Um Fio de Ferro Frio

A lama de West Yorkshire não respeitava calçados de grife.

Rosalind tinha apontado isso doze vezes durante a viagem de Leeds, seis vezes enquanto subia uma cerca de arame farpado e aproximadamente a cada quatro segundos desde que pisaram na pastagem de vacas encharcada de chuva.

“Minhas botas são de camurça, Maeve. Camurça italiana”, Rose reclamou, equilibrando-se em um pé só, precária e bem cuidada, como um flamingo loiro-platinado ofendido. Ela agarrava as lapas de uma jaqueta de pele sintética rosa-bebê que já estava absorvendo a garoa miserável de outubro. “Elas estão sugando a sujeira como uma porra de uma esponja. Eu consigo sentir infiltrando nas palmilhas. Isso é um crime de ódio contra calçados de grife.”

“Ah, cala a boca, Barbie”, Maeve latiu de dez passos à frente. Ela caminhava pela escuridão como um Viking invasor, com todo o seu um metro e setenta e sete de altura, ombros largos e uma energia ruiva e vigorosa, completamente indiferente à lama. Sob um braço, carregava uma mochila de couro surrada e cheia de potes de vidro sem rótulo; sob o outro, um caldeirão de ferro que comprara no Facebook Marketplace por quinze libras. “É matéria orgânica. Sai na lavagem. Diferente do seu chororô sem fim, que está gravado permanentemente no meu córtex auditivo.”

“Não é sujeira”, Edith murmurou, caminhando estoicamente entre elas com as mãos enfiadas nos bolsos de um sobretudo cinza-oliva grande demais, que a fazia parecer uma espiã em miniatura da Guerra Fria. “Estatisticamente, considerando a rotação do rebanho nesta parte específica do vale, é principalmente esterco de vaca leiteira, trevo em decomposição e escoamento da estrada.”

Rose engasgou de horror, enfiando o pé instantaneamente em uma poça. “Isso é pior! Edith, isso é muito pior!”

“Eu prezo pela precisão histórica e biológica”, disse Edith secamente. Ela ergueu um dedo enluvado e empurrou a armação preta dos óculos de tartaruga para cima, na ponte lisa do nariz.

Os óculos eram totalmente desnecessários. Um pequeno astigmatismo de infância tinha se corrigido sozinho quando ela tinha doze anos, um fato confirmado por três oftalmologistas diferentes, cada vez mais perplexos. Mas Edith os mantinha de qualquer maneira. Ela gostava da barreira de vidro entre seu rosto e o resto da humanidade. Fazia-a parecer dez anos mais velha, intensamente severa e completamente inacessível — o que lhe convinha perfeitamente. Combinados com sua saia de lã grossa que ia até os tornozelos e o cabelo puxado para trás em um coque tão apertado que praticamente puxava suas sobrancelhas para um arco eterno de desdém, ela era uma fortaleza impenetrável de pragmatismo acadêmico.

Não importava que, sob os grampos severos, seu cabelo fosse uma cascata macia e brilhante de castanho quente com tons dourados, com os quais ela não se importava. Não importava que ela tivesse pouco mais de um metro e cinquenta e cinco em seus pesados sapatos estilo brogue. Se alguém olhasse de perto para Edith, recebia uma língua afiada, um olhar frio e uma palestra enciclopédica sobre códigos fiscais agrários do século X até que fosse embora.

Exceto Rose e Maeve. Elas nunca iam embora.

“Vocês duas poderiam parar de brigar por cinco segundos?” Edith suspirou, checando a tela brilhante de seu relógio digital barato. “São onze e quarenta. Faz seis graus Celsius. A umidade está em noventa e oito por cento, o que significa que, em vinte minutos, a escova da Rose vai cair, a franja da Maeve vai virar um arbusto de cobre e eu vou pegar uma pneumonia dupla. Podemos, por favor, chegar à pilha de pedras, acender sua velinha hippie e ir para casa perto do aquecedor?”

“Elas não são uma pilha de pedras”, Maeve sibilou, parando tão abruptamente que Edith quase esbarrou em sua mochila.

Elas tinham passado pela crista da elevação do campo. Diante delas, surgindo da névoa como os dentes serrilhados de um monstro terrestre antigo, estavam as pedras.

Não era Stonehenge. Nem sequer Avebury. Era um henge esquecido e não mapeado — sete megálitos baixos, incrustados de líquen, dispostos em um círculo imperfeito ao redor de uma pedra de altar plana, aninhada em uma depressão onde o vento misteriosamente morria em uma calma estranha e sufocante.

“Olhem para elas”, Maeve sussurrou, seus olhos verdes flamejantes iluminando-se com um brilho obsessivo e maníaco. Ela largou o caldeirão pesado na grama com um baque surdo. “A Pedra da Suástica em Ilkley Moor atrai todos os turistas, mas esta... esta é mais antiga. O fórum no Witch.Net disse que este local fica bem na interseção de três Ley lines cegas. O calendário lunar celta se alinha com as Plêiades esta noite. O véu está fino como papel.”

“Witch.Net”, Edith disse sem expressão, encarando os monólitos cinzentos. “Você nos arrastou para um pântano no meio do nada em uma terça-feira à noite por causa de uma URL que definitivamente hospeda malware e homens que vivem no porão da mãe.”

“Derek é um adepto de terceiro grau verificado, Edith!” Maeve rebateu, tirando um maço de ervas secas da bolsa. “Ele mesmo traduziu o alfabeto Ogham!”

“O Derek trabalha meio período em uma loja de vape em Huddersfield”, Rose zombou, tremendo enquanto alcançava e se encolhia perto de Edith para se aquecer. “Eu vi a foto do perfil dele. Ele tem uma tatuagem tribal no pescoço e uma foto de uma cobra usando um chapeuzinho de bruxo. E é NELE que a nossa querida e ingênua Maeve se baseia para conselhos de vida.”

“Ele tem insight!” Maeve gritou sobre o vento crescente. “O que é mais do que posso dizer de alguém cuja dissertação inteira é sobre a semiótica de paletas de cores pastel de outono!”

“Paletas pastel são culturalmente relevantes!” Rose retrucou, sua voz esganiçada com aquela insegurança familiar e frenética que ela tentava esconder sob camadas de brilho labial e bravata. “A moda reflete as ansiedades socioeconômicas das massas! Edith, diga a ela! Diga que estou fazendo um trabalho de verdade!”

“Vocês duas me dão uma enxaqueca do cacete”, disse Edith calmamente, colocando-se fisicamente entre elas antes que Maeve pudesse brandir um maço de artemísia seca na cara de Rose. “Maeve, pare de aterrorizar a menina. Rose, pare de antagonizar a gigante com a panela de ferro. Se vamos fazer isso, vamos fazer com eficiência. Temos vinte minutos até a meia-noite. Prepare sua pequena ameaça de incêndio para podermos falhar em invocar o lorde das trevas e ir ao McDonald’s.”

Maeve bufou, jogando sua trança ruiva grossa sobre o ombro, mas recuou. Edith era a única pessoa viva que conseguia segurar a coleira de Maeve sem perder um membro. Maeve não tinha pais; não tinha irmãos ou quartos de infância para onde voltar nos almoços de domingo. O sistema de adoção do Estado a tinha forjado em uma mulher brutal e implacável. Mas Edith e Rose eram o seu povo. Ela rasgaria uma parede de tijolos com as unhas para qualquer uma delas, mesmo que passasse oitenta por cento do dia ameaçando estrangulá-las.

“Tudo bem”, resmungou Maeve. “Postos, todas. Entrem no círculo.”

Rose hesitou no perímetro das pedras. “Vai ter um cheiro estranho? Porque eu passei Tom Ford no meu cachecol e não quero que brigue com a sálvia.”

“Entra no círculo, Rosalind!”

Com suspiros pesados e passos barulhentos na lama, elas passaram pelo portal serrilhado das pedras do sul. No instante em que cruzaram o limite, o vento parou completamente.

Edith franziu a testa, fazendo uma pausa. O rugido ambiente da estrada distante desapareceu. O barulho constante da chuva contra seu casaco simplesmente... parou, embora a névoa cinzenta ainda ficasse suspensa no ar ao redor delas. O silêncio era súbito, pesado e espesso, pressionando seus tímpanos como a pressão no fundo de uma piscina profunda.

“Isso é... estranho”, murmurou Edith, seu cérebro analítico buscando imediatamente uma explicação plausível. “Talvez esta depressão esteja criando uma zona de silêncio?”

“É o selamento do círculo”, disse Maeve com um sorriso maldoso e triunfante. Ela estava de joelhos na laje central, organizando rapidamente velas de sebo, uma tigela de sal grosso e uma lâmina de bronze que comprara em um brechó. “Certo. A invocação da Tríplice Deusa requer três arquétipos. Rose, você fica na pedra do Leste.”

Rose piscou, abraçando a si mesma. “Por que o Leste?”

“Porque você é a Donzela”, disse Maeve, revirando os olhos. “Juventude, amanhecer, vaidade, inícios fúteis. Combina.”

“Eu NÃO sou fútil!” Rose protestou, embora tenha caminhado obedientemente até a pedra oriental, visivelmente satisfeita por ter sido designada o arquétipo da juventude. “Pelo menos eu sou bonita. O que é a Edith?”

Maeve apontou um dedo grosso e sujo de terra em direção à pedra do Norte. “Edith é o Oeste. Você é a Anciã.”

Edith congelou, lançando um olhar por cima das lentes dos óculos com veneno suficiente para dissolver ferro. “Eu tenho vinte e três anos.”

“Não se trata de idade física, é sobre energia”, disse Maeve desdenhosamente, riscando um fósforo e acendendo uma vela preta. “Você se veste como uma diretora de escola eduardiana, tem a disposição de um magistrado aposentado e passa suas sextas-feiras lendo testamentos do século X por diversão. Você é antiga na alma. Você é a Anciã. Sabedoria, decadência, o amargo fim das coisas. Vá ficar perto da pedra.”

“Sabedoria e decadência”, repetiu Edith secamente. “Encantador. Lembre-me de te deixar de fora do meu testamento. Não que você conseguiria ler, já que é escrito em latim puro.”

“Só vai para lá!”

Edith marchou até a pedra ocidental, murmurando maldições sombrias baixinho. Rose deu a ela um aceno apologético e cintilante do outro lado do círculo, enquanto Maeve se posicionava na pedra do sul.

“Eu sou a Mãe”, declarou Maeve, erguendo o queixo. “A protetora, a guardiã, o fulcro do poder.”

“Você está treinando para ser professora do fundamental, Maeve”, disse Rose com doçura. “Você vai passar sua vida limpando o nariz de crianças de sete anos e cortando papel.”

“Eu serei uma educadora formidável!” Maeve latiu. “Agora, calem a boca! A hora da meia-noite se aproxima. Peguem isto.”

Maeve enfiou a mão nos bolsos de suas calças cargo e caminhou rapidamente pela grama, enfiando um objeto nas mãos de Rose e, em seguida, marchando até Edith.

Ela pressionou algo frio e pesado na palma da mão de Edith.

Edith olhou para baixo. Era uma pedra bruta e não polida — um fragmento serrilhado de quartzo fumê translúcido com veios de cobre metálico profundo que pareciam pulsar levemente sob o luar cinzento.

“O que é isso?” Edith perguntou, virando-a. “Não é quartzo comum, é? A estrutura cristalina é trigonal...”

“Apenas guarde no seu bolso”, disse Maeve, com a voz baixando, de repente despida de toda a sua bravata e provocações. Por uma fração de segundo, Maeve pareceu genuinamente nervosa. Ela apertou a mão de Edith firmemente ao redor da pedra. “Derek disse... ele disse que as correntes podem ficar turbulentas. Se as coisas começarem a puxar, você segura a pedra. Ela atua como uma âncora. Mantém o fio preso entre nós.”

Edith olhou do cristal estranho para os olhos ferozes e protetores de Maeve. Abaixo da obsessão pelo ocultismo e dos gritos autoritários, o medo mais profundo e sombrio de Maeve era sempre o mesmo: perdê-las. Ser deixada para trás.

O comportamento espinhoso de Edith suavizou. Ela fechou seus pequenos dedos ao redor da pedra. “Maeve. Nada vai nos separar. Estamos em um campo de vacas em Yorkshire, de todos os lugares, então não se preocupe. Mas vou manter isso no meu bolso se te fizer sentir melhor, tudo bem?”

Maeve engoliu em seco, assentiu bruscamente e recuou para a pedra do altar sul. “Certo. Silêncio agora. Ninguém fale até eu terminar a proteção em inglês antigo.”

“Inglês antigo?” As sobrancelhas de Edith dispararam. “Maeve, você não fala inglês antigo. Mal consegue lidar com o inglês moderno.”

“Eu tenho cartões de indexação fonéticos!” Maeve retrucou, puxando uma pilha de cartões neon de seu casaco. “Quieta!”

Rose abafou uma risadinha atrás da mão bem cuidada. Edith cruzou os braços, acomodando-se para assistir ao desastre teatral se desenrolar.

Maeve limpou a garganta. Ela ergueu a lâmina de bronze em direção ao céu pesado e carregado de nuvens.

"Hwæt! We Gardena in geardagum..." Maeve começou, berrando com uma pronúncia catastrófica.

“Essa é a primeira linha de Beowulf”, Edith gritou alto através do círculo. “Maeve, isso é literalmente apenas a primeira linha de um poema heroico sobre um monstro em um pântano. Isso não é um encantamento oculto.”

“Edith, eu juro por Deus, pare de revisar meu ritual!” Maeve sibilou entre os dentes cerrados. Ela ergueu a lâmina mais alto, batendo sua bota pesada na pedra do altar. ”Eala, mihtige dryhten! Nós abrimos o caminho! Pela pedra e medula, pelo sangue e osso, virem o fuso, removam o fio!"

Uma rajada de vento — cortante, seca e impossivelmente quente — irrompeu do centro da pedra do altar.

Edith piscou. O cheiro de ovelha e grama molhada desapareceu em um instante, substituído pelo cheiro sufocante e metálico de ozônio e cobre queimado. Seu cabelo, geralmente preso com tanta segurança, começou a se soltar dos pesados grampos de tartaruga, as mechas chicoteando violentamente ao redor de seu rosto.

“Maeve?” Rose gritou, sua voz tremendo de repente. A leveza tinha desaparecido. Rose deu um passo atrás em direção à borda do círculo, mas no momento em que seu salto tocou a linha divisória entre as pedras, uma parede invisível colidiu contra ela, enviando uma chuva de faíscas azuis crepitantes por sua jaqueta de camurça. “Maeve! Eu não consigo sair! O ar está sólido!”

“Mantenham suas posições!” Maeve gritou, embora os cartões de indexação tivessem sido arrancados de seu aperto, espalhando-se no ar e explodindo espontaneamente em chamas violetas pálidas. “Não quebrem o triângulo!”

“Maeve, pare com a recitação!” Edith gritou, dando um passo em direção às suas amigas. “A carga eletrostática nesta depressão está atingindo níveis críticos — vamos ser atingidas por um raio!”

“Não sou eu!” Maeve gritou, encarando a pedra do altar em puro terror.

O megálito plano estava rachando. Fissuras brilhantes de luz azul, líquida e ofuscante, estavam se espalhando pela rocha como gelo estilhaçado. O chão sob seus pés começou a vibrar, um zumbido grave e subsônico que fez os dentes de Edith baterem nas gengivas e fez o cristal de quartzo no bolso de seu casaco queimar com um calor súbito e agonizante.

“Rose! Edith!” Maeve avançou em direção a elas, abandonando o centro, mas o espaço entre as três pedras estava se distorcendo.

O ar se deformou, dobrando a luz como se olhasse através de uma garrafa de vidro espessa e retorcida. Edith podia ver Rose gritando, lágrimas borrando seu rímel enquanto ela caía de joelhos, agarrando seu cristal brilhante contra o peito. Ela podia ver Maeve, lutando contra um vendaval invisível e violento, estendendo seus braços longos em direção a elas com um olhar de angústia desesperada e feroz.

“Segurem as pedras!” A voz de Maeve parecia estar vindo do fundo de um poço de ferro, esticada e distorcida através de distâncias impossíveis. ”Segurem-se...!"

O mundo se abriu.

Não houve som — apenas um clarão de luz tão intensamente brilhante que queimou como brasa atrás das pálpebras de Edith. O universo inclinou-se violentamente em seu eixo.

Uma força gravitacional monstruosa agarrou Edith pelo peito, arrancando o fôlego de seus pulmões. Ela estendeu a mão às cegas, tentando agarrar a mão de Maeve, tentando encontrar o casaco de Rose, mas seus dedos encontraram apenas o ar vazio e apressado que cheirava a fumaça de madeira, terra úmida e trovão.

A violenta onda de choque arrancou seus óculos de seu rosto, lançando-os no vazio.

Meus óculos, pensou seu cérebro lógico absurdamente, girando sem parar através de um vórtice ensurdecedor de ouro e sombra. Eu não consigo ver sem meus...

O pensamento se despedaçou quando a escuridão a engoliu por completo, separando as três amigas e lançando-as na corrente profunda e turbulenta da eternidade.

P.S. Espero que todos tenham momentos maravilhosos lendo a história que está por vir; espero que seja um livro que vocês aproveitem e guardem com carinho. Espero que alguns de vocês sejam gentis o suficiente para me deixar comentários e encorajamento sobre esta história e a trilogia como um todo.

Estes manuscritos que estou postando aqui nunca foram vistos por ninguém mais. Passei muitos anos escrevendo por conta própria, mas achei a tarefa de editar, verificar gramática, etc., extremamente tediosa e demorada, tempo que não tenho com uma vida muito ocupada como a maioria das pessoas que trabalham; é aí que a IA hoje em dia tem sido útil, caso contrário, polir tudo isso sozinha seria impossível, MAS ESTA NÃO É UMA HISTÓRIA GERADA POR IA; CADA BATIDA, CADA CENA, CADA NUANCE É MINHA.

Aliás, também tenho o mesmo nome de usuário e a mesma história no Wattpad. Mas isso não está postado em nenhum outro lugar, exceto nesses dois lugares, nem estará por enquanto; quero descobrir onde eu e minha escrita nos encaixamos melhor, vamos ver!

Passei muitos anos solitários escrevendo apenas para mim e escondendo tudo por medo de ridicularização. Escrever é sagrado para mim; estas histórias são arrancadas da minha alma, elas borbulham no meu cérebro gritando para serem libertadas. Então, trago tudo isso à luz com muita humildade e uma enorme dose de nervosismo também.

Por favor, deixem-me saber o que todos pensam. O bom, o ruim e o feio! Estou sempre feliz em me comunicar com todos os leitores.

Tenham uma vida abençoada.

Boa leitura!