Além do Meu Controle, Livro 2

Observe que este é o segundo volume da série 'Beyond My Control'. Certifique-se de ler o primeiro livro antes. O livro completo já foi escrito e publicarei novos capítulos a cada poucos dias.

Ela soube disso numa manhã de quinta-feira, e levou uns bons dez minutos para ter certeza do que tinha ouvido. Depois, ficou sentada ali por mais um tempo, muito quieta, com as mãos cruzadas no colo e a respiração curta, mantendo a imobilidade que ela adotava para os momentos em que os sentimentos chegavam antes que estivesse pronta para demonstrá-los.

Era o seguinte: Clémence, que servia como sua camareira há dois anos e era sensata, competente e inquestionavelmente leal, vinha encontrando o valete de Valmont nas noites de terça-feira há várias semanas. Isabelle já sabia disso e não via nada demais, pois Clémence tinha sua própria vida após as tarefas domésticas, e o valete era, por todos os relatos, um jovem agradável. O que ela não sabia, e o que chegou aos seus ouvidos na quinta-feira através de uma fonte que ela não sentiu necessidade de nomear, era que o arranjo, na última terça-feira, tinha se estendido para incluir o Vicomte de Valmont.

Clémence não havia sido avisada com antecedência; o valete apresentou tudo a ela como um feliz acaso, e Clémence, que tinha vinte e dois anos e ainda não tinha prática nas sutilezas da companhia aristocrática, acreditou nele.

Ela não culpou Clémence.

Quanto a esse ponto, foi clara de imediato, sem precisar ponderar: a moça fora usada e enganada, sua inocência usada contra ela por homens que deveriam saber mais; ela era jovem, e não havia como colocar a culpa em suas mãos.

Ela culpou Valmont.

Não pela sedução em si; seria hipócrita da parte dela ressentir-se apenas por isso, dado tudo o que acontecera entre eles, e a hipocrisia não estava entre seus vícios. O que ela não podia perdoar era sua escolha de alvo: a premeditação daquilo, a mensagem embutida nessa escolha, de que aquele não era mais o confronto indireto que os dois vinham mantendo à distância nas últimas semanas.

Era ele invadindo diretamente sua própria casa, colocando a mão sobre uma mulher sob sua proteção e dizendo-lhe, sem que uma palavra fosse dita onde ela pudesse ouvir, que nada que fosse dela estava fora de seu alcance, nem mesmo aquilo.

Ela ficou sentada ali por mais um tempo e depois mandou chamar Clémence.

Ela foi gentil. Disse-lhe claramente, sem um pingo de repreensão, que ela não estava em apuros e não seria demitida, mas que desejava colocá-la na casa do Marquis de Crécy, onde seria bem tratada, bem paga e onde nem o Vicomte de Valmont nem seu valete a perturbariam novamente. Clémence, a quem não faltava inteligência, entendeu de imediato tudo o que estava por trás da oferta e aceitou com gratidão.

Quando ela saiu, Isabelle ficou sozinha no quarto.

O que surgiu nela, assim que Clémence saiu, foi uma raiva mais pura e ardente do que a falsa que ela vinha exibindo nos últimos meses. Essa raiva não admitia interpretações inteligentes e não precisava de explicação; ela subiu por sua garganta como um calor que não tinha nada por trás além de si mesmo, e que se recusou, desta vez, a ser domado por algo mais suave.

Ela pegou uma pequena estatueta de porcelana da lareira, pesou-a por um momento na mão e a colocou de volta com cuidado, pois não era uma mulher que encontrasse utilidade em quebrar coisas.

Então, foi procurar Crécy.

Ele a ouviu sem uma única interrupção, o que era, entre suas muitas qualidades, uma das melhores.

Quando ela terminou, ele ficou em silêncio por um momento, girando lentamente sua taça pela haste antes de pousá-la. “O homem cometeu um erro significativo”, disse ele, por fim.

“Sim”, ela respondeu.

“O que você pretende fazer?”

“Eu quero”, disse ela, “fazê-lo entender que esse tipo de movimento tem consequências.”

Crécy a observou com aquela expressão cuidadosa que ela conhecia bem, aquela que significava que ele via exatamente o que ela estava pensando e ponderava se deveria dizer, em resposta, o que pensava a respeito.

“Diga”, ela falou.

“Deixe passar”, disse ele. “Eu sei que não é o que você quer ouvir. O que ele fez foi um insulto pessoal, e você tem razão em estar furiosa. Mas cada movimento que você faz em resposta a vincula a ele ainda mais. Cada represália é também uma declaração.”

Ela olhou para ele. “Eu entendo.”

“Mas você vai fazer isso de qualquer jeito”, disse ele.

“Eu ainda não decidi”, ela disse, e isso era verdade apenas no sentido restrito de que ela ainda não tinha definido exatamente o que pretendia fazer.

Crécy sabia a diferença entre eu não decidi e eu não farei, e não insistiu. Em vez disso, serviu mais vinho, e eles ficaram sentados juntos por mais algum tempo enquanto ele falava de outros assuntos, e ela deixou sua raiva assentar. Ou melhor, tentou, e falhou irremediavelmente.

Ferrante foi o primeiro a saber, e sua resposta veio seca e imediata: “De jeito nenhum.” Armand, quando chegou sua vez, cruzou as mãos e a observou com a paciência seca de um homem que já sabia que perderia, embora nem tivesse começado a falar direito. “Eu entendo o impulso”, disse ele, “e pediria que você o resistisse.”

Théo, por sua vez, inclinou-se para frente com a ansiedade transparente de um homem convencido de que encontrara a solução. “Acho que deveria nos deixar resolver isso”, disse ele, e quando ela perguntou o que pretendia fazer exatamente, ele apresentou um plano de tanta impraticabilidade que ela quase sorriu, apesar de si mesma.

No fim, ela achou todos os argumentos inteiramente razoáveis, entendeu cada palavra deles, mas não foi minimamente convencida por nenhum.

Ela escolheu a assembleia de Villeneuve por um motivo simples: Raoul de Marceilles estaria lá, e Valmont não. Isso ela havia confirmado através do uso cuidadoso da inteligência social de Paris.

Raoul de Marceilles era de cabelos escuros e possuía a elegância natural de um homem que fora uma excelente companhia por tanto tempo que o esforço para sê-lo desaparecera há muito. Ele era o amigo mais próximo do Vicomte de Valmont desde que ambos eram jovens, e ele não carecia de seus próprios atrativos.

Ela chegou às nove horas com o vestido de seda marfim, o mais eficaz que possuía, e o encontrou dentro do primeiro quarto de hora, em pé perto das janelas do lado leste com outros dois homens. Ela fez seu caminho até aquele lado da sala por uma rota calculada para cruzar sua linha de visão, e ela viu o momento em que ele a notou.

Ela não se aproximou diretamente. Passou a maior parte de quarenta minutos em outra parte da sala antes de se ver levada, por aparente acidente, à conversa dele, trazida ali por um conhecido em comum que discutia o novo embaixador, um homem que não fazia ideia do que estava realmente organizando.

Raoul de Marceilles não era bobo. Ele a observou com os olhos atentos de um homem que ouvira muito sobre a Marquise de Crécy e estava descobrindo, naquele momento, que a realidade se mostrava bem mais interessante do que os relatos prometiam. Ele estava alerta, interessado, inteiramente absorvido primeiro na questão do embaixador, sobre a qual ela tinha opiniões fortes, e depois em um panfleto circulado recentemente, sobre o qual eles discordaram de uma maneira que ela achou imediata e genuinamente divertida.

Seu interesse nele era totalmente genuíno, e ele era, como ela havia notado sobre ele abstratamente, um homem que realmente valia a pena ouvir.

Ela o viu relaxar, gradualmente, na conversa: ele se inclinou para frente, parou de observar a sala como fazia no início e, na segunda hora, ele lhe dedicava toda a sua atenção, com o calor de um homem que teve muitas conversas em sua vida e reconhecia uma excepcional no momento em que se via imerso nela.

Na terceira hora, eles encontraram um sofá perto da parede distante, e a conversa tornou-se daquelas que fazem o resto da sala se tornar irrelevante.

Ele lhe contou a história de um desastroso jantar diplomático em Varsóvia que a fez rir tanto que ela teve que pousar a taça, e ela lhe ofereceu algo em troca; o que ela lhe disse fez com que ele a observasse com a expressão de um homem que recebera algo que não esperava e não sabia bem o que fazer com aquilo.

Ele estava encantado, e ela podia ver claramente, em um registro bem diferente da admiração habitual que a sala geralmente lhe devotava, a adulação praticada para obter vantagem: aquele era um homem pego de surpresa e indefeso contra ela.

“Estou nesta cidade há quinze anos”, disse ele a certa altura, “e não creio ter tido esta conversa antes.”

“Isso é um elogio ou uma acusação à cidade?”, ela perguntou.

“Ambos, possivelmente”, disse ele, observando-a com olhos quentes e diretos. “Acho que é, primordialmente, um elogio.”

Ela retribuiu o olhar, ciente de que a noite estava sendo um sucesso, ciente, também, de que o sucesso vinha em parte porque ela não estava se esforçando demais, e consciente de que esta era a versão mais eficaz de si mesma que possuía.

Ele terminou seu vinho e a olhou por um momento com a expressão de um homem chegando a uma conclusão que ele não tinha previsto totalmente. “Tenho um fogo melhor do que este em casa”, disse ele.

Ela olhou para ele e pensou que Valmont saberia disso no sábado de manhã, o mais tardar.

“Então vamos”, disse ela.

Ela se certificou de ser vista saindo, embora isso não tenha exigido esforço especial: a assembleia estava cheia, o saguão na saída estava repleto de pessoas oferecendo seus bons-dias, e Raoul de Marceilles, sendo uma figura reconhecível, tornou sua própria posição como a Marquise de Crécy saindo em seu braço exatamente à meia-noite, tão visível quanto ela pretendia.

O restante da noite pertenceu apenas a si mesma, e ela se encarregou de que assim permanecesse.