Uma Segunda Chance sob Fogo

A Desculpa

O calor de Oklahoma não dava trégua, mesmo com o sol sangrando em tons de vermelho no horizonte, projetando sombras longas e sombrias sobre o capô da velha caminhonete de Tate. O ar estava pesado, sufocante, tal qual a mentira que pesava em sua língua.

Scarlett estava a quase um metro de distância dele, apertando uma carta amassada na mão, o peito subindo e descendo. Ela tinha dezoito anos, era radiante e vibrava com um tipo de fúria elétrica. Há apenas vinte minutos, ela tinha saído de casa, praticamente brilhando, para lhe dar a notícia: o patrocinador de hipismo em Kentucky tinha lhe oferecido uma bolsa integral. Era seu bilhete dourado. O caminho para as Olimpíadas estava escancarado.

E Tate tinha olhado bem nos olhos dela e usado o sonho dela para destruir o mundo deles.

"Então é isso?", a voz de Scarlett falhou, o som cortando o zumbido das cigarras. "Eu recebo a maior notícia da minha vida e você resolve brigar por causa de logística? Tate, nós podemos fazer isso dar certo. Eu volto nos fins de semana, você pode dirigir até lá..."

"Eu não vou dirigir dez horas para ser um namorado que fica de reboque, Scarlett", Tate disparou, forçando uma frieza na voz que fez seu próprio estômago revirar. Ele se encostou no metal quente da caminhonete, cruzando os braços para impedir que suas mãos tremessem. "Não vou passar minha vida carregando sua sela e ficando parado perto das cercas enquanto você vive uma fantasia olímpica."

Ela estremeceu. As palavras atingiram exatamente onde ele pretendia. "Fantasia? Você sabe o quanto eu trabalhei para isso. Você esteve lá comigo todas as manhãs às cinco da manhã!"

"É, bem, eu cansei de acordar cedo por causa de cavalos que não são meus", mentiu Tate, com o ácido queimando sua garganta. Ele precisava fazer isso. Precisava que ela o odiasse. Se ele contasse a verdade — que tinha se alistado, que embarcaria para o treinamento básico em menos de vinte e quatro horas para escapar do beco sem saída sufocante de Calder — ela ficaria. Ela jogaria fora Kentucky. Ela jogaria fora sua vida inteira para esperar por um cara que nem sabia se conseguiria sair de seus próprios pensamentos.

"Você é um babaca egoísta", ela sussurrou, seus olhos castanhos se enchendo de lágrimas que ela se recusava a deixar cair. Ela ergueu o queixo, aquele orgulho feroz e inabalável tomando conta. "Se você não consegue lidar com o meu sucesso, Tate Rawlins, então talvez você esteja certo. Talvez estejamos indo em direções diferentes."

"Parece que sim", disse ele, com a voz completamente vazia.

Scarlett encarou-o por um longo e agonizante segundo, buscando em seu rosto o garoto que a amava desde crianças. Mas Tate já o tinha trancado a sete chaves. Ela girou nos calcanhares e marchou em direção à sua própria caminhonete. Ela não olhou para trás quando engatou a marcha, levantando uma nuvem de poeira que cobriu as botas de Tate.

Tate ficou na entrada vazia da casa muito tempo depois que o brilho vermelho das lanternas traseiras dela desapareceu. Ele agarrou a borda da carroceria da caminhonete, com os nós dos dedos ficando brancos, e finalmente deixou a cabeça cair, ofegante como se tivesse acabado de levar um soco no peito. Estava feito. Ela estava livre.

A Trepadeira

Às 2h da manhã, o mundo finalmente tinha silenciado. Tate estava na base do enorme carvalho que ficava ao lado da sede da fazenda Quinn. Ele tinha uma bolsa no banco do passageiro da caminhonete, cheia com três mudas de roupa, trinta e sete dólares e seus papéis de alistamento. Ele deveria estar na estrada para Oklahoma City.

Em vez disso, ele estava olhando para a janela do segundo andar dela.

Ele tinha subido a trepadeira de madeira branca cem vezes nos últimos três anos. Ele sabia quais ripas rangiam e quais aguentariam seu peso. Ele se moveu em silêncio, puramente por memória muscular, movido por uma necessidade desesperada e lancinante em seu peito. Ele não podia deixar as coisas assim. Não podia deixar que sua última lembrança de Scarlett Quinn fosse a mágoa em seus olhos.

Quando alcançou a pequena varanda, pressionou as palmas das mãos contra a moldura da janela e empurrou para cima. Ela deslizou com um suspiro suave.

O quarto estava fresco, cheirando levemente a lavanda e couro usado. Scarlett estava encolhida de lado no centro da cama, o luar banhando seus ombros nus. Ela usava uma das camisas cinzas velhas e largas dele. A visão quase o destruiu por completo.

Tate entrou silenciosamente no tapete, com as botas pesadas nas mãos. Ele as colocou no chão e foi até a beira da cama. Ele não falou. Apenas caiu de joelhos, pressionando a testa suavemente contra o colchão, perto da mão dela.

Scarlett se mexeu. As sobrancelhas se franziram e ela abriu os olhos, acostumando-se à escuridão. Quando viu a silhueta larga ajoelhada ao lado de sua cama, ela arfou, instintivamente puxando o lençol.

"Tate?", a voz dela estava pesada de sono e raiva residual. "Que diabos você está fazendo aqui? Sai daqui."

"Eu sinto muito", ele sussurrou, o som áspero e destruído. Ele olhou para cima, despindo a armadura fria que usara mais cedo. Seus olhos estavam totalmente desprotegidos, cheios de um oceano de dor desesperada e agonizante. "Eu sinto muito, Letty. Tudo o que eu disse... eu não quis dizer uma única palavra."

A raiva de Scarlett vacilou, substituída por uma confusão súbita e aguda. Ela se sentou, o lençol caindo até a cintura. Ela estendeu a mão, os dedos tocando o cabelo loiro-areia que caía sobre sua testa. A pele dele estava febrilmente quente. "Tate, você está tremendo. O que há de errado?"

"Eu só precisava te ver", ele respirou, inclinando-se para o toque dela como um homem faminto. "Eu não podia deixar as coisas daquele jeito. Eu precisava te ver."

Deixar. A palavra passou por ela, a finalidade disso totalmente perdida em meio ao cansaço e ao alívio avassalador de que ele estava ali, que ele a olhava como se ela fosse o único oxigênio que restava no quarto.

"Você é um idiota, Tate Rawlins", ela murmurou, uma lágrima finalmente escorrendo por sua bochecha.

"Eu sei", ele respondeu com a voz embargada. Ele se levantou, sua estatura alta projetando-se sobre a cama sob o luar. Ele não hesitou. Puxou a barra da própria camisa, tirando-a pela cabeça e jogando-a no chão. Então ele a buscou.

Scarlett não pediu explicações. Ela apenas abriu os braços. Tate subiu no colchão, suas mãos grandes agarrando imediatamente a bainha da camisa cinza larga que ela usava. Ele a puxou para cima, tirando-a pela cabeça dela e jogando-a nas sombras, deixando-a completamente nua sob a luz prateada.

O beijo começou como um pedido de desculpas desesperado, uma pressão urgente de lábios e um emaranhado de suspiros, mas incendiou-se no momento em que a língua dele invadiu sua boca. Scarlett sentiu o gosto de sal — as lágrimas dele ou as dela, ela não sabia dizer. Ela sentiu o peso forte e musculoso dele a pressionando profundamente contra o colchão.

Ele interrompeu o beijo apenas para arrastar a boca aberta pela coluna longa e elegante do pescoço dela. "Eu preciso de você", ele sussurrou, a voz vibrando contra a clavícula dela. "Deixa eu..."

Tate começou a mapear cada centímetro dela, suas mãos de fazendeiro, ásperas e calejadas, adorando a pele dela como se tentasse memorizá-la apenas pelo toque. Ele arrastou as palmas das mãos pelas laterais dela, traçando a curva da cintura, a saliência dos quadris e a extensão macia e plana de seu estômago. Ele queria marcar a sensação dela na ponta dos dedos para poder levar isso consigo para qualquer inferno que fosse enfrentar amanhã.

Ele desceu, sua boca seguindo o caminho agonizantemente lento de suas mãos. Ele tomou a curva macia de seu seio na boca, sua língua girando quente e úmida sobre o mamilo endurecido. Scarlett arqueou as costas, um suspiro agudo escapando de sua garganta quando os dentes dele rasparam gentilmente o pico sensível. A mão dele deslizou pela pele lisa de sua coxa, segurando a parte de trás do joelho e puxando sua perna sobre o quadril, abrindo-a completamente para ele.

"Tate", ela respirou, seus dedos se emaranhando firmemente no cabelo loiro-areia dele.

"Estou aqui", ele murmurou, a respiração quente contra a junção de suas coxas.

Ele não teve pressa. Não podia. Ele separou os lábios dela com os polegares, revelando o calor liso e inchado, e abaixou a boca.

Scarlett gritou, seus quadris dando solavancos nos lençóis quando a língua dele encontrou seu centro. Ele era implacável, lambendo-a com um ritmo desesperado e faminto. Ele deslizou dois dedos grossos dentro de seu calor úmido, dilatando-a, curvando-os para cima para encontrar o ponto exato que fazia sua respiração falhar. O polegar dele pressionou seu clitóris contra a língua, trabalhando-a com uma fricção firme e castigadora que enviava choques elétricos direto para o cérebro dela.

Ela estava desmoronando, jogando a cabeça para trás contra os travesseiros. A sensação era intensa demais, pesada com a tristeza devastadora do dia e a energia frenética da noite. "Tate, por favor... eu não consigo..."

"Goza para mim, Letty", ele ordenou com a voz grossa contra a pele dela, seus dedos movendo-se mais rápido, mais fundo, sua boca sugando com força suas terminações nervosas mais sensíveis. "Entrega para mim."

Ela se partiu com um grito abafado, suas coxas apertando a cabeça dele quando seu primeiro orgasmo a atravessou. Ela estremeceu violentamente, onda após onda de prazer intenso deixando-a completamente sem fôlego, suas unhas cravadas nos músculos largos e tensos das costas dele.

Antes mesmo que ela conseguisse recuperar o fôlego, Tate subiu pelo corpo dela. Seu peito subia e descia, coberto por uma fina camada de suor. Ele acomodou seu peso entre as coxas dela, seus olhos verdes fixando-se nos dela. Eles estavam dilatados, totalmente pretos no quarto escuro, selvagens e devastados ao mesmo tempo.

“Eu te amo”, sussurrou ele com intensidade, encostando a testa na dela. “Eu te amo mais do que tudo neste mundo, Letty. Nunca se esqueça disso.”

“Eu também te amo”, ela respondeu ofegante, com o corpo ainda tremendo pelos reflexos do seu orgasmo.

Ele desceu a mão, guiando-se até a entrada dela, e empurrou para dentro. Scarlett soltou um suspiro longo e entrecortado enquanto a extensão grossa e pesada dele a preenchia completamente. Ela estava tão incrivelmente úmida, tão bem preparada pela boca dele, que ele deslizou fundo até o talo logo na primeira estocada.

Tate pressionou os quadris para baixo, ancorando-se dentro dela. Ele começou a se mover, saindo quase todo antes de se enfiar de volta. O atrito era um som úmido e pesado de pele contra pele que ecoava no quarto silencioso. Ele inclinou os quadris, atingindo aquele ponto profundo e doloroso dentro dela a cada estocada.

Scarlett entrelaçou as pernas firmemente na cintura dele, prendendo-o. Ela retribuiu a ferocidade, arqueando os quadris para recebê-lo mais fundo, com mais força. O ritmo era bagunçado, cru e desesperado. As mãos de Tate estavam por toda parte — apertando os quadris dela para mantê-la firme, deslizando sob suas costas para puxá-la para mais perto, emaranhando-se em seu cabelo enquanto ele pressionava a boca contra a dela. Ele engoliu seus gemidos, estocando com uma urgência frenética, tentando fundir sua alma à dela antes que o sol nascesse e os separasse.

O atrito começou a reacender o fogo dentro dela mais uma vez. Seus músculos internos se contraíram ao redor dele, apertando-o com tanta força que Tate gemeu alto, seu controle se perdendo rapidamente.

“Isso”, ele soltou, com as estocadas se tornando curtas, violentas e incrivelmente profundas. “Goza para mim de novo, Letty. Aceita.”

Ela estava perfeitamente presa sob o peso dele, completamente consumida pelo calor e pela potência de seu corpo. A pressão se enrolava cada vez mais forte em seu baixo ventre até que, de repente, se rompeu. Scarlett gritou o nome dele, com as costas arqueando-se completamente para fora da cama enquanto um segundo orgasmo, ainda mais violento, a atingia.

As contrações dela foram o empurrão final que Tate precisava. Com um gemido gutural e áspero, ele se enfiou nela uma última vez, enterrando-se o mais fundo que podia. Seu corpo inteiro ficou rígido enquanto ele derramava tudo dentro dela, seu clímax atravessando-o com a finalidade devastadora de um adeus.

Tate desabou pesadamente sobre o peito dela, completamente exausto. Ele enterrou o rosto na curva do pescoço dela, com os pulmões ardendo enquanto buscava ar. Ele envolveu-a com os braços, segurando-a tão forte que ela mal conseguia respirar, rezando silenciosamente para um Deus em quem ele não tinha certeza se acreditava, para que a protegesse quando ele se fosse.

A Manhã Seguinte

Às 5h30 da manhã, o sol começava a transformar o céu na cor de um pêssego machucado.

Tate tinha ficado acordado a noite toda, observando o subir e descer constante do peito de Scarlett. Ele memorizou a forma como os cílios dela faziam sombra em suas bochechas, a pequena sarda logo abaixo da clavícula, o cheiro de lavanda e suor em sua pele. Quando o relógio digital marcou 5h30, ele soube que seu tempo tinha acabado.

Movendo-se com uma lentidão agonizante, ele retirou cuidadosamente o braço debaixo dela. Scarlett se mexeu, soltando um murmúrio suave de protesto, mas se acomodou de volta nos travesseiros. Tate ficou ao lado da cama, vestindo o jeans e as botas no escuro. Ele pausou na janela, olhando para ela uma última vez. Seu peito doía fisicamente, como se alguém tivesse aberto suas costelas à força.

Seja incrível, Letty, ele pensou. Vá vencer.

Ele saiu pela janela e desceu pela treliça como um fantasma. Às 6h, seu Chevy cantava pneus na estrada, indo em direção ao sul, para a cidade.

A dezesseis quilômetros dali, Nash Boone se arrastava para fora da porta da frente, segurando uma caneca fumegante de café preto. Ele esperava que Tate aparecesse a qualquer minuto para que pudessem seguir para Stillwater para o trabalho de cercas.

Em vez disso, encontrou um envelope branco lacrado preso na maçaneta da porta do motorista de sua caminhonete.

Nash franziu a testa, colocando o café sobre o capô. Ele rasgou o envelope. Dentro havia um único pedaço de papel pautado, coberto com a letra bagunçada e apressada de Tate.

Boone, diga aos meus pais que sinto muito. Eu não conseguiria dizer na cara deles, eles teriam me convencido a desistir. Quando você ler isso, estarei na base de recrutamento em OKC prestando juramento. Assinei um contrato Option 40. Vou para os Rangers.

Não deixe meu pai vender o Chevy, eu vou pagar o seguro para ele.

Fique de olho na Letty para mim. — Tate

Nash encarou o papel, o sangue drenando completamente de seu rosto. “Seu idiota, seu filho da puta idiota”, Nash sussurrou para o ar vazio da manhã.

O Colapso

Scarlett acordou com o brilho ofuscante do sol da manhã atingindo seu rosto. Ela se espreguiçou, um sorriso lento e satisfeito surgindo nos lábios. Seu corpo doía da melhor maneira possível. Ela se virou, esperando encontrar o calor pesado de Tate ao seu lado.

A cama estava vazia.

Os lençóis estavam frios do lado dele, guardando apenas a marca suave de sua cabeça no travesseiro e o cheiro persistente de seu pós-barba. Scarlett se sentou, puxando o edredom para o peito, franzindo a testa. “Tate?” ela chamou suavemente, supondo que ele estivesse no banheiro.

Silêncio.

Ela balançou as pernas para fora da cama, pegando seu robe. Caminhou até o corredor, espiando a escada. Sua mãe estava na cozinha, o cheiro de bacon subindo, mas não havia sinal das botas de Tate perto da porta.

Antes que pudesse processar o vazio estranho em seu estômago, o som de pneus rasgando o cascalho da entrada a fez pular. Ela caminhou até a janela, puxando a cortina. A caminhonete de Nash estava estacionada de qualquer jeito perto da varanda, com a porta escancarada. Nash subia os degraus da varanda dois de cada vez, o rosto pálido e apavorado.

O coração de Scarlett caiu. Um instinto frio e aterrorizante a dominou. Ela nem se deu ao trabalho de calçar sapatos; correu escada abaixo, quase tropeçando na barra do robe, e abriu a porta da frente justamente quando Nash levantava o punho para bater.

“Nash, o que houve?” ela exigiu, sua voz subindo de tom. “Onde está o Tate?”

Nash parou bruscamente. Ele olhou para ela, seus olhos notando o cabelo desgrenhado, a pele corada do pescoço, o pânico desesperado nos olhos castanhos dela. Ele olhou para o papel amassado em seu punho. Percebeu, com um choque terrível, que ela não fazia ideia.

“Scarlett...” a voz de Nash falhou. Ele não conseguia olhar nos olhos dela.

“Nash, onde ele está?” ela gritou, agarrando a frente da jaqueta jeans dele. “Ele está machucado? Houve um acidente?”

“Ele não está machucado”, Nash disse rapidamente, segurando os pulsos dela para acalmá-la. Ele engoliu em seco, forçando-se a dar o golpe. “Ele foi embora, Letty.”

Ela congelou. “Foi embora? Para onde? Nós brigamos ontem, mas ele veio aqui ontem à noite, ele estava aqui mesmo—”

“Ele se alistou”, Nash disparou, as palavras soando como cacos de vidro. “Ele saiu esta manhã. Ele dirigiu até Oklahoma City. Ele está assinando o contrato hoje.”

O mundo girou violentamente. Scarlett encarou Nash, as palavras ecoando em seus ouvidos, mas recusando-se a fazer sentido. Alistou? O Exército? Não. Não, Tate odiava estrutura. Tate amava o rancho. Tate estava aqui na cama dela há três horas, segurando-a, amando-a, prometendo-lhe...

Eu te amo mais do que tudo neste mundo, Letty. Nunca se esqueça disso.

Não era uma promessa. Era um adeus.

A percepção a atingiu com a força concussiva de um golpe físico. O ar desapareceu de seus pulmões. A briga de ontem sobre seu patrocínio, as coisas cruéis que ele disse, a maneira desesperada e agonizante como ele a tocou no escuro — ele sabia. Ele sabia que a estava deixando, e transou com ela de qualquer maneira. Ele roubou a última noite deles como um ladrão e escapou antes mesmo que ela pudesse abrir os olhos.

“Não”, Scarlett sussurrou, o som rasgando sua garganta como um soluço agudo. “Não, ele não faria isso. Ele não faria isso comigo!”

“Eu sinto muito, Letty”, Nash sussurrou, com lágrimas surgindo em seus próprios olhos.

Os joelhos de Scarlett cederam. A força desapareceu completamente de seus ossos. Ela não caiu no chão de madeira da varanda; Nash a segurou, envolvendo-a com os braços apertados enquanto ela desabava contra o peito dele. Ela enterrou o rosto na jaqueta dele e soltou um grito de dor pura, o som quebrando o silêncio pacífico da manhã. Era um lamento visceral e dilacerador de uma garota que acabara de perceber que o garoto que ela amava não tinha apenas partido seu coração — ele tinha feito as malas, saído na calada da noite e levado seu futuro inteiro com ele.