O Legado de Night Wolf

AMELIA

Trey estava perto demais.

Perto o suficiente para eu sentir o calor que emanava dele. Perto o suficiente para que cada instinto que eu tinha estivesse gritando para eu me afastar.

Em vez disso, meu corpo ficou completamente imóvel.

Porque Kade estava atrás de mim.

Drake observava do outro lado do campo, sem aquele sorriso habitual no rosto.

E Silas...

Silas não estava olhando para mim.

Ele estava olhando para Trey.

Como se estivesse esperando para ver o que aconteceria se Trey me tocasse.

Meu coração deu um solavanco contra minhas costelas.

Isso era loucura.

Eram os quatro garotos que passei anos evitando. Os garotos que fizeram da Night Wolf High um lugar miserável, sem precisar adicionar seja lá o que fosse isso.

Trey levantou a mão.

Seus dedos pararam a poucos centímetros do meu rosto.

"Peça para eu parar."

Eu deveria ter pedido.

Meu Deus, eu deveria ter pedido.

Mas algo sob a minha pele já tinha começado a despertar.

E a parte aterrorizante não era o fato de querer Trey mais perto.

Era a maneira como aquilo também buscava os outros três.

Então, um pensamento que não parecia ser inteiramente meu queimou dentro de mim.

Meu.

CAPÍTULO UM

Das três às cinco da tarde é o meu horário menos favorito do dia.

Treino de futebol.

Não porque eu ame esportes.

Não porque eu tenha uma paixão secreta por garotos suados, ombreiras ou pelo som de homens adultos gritando ameaças motivacionais em uma grama artificial.

Porque a Night Wolf High exige que todo aluno registre pelo menos uma atividade extracurricular relacionada a esportes antes da formatura. E, pelo visto, "organizar silenciosamente os livros devolvidos na biblioteca sem que ninguém me incomode" não conta como espírito escolar.

Eu tentei.

A sra. Hastings sorriu como se eu fosse adorável.

"O programa de futebol precisa de apoio, Amelia."

Equipe de apoio.

Na Night Wolf High, eles tinham nomes bonitos para tudo.

Alunos bolsistas eram "alunos da comunidade".

Famílias tradicionais eram "linhagens fundadoras".

Bullying era "atrito social".

E ser designada para carregar água para o time de futebol do colégio era "uma excelente oportunidade de envolvimento escolar".

Eu chamava pelo que era.

Castigo com copos de papel.

Então aqui estou eu.

Obrigada.

Encurralada.

Contando os minutos atrás de uma pilha de coolers enquanto os garotos mais poderosos da escola fingem que futebol é só um jogo.

Não é.

Nada na Night Wolf é apenas "alguma coisa".

O campo fica atrás da escola como um santuário. Grama nova. Zonas de pontuação pintadas. Arquibancadas de prata que nunca enferrujam, apesar de o prédio acadêmico soltar pó de tijolo toda vez que chove.

No meio do campo, o brasão da escola brilha na grama.

Um lobo negro.

Uma lua de prata.

Um círculo de ferro em volta de ambos.

O mesmo símbolo esculpido acima das portas da frente.

Gravado em nossos uniformes.

Talhado na estátua de bronze que guarda a entrada principal.

Aquela que todo mundo toca para dar sorte.

Eu não toco.

Não mais.

No primeiro ano, minha mochila escorregou do meu ombro e eu me apoiei em uma das patas de bronze.

Por um segundo impossível, o mundo desapareceu.

Sal.

Fumaça.

O grito de uma mulher.

Um pesar tão antigo que parecia estar esperando há séculos por alguém estúpido o suficiente para colocar a mão nele.

Então eu estava de joelhos, com três professores perguntando se eu tinha batido a cabeça.

Eles chamaram de ataque de pânico.

Eu chamei de "não é da conta de vocês".

Nunca mais toquei na estátua.

Ninguém notou.

Ninguém nota o que as garotas bolsistas evitam.

Essa é uma das características mais gentis do sistema.

Fico perto dos coolers com minha prancheta debaixo do braço, como se isso pudesse parar um impacto direto. Perto o suficiente para parecer útil. Longe o suficiente para correr, se necessário.

Ser previsível é seguro.

Ser pequena é seguro.

Ser quieta é seguro.

Ser invisível seria o ideal, mas eu tenho cabelos loiros claros, a coordenação motora de uma roupa molhada e um rosto para o qual as pessoas gostam de direcionar comentários.

Então, me contento em ser apenas "controlável".

O apito soa.

Os jogadores desfazem a formação.

Os capacetes são retirados.

As vozes aumentam.

A cerca se enche de garotas que definitivamente vieram pelo atletismo, e não pelos quatro garotos que entram no campo como se a gravidade tivesse assinado um contrato com eles.

O Círculo de Ferro.

Todos os chamam assim.

Trey Vale.

Drake Mercer.

Silas Voss.

Kade Arden.

Quatro melhores amigos.

Quatro linhagens fundadoras.

Quatro futuros pilares da sociedade da alcateia, se você acreditar nas placas do saguão administrativo.

Eu não acredito em placas.

Placas são apenas mentiras com uma formatação melhor.

Ainda assim, o ar muda quando eles caminham juntos.

Sempre muda.

As conversas diminuem.

Os treinadores se endireitam.

Os calouros se afastam antes mesmo de perceberem que estão fazendo isso.

Até as líderes de torcida ficam mais quietas, o que talvez seja a coisa mais sobrenatural que presenciei a semana toda.

Kade caminha meio passo atrás dos outros, mãos enfiadas nos bolsos, cabelo escuro caindo nos olhos como se tentasse se esconder do próprio sobrenome. Ele vê demais. Sente demais. E então não faz absolutamente nada com isso.

Isso talvez seja pior.

Drake é impossível de ignorar. Ombros largos. Cabelo loiro. Sorriso brilhante o suficiente para ser perdoado antes mesmo de decidir o que está fazendo de errado.

Ele é todo charme até deixar de ser.

Toda risada até que alguém sangre.

Silas não passeia.

Ele calcula.

Alto, magro, postura perfeita, olhos percorrendo o campo com precisão silenciosa. Ele nunca parece curioso. Curiosidade é humano demais.

Silas parece alguém que já obteve a resposta e está apenas esperando que o resto de nós se envergonhe tentando alcançá-lo.

E então tem o Trey.

Trey Vale não precisa ser barulhento.

Barulho é para quem precisa de ajuda para ser temido.

Ele pisa no campo e todos se ajustam ao redor dele. Não de forma dramática. Não de forma óbvia. Apenas o suficiente para que o mundo abra caminho antes mesmo de ele pedir.

Cabelo escuro.

Queixo marcado.

Ombros feitos para a violência e para a expectativa.

Olhos focados demais para serem gentis.

Ele é o tipo de garoto que os professores chamam de intenso quando, na verdade, querem dizer perigoso. O tipo que a administração protege porque, um dia, o nome dele estará em prédios. O tipo que as garotas romantizam, porque a crueldade parece mistério quando vem acompanhada de maçãs do rosto perfeitas e uma conta bancária cheia.

Já estive do lado oposto tempo suficiente para saber como funciona.

Trey Vale não é misterioso.

Ele é um aviso com uma boa estrutura óssea.

Um deles olha na minha direção.

Drake.

Claro.

O sorriso dele se alarga.

Ótimo.

Meu dia estava quase suportável.

Olho para a minha prancheta e finjo que não sinto eles se aproximando.

Fingir é uma habilidade.

Construí uma personalidade inteira em cima disso.

Uma sombra cai sobre o cooler.

“Bolsista.”

A voz de Drake surge primeiro, quente e preguiçosa, como se ele estivesse me convidando para uma piada feita às minhas custas.

Continuo empilhando os copos.

“Jogador de futebol.”

Ele ri. “Ai. Formal. Já passamos para os sobrenomes? Parece rápido demais.”

“Gosto de manter meus relacionamentos como mão de obra não remunerada estritamente profissionais.”

O sorriso dele vacila, só um pouco.

Bom.

Pequenas vitórias ainda são vitórias.

“Você está afiada hoje”, diz ele. “Alguma ocasião especial?”

Meu aniversário, na verdade.

Não que alguém saiba.

Não que alguém tenha perguntado.

Não que eu fosse contar se perguntassem.

“A desidratação realça meu charme.”

“Engraçada.” Drake se encosta na cerca ao meu lado como se a cerca devesse ficar grata. “Não sabia que você tinha charme.”

“Eu guardo na reserva para pessoas de quem gosto.”

A boca de Kade quase se move.

Quase.

Eu percebo, porque percebo tudo. A sobrevivência te torna observadora da maneira menos divertida possível.

Silas nota que eu notei.

É claro que ele nota.

O olhar dele desce para a prancheta, depois para as minhas mãos e, por fim, para o caminho atrás de mim.

“Você moveu o cooler”, diz ele.

Eu travo.

Não muito.

O suficiente.

Silas inclina a cabeça. “Ontem ele estava uns sessenta centímetros mais perto do portão.”

“Fascinante. Você escreve boletins informativos ou só aterroriza as pessoas por diversão?”

“Você tem pegado o caminho mais longo a semana toda.”

Meus dedos apertam o copo de papel.

Drake dá uma risada nasal. “Silas, cara, conversas casuais geralmente não começam com estatísticas de perseguição.”

“Não é perseguição”, diz Silas calmamente. “É reconhecimento de padrão.”

“Isso é pior.”

“Para você, talvez.”

Odeio o fato de meu coração estar batendo mais rápido.

Odeio que Silas veja coisas que eu não dou permissão para ele ver.

Principalmente, odeio que Trey ainda não tenha dito uma palavra.

O silêncio dele nunca é vazio.

É uma pressão.

Forço-me a olhar para ele.

Erro.

Trey está parado bem na minha frente, perto o suficiente para que o mundo encolha sem pedir minha opinião. Seus olhos encontram os meus e, por meio segundo, algo muda em seu rosto.

Não é reconhecimento.

Não exatamente.

Expectativa.

Como se ele estivesse procurando por outra pessoa e tivesse me encontrado em vez dela.

Então a máscara cai.

Frio.

Familiar.

Seguro, da mesma forma que facas são seguras quando você sabe para que lado estão apontadas.

“Está perdida?”, ele pergunta.

Duas palavras.

Secas.

Controladas.

Trey não desperdiça sílabas.

“Estou parada ao lado de um cooler.”

“Você parece distraída.”

“Isso é porque estou vivendo o sonho.”

Drake ri baixo. “Ela está cheia de piadinhas hoje.”

Trey não desvia o olhar de mim.

Eu gostaria que ele desviasse.

Não.

Eu gostaria de não me importar se ele desviasse ou não.

O olhar dele desce brevemente para minhas mãos.

Elas estão tremendo.

Mal dá para notar.

Eu as enrolo ao redor da prancheta.

“Fique onde você foi designada”, diz ele.

Aí está.

O lema dos Night Wolf, basicamente.

Fique onde foi designada.

Sente-se onde foi designada.

Sorria quando for designada.

Sangre em silêncio se alguém importante causou o ferimento.

Levanto o queixo. “Tenho quase certeza de que minha tarefa não inclui ser assediada.”

O sorriso de Drake diminui.

Kade olha para o chão.

Silas fica muito parado.

A expressão de Trey não muda, mas o ar sim.

É sutil.

Uma tensão.

Como se o campo inteiro prendesse a respiração e esquecesse de soltar.

“Cuidado”, diz Trey.

Sem aumentar a voz.

Sem nem estar bravo.

Pior.

Controlado.

Sinto algo mudar abaixo das minhas costelas.

Uma pressão.

Uma pulsação.

Algo despertando apenas o suficiente para ouvir.

Eu ignoro.

Eu ignoro muitas coisas. Contas. Fome. Grupos de conversa. O fato de minha mãe ter esquecido meu aniversário antes mesmo do café da manhã.

Essa antiga pressão no peito é apenas mais um item na lista.

“Ou o quê?”, pergunto. “Você vai me derrubar no corredor de novo?”

Kade estremece.

Nada exagerado.

A maioria das pessoas não notaria.

Eu noto.

Os olhos dele cortam em direção a Trey, com culpa escrita no rosto de forma tão clara que quase sinto pena dele.

Quase.

O maxilar de Trey se contrai.

Drake para de sorrir.

Interessante.

Geralmente, Drake tem uma piada pronta antes mesmo da crueldade acontecer.

Dessa vez, nada.

“Ou talvez você vá mandar a Lydia e as amigas dela terminarem o serviço”, acrescento.

Silêncio.

Pesado.

Desconfortável.

Eu não deveria gostar disso.

Mas eu gosto.

Valentões odeiam espelhos.

A garganta de Trey trabalha uma vez.

Algo quase alcança o rosto dele.

Então, ele enterra isso.

"Vá embora", ele diz.

Eu pisco. "O quê?"

"Vá."

Mais quieto desta vez.

Mais cortante.

Urgente.

Não cruel.

Isso me deixa mais confusa do que a crueldade teria deixado.

"Eu tenho um trabalho."

"Não tem mais."

"Você não tem o direito de decidir isso."

Os olhos dele vasculham os meus como se houvesse uma resposta escondida em algum lugar por trás da minha irritação.

"Não", ele diz. "Você não entende."

Eu dou um passo à frente.

Porque, aparentemente, instintos de sobrevivência são opcionais em aniversários.

"Eu entendo perfeitamente."

Kade se mexe.

Drake murmura: "Ok, talvez seja melhor não..."

Eu o ignoro.

"Você joga futebol. Eu distribuo água. Não precisamos conversar. Não precisamos respirar o mesmo ar. Com certeza não precisamos fingir que você é dono do espaço em que estou pisando."

Trey fica completamente imóvel.

Atrás dele, a atenção de Silas se aguçou.

Kade parece estar esperando algo quebrar.

Talvez ele esteja certo.

Eu deveria parar.

Eu não paro.

Dezoito anos engolindo palavras podem tornar uma pessoa imprudente quando finalmente abre a boca.

"Eu não pertenço a vocês", eu digo. "Nenhum de vocês é meu dono."

Por um segundo impossível, a mágoa cruza o rosto de Trey.

Crua.

Desprotegida.

Desaparece tão rápido que me pergunto se eu inventei aquilo.

Então Drake diz suavemente: "Droga."

Os olhos de Trey se voltam para ele.

Drake levanta as duas mãos. "Não estou ajudando. Entendi."

Eu empurro a prancheta contra o cooler e alcanço a tampa.

Meus dedos escorregam.

Uma pilha de copos de papel cai.

Kade se move antes de qualquer outra pessoa.

Ele pega três antes que atinjam a grama.

Então congela.

Como se gentileza fosse um crime e ele tivesse acabado de ser pego em público com a prova.

Por meio segundo, nossos olhos se encontram.

Os dele são mais escuros de perto.

Mais suaves do que deveriam ser.

"Obrigada", eu digo antes que possa me impedir.

Ele parece ferido pela palavra.

Trey olha para Kade.

Não está com raiva.

Não exatamente.

Possessivo.

Avisando.

Errado.

Kade coloca os copos no chão e dá um passo atrás.

A pressão sob as minhas costelas pulsa novamente.

Mais forte.

A água no cooler aberto treme.

Apenas uma vez.

Uma ondulação na superfície.

Eu encaro aquilo.

Ninguém mais parece notar.

Exceto Silas.

A cabeça dele gira lentamente em direção ao cooler.

Claro.

Trey segue o olhar dele.

A água fica parada.

Minha boca seca.

Circuitos antigos, digo a mim mesma, o que não faz sentido, porque água não é circuito.

Vento, talvez.

Exceto que o ar ficou parado.

Até as líderes de torcida na grade pararam de sussurrar.

Um bando de pássaros explode das luzes do estádio de uma só vez, formas negras espalhando-se pelo céu pálido da tarde.

Drake olha para cima. "Isso não é nada assustador."

A atenção de Trey volta-se bruscamente para mim.

Não para os pássaros.

Para mim.

Como se, de alguma forma, eu fosse o problema.

O que é ridículo.

Tenho um metro e sessenta, estou subnutrida, não recebo salário e estou segurando uma prancheta.

Meu nível de ameaça é limitado principalmente a sarcasmo e a tropeçar em superfícies planas.

"Vá embora", Trey diz novamente.

Desta vez soa diferente.

Menos como uma ordem.

Mais como um aviso.

"Eu não tenho medo de você."

"Você deveria ter."

A resposta vem rápido demais.

Não é ameaçadora.

Quase desesperada.

Minha raiva vacila.

Eu odeio isso.

Eu preciso da raiva. A raiva é útil. A raiva impede que a vergonha se sinta à vontade.

"Fique longe de mim", eu digo.

Então passo por ele, esbarrando em seu ombro.

Meu braço roça no dele.

Menos de um segundo.

Nada.

Tudo.

O mundo para.

Um calor irradia sob minha pele.

Não é calor normal.

Não é dor.

Reconhecimento.

A pressão no meu peito explode tão violentamente que eu ofego.

A água do cooler bate contra as laterais de plástico.

Cada copo de papel chacoalha.

As luzes do estádio piscam.

Uma vez.

Duas vezes.

Três vezes.

Alguém grita perto da grade.

Drake fica completamente imóvel.

Kade empalidece.

Silas sussurra algo que não consigo entender.

Trey inspira bruscamente.

Suas pupilas se dilatam de forma impossível, depois diminuem novamente, como se algo dentro dele tivesse acabado de acordar e decidido que o mundo cometeu um erro terrível.

Eu me afasto dele num solavanco.

Meu pulso bate nos meus ouvidos.

"Não me toque."

Minha voz sai mais fina do que eu queria.

Eu odeio isso também.

Trey encara o próprio braço.

Não a mim.

O braço dele.

Como se aquilo o tivesse traído.

Quando ele finalmente levanta o olhar, a crueldade se foi.

E a confusão também.

Apenas muros permanecem.

Muros espessos.

Muros bem praticados.

Pela primeira vez, eu me pergunto quem o ensinou a construí-los.

"Então é por isso", ele diz.

Mal audível.

Não sei o que ele quer dizer.

Não quero saber.