braço, direto ao meu âmago.
“Eu poderia te fazer feliz”, ele murmura, aproximando-se até que seu corpo pressione o púlpito entre nós. “Eu poderia fazer você esquecer tudo sobre sermões e pecados.”
Ele levanta minha mão. Suas narinas dilatadas absorvem o meu perfume feminino.
Minha respiração falha. Isso é loucura. Insanidade. Mas meu corpo não se importa com a sanidade. Meu corpo quer subir nesse púlpito e me pressionar contra ele até que não reste nenhum espaço entre nós.
“Você nem me conhece”, sussurro, mas soa fraco até para os meus próprios ouvidos.
“Conheço o suficiente.”
Sua outra mão sobe para envolver meu rosto, o polegar acariciando minha mandíbula.
“Eu sei que você não é tão inocente quanto finge. Eu vi como você estava quando entrei. Toda corada e sem fôlego. O que você estava fazendo aqui sozinha, Felicity?”
Meu rosto queima de vergonha e de outra coisa — excitação.
“Isso não é da sua conta.”
“Não é?” Seu polegar roça meu lábio inferior, e preciso lutar contra a vontade de levá-lo à boca. “Acho que pode ser exatamente da minha conta. Acho que você estava se tocando. Bem aqui. Onde seu pai prega contra a própria coisa.”
Meus joelhos cedem. Ninguém nunca falou comigo assim. Tão direto.
“Você é perverso”, ofego.
Seu sorriso se alarga. “Ah, querida, você não faz ideia.”
Antes que eu possa protestar, ele contorna o púlpito, fechando a distância entre nós. Suas mãos seguram minha cintura, levantando-me sem esforço até a borda da plataforma. A madeira é dura contra minhas costas através das saias.
“O que você está fazendo?” ofego, mas minhas mãos já estão presas em seus cabelos.
“Algo perverso.” Sua boca reivindica a minha, e o mundo explode. Sua língua força a passagem pelos meus lábios, reivindicando, conquistando. Ele tem gosto de poeira e desejo. Retribuo o beijo desesperadamente, toda a minha fome reprimida vindo à tona. Meses, anos de desejos contidos e sonhos sob os lençóis se derramam neste único momento.
Suas mãos percorrem meu corpo, rudes e exigentes. Uma desliza para cobrir meu seio, o polegar esfregando meu mamilo através das camadas de tecido. Arqueio o corpo em direção ao seu toque, um gemido escapando da minha garganta.
Deus, como posso dizer a ele que nunca fui tocada por um homem?
“Você é tão responsiva”, ele rosna contra minha boca. “Tão, fucking gostosa para isso.”
“Por favor”, eu murmuro, sem nem saber pelo que estou implorando.
Sua resposta é puxar minhas saias novamente, desta vez com propósito. O ar frio atinge minha pussy gotejante enquanto ele me expõe na capela. Eu deveria sentir vergonha, mas tudo o que sinto é uma necessidade desesperada.
“Fuck, olha para você.” Seus dedos deslizam pelas minhas dobras úmidas, explorando, testando. “Encharcada para mim. Você estava pensando nisso quando estava se tocando?”
“Sim, mmm, mmm, mmm.”
Seu polegar encontra meu clitóris, circulando lentamente. Meus quadris se chocam contra sua mão. A borda de madeira do púlpito finca nas minhas nádegas, mas eu não me importo. Tudo o que importa é o seu toque, sua boca no meu pescoço, a pressão aumentando dentro de mim.
“Quero estar dentro de você”, ele murmura contra minha pele. “Bem aqui. Onde seu pai fica todo domingo.”
O pensamento é tão blasfemo, tão completamente errado, que envia uma nova onda de excitação através de mim. “Não podemos.”
“Nós podemos.” Seus dedos trabalham mais rápido, com mais força. “E nós vamos.”
Estou ofegante agora, com as pernas abertas ao redor dele. As portas abertas do santuário nos enquadram como uma pintura — dois pecadores presos na luz dourada da tarde. Qualquer um poderia entrar. Meu pai poderia voltar. O risco torna tudo mais quente.
“Jed”, ofego enquanto seus dedos se curvam dentro de mim, atingindo aquele ponto perfeito. “Oh Deus, Jed.”
“Não Deus”, ele ri sombriamente. “Apenas eu.”
Ele me trabalha com precisão de especialista, polegar no meu clitóris, dedos entrando e saindo. Meu orgasmo cresce rapidamente, atingindo o ápice como uma onda. Mordo o lábio para não gritar enquanto ele passa por mim, sacudindo meu corpo inteiro. Minha pussy aperta seus dedos, espasmando de prazer.
Antes que eu possa me recuperar, ele abre o cinto. O fecho metálico ecoa na igreja silenciosa. Seu pau salta para fora — grosso, duro, já vazando na ponta. Minha boca saliva ao ver.
Pela primeira vez, vejo carne ereta, um poste rígido e impressionante. Droga, como parece bom.
“Espere”, consigo dizer, embora meu corpo esteja gritando que sim. “Nós não podemos. Eu poderia engravidar.”
“Eu vou puxar antes”, ele promete, posicionando-se na minha entrada. “Eu juro.”
Eu deveria discutir mais, mas a cabeça do seu pau já está empurrando para dentro de mim, me esticando deliciosamente. Ele é maior do que eu sonhei; a queimação se mistura ao prazer enquanto ele se aprofunda.
“Fuck, você é apertada”, ele geme, segurando meus quadris. “Tão, fucking apertada e molhada.”
Bom, que se dane, virgem pra cacete.
Minhas pernas se enroscam na cintura dele, puxando-o para mais fundo. A plenitude é requintada, o arrastar do seu pau contra minhas paredes enviando faíscas por minhas veias. Ele começa a se mover, devagar no início, depois mais rápido, com mais força. O púlpito range sob nós, mantendo o ritmo da nossa foda.
“Olhe para mim”, ele ordena, e forço meus olhos a abrirem. “Quero te ver quando estiver dentro de você.”
Seu olhar é intenso, queimando com luxúria pura. Nunca fui olhada assim — como se eu fosse algo a ser consumido, devorado. É aterrorizante e excitante ao mesmo tempo.
“Mais forte”, imploro, não sei por que, só o faço; e ele obedece, investindo contra mim com força suficiente para fazer a plataforma de madeira tremer. Os sons da nossa foda preenchem o espaço sagrado — pele batendo contra pele, meus gemidos desesperados, seus grunhidos guturais.
“OrRGH!” Porra, aquele som foi meu!
“Toque-se”, ele ordena. “Quero sentir você gozar ao redor do meu pau.”
Não hesito. Meus dedos encontram meu botãozinho rosado, esfregando no ritmo das suas estocadas. A estimulação dupla é avassaladora, me empurrando rapidamente para outro orgasmo. Os vitrais projetam padrões coloridos em seu rosto enquanto ele me fode na casa de Deus.
“Isso”, ele rosna. “Goza para mim, Felicity. Deixa eu sentir essa boceta apertar meu pau.”
Suas palavras sujas me levam ao limite. Surpreendo a mim mesma enquanto convulsiono ao redor dele, gritando enquanto o prazer inunda meu corpo.
“Aahh! Aahh! Ó Senhor! Aahh!”
Minha visão quase vê anjos, meu corpo tremendo incontrolavelmente. Ele continua me fodendo durante o clímax, prolongando a sensação até que eu me torne uma massa mole e ofegante.
“Estou perto”, ele avisa, seu ritmo tornando-se errático. “Tão, porra, perto.”
Lembrando-me de sua promessa, tento empurrá-lo.
“Sai”, ofego. “Lembre-se da sua promessa.”
Mas ele não sai. Em vez disso, ele me agarra com mais força, enterrando-se até o talo enquanto geme meu nome. Sinto o primeiro jato quente dentro de mim, depois outro, e mais outro. Ele está me preenchendo, me marcando, me reivindicando completamente.
A realidade me atinge como um soco. Ele mentiu. Ele gozou dentro de mim. O fluido vaza da minha V peluda.
“Bastardo”, sussurro, mas não há raiva real nisso. Apenas uma satisfação estranha e distorcida por ser tão minuciosamente reivindicada. Marcada por porra de homem.
Ele desaba sobre mim, nós dois respirando pesadamente. O cheiro de sexo preenche o santuário agora, almiscarado e primitivo. Por um momento, apenas existimos no rescaldo, nossos corpos ainda unidos.
“Desculpe”, ele murmura contra meu cabelo. “Não consegui evitar. Você estava gostosa demais.”
Eu deveria estar furiosa, aterrorizada com as consequências. Mas tudo o que sinto é um contentamento profundo, sua porra me aquecendo por dentro.
Passos ecoam no vestíbulo, e nós congelamos.
“Felicity?” Uma voz chama.
Faith Grace. Claro. A maior fofoqueira da igreja e minha nêmesis pessoal.
“Você ainda está aí? Vim arrumar as flores do altar.”
O pânico me domina. Jed sai rapidamente, sua porra começando a escorrer pelas minhas coxas. Eu me apresso para arrumar minhas saias enquanto ele se atrapalha com as calças.
Tarde demais para esconder.
Faith aparece no final do corredor, com o nariz franzido como se sentisse algo estranho. Seus olhos se estreitam ao notar a aparência desgrenhada de Jed e meu rosto corado. Meu vestido amassado.
“O que ele está fazendo aqui?”, ela pergunta, apontando para Jed com o queixo. “A confissão é no sábado.”
“Apenas... me ajudando com uma coisa”, gaguejo.
O olhar de Faith cai para o chão, e seus olhos se arregalam. Uma gota da porra de Jed escapou, formando uma poça na madeira escura da plataforma do púlpito.
Sua cabeça se levanta bruscamente, a compreensão surgindo em sua expressão.
“Sua puta imunda”, ela sussurra, mas ecoa na igreja silenciosa.
“Fornicando com um estranho na casa de Deus. No púlpito do seu pai.”
Jed decide que essa é sua deixa para ir embora. “Devo ir”, ele murmura, recuando.
“Oh, não vai não”, diz Faith, voltando-se para ele. “Vou contar ao Reverendo Gallagher sobre isso. Para os dois.”
Enquanto ela se vira para sair apressada, presumivelmente para encontrar meu pai, algo primitivo toma conta. Não posso deixá-la arruinar tudo. Não antes de eu ter tido a chance de pensar em uma mentira.
Jed está tentando escapar pela porta lateral, mas a ameaça de Faith paira no ar. Sem pensar, pego a Bíblia pesada do púlpito — o volume pessoal do meu pai, encadernado em couro — e a golpeio contra a nuca de Jed.
Ele cai com um gemido, desabando em um monte sobre o tablado.
Faith para imóvel, com a boca aberta. “Você... você o matou?”
“Ele não está morto”, digo bruscamente, ajoelhando-me para verificar.
Apenas inconsciente. Um galo surge na parte de trás de sua cabeça.
“E você não vai contar nada a ninguém.”
Pego o candelabro do altar — de latão, pesado — e avanço sobre Faith.
Ela recua, com as mãos levantadas.
“Felicity, não—”
“Cale a boca”, sibilo. “Você não viu nada. Você não ouviu nada. Se eu ouvir sequer um sussurro disso pela cidade, farei com que todos saibam sobre você e o filho do Diácono Miller atrás do chiqueiro.”
Faith franze a testa. Planejando, tramando, como eu.
“Agora suma daqui”, ordeno.
Ela foge, sem olhar para trás. Ainda assim, amanhã ela irá falar com meu pai.
Volto-me para Jed, ainda desmaiado no chão. Minha mente corre, adrenalina pulsando em minhas veias. Não posso deixá-lo aqui. Não posso deixar meu pai encontrá-lo. Não posso deixar ninguém saber o que aconteceu.
Uma ideia surge, desesperada e selvagem. Feng. Minha amiga na lavanderia chinesa. Ela me deve um favor. E a entrada dos fundos da loja leva direto ao beco de entrega da casa de ópio — perfeito para esconder alguém.
Agarro os braços de Jed, arrastando seu peso morto pelo chão. Ele é mais pesado do que parece, todo músculo magro e osso. Sua porra continua a escorrer de mim, manchando minhas ceroulas e deixando rastros nas tábuas do chão. Terei que limpar isso depois. Encerar as tábuas.
Saímos pela porta lateral, sob o sol forte da tarde. Puxo-o para trás da igreja, pelo caminho coberto de mato até o beco atrás da rua principal. Meu coração bate forte a cada passo. Se alguém nos vir...
A porta dos fundos da lavanderia está destrancada, como sempre. Arrasto Jed para dentro, o cheiro de sabão, vapor e ópio enchendo minhas narinas.
Feng levanta os olhos de sua tábua de passar, seus olhos amendoados arregalando-se ao nos ver.
“Felicity?”, ela pergunta em seu inglês com sotaque. “O que você está fazendo?”
“Preciso da sua ajuda”, ofego, encostando Jed contra uma pilha de roupas limpas. “E preciso de corda.”
Feng não faz perguntas. Ela apenas aponta para um rolo de cânhamo no canto. Enquanto amarro as mãos e os pés de Jed, minha mente trabalha furiosamente. Não posso ficar em St. Joseph. Não depois disso. Não com Faith como uma ameaça e a ira inevitável do meu pai.
Meus olhos caem sobre a mochila descartada de Jed, ainda pendurada em seu ombro. Suas roupas. Sua identidade. Um pensamento selvagem cria raízes.
“Feng”, digo, testando os nós nos pulsos de Jed. “Preciso de um favor. Um grande.”
Ela levanta uma sobrancelha, mas espera.
“Preciso pegar emprestado algumas roupas do seu irmão. E preciso que você mantenha o Jed aqui. Quieto. Por alguns dias.”
Feng olha de mim para o cavaleiro inconsciente, a compreensão surgindo em sua expressão.
“Você está fugindo?”
“Eu preciso.”
Ela acena lentamente. “Já era hora.”
Enquanto tiro meu vestido sujo e visto a roupa masculina extra que Feng me fornece, o plano se solidifica em minha mente.
Vou pegar o uniforme de Jed, seus papéis, seu cavalo. Vou sair de St. Joseph esta noite e nunca mais olhar para trás. Deixe que se perguntem o que aconteceu com Felicity Gallagher.
Quando Jed começa a se mexer, estou vestida com suas roupas — largas demais, mas úteis. Seu chapéu sombreia meu rosto, escondendo minha identidade. A mochila parece estranha em meus ombros, pesada com correspondências e possibilidades.
“O que...”, Jed geme, tentando se sentar. Ele se vê amarrado e confuso. “Felicity? Que porra é essa?”
“Desculpe por isso”, digo, ajustando o chapéu. “Mas você não deveria ter mentido sobre sair antes de gozar.”
Seus olhos se arregalam ao perceber o que estou vestindo. “Você não pode—”
“Eu posso”, eu o corto. “E eu vou.”
Abaixo-me, dando um beijo rápido e firme em seus lábios. “Não se preocupe. Vou entregar suas cartas. E talvez encontrar uma vida nova ao longo do caminho.”
“Felicity, espere.”
Feng amarra meu cabelo em um coque. Esfrega graxa em minha bochecha e colarinho. Deixa um pelo da camisa de um cara.
“Querida, guarde o medalhão da sua falecida mamãe na bota, para não atrair os ladrões.”
Enquanto caminho para a luz da tarde que se apaga, deixando Jed amarrado entre as roupas limpas, sinto algo que não sentia há anos: liberdade.
A estrada à frente é incerta, perigosa, possivelmente mortal. Mas pela primeira vez nos meus dezenove anos, cabe a mim escolher.
