CAPÍTULO 1
SOB O VÉU
A primeira coisa que vi através do véu foi a arma.
Não o noivo.
Não o padre.
Nem as cem pessoas me observando caminhar em direção ao altar, sob um teto pintado com santos e rosas cor de sangue.
A arma.
Ela estava sob o braço esquerdo de Viktor Antonov em um coldre de ombro, preta contra o preto do seu terno, visível apenas porque o paletó se abrira quando ele se virou para mim.
Meu pai havia prometido que não haveria armas na igreja.
Isso deveria ter me dito tudo o que eu precisava saber sobre o casamento antes mesmo de dar outro passo.
Continuei andando.
O véu embaçava os rostos dos dois lados do corredor. Homens dos Moretti à esquerda. Homens dos Antonov à direita. Italianos e russos que passaram vinte anos atirando uns nos outros em armazéns de Nova York, rotas de carga em Montreal, cassinos de Atlantic City e cada cantinho sujo onde dois impérios criminosos queriam o mesmo dólar.
Hoje, eles fingiam ser da mesma família.
Tudo porque minha irmã deveria se casar com Viktor Antonov.
Só que Valentina tinha ido embora.
E eu estava usando o vestido dela.
A mão do meu pai apertou a minha.
“Vá mais devagar”, ele murmurou sem mexer a boca.
“Estou caminhando em direção a um chefe do crime russo fingindo ser minha irmã. Me perdoe se o meu passo de noiva precisa melhorar.”
O sorriso dele não mudou.
“Você sabe o que acontece se isso falhar.”
Eu sabia.
Três empresas dos Moretti no Brooklyn tinham sido incendiadas em seis semanas. Dois soldados de Antonov estavam mortos. Um dos meus primos tinha desaparecido perto de Newark e sido devolvido em seis pacotes separados.
O casamento deveria parar com isso.
Valentina Moretti, filha mais velha de Salvatore Moretti, casaria com Viktor Antonov, chefe da Bratva Antonov na América.
Um herdeiro, eventualmente.
Paz, imediatamente.
Então, às duas da manhã, encontrei o quarto de Valentina vazio.
O vestido de noiva dela permanecia na porta do guarda-roupa.
Seu passaporte havia sumido.
Assim como cinquenta mil dólares do cofre atrás do escritório do meu pai.
Não havia bilhete nenhum.
Às quatro, meu pai decidiu que o casamento continuaria.
Às cinco, ele decidiu que eu era a solução.
Aos vinte e seis anos, eu imaginava que meu casamento pudesse envolver flores que eu escolhi, um homem de quem eu gostasse e talvez um champanhe que não precisasse de três guarda-costas armados.
Em vez disso, meu pai enfiou o vestido de noiva da minha irmã em mim e disse: “Mantenha o véu abaixado até a cerimônia acabar”.
Como plano, tinha suas fraquezas.
A maior delas esperava no altar.
Viktor Antonov tinha trinta e quatro anos, um metro e noventa de altura e tinha o tipo de rosto que os jornais descreviam como bonito, porque não podiam imprimir a frase: parece que ele pode te matar se você usar o garfo errado.
Cabelo escuro. Boca firme. Olhos cinza-claros.
Uma fina cicatriz branca cortava desde abaixo da orelha direita em direção ao canto do seu maxilar.
Ele não sorriu quando me aproximei.
Ele apenas observou.
Isso era pior.
Eu o tinha encontrado duas vezes antes.
Uma vez em um funeral, quando eu tinha dezenove anos e ele mal olhou para mim.
Outra, seis meses atrás, durante as primeiras negociações para o casamento de Valentina.
Daquela vez, ele olhou.
Tempo o suficiente para eu notar.
Tempo o suficiente para Valentina notar também.
Ela tinha me cutucado com o cotovelo debaixo da mesa depois e sussurrado: “O seu russo está encarando”.
Eu disse a ela que ele estava encarando porque eu tinha derramado vinho no meu vestido.
Ela riu.
Eu não.
Agora eu cheguei ao altar.
Meu pai beijou minha bochecha através do véu.
“Não fale mais do que o necessário”, ele sussurrou.
Então, ele colocou minha mão na de Viktor.
Os dedos dele se fecharam ao redor dos meus.
Quentes.
Grandes.
Imóveis.
Meu pai se afastou.
O padre começou.
Não ouvi nada daquilo.
Viktor olhava para nossas mãos unidas.
Valentina usava um anel de diamante no dedo indicador direito todos os dias. Um presente da nossa mãe antes de ela morrer.
Ela nunca o tirava.
Eu tinha me lembrado de tudo.
Do perfume dela.
Dos sapatos dela.
Das pequenas pérolas no cabelo dela.
Eu tinha esquecido o anel.
O polegar de Viktor passou uma vez sobre o lugar vazio onde ele deveria estar.
Então, seus olhos se elevaram aos meus através do véu.
Eu sabia.
Ele sabia.
O padre continuava a falar.
Viktor não dizia nada.
Meu coração subiu até a garganta.
A cerimônia era conduzida parte em inglês, parte em russo, porque, aparentemente, estar aterrorizada em apenas um idioma não era o bastante.
Quando o padre perguntou a Viktor se ele aceitava Valentina Moretti como sua esposa, Viktor não olhou para o padre.
Ele olhou diretamente para mim.
“Aceito.”
Meu estômago deu um nó.
Ele sabia.
E ele estava dando continuidade a tudo aquilo.
O padre virou-se para mim.
“Valentina Moretti, você aceita Viktor Antonov...”
Meu pai estava sentado no primeiro banco.
Seus olhos estavam fixos em mim.
A mão de Viktor apertou a minha.
Não de um jeito que doesse.
Era um aviso.
Ou um incentivo.
Eu não fazia ideia de qual dos dois era pior.
“Aceito”, eu disse.
A boca de Viktor moveu-se quase imperceptivelmente.
O padre nos instruiu a trocar as alianças.
Viktor deslizou uma aliança de platina no meu dedo.
Serviu perfeitamente.
É claro que serviu.
Valentina e eu tínhamos mãos quase idênticas.
Esse pequeno fato nunca tinha parecido sinistro antes.
Então veio o beijo.
Meu pai não tinha mencionado o beijo.
Talvez até Salvatore Moretti tivesse limites para o seu planejamento.
O padre sorriu.
“Pode beijar a noiva.”
Viktor levou as duas mãos ao meu véu.
Pare de respirar.
Ele o levantou.
A igreja inteira viu meu rosto.
Um som percorreu o recinto.
Não foi exatamente um suspiro.
Algo mais grave.
O reconhecimento passando por cem pessoas ao mesmo tempo.
O rosto do meu pai ficou branco.
Viktor não parecia surpreso.
Ele me olhou como se estivesse esperando a manhã toda para ver se eu iria fugir.
“Sofia”, ele disse baixinho.
Só eu o ouvi.
“Olá, Viktor.”
Sua mão pousou na minha nuca.
“Onde está sua irmã?”
“Se eu soubesse, não estaria vestida como um bolo de casamento.”
O olhar dele mudou.
Diversão.
Diversão real.
No altar.
Enquanto nossas famílias se preparavam silenciosamente para um massacre.
“Interessante”, ele murmurou.
Então Viktor Antonov me beijou.
Não foi um beijo educado.
Não foi cerimonioso.
Sua boca cobriu a minha com uma certeza tão grande que a igreja desapareceu por um segundo humilhante.
Meus dedos apertaram o paletó dele.
Ele sentiu.
É claro que sentiu.
Quando ele se afastou, seu polegar repousou logo abaixo da minha orelha.
Seu olhar permaneceu na minha boca.
Então ele se virou para a congregação.
“O casamento é válido”, disse ele.
Meu pai se levantou.
“Viktor...”
Os olhos de Viktor encontraram os dele.
O que quer que Salvatore Moretti tenha visto ali, o deteve.
“Você me ofereceu uma filha Moretti”, disse Viktor. “Você me deu uma.”
A igreja permaneceu em silêncio.
Ele olhou para mim.
“Minha esposa e eu discutiremos a substituição em particular.”
Minha esposa.
As palavras deslizaram sob minha pele de uma forma que me incomodou profundamente.
Viktor pegou minha mão.
Enquanto caminhávamos de volta pelo corredor, aproximei-me dele.
“Você poderia ter impedido isso.”
“Sim.”
“Por que não o fez?”
Ele continuou andando.
“Porque seu pai está com medo.”
“De você?”
“Não.”
Aquela resposta me deu mais calafrios do que qualquer outra coisa.
Nas portas da igreja, Viktor parou.
A neve soprava lateralmente sobre os degraus de pedra.
Carros pretos esperavam no meio-fio.
Seus homens abriram a porta de um deles.
Antes de entrarmos, Viktor inclinou a boca até o meu ouvido.
“Seu pai não tem medo de que Valentina tenha fugido, Sofia.”
Virei o rosto.
Seus olhos estavam frios novamente.
“Ele tem medo do que ela levou com ela.”
