Chapter 1
The Cottage Next Door
Charlie Brooks soube que tinha cometido um erro cerca de seis segundos depois de sair do táxi.
A chuva ajudou.
Não aquela chuva suave de filme, onde as pessoas se beijam embaixo de guarda-chuvas e descobrem o sentido da vida.
Não.
Essa chuva tinha opinião própria.
Lâminas geladas de água cortavam a pequena estrada irlandesa de lado e encharcaram sua jaqueta na mesma hora.
O motorista do táxi tirou suas malas do porta-malas.
Uma tombou.
A outra caiu direto em uma poça.
Charlie encarou a casa de campo que ela tinha comprado seis meses antes, durante o que ela agora chamava de seu Momento de Falta de Juízo.
O anúncio online prometia charme.
Personalidade.
Beleza histórica.
Um refúgio tranquilo no campo.
O que estava diante dela parecia um prédio que sobreviveu a várias guerras e perdeu quase todas.
As paredes de pedra caiadas de branco estavam levemente inclinadas.
O jardim tinha desaparecido sob uma selva de mato.
Uma veneziana pendia em um ângulo que sugeria que ela tinha desistido de tudo há anos.
O portão da frente estava jogado no chão.
Sem estar preso a nada.
Apenas ali.
Existindo.
Uma rajada de vento fez o telhado ranger.
Charlie estreitou os olhos.
O telhado rangeu de volta.
"Bom", disse ela baixinho.
A casa continuou indiferente.
O motorista do táxi se mexeu, desconfortável.
"Pelo menos está de pé." Charlie olhou para ele.
Ele olhou para a casa.
Depois, desviou o olhar rapidamente.
Nada animador.
Nada animador mesmo.
Um estalo alto ecoou pela estrada.
Charlie deu um pulo.
Uma das venezianas se soltou da casa.
Completamente.
Ela despencou no meio do mato.
O motorista do táxi pigarreou.
"Certo, então."
Ele entrou no carro.
Rápido.
Suspeitosamente rápido.
Charlie assistiu ele ir embora.
Em poucos segundos, ela estava totalmente sozinha.
Uma estranha em um país que nunca tinha visitado.
Parada na chuva.
Segurando as chaves de uma casa que parecia estar a uma brisa forte de distância de se tornar uma ruína histórica.
Por um momento, ela pensou em pegar um avião de volta.
Então, ela lembrou por que tinha vindo.
O noivado fracassado.
O silêncio que veio depois.
O apartamento vazio.
O manuscrito inacabado no seu notebook.
O livro que ela não conseguia escrever.
A vida que ela parecia não conseguir consertar.
Recomeçar parecia mais fácil quando estava no Tennessee.
Tudo parecia mais fácil do Tennessee.
A chuva engrossou.
Charlie suspirou.
"Ok."
Ela pegou sua bagagem.
"Vamos sobreviver ao primeiro dia."
O caminho de entrada afundava sob suas botas.
O mato roçava em seus joelhos.
A chave travou na fechadura.
Naturalmente.
Depois de várias tentativas e de usar um vocabulário que teria decepcionado sua avó, a porta finalmente abriu.
O cheiro a atingiu primeiro.
Poeira.
Pedra.
Madeira velha.
E algo com um leve perfume floral.
A casa estava escura.
Pequena.
Torta.
Perfeita.
Apesar de tudo, seu peito apertou.
Porque, pela primeira vez em meses, ela sentiu algo que não sentia há muito tempo.
Possibilidade.
Então, uma gota caiu na sua cabeça.
Charlie piscou.
Outra gota veio em seguida.
Ela olhou lentamente para cima.
A água escorria pelo teto.
Diretamente sobre ela.
"Claro."
Uma terceira gota atingiu seu nariz.
A casa parecia satisfeita consigo mesma.
Alguém bateu na porta aberta.
Charlie se virou.
Um homem alto estava do lado de fora.
A chuva encharcava os ombros de seu casaco escuro.
O vento bagunçava seu cabelo escuro.
Sua expressão sugeria que ele se decepcionava com as pessoas há anos e não esperava grandes melhoras.
Olhos azuis varreram o ambiente.
O teto vazando.
As malas.
Charlie.
Depois, voltaram para o teto.
"Isso é novo."
Aquele sotaque deveria ser proibido por lei.
Charlie decidiu isso imediatamente.
Sotaques irlandeses não tinham o menor direito de soar daquele jeito.
"Como é?"
Ele apontou para o vazamento.
"Não estava assim ontem." Charlie cruzou os braços.
A água pingou no seu ombro.
Ela ignorou.
"Você inspecionou meu teto vazando ontem?"
"Não."
"Eu vi vazando da janela da minha cozinha." Charlie odiou aquela resposta porque era engraçada.
Ela se recusou a rir.
O estranho entrou.
Sem esperar permissão.
Sem pedir.
Simplesmente entrando como se a casa fosse dele.
O que era irritante.
E, de alguma forma, reconfortante. Ele olhou para cima novamente.
"A chaminé vai soltar fumaça."
"O quê?" "A chaminé." Ele apontou. "A porta emperra." Outro gesto. "O degrau dos fundos está solto." Mais um.
"A janela da cozinha não fecha direito." Charlie encarou ele.
"Como você sabe de tudo isso?" Ele parecia genuinamente confuso. "Porque eu moro na casa ao lado." Certo.
Claro.
O vizinho.
O vizinho bonito.
O vizinho extremamente bonito.
O vizinho irritantemente bonito.
Charlie já não gostava daquela situação.
Nem um pouco.
"Eu sou a Charlie."
O estranho assentiu uma vez. "Declan." Nada mais.
Apenas Declan.
Aparentemente, sobrenomes eram um privilégio que ela ainda não tinha conquistado.
A chuva batia forte nas janelas.
O vazamento continuava pingando.
Declan olhou em volta da casa uma última vez.
Depois voltou para ela.
"Você comprou sem ver, não foi?" Charlie suspirou.
"Sim."
Declan fechou os olhos.
Sem exagero.
Apenas a resignação silenciosa de um homem testemunhando uma tragédia evitável. Quando ele os abriu de novo, havia um leve toque de diversão.
"Deus te ajude."
E, pela primeira vez desde que chegou à Irlanda, Charlie riu.
