ZAK & FLORA (POV)
ZAK (POV)
Eu já vi mulheres ficarem bonitas em uma moto esportiva, mas nunca vi uma garota que parecesse estar convidando o asfalto ativamente para matá-la.
Esse era o codinome de motoqueira da Foxy Flora.
Ela estava sentada em sua Suzuki GSX-R preta fosca, com as pernas longas emoldurando o tanque e os quadris largos apoiados perfeitamente no assento de couro. De longe, com aquela tez clara impecável, nariz fino de boneca e aqueles lábios pequenos e naturalmente franzidos, ela parecia algo que você compraria na vitrine de uma butique.
Uma boneca imaculada, serena e ambulante. Até que ela puxou o cabelo longo para aquele rabo de cavalo alto, sua marca registrada. Aquilo era o sinal de alerta. Assim que o cabelo subia, a boneca morria e o demônio assumia o controle.
"Você vai estourar o motor se continuar reduzindo assim antes dos pneus aquecerem, Foxy", eu disse, encostado no pilar da garagem, deslizando minha faixa de couro para prender meu próprio cabelo.
Ela não olhou para mim. Apenas acelerou de novo. O rugido do escapamento ecoou pelo bunker subterrâneo do clube, um zumbido brutal e vibrante que fez meus dentes doerem. Ela virou aqueles olhos cor de avelã enormes e hiper-expressivos para mim, seus cílios longos lançando sombras em suas maçãs do rosto.
"Talvez eu queira que ele exploda, Zak", ela provocou, sua voz escorrendo aquele sarcasmo cortante característico. "Talvez eu goste do cheiro de metal queimando. Cheira muito menos sufocante do que a vida real."
"Você tem um hematoma novo na clavícula", notei, aproximando-me, meus olhos caindo sobre a marca roxa que aparecia em seu top decotado. Meu peito apertou. Eu queria tocá-lo. Eu queria rastrear quem quer que tivesse feito aquilo com ela e quebrar seus dedos. "Outro acidente?"
Ela soltou uma risada seca e sarcástica, inclinando a cabeça para trás. "Vamos chamar de um desentendimento com a física. A física perdeu. Eu só fiquei com uma lembrança."
Meu Deus, ela era magnífica. E completamente fora de si. Cinco anos mais nova que eu, mas ela se portava como se já tivesse passado pelo inferno e comprado a camiseta de lembrança.
Eu me apaixonei por ela na segunda semana em que ela entrou para o clube. Ela foi honesta comigo — brutalmente honesta. Ela me disse na cara, com uma garrafa de cerveja barata, que pertencia a outra pessoa. Algum cara mais velho. O melhor amigo do pai dela. Um homem que ela não via há uma década.
Era uma obsessão ridícula de conto de fadas, mas ao olhar naqueles olhos avelã sombrios e misteriosos, eu sabia que ela não estava brincando. Ela era uma garota possuída por um fantasma.
Mas enquanto eu a observava segurar o guidão, sua cintura pequena se movendo enquanto ela equilibrava a máquina pesada, eu não me importava. Eu queria ser o único a trazê-la de volta para a terra dos vivos.
"Corra comigo hoje à noite", exigi suavemente, entrando diretamente em seu perímetro. "Se eu ganhar, você deixa eu limpar esse arranhão no seu joelho."
Ela se inclinou para frente, seus seios fartos pressionando contra o tanque enquanto ela olhava para mim, um sorriso perverso e provocante brincando em seus lábios. "E se eu ganhar, Zak? Você tem que dizer ao meu pai para ir direto para o inferno quando ele ligar para o seu telefone procurando por seu patrimônio fugitivo."
Antes que eu pudesse responder, ela baixou a viseira, chutou a marcha e arrancou do bunker, não deixando nada além do cheiro de borracha queimada e um fantasma em sua esteira.
FLORA (POV)
O vento a 225 quilômetros por hora não tem voz. É por isso que eu amo. É a única coisa alta o suficiente para gritar sobre as exigências de Viktor e a dor agonizante e persistente em meu próprio peito.
Azen.
O nome era uma farpa sob minha pele. Dez anos. Dez anos desde que eu era uma menina de oito anos vendo o melhor amigo do meu pai, alto como uma estátua antiga, sair da nossa propriedade após uma reunião sombria do sindicato. Ele tinha quase dois metros de pura perfeição aterrorizante — cabelo ondulado caindo sobre uma testa marcada, cílios grossos mascarando olhos que tinham visto sangue demais. Ele não parecia ter trinta e oito anos agora, e certamente não parecia um mero mortal naquela época. Ele parecia um mito imortal.
Meu pai queria um filho. Ele se certificou de que eu soubesse disso todos os dias da minha vida. "Uma filha é um passivo, Flora. Uma filha é uma peça de xadrez diplomática. Você tem os lábios macios da sua mãe e nada da minha rigidez."
Cada jantar era uma execução em um tribunal. Toda conversa terminava comigo jogando um copo de cristal contra suas paredes estéreis de mogno, gritando até minha garganta ficar em carne viva, antes de correr para minha moto para encontrar um barato que pudesse entorpecer a rejeição.
Viktor queria um construtor de impérios. Ótimo. Eu construiria um sobre duas rodas, na terra, nos clubes escuros onde sua reputação imaculada não poderia me seguir.
Parei a moto nos portões da propriedade do meu pai, a adrenalina ainda pulsando violentamente em minhas veias. Nem tirei o capacete até chutar as portas da frente.
"Você parece uma puta de rua", a voz fria e estrondosa de Viktor cortou o grande saguão antes mesmo que eu chegasse ao último degrau da escadaria.
Parei, tirando o capacete lentamente, deixando meu cabelo longo cair pelas costas. Virei-me para olhar para ele. Ele estava no patamar, olhando para baixo com desgosto absoluto, seu terno sob medida impecável, as mãos descansando no corrimão do império que ele amava mais do que sua própria carne.
"E você parece um homem que está a um ataque cardíaco de distância de deixar seu precioso império para uma puta de rua, pai", retruquei, minha voz perigosamente calma, carregada de um sarcasmo pesado e venenoso.
"Cuidado com a pressão sanguínea. Eu poderia simplesmente liquidar suas rotas de navegação para comprar uma frota de Ducatis."
"Você é uma vergonha!", ele rugiu, batendo o punho na madeira. "Olhe para você! Machucada, sangrando, correndo por aí com mecânicos de fundo de quintal e motoqueiros! Estou tentando garantir um futuro para esta família, e você está brincando no asfalto!"
"Eu não estou brincando", disse, caminhando lentamente em direção às escadas, minhas botas deixando rastros leves de poeira da estrada em seus tapetes importados. Parei no degrau inferior, olhando para ele com olhos cor de avelã arregalados e sem piscar.
"Estou praticando. Porque no dia em que você morrer, Viktor, eu vou queimar esta casa até o chão. Sou a única herdeira que você tem. Acostume-se a ver meus hematomas. Eles são a única coisa real nesta casa inteira."
"Saia da minha frente", ele sibilou, seu rosto ficando de um tom carmesim escuro e perigoso.
"Com prazer", sussurrei.
Saí direto para a garagem, minha mente totalmente desconectada da dor ardente em meu joelho. A discussão com Viktor foi apenas o combustível. O destino tinha sido decidido dez anos atrás.
Hoje à noite era a noite. Eu sabia onde ficavam seus clubes de elite, sem nome. Eu sabia que o fantasma atendia por 'Phantom' agora. Eu sabia que ele contratava mulheres sem rosto apenas para satisfazer um impulso biológico, porque sua vida era um purgatório vazio e entediante de sua própria criação.
Ele achava que estava seguro atrás de suas regras rígidas e seu sagrado 'código dos manos' com meu pai. Ele achava que eu ainda era a garotinha que o observava da varanda.
Ele estava prestes a descobrir o quão escura a noite podia realmente ficar.
