Chapter 1
Eu caminhava pela calçada movimentada do centro, com o nariz enfiado em Whispers of the Forgotten Crown, completamente alheia às buzinas dos carros e ao movimento do início da noite. Minha ecobag batia no meu quadril, cheia de marcadores de página, uma barra de proteína comida pela metade, fones de ouvido com cancelamento de ruído que esqueci de usar e meu confiável minikit de primeiros socorros. Era aquele que minha avó me obrigou a carregar anos atrás, convencida de que eu precisaria dele um dia, dado o quanto sou desastrada. Os postes de luz começavam a acender, lançando aquele brilho alaranjado e nebuloso sobre o concreto enquanto a cidade entrava no clima noturno. Eu tinha acabado de sair do trabalho.
Um grito agudo cortou o barulho do trânsito logo à frente. Vozes baixas e agressivas vieram logo depois. Diminuí o passo, espiando por cima do meu livro. Dois caras com aparência suspeita tinham encurralado outro homem no beco estreito entre uma cafeteria e um salão de beleza fechado. O cara que eles cercaram estava de pé e estranhamente calmo, com uma das mãos perto do bolso da jaqueta. Antes que eu pudesse processar o que estava acontecendo, o agressor maior desferiu um golpe forte. O barulho do punho atingindo o rosto me fez estremecer, e a adrenalina percorreu meu corpo.
"Ei!" Minha voz saiu mais alta do que eu pretendia. Fechei o livro de repente, com o coração batendo forte contra as costelas. "Deixem ele em paz ou vou chamar a polícia agora mesmo!"
Os dois homens se viraram. Seus olhos se estreitaram ao me ver — de óculos, rabo de cavalo bagunçado e segurando um livro de bolso como se fosse um escudo —, mas algo mudou em suas expressões. Eles resmungaram algo sobre "território" e "não valer a dor de cabeça", então dispararam pelo beco como se tivessem visto um fantasma. O som de seus tênis batendo no asfalto ecoou até que sumissem na esquina.
Meu coração ainda disparava enquanto eu corria até lá. O loiro estava encostado casualmente na parede de tijolos, pressionando um lenço branco impecável contra o corte com a mão direita. Notei as tatuagens imediatamente: traços escuros e arrojados cobrindo o dorso daquela mão, linhas complexas que pareciam contar uma história que eu provavelmente não queria saber. A mão esquerda, que descansava ao lado do corpo, tinha uma tatuagem impressionante no dedo indicador: um desenho detalhado e quase realista de um dedo apontando, como se estivesse guiando o próprio destino. Meio atraente... não fiquei encarando.
Ele parecia totalmente indiferente, como se aquilo fosse apenas mais um aborrecimento de terça-feira. O cabelo loiro-dourado captava o brilho da luz da rua e, quando ele olhou para cima, olhos azul-esverdeados marcantes se prenderam aos meus; olhos que, de alguma forma, pareciam tempestuosos e elétricos ao mesmo tempo.
"Você está bem?", perguntei, com a voz mais suave agora.
"Estou bem", disse ele. Sua voz era baixa e suave, com um sotaque leve que eu não conseguia identificar. O canto de sua boca se contraiu, como se ele estivesse lutando contra um sorriso.
"Não, você não está. Você está sangrando." Guardei meu livro na bolsa e comecei a remexer lá dentro. Tirei o pequeno kit de primeiros socorros rosa, coberto com adesivos desbotados de unicórnios e estrelas brilhantes. Abri-o, peguei o curativo mais chamativo — com coraçõezinhos e arco-íris — e me aproximei sem pensar muito.
"Fique parado", murmurei. Pressionei gentilmente o curativo sobre o corte na maçã do rosto dele, hiperconsciente de quão perto eu estava daquelas mãos tatuadas.
A cena era ridícula: esse estranho incrivelmente alto e composto agora ostentando meu curativo infantil e super feminino. "Pronto. Tudo resolvido."
Recuei, com as bochechas esquentando sem motivo, e peguei meu livro de volta na bolsa. Uma faísca estranha persistiu na ponta dos meus dedos onde toquei o rosto dele.
"Espere", disse ele enquanto eu me virava. "Qual é o seu nome?"
Hesitei, olhando por cima do ombro. "Frankie."
Um sorriso lento e genuíno se espalhou pelo seu rosto, suavizando as linhas marcadas de seu maxilar. "Leonard."
Fiz um aceno rápido, tentando parecer casual. "Tente não se meter em encrenca, Leonard."
Enquanto eu me afastava, com o nariz já voltando para o livro, pude sentir os olhos dele me seguindo pela calçada. Pela primeira vez em semanas, as palavras na página ficaram embaçadas — não pelas luzes da cidade, mas pela memória daqueles olhos azul-esverdeados, as tatuagens inesperadas em suas mãos e o curativo ridículo que deixei em um estranho que parecia pertencer mais às páginas dos meus romances do que a esta rua barulhenta e comum.
Entrei em casa, na pequena e silenciosa casa geminada, com a porta da frente rangendo suavemente. As luzes estavam apagadas, do mesmo jeito que quando saí de manhã. Papai tinha ido embora de novo, em uma de suas "viagens rápidas" que geralmente se estendiam por semanas, correndo atrás de qualquer negócio que o mantivesse longe. Mamãe tinha mandado mensagem mais cedo: Presa em Chicago até sexta-feira, pelo menos. Peça algo saudável; amo você. O de sempre.
Chutei meus sapatos na entrada estreita e joguei a bolsa no balcão da cozinha, com o ridículo kit rosa de primeiros socorros ainda aparecendo. Minha mente insistia em voltar para aqueles olhos azul-esverdeados e para o absurdo curativo de arco-íris que prendi no rosto de um estranho. Leonard. Balancei a cabeça para afastar o pensamento. Ele provavelmente era encrenca. Definitivamente encrenca, a julgar por aquelas tatuagens. Além disso, por que alguém como ele gostaria de alguém como eu?
O jantar seria zero esforço hoje. Abri uma refeição congelada — um frango ao alfredo com aparência triste — e enfiei no micro-ondas. Enquanto o aparelho zumbia, peguei o pacote de cookies de gotas de chocolate pela metade na despensa e comecei a comer direto do pacote, com farelos se espalhando pelo balcão como se eu não me importasse. Porque eu não me importava. Não realmente. Os cookies eram macios e doces, a distração perfeita enquanto o micro-ondas emitia seu triste sinal de vitória.
Levei a bandeja de plástico fumegante e o pacote de cookies para o sofá da sala, me enrolando debaixo do meu cobertor gigante favorito. A pequena casa parecia silenciosa demais hoje; os rangidos familiares dos pisos antigos e o zumbido distante do trânsito do bairro eram os únicos sons. Ignorei os noticiários e dramas policiais sombrios, parando em O Diário da Princesa. Sim, era infantil. Feminino. Confortável. A transformação desajeitada da Anne Hathaway em realeza era exatamente o tipo de fuga leve que eu precisava depois da adrenalina estranha da noite.
Mastiguei outro cookie, com o molho da refeição pingando na bandeja enquanto eu ria da cena da pera genoviana pela centésima vez. Os cômodos aconchegantes, porém vazios, pareciam um pouco grandes demais. Por um segundo, me perguntei o que Leonard estaria fazendo agora — talvez colocando um curativo de verdade em vez do meu, de desenho animado? Rindo da garota estranha que tinha gritado com seus agressores?
Empurrei o pensamento para longe e aumentei o volume, deixando a trilha sonora familiar abafar a solidão. Amanhã eu voltaria à vida real: meu turno na livraria, mais capítulos de Whispers of the Forgotten Crown, talvez cozinhar algo que não viesse no plástico. Mas hoje à noite? Hoje à noite era feita de cookies, massa de micro-ondas e uma princesa que não precisava de ninguém, exceto quando precisava secretamente.
Mas enquanto Mia navegava desajeitadamente pela vida real na tela, minha mente vagou novamente para aquele sorriso lento e aquelas mãos tatuadas. Abracei o cobertor com mais força, ignorando o pequeno frio na barriga que não tinha nada a ver com o filme.
O filme estava chegando na cena do baile quando as batidas começaram: rápidas, impacientes, contra a porta da frente. Pausei a TV, com o cookie no meio do caminho até minha boca e o coração ainda um pouco acelerado pelas lembranças de Leonard. Era tarde. Tarde demais para vizinhos ou entregas.
As batidas ficaram agressivas, punhos golpeando como se quisessem quebrar a madeira. "Abra essa porra de porta!"
Meu estômago afundou. Rastejei em direção à entrada, com o celular já na mão. Pelo olho mágico, vi três homens corpulentos, vestidos com jaquetas escuras, rostos duros sob a luz da varanda. Um deles tinha uma tatuagem aparecendo pela gola que parecia desconfortavelmente similar à tinta que vi nas mãos de Leonard.
Abri a porta apenas uma fresta, mantendo a corrente. "Quem são vocês? O que vocês querem?"
Eles não perderam tempo. O maior deles empurrou o ombro contra a porta, quebrando a corrente como se não fosse nada. Cambaleei para trás enquanto eles entravam, a porta batendo com força atrás deles. Meu celular caiu no chão com um baque.
"Onde está o dinheiro?", rosnou o líder, me encurralando contra a parede. Sua respiração cheirava a cigarros e ameaça.
"Eu—eu não sei do que você está falando", gaguejei, com a voz falhando. Confusão e medo me atingiram como água gelada. Lágrimas arderam em meus olhos imediatamente. "Por favor, vocês pegaram a pessoa errada—"
"Pessoa errada o caralho." Um segundo homem agarrou meu braço, com dedos cravando fundo o suficiente para deixar hematomas. "Seu pai nos deve duzentos e cinquenta mil. Marcus Reed fugiu da cidade com o nosso dinheiro, e agora você vai acertar as contas."
Marcus Reed. Meu pai. O nome caiu como um soco. É claro. Suas "viagens rápidas", os telefonemas sussurrados, o jeito como as contas às vezes eram pagas misteriosamente e depois atrasavam novamente. Eu sempre suspeitei que algo estava errado, mas não isso.
"Eu não tenho esse tipo de dinheiro!", gritei, tentando me soltar. Minhas costas bateram na parede. "Ele foi embora — ele nem mora aqui metade do tempo. Por favor, eu sou apenas—"
O terceiro homem puxou uma arma, o cano preto fosco brilhando enquanto ele pressionava contra minha têmpora. Metal frio contra minha pele. Meus joelhos quase cederam. "Você tem uma semana, garotinha. Sete dias para nos dar o que seu velho roubou. Ou voltaremos e cobraremos de você e desta casa bonitinha."
Lágrimas escorriam pelo meu rosto. Eu tremia tanto que mal conseguia respirar. "Por favor... eu trabalho em uma livraria. Eu não—"
O líder me deu um tapa no rosto, com força. A dor explodiu no meu lábio. Senti o gosto de sangue instantaneamente, quente e metálico, escorrendo pelo meu queixo até a camisa. Minha cabeça virou para o lado e ofeguei, sentindo o gosto de cobre.
"Isso foi só uma amostra", rosnou ele. "Uma semana. O relógio está correndo."
Eles me empurraram para o chão e saíram furiosos, a porta batendo atrás deles. Fiquei ali de joelhos pelo que pareceram horas, soluçando baixo, com o sangue do meu lábio cortado pingando no chão de madeira. A TV ainda passava fracamente ao fundo, com músicas de princesa que agora pareciam zombar de mim na casa vazia.
Minha mão pressionava a boca sangrando enquanto a realidade pesava. Papai tinha me arrastado para isso. E aqueles homens... eles sabiam exatamente quem eu era.
Rastejei em direção ao meu celular, com a visão embaçada pelas lágrimas, a mente insistindo em lembrar dos calmos olhos azul-esverdeados de Leonard e daquelas perigosas mãos tatuadas. Parte de mim se perguntava se um homem como ele poderia sequer ajudar ou se ele apenas tornaria tudo pior.
Fiquei no chão pelo que pareceram horas, soluços sacudindo meu corpo enquanto a dor pulsava no meu lábio cortado. Sangue continuava pingando pelo meu queixo na camisa, quente e pegajoso. Toda vez que eu tocava, novas lágrimas caíam. Por que pai? Por que eu? As perguntas ecoavam inutilmente na minha cabeça enquanto a TV continuava ligada ao fundo, a música alegre de princesa agora soando cruel.
Eventualmente, arrastei-me para cima, com as pernas trêmulas, e cambaleei até a porta. Fechei com força e tranquei a fechadura, depois coloquei a corrente mesmo sendo inútil após eles a terem quebrado antes. Minhas mãos não paravam de tremer. Pensei em chamar a polícia, mas as palavras do líder ecoaram: "Uma semana". Se eu chamasse a polícia agora, isso apenas pioraria as coisas? Eles sequer acreditariam em mim, ou a sujeira do meu pai me arrastaria ainda mais fundo para o buraco criminoso que ele cavou?
Eu não chamei. Ainda não.
Em vez disso, fui até o banheiro, segurando no balcão enquanto me olhava no espelho. Meu lábio inferior estava inchado e cortado bem no meio, ainda sangrando. Peguei o kit de primeiros socorros rosa da bolsa — irônico, depois de tê-lo usado em Leonard mais cedo — e procurei pelos lenços antissépticos. A ardência me fez sibilar e chorar ainda mais.
Uma batida frenética soou na porta alguns minutos depois — mais leve, familiar. "Frankie? Você está bem aí dentro? Eu vi aqueles caras saindo!"
Noah. Meu melhor amigo do outro lado da rua. Corri o mais rápido que minhas pernas trêmulas permitiram e o deixei entrar. Ele deu uma olhada no meu rosto e seus olhos se arregalaram de horror.
"Meu Deus, Frankie!" Noah me puxou para um abraço apertado, tomando cuidado para não pressionar minha boca. Ele era alto e esguio, com mechas roxas vibrantes no cabelo, e cheirava sempre a um leve perfume de latte de baunilha e produto capilar. "Que porra aconteceu? Senta aí, agora."
Ele me guiou até o sofá, pegando papel toalha e gelo na cozinha como se fosse o dono da casa, o que, honestamente, era quase verdade em noites como esta. Enquanto eu chorava e tentava explicar entre soluços, ele limpou gentilmente o sangue do meu queixo e do meu lábio.
"Alguns homens... eles disseram que meu pai deve duzentos e cinquenta mil dólares para eles", sussurrei, fazendo uma careta quando ele passou antisséptico no corte. "Eles me deram uma semana, ou eles... eles vão voltar."
O rosto de Noah endureceu, mas seu toque permaneceu suave. "Bastardos. Eles chamaram a polícia? Não? Tudo bem, vamos denunciar isso amanhã de manhã, quer você queira ou não. Por enquanto, segure esse gelo no seu lábio. Vai ficar um roxo do caralho, mas você está segura. Eu vou ficar aqui esta noite."
Ele cuidou de mim do jeito que só Noah conseguia, em seu modo de melhor amigo gay protetor. Ele fez um chá de ervas para mim, encontrou meu moletom favorito e se aninhou no sofá comigo debaixo da coberta, desligando The Princess Diaries e colocando um programa de culinária para distrair. A cada poucos minutos, ele checava meu lábio ou apertava minha mão.
"Você não vai enfrentar isso sozinha, babe", ele disse com firmeza, afastando o cabelo da minha testa. "Depois a gente resolve esse seu pai idiota. Agora, o que importa é que você está respirando."
Deitei minha cabeça no ombro dele, a adrenalina finalmente baixando e me deixando exausta. A dor no meu lábio pulsava a cada batida do coração, um lembrete afiado de quão rápido tudo tinha dado errado. Mas mesmo enquanto Noah falava sem parar para me distrair com fofocas, minha mente voltava para Leonard: a calma no beco, aquelas mãos tatuadas e aquele sorriso lento.
Uma parte de mim se perguntava se um homem como ele vivia nos mesmos círculos perigosos daquelas pessoas que tinham acabado de me machucar. Outra parte, a parte estúpida e leitora de romances, se perguntava se aquelas mesmas mãos poderiam me manter a salvo.
Para esta noite, porém, eu tinha o Noah. E amanhã... amanhã eu teria que enfrentar o que quer que viesse pela frente.
A manhã seguinte chegou cedo demais. Meu lábio latejava, inchado e machucado, com o corte criando uma casca, mas ainda sensível. Noah tinha passado a noite no sofá e, depois do café e de muita discussão, me arrastou até a delegacia de polícia da cidade.
Sentamos diante de um policial com cara de tédio que anotava tudo sem muito interesse. Contei a ele tudo: os três homens, a arma na minha cabeça, o nome do meu pai, a dívida de duzentos e cinquenta mil dólares, o prazo de uma semana. Noah me deu cobertura, descrevendo os caras que ele viu saindo da minha casa.
O policial se recostou na cadeira e suspirou. "Olha, Srta. Reed... isso soa como pessoal de cobrança. Seu pai é quem pegou o dinheiro emprestado. Sem provas concretas ligando indivíduos específicos à agressão, ou prova de que é mais do que uma disputa de dívida civil, não tem muito o que possamos fazer agora. Vamos registrar um boletim, ficar de olho no seu endereço, mas essas coisas tendem a se resolver sozinhas quando o devedor aparece."
Se resolver sozinhas. Eu encarei o policial, com meu lábio machucado ardendo enquanto eu o apertava. Noah começou a discutir, mas o policial apenas deu de ombros e deslizou alguns papéis pela mesa. "Ligue para nós se eles voltarem. Enquanto isso, talvez procure seu pai."
Saímos da delegacia apenas com um número de ocorrência e um vazio no peito. Noah me abraçou forte lá fora. "Eles não servem para nada. Você fica comigo esta noite se quiser. Ou eu durmo na sua casa de novo."
Balancei a cabeça, atordoada, agradeci a ele e fui trabalhar.
A livraria ficava a apenas dez minutos de caminhada pelas ruas tranquilas do centro, mas cada sombra me fazia pular. Minha bolsa parecia mais pesada que o normal, com o kit de primeiros socorros rosa ainda dentro, como um lembrete irônico de quão ingênua eu fui ontem.
O sino acima da porta tocou quando entrei na Pages & Cozy, a pequena livraria independente onde trabalhei nos últimos dois anos. O cheiro familiar de papel e café geralmente me acalmava. Hoje, eu mal notei. A Sra. Hargrove, a dona, deu uma olhada no meu rosto e soltou um suspiro.
"Frankie, querida! O que aconteceu com o seu lábio?"
"Bati numa porta", menti rapidamente, forçando um pequeno sorriso que doeu. "Noite desastrada. Estou bem."
Ela ficou preocupada por um minuto, mas deixou passar quando clientes chegaram. Eu me enterrei no trabalho, organizando novos livros, passando romances e thrillers no caixa, recomendando Whispers of the Forgotten Crown para alguns clientes habituais. Cada vez que eu falava, o corte no meu lábio ardia. Cada vez que a porta abria, meu estômago apertava, quase esperando que aqueles três homens entrassem...
Perto do meio-dia, durante uma calmaria, apoiei-me no balcão e toquei meu lábio com cuidado. A polícia não tinha feito nada. Meu pai continuava desaparecido. Duzentos e cinquenta mil dólares. Eu nem queria pensar em quanto isso era na vida real. Vender a casa não pagaria nem a metade. E o prazo pairava como uma nuvem de tempestade.
Meu celular vibrou no bolso. Uma mensagem de Noah: "Passando para saber. Tá tudo bem? Posso levar o almoço."
Comecei a digitar uma resposta dizendo que talvez pudéssemos tomar uns drinques depois do trabalho, esperando que ajudasse com a dor no lábio.
O bar era um lugar aconchegante e pouco iluminado chamado The Rusty Anchor, escondido a alguns quarteirões da livraria, nosso refúgio habitual depois do trabalho quando o dia parecia pesado demais. Noah insistiu, praticamente me arrastando para lá logo após o meu turno. "Você precisa de uma bebida, uma distração e talvez uma dose forte o suficiente para fazer a bagunça do seu pai desaparecer por uma hora", ele declarou, passando o braço pelo meu enquanto caminhávamos. Meu lábio ainda latejava a cada palavra, mas o inchaço tinha diminuído um pouco graças ao gelo que ele me obrigou a usar mais cedo.
O lugar cheirava a picles fritos, cerveja derramada e um toque leve de lustra-móveis. Uma música baixa vinha das caixas de som, e alguns moradores estavam reunidos ao redor das mesas de sinuca nos fundos. Noah pediu duas margaritas para nós.
Nos primeiros dez minutos, foi perfeito. Noah falava sobre um encontro desastroso que teve no fim de semana passado, me fazendo rir apesar da dor no lábio. Então seus olhos brilharam quando um cara fofo, de camisa de flanela e sorriso fácil, começou a organizar as bolas na mesa de sinuca. "Ok, babe, o dever me chama. Aquele ali tem 'flerte inofensivo' escrito na testa. Você fica bem aqui por um segundinho?"
"Vai lá", eu disse, dispensando-o com um sorriso forçado. "Vou proteger as bebidas."
Noah apertou meu ombro e saiu andando, já rindo de algo que o cara disse. Em poucos instantes, eles estavam conversando profundamente, com tacos em mãos, e o cabelo com mechas roxas do Noah brilhando sob a luminária enquanto ele se posicionava para uma tacada.
Tomei um gole da minha bebida, rolando a tela do celular distraidamente para evitar encarar o espaço vazio à minha frente, quando os pelos da minha nuca se arrepiaram. Aquele sentimento familiar de estar sendo observada. Olhei para cima e lá estava ele.
Leonard.
Ele estava no balcão, com o cabelo loiro-dourado captando a luz quente e aqueles olhos azul-esverdeados marcantes fixos em mim, como se eu fosse a única pessoa na sala. As tatuagens nas mãos se destacavam mesmo dali, enquanto ele colocava um copo no balcão e começava a caminhar na minha direção. Meu estômago deu um solavanco estúpido. Ele parecia tão composto quanto ontem, mas havia um ar mais incisivo em sua expressão agora.
Ele parou ao lado da minha mesa, perto o suficiente para que eu sentisse o aroma leve de algo limpo e picante. O olhar dele caiu imediatamente na minha boca.
"Que porra aconteceu com o seu lábio?" Sua voz era baixa, com aquele leve sotaque infiltrado nas palavras como fumaça. Antes que eu pudesse responder, ele estendeu a mão, suave mas firme, e levantou meu queixo com dois dedos, virando minha cabeça levemente para ver melhor sob as luzes do bar. O toque dele era quente, e a tinta complexa em sua mão contrastava com a minha pele. O curativo ridículo de arco-íris que eu tinha dado a ele ontem tinha sumido, substituído apenas por uma leve casca.
"Não é nada", murmurei, com as bochechas ardendo enquanto tentava me afastar. Os dedos dele permaneceram ali por mais um segundo, avaliando.
"Não parece nada." Ele sinalizou para um garçom que passava com a mão livre. "Gelo e um guardanapo limpo. Agora." O garçom concordou rapidamente e saiu apressado; algo no tom do Leonard fazia as pessoas se moverem rápido. Ele finalmente soltou meu queixo, mas não se afastou, seus olhos tempestuosos ainda fixos no meu rosto. "Fala comigo, Frankie."
Engoli em seco, o nervosismo no peito misturando-se ao pavor pesado que estava ali desde ontem. Noah ainda ria na mesa de sinuca, alheio por enquanto. "É... complicado. Uns caras apareceram na minha casa ontem à noite. Eles estão atrás do meu pai. Ele deve muito dinheiro a eles, duzentos e cinquenta mil. Disseram que tenho uma semana para pagar ou..." Minha voz falhou. Toquei o corte com cuidado. "Isso foi só um aviso. Arma na cabeça, aquela parte dramática de filme de crime. A polícia basicamente deu de ombros. Noah é o único que tem me ajudado."
O maxilar de Leonard se contraiu, um brilho perigoso cruzando seu rosto que fez as tatuagens em suas mãos subitamente parecerem muito mais intimidadoras. O garçom retornou com um copo de gelo e uma pilha de guardanapos. Ele envolveu alguns cubos em um deles e pressionou gentilmente contra meu lábio, segurando ali.
A outra mão dele repousou na mesa perto da minha, próxima, mas sem tocar. "Seu pai te arrastou para essa merda?"
Balancei a cabeça, o frio do gelo passando pelo guardanapo e anestesiando a ardência. "Ele se foi. De novo. Eu nem sabia da extensão de tudo até eles invadirem. Só estou... tentando descobrir o que fazer. Vender a casa? Ganhar na loteria? Me esconder debaixo da coberta para sempre?"
Um músculo saltou em seu maxilar. Aqueles olhos azul-esverdeados suavizaram uma fração, mas a proteção que irradiava dele parecia quase tangível. "Você não vai lidar com isso sozinha."
Dei uma risada nervosa. "Eu mal te conheço. Você é o cara que foi atacado em um beco e deixou uma garota com um kit de primeiros socorros de unicórnio fazer o papel de enfermeira."
A boca de Leonard se curvou naquele sorriso lento e suave novamente, embora não tenha chegado aos olhos desta vez. "E você é a garota que gritou com dois capangas só com um livro de bolso e pura coragem. Parece que estamos quites." Ele olhou em direção à mesa de sinuca, onde Noah ainda estava em uma conversa animada, e depois voltou para mim. "Me dê os detalhes. Nomes, descrições, o que você tiver. Eu posso... dar uma olhada nisso."
A oferta pairou no ar, pesada de implicações. Uma parte de mim — a parte inteligente, a que lê romances e reconhece problemas quando eles vêm com tatuagens e um perigo calmo nos olhos — queria dizer não. O resto de mim, exausta e aterrorizada, queria me inclinar para o calor firme da mão dele que ainda segurava o gelo no meu lábio.
Hesitei, então sussurrei: "Por que você me ajudaria?"
O polegar dele roçou meu queixo uma vez, leve como um segredo. "Porque você me ajudou primeiro. E porque não gosto de ver garotas bonitas com lábios cortados por causa da bagunça dos outros."
A risada de Noah soou vindo da mesa de sinuca, mas eu não conseguia desviar o olhar de Leonard. O barulho do bar diminuiu um pouco, o peso da semana que viria pressionando mais do que nunca. O que quer que Leonard fosse, o que quer que aquelas tatuagens realmente significassem, eu tinha a sensação de que minha vida comum tinha acabado de colidir com algo muito mais complicado.
E, pela primeira vez desde as batidas na minha porta na noite passada, eu não me senti completamente sozinha.
