A Redenção do Assassino (BL)

Deram-lhe um nome para odiar, um rosto para caçar e dezoito longos anos para afiar uma lâmina destinada a um único coração. Esta noite, no silêncio sufocante da escuridão, o fio da lâmina estava finalmente pronto.

Zion Vale sentou-se na borda do colchão caído no Quarto 9 do Carrion Hotel. A chuva arranhava o vidro, riscando néon pelo chão. Ele segurava a fotografia entre os dedos enluvados de couro e esperava pela sensação que passou a vida inteira perseguindo. Apenas o peso e o vazio de um homem que atravessou dezoito anos de sangue e violência e finalmente chegou ao precipício.

Nela, um homem de terno branco sob medida estava no topo de uma escadaria de mármore. Cabelos escuros, traços marcantes e olhos capturados no meio de um olhar para algo fora do enquadramento. Não havia encenação neles. Apenas uma curiosidade silenciosa e perigosa. O olhar de um homem que achava o mundo fascinantemente vivo.

Caelum Noir.

O homem que assinou a ordem que apagou o mundo de Zion.

Zion encarou o rosto por mais tempo do que deveria. Disse a si mesmo que era estudo de alvo. Disse a si mesmo que estava memorizando as linhas de uma garganta que ele iria abrir. Ele contou a si mesmo todas as mentiras que um assassino inventa para fingir que seu coração não está batendo como um pássaro enjaulado.

Porque a verdade era muito mais letal: o rosto na fotografia não era o rosto de um monstro.

Era vivo. Magneticamente vivo.

Zion enfiou a foto no bolso do casaco e forçou os olhos para o dossiê ao lado de suas botas. Quarenta e três páginas detalhavam a ascensão de Caelum Noir. Ele herdou o Noir Syndicate aos vinte e três anos, em um banho de sangue que a mídia chamou de disputa sucessória. Em sete anos, ele não apenas governou a cidade; ele reescreveu seu sistema nervoso. Sessenta por cento de cada dólar ilegal, cada navio que atracava, cada suborno que mudava de mãos passava pelas mãos de Caelum.

Dezessete tentativas de assassinato em sete anos. Veneno, tiros de franco-atirador, um ataque tático em seu próprio saguão. Dezessete tentativas. Zero sucessos.

No final da última página, um contrato de doze dígitos aguardava.

Não era um pagamento. Era uma sentença de morte com um adiantamento.

"Dezoito anos, Zion", a voz de Grey ecoou em sua memória daquela tarde. "Você já sangrou o suficiente por nós. É hora de reivindicar o que foi roubado de você."

Grey deslizou a pasta pela mesa de vidro polido.

"O nome dele tem esperado por você desde a noite em que te tirei daquele corredor em chamas", sussurrou Grey. "Acabe com ele, Zion. Liberte-se."

Zion viveu com base nessa promessa. Desde que tinha nove anos — descalço em um corredor cheio de fumaça, com o sangue de sua mãe secando em suas palmas — ele sobreviveu pelo nome de Caelum Noir. Grey entregou-lhe aquele nome como uma boia de salvação, e Zion enrolou-o nos nós dos dedos e puxou até seus ossos sangrarem.

Zion levantou-se e caminhou até a janela suja. Abaixo dele, a cidade fria brilhava como uma joia em decomposição, encharcada pela chuva. Ele tocou a fotografia através de sua luva.

Essa era a parte aterrorizante. Ele construiu um monstro em sua mente por dezoito anos — uma sombra de crueldade e gelo. Mas o homem na foto tinha olhos que pareciam entender o que significava sentir algo. Para um homem que não sentia nada além de ódio por duas décadas, aquela centelha humana era aterrorizante.

Zion deitou-se sem tirar as botas ou o casaco. Sua mão direita descansava sobre a faca escondida em suas costelas. Ele fechou os olhos e ouviu a chuva.

Ele não dormiu. O sono era uma fraqueza.

Em vez disso, ele observou o néon se mover pelo teto, assombrado não pelo fantasma de seu passado, mas pela realidade viva do homem que ele nasceu para destruir.

A quatro quarteirões de distância, uma luminária cortava a escuridão das quatro da manhã de um escritório na cobertura.

Caelum Noir sentava-se atrás de uma mesa de mogno antiga, um copo de uísque âmbar perto do cotovelo, lendo um arquivo que legalmente não existia.

Ele percorria as páginas lentamente. Caelum não se importava com o que os dossiês de inteligência diziam; ele se importava com o que eles omitiam. Os espaços vazios eram onde a verdadeira história vivia.

Dezoito anos de trabalho fantasma. Quarenta e sete assassinatos de alto perfil em nove países. Nenhum dano colateral. Nenhuma assinatura. Nenhum DNA. Nenhuma fotografia. Nem um único deslize capturado por câmeras.

Phantom.

Um sussurro usado por políticos corruptos e senhores de cartel para assustarem uns aos outros no escuro.

A porta abriu sem um som. Reth entrou, com a postura rígida.

"Você está lendo de novo", disse Reth.

"Duas vezes não foi o suficiente", Caelum respondeu suavemente. Ele girou seu uísque. "Dezoito anos. Quarenta e sete alvos. Nem um único rastro deixado para trás. Reth... isso não é apenas eficiência. Isso é poesia."

"Este é o agente que acabou de cruzar nossas fronteiras com um contrato pela sua cabeça", retrucou Reth. "Ele não é um poeta, Caelum. Ele é um predador alfa. Precisamos dobrar o perímetro. Precisamos te levar para a casa de segurança—"

"Não."

A palavra foi baixa, mas absoluta. Caelum olhou para cima, seus olhos capturando a luz quente da luminária.

"Dezessete homens vieram a este quarto para me matar", murmurou Caelum. "Dezessete homens com armas, facas e planos caros. Cada um deles era entediante. Queriam dinheiro, território ou vingança."

Ele olhou em direção à janela do chão ao teto.

"Diga aos guardas externos para manterem a rota padrão. Sem homens extras. Sem mudanças no protocolo."

A mandíbula de Reth contraiu-se. "Você está abrindo a porta para ele."

"Estou deixando a tranca destravada", corrigiu Caelum, um sorriso lento e perigoso espalhando-se pelo seu rosto. "Quero ver qual a aparência de um verdadeiro fantasma quando ele perceber que não tenho medo do escuro."

"Existe uma linha muito tênue entre confiança absoluta e um desejo de morte, Caelum."

"Então vamos descobrir de que lado eu estou", sussurrou Caelum.

Reth encarou-o, reconhecendo a inutilidade de argumentar. Ele deu um aceno seco e saiu, deixando Caelum sozinho com seu copo e a tempestade.

Caelum caminhou até a janela e ergueu seu uísque em um brinde silencioso à chuva, à noite e ao caçador desconhecido que se movia pela sua cidade.

Venha então, pensou ele, com o coração batendo com uma eletricidade repentina que não sentia há uma década. Traga sua lâmina. Mostre-me se você é real.

Ele colocou o copo vazio, caminhou até o quarto e adormeceu instantaneamente — dormindo profunda e pacificamente, sem uma única sombra tocar seu descanso.

A quatro quarteirões de distância, em um quarto apodrecido que cheirava a chuva e ferro, o fantasma jazia acordado no escuro.

Pressionando uma fotografia contra o peito.

Afogando-se em um par de olhos que ele nunca deveria ter visto.