Ligados pela Fome

TOBY

Havia mais ou menos quatrocentas maneiras de um estudante do terceiro ano de Transmutação arruinar a própria vida antes do nascer do sol. E, de acordo com o pergaminho rosa-choque que estava queimando um buraco na porta da frente, eu estava no caminho certo para conseguir pelo menos três delas.

AVISO FINAL DE RESCISÃO DE CONTRATO E CONDENAÇÃO ARCANA, o cabeçalho mágico pulsava em letras góticas agressivas e de dar enxaqueca.

O inquilino Toby Miller tem vinte e quatro (24) horas para restaurar o Apartamento 4B a um estado básico não perigoso e livre de maldições biológicas. Caso contrário, enfrentará despejo imediato, perda do depósito de segurança de dois mil dólares e encaminhamento disciplinar para o Conselho Habitacional do Magistério Arcano. Tenha um dia abençoado! —Administração.

Eu encarei o papel brilhante, com a minha terceira xícara de cold brew em temperatura ambiente tremendo na mão suja de tinta.

“Vinte e quatro horas”, resmunguei para o ar vazio e rançoso. “Totalmente razoável. Vou apenas reverter casualmente três meses de negligência acadêmica e três distorções da realidade localizadas. Sem problemas.”

Virei-me para avaliar o reino de miséria que passei o semestre inteiro construindo.

O Apartamento 4B não era tanto um espaço de moradia, mas sim a cena de um crime de física arcana aplicada. À esquerda, uma montanha de camisetas estampadas de brechó e camisas de flanela largas atingiu a integridade estrutural, chegando a quase um metro e vinte de altura sobre um cesto de roupa suja de vime surrado. À direita, a bancada da cozinha estava completamente colonizada por caixas de pizza gordurosas, potes de macarrão instantâneo vazios e projetos de transmutação semi-dissecados que brilhavam suavemente no escuro.

Perto da pia, uma bobina de cobre alquímica que eu tinha abandonado três semanas atrás chorava lentamente um fluido verde-neon que cheirava levemente a canela queimada e desespero.

Respirei fundo, arrependi-me imediatamente e puxei a manga do meu suéter amarelo-mostarda puído para cobrir o nariz. Se o Sr. Henderson, meu senhorio meio-duende com uma variação emocional que oscilava estritamente entre despeito e litígio, entrasse aqui amanhã de manhã com sua prancheta, eu não perderia apenas minha moradia. Eu perderia minha matrícula na universidade. O Magistério não via com bons olhos aprendizes de magia cujos domicílios particulares se qualificavam como desastres ecológicos localizados.

“Ok”, sussurrei, batendo as mãos uma na outra em um surto de falso otimismo movido pelo pânico. “Nós podemos consertar isso. A magia existe. Eu sou um bruxo educado. Mais ou menos.”

Agarrei minha varinha — um pedaço de madeira de freixo lixado de vinte e três centímetros, com um núcleo de quartzo rachado preso por fita isolante — e apontei para a pilha mais próxima de pratos encrostados.

“Scourgify-transmute!” eu conjurei, girando o pulso com o que esperava ser autoridade acadêmica.

Uma faísca azul elétrica e afiada voou da ponta, atingiu uma forma de lasanha vazia e prontamente transmutou o queijo incrustado em um enxame de doze besouros de poeira hiperativos e agressivos. Eles se espalharam imediatamente para baixo do fogão, batendo suas minúsculas mandíbulas quitinosas em zombaria.

Deixei minha testa cair contra o armário da cozinha com um baque surdo. “Legal. Fantástico. Agora o lixo é senciente.”

Limpeza comum estava fora de cogitação. Eu possuía um Swiffer consertado com fita adesiva e sem refis, um frasco de Febreze de lavanda pela metade e cerca de cinco horas antes que minhas pálpebras se fechassem violentamente pela abstinência de cafeína.

Eu precisava de ajuda externa. Ajuda profissional. Ajuda mágica de nível trapaça.

Corri para minha mesa — derrubando uma pilha de livros de Termodinâmica Arcana no processo — e abri meu laptop rachado. Ignorei os fóruns de estudantes monitorados pela universidade e mergulhei direto nos recessos obscuros e não indexados da Grimoire Net, o principal centro para estudantes mágicos desesperados e não credenciados.

Meus dedos voaram pelo teclado.

Pesquisa: Feitiços de limpeza instantânea autoatuantes não letais baratos.

Nenhum resultado útil, a menos que eu quisesse vender um rim para um íncubo.

Ajustei os filtros. Pesquisa: Tutorial de invocação de espírito doméstico de baixo nível rápido.

Um tópico de quatro anos atrás apareceu no topo do índice de busca, postado por um usuário chamado xX_GraveLord420_Xx.

TÍTULO: Invoque um Pixie doméstico menor em 3 passos fáceis (100% legítimo, baixo custo de mana, limpa os rodapés enquanto você dorme!).

Estreitei os olhos para a tela brilhante. A postagem estava mal formatada, escrita em letras maiúsculas alternadas e continha três links mortos, mas as instruções básicas do ritual pareciam enganosamente simples.

“Tudo que vc precisa é de um condutor de prata, uma base líquida orgânica energética para a âncora de invocação e giz de transmutação básico. O Pixie vai se manifestar, fazer todas as suas tarefas e ir embora quando você der a ele um dedal de mel. Funciona sempre, cara.”

“Um pixie”, murmurei, a dopamina do desespero atingindo meu cérebro como um trem de carga. “Um carinha pequeno, alado e comedor de poeira. Eu dou conta de um pixie. Eu tenho mel. Bem, eu tenho xarope de milho com alto teor de frutose sabor mel de um pacote de nuggets de fast-food. Serve.”

Entrei em ação antes que meu cérebro racional pudesse interferir.

Primeiro, o círculo de invocação. Eu não tinha giz cerimonial, então peguei um pedaço de giz amarelo que tinha roubado de uma grade de amarelinha no campus durante a Semana de Boas-vindas. Empurrei as caixas de pizza para fora do centro do meu pequeno tapete, ajoelhei-me e esbocei rapidamente uma matriz de invocação de sete pontas, completa com runas de proteção padrão para manter o que quer que aparecesse contido dentro de um raio de um metro.

Segundo, a âncora de líquido orgânico. A postagem do fórum pedia “uma poção energética infundida em extrato de grãos da terra”. Peguei o resto do meu cold brew de 24 horas atrás — agora em temperatura ambiente, preto como a meia-noite e vibrando com cafeína suficiente para parar o coração de um cavalo — e despejei no centro do círculo de giz.

Terceiro, o condutor de prata. Vasculhei minha gaveta de talheres, ignorei três garfos de plástico e puxei uma colher de prata antiga e manchada que comprei em um bazar por cinquenta centavos porque achei que parecia vintage. Ela ainda tinha uma mancha fossilizada de iogurte grego de mirtilo na parte de trás da concha, mas eu não tinha tempo para ser exigente. Enfiei a colher na vertical na poça de café.

“Muito bem”, sussurrei, arregaçando as mangas do suéter e segurando minha varinha de freixo sobre a montagem. “Apenas um sprite de limpeza inofensivo de oito centímetros. Venha para o papai, pequena fada-vassoura.”

Limpei a garganta, canalizando cada gota de magia de transmutação volátil e não refinada que queimava em meu peito para o núcleo de quartzo da minha varinha.

“Veni, spiritus munditiae!” eu cantei, improvisando loucamente com base em um seminário de latim do primeiro ano de que me lembrava vagamente. “Adjuva meum biohazard! Limpe meu maldito chão!”

A varinha não apenas soltou faíscas. Ela gritou.

Um clarão violento e cegante de raio violeta disparou da emenda da fita isolante, atingindo a colher de prata bem no centro. A poça de cold brew não ondulou — ela instantaneamente brilhou em um vórtice fervente de chamas magenta iridescentes.

“Espere”, eu ofeguei, tropeçando para trás sobre uma pilha de histórias em quadrinhos. “Espere, não, isso não deveria ficar roxo—”

POP.

Cada lâmpada no Apartamento 4B explodiu simultaneamente em uma chuva de vidro e faíscas brancas cegantes. No corredor, ouvi a mini-geladeira encantada do meu vizinho gritar de terror. A temperatura no quarto despencou vinte graus em um milissegundo, com a geada criando teias de aranha nas janelas com o estalo afiado e violento de geleiras se partindo.

O cheiro de café barato desapareceu, substituído instantaneamente pelos aromas sufocantes e opulentos de ar parado, veludo antigo esmagado, chocolate amargo amargo e cedro pesado e inebriante.

O vórtice violeta no meu tapete expandiu, rasgando uma fenda irregular e brilhante diretamente através do tecido do contínuo espaço-tempo. O vento uivou através do pequeno estúdio, transformando minha roupa suja em um furacão de meias voadoras e trabalhos de meio de semestre corrigidos pela metade.

“Cancelar!” eu gritei, balançando minha varinha como um maníaco. “Finite! Abortar! Control-Z!”

Com um BOOM concussivo que sacudiu os rodapés e definitivamente acordou todo o quarto andar, o portal colapsou sobre si mesmo, expelindo uma onda de choque de fumaça espessa tingida de lavanda que me deixou tossindo e engasgando no chão.

O silêncio caiu sobre a sala.

Silêncio mortal, congelante e aterrorizante.

Pisquei através dos olhos lacrimejantes, balançando as mãos através da névoa que se dissipava. “Alô? Pequeno pixie? Você trouxe um esfregão?”

“Se você pronunciar mais uma sílaba”, uma voz arrastada disse vindo da névoa — uma voz que era cristal puro, veludo escuro e arrogância aristocrática letal —, “arrancarei suas cordas vocais da garganta e as esticarei em um violoncelo antigo.”

Minha respiração travou.

A fumaça se dissipou.

Sentado no topo da minha montanha de um metro e vinte de roupa suja, empoleirado com a graça lânguida e sem esforço de um monarca do século XVIII posando para um retrato de coroação, não estava uma fada de oito centímetros.

Era um homem.

Ou, mais precisamente, um predador alfa vestido como se tivesse acabado de sair de uma pintura a óleo no Louvre.

Ele possuía uma pele tão pálida e sem manchas que parecia esculpida em mármore de Carrara, emoldurada por uma cascata impecável de cabelo preto como a meia-noite que caía artisticamente além das maçãs do rosto afiadas como lâminas. Seus lábios eram de um carmesim cruel e perfeito, e seus olhos — grandes, furiosos e brilhando com uma luminescência sinistra — eram da cor de prata polida.

Ele estava envolto em um pesado roupão de veludo esmagado azul-meia-noite, forrado com seda preta que se espalhava luxuosamente sobre minhas camisetas desbotadas do Fall Out Boy e um par de cuecas boxer do Bob Esponja do avesso.

O estranho lentamente virou a cabeça, observando o cenário.

Ele olhou para o papel de parede bege descascado.

Ele olhou para a gosma verde-neon pingando da pia.

Ele olhou para a pilha de cuecas sujas sob seus pés calçados com seda.

Finalmente, com uma lentidão teatral e excruciante, ele estendeu a mão com dois dedos finos e manicurados e levantou um pedaço petrificado e fossilizado de pizza de carne que estava descansando em uma pilha de livros próxima. Ele a manteve a uma distância de um braço, inspecionando a calabresa calcificada com o horror puro e não adulterado de um homem que recebe uma arma biológica viva.

“O que”, sussurrou o homem, sua cadência transatlântica com um toque francês pingando de nojo venenoso, “em nome das Cortes Sanguíneas, é esta masmorra vulgar?”

Sentei-me congelado no linóleo, agarrando minha varinha de freixo rachada como uma criança com um garfo de plástico.

“Uh”, meu cérebro sugeriu.

O vampiro — porque não havia dúvida alguma na minha mente de aprendiz de magia aterrorizado e em curto-circuito de que esta criatura era um vampiro de sangue puro e alta linhagem — soltou o pedaço de pizza fossilizado. Ele atingiu o chão com um clac oco e amadeirado.

Ele limpou os dedos meticulosamente na lapela de seu roupão de veludo, olhando para mim de cima do nariz aristocrático. “Você é o camponês responsável por me arrastar do meu sarcófago no meio do meu sono restaurador de um século?”

“Eu”, guinchei, minha voz falhando de uma maneira que destruiu completamente qualquer resto de dignidade que eu ainda tinha. “Eu estava tentando invocar um sprite de limpeza.”

O nobre de olhos prateados me encarou por três segundos agonizantes. Uma única sobrancelha preta perfeitamente esculpida arqueou-se.

“Um... sprite de limpeza.”

“Para os rodapés”, ofereci fracamente, gesticulando com meu Swiffer quebrado, que ainda estava preso na minha mão esquerda como uma lança medieval patética. “E, você sabe. Bagunça geral. Meu senhorio está vindo.”

O vampiro levantou-se lentamente.

Oh Deus, meu monólogo interno choramingou. Ele é alto.

Ele não apenas se levantou; ele se desenrolou, pairando sobre a miséria do meu apartamento com uma elegância letal e imponente que sugou todo o oxigênio para fora da sala. À medida que ele se levantava do trono de roupa suja, a seda pesada e o veludo do roupão se moveram, o decote em V profundo se abrindo o suficiente para expor clavículas de alabastro, a extensão pálida de um peito magro e esculpido, e uma garganta tão intocada que pertencia a um museu.

Meu cérebro, que já estava rodando com vinte por cento de bateria e adrenalina pura, falhou completamente.

Santo inferno, a parte bissexual traidora da minha consciência pensou, completamente não solicitada. Ele é a coisa mais linda que já existiu neste risco biológico.

Julian me pegou olhando. Seus olhos prateados se estreitaram em fendas letais, brilhando com uma diversão fria e intenção assassina absoluta.

“Você rasgou o tecido do Véu Inferior, despedaçou as alas na cripta de de la Croix e interrompeu meu sono... porque lhe falta a disciplina mortal básica para lavar seus próprios trapos sujos?”

“Eles são apenas para ciclo de lavagem delicado!” disparei, arrastando-me para trás até que minha coluna atingiu os armários da cozinha. “Olha, cara — meu Lorde — Sua Sangui-nitude — quem quer que você seja! Foi um acidente! A postagem no fórum dizia três passos fáceis! Eu usei uma colher de prata e cold brew da Dunkin’! Deveria ser um carinha minúsculo com asas!”

“Eu sou Lorde Julian de la Croix”, ele ronronou, sua voz caindo em um registro baixo e predatório que chacoalhou as obturações soltas nos meus molares. “Vástago da Agulha de Obsidiana, Mestre da Corte da Meia-Noite e executor de tolos.”

Ele deu um passo silencioso e deslizante para fora da pilha de roupa suja. Seus pés não fizeram barulho contra o chão.

“E eu vou arrancar sua garganta insolente, drenar você até a última gota neste tapete medonho e voltar para minha cama.”

“Espere, espere, tempo—!”

Julian não esperou.

Com um silvo aterrorizante e profano, duas presas peroladas e afiadas como lâminas saltaram sobre seu lábio inferior. Seus olhos brilharam com uma luz carmesim cegante, e ele se lançou através dos quase dois metros que nos separavam com a velocidade de uma víbora dando o bote, sua mão com garras estendida para esmagar minha traqueia.

Fechei os olhos com força, cobri o rosto com os braços e me preparei para o doce alívio da morte.

ZAP.

Um som como um transformador de energia explodindo rasgou a sala.

Uma onda de choque de energia cinética mágica violeta-dourada irrompeu do espaço entre nossos peitos. O ar estalou com eletricidade, e uma força elástica e invisível puxou Julian violentamente para trás no ar, apenas alguns centímetros antes de suas garras alcançarem minha pele.

“O quê—?!” Julian engasgou.

O recuo não apenas o parou; ele agiu como um bungee cord de alta tensão, puxando-me violentamente para frente na mesma velocidade.

Colidimos em um emaranhado frenético de membros, veludo voando e pânico gritante, atingindo o tapete manchado da sala em um monte concussivo.

“Uff!” ofeguei enquanto todo o ar era esmagado dos meus pulmões.

Pisquei através de estrelas, encontrando-me imobilizado sob um peso sólido, congelante e musculoso. Julian estava estirado diretamente em cima de mim, seu queixo afiado enterrado na minha clavícula, suas mãos apoiadas em cada lado da minha cabeça e seu rosto furioso e brilhante pairando a apenas cinco centímetros do meu.

O contraste era chocante. Seu corpo era puro mármore duro e gelo abaixo de zero, enquanto eu estava praticamente irradiando calor mortal febril através do meu suéter amarelo puído.

De perto, ele cheirava tão bem que minha visão girou — cedro, vinho vintage e algo escuro e elétrico, como um raio atingindo um jardim de rosas. Seu peito subia e descia contra o meu em respirações irregulares e furiosas, e sob o roupão de veludo, a linha de seus quadris estava pressionada contra minhas coxas.

“Saia de cima de mim”, Julian sibilou, mostrando as presas a centímetros do meu nariz. Seu hálito estava congelante, cheirando levemente a menta e ferro. “Saia de cima de mim agora mesmo, seu carrapato mortal miserável!”

“Eu não estou te segurando!” ofeguei, minhas mãos voando em sinal de rendição. “Você é quem está deitado em cima de mim!”

Julian rosnou, plantando as palmas das mãos contra meu peito e empurrando para trás com força vampírica suficiente para estilhaçar uma parede de concreto.

Ele voou para trás um metro — e então bateu em uma parede invisível e cintilante de energia roxa.

FAÍSCA.

Um vínculo visível de luz violeta trançada, brilhando diretamente de seu esterno ao meu, esticou-se como um cabo de aço pesado. Julian foi puxado violentamente para frente novamente, aterrissando direto no meu colo com um suspiro indignado.

Nós dois congelamos, olhando para o fio violeta brilhante que pulsava entre nossos peitos em batimentos cardíacos rítmicos e constantes.

O rosto de Julian esvaziou-se do pouco de cor que restava.

“Não”, sussurrou ele, encarando o cordão arcano com puro horror. “Não, isso é impossível. Este é um Coleira de Alma Familiar de Nível Nove.”

“Uma o quê?”, guinchei, com as mãos pairando desajeitadamente perto da cintura dele vestida de veludo.

Julian ergueu a cabeça lentamente, seus olhos prateados travando nos meus com uma mistura de raiva catastrófica e desespero existencial absoluto.

“Seu idiota”, sussurrou o antigo vampiro, sua voz tremendo de fúria aristocrática. “Você não apenas me invocou. Você me registrou legalmente como seu animal de estimação doméstico.”