Série Fusos do Tempo: Livro 3: Um Fio de Urze e Cinzas

A lama de West Yorkshire não respeitava calçados de marca, e Maeve O’Callaghan não respeitava pessoas que usavam camurça italiana em uma escavação de ocultismo.

Maeve empurrou suas botas através da lama encharcada pela chuva no pasto de vacas, suas pernas longas vencendo a subida com passadas cruéis e impacientes. Debaixo do braço esquerdo, ela carregava um caldeirão de ferro conseguido no Facebook Marketplace por quinze libras; na mão direita, uma mochila de couro surrada, pesada com potes de vidro sem rótulo, verbena seca e sal, batia contra suas costelas a cada passo.

Dez passos atrás dela, Rosalind Vance estava tendo um pequeno colapso nervoso.

“Minhas botas são de camurça, Maeve. Camurça italiana”, Rose reclamou, equilibrando-se precariamente em um pé com salto agulha como um flamingo loiro platinado indignado, usando um casaco de pele sintética rosa que pingava. “Elas estão absorvendo a sujeira como uma porra de uma esponja. Consigo sentir infiltrando nas palmilhas. Isso é um crime de ódio contra calçados de grife.”

“Ah, cala a boca, Barbie”, Maeve latiu por cima do ombro, sem diminuir o passo. Sua trança ruiva grossa, encharcada com a garoa de outubro, chicoteava as costas de sua jaqueta encerada. “É matéria orgânica. Sai na lavagem. Diferente das suas reclamações infinitas, que estão queimadas permanentemente no meu córtex auditivo.”

“Não é sujeira”, Edith murmurou, caminhando estoicamente entre elas como uma espiã minúscula da Guerra Fria engolida inteira por um sobretudo verde-oliva grande demais. “Estatisticamente, considerando a rotação do rebanho nesta parte específica do vale, é principalmente estrume de vaca leiteira, trevo em decomposição e escoamento da estrada.”

Rose soltou um arquejo agudo de horror, pisando imediatamente com o pé limpo direto em uma poça marrom. “Isso é pior! Edith, isso é muito pior!”

“Busco precisão histórica e biológica”, disse Edith secamente, empurrando a armação de seus óculos de tartaruga para cima no nariz.

Maeve teve que morder o interior da bochecha para não rir. Deus, elas eram ridículas. Uma estudante de moda mimada aterrorizada com a sujeira e uma acadêmica minúscula e hiperlógica que usava códigos agrários de impostos do século X como armadura emocional. Mas o peito de Maeve se apertou com um nó subitamente intenso de afeto que fez sua garganta doer.

Crescer sendo jogada de um apartamento social temporário para outro pelo sistema de adoção de West Yorkshire ensinou a Maeve que a permanência era uma mentira. As pessoas iam embora. Portas se trancavam atrás de você. Mas Edith e Rose tinham ficado. Elas eram seu lar, seu clã, sua única família real no mundo. Ela derrubaria paredes de tijolos com as próprias mãos antes de deixar que qualquer coisa as machucasse.

“Vocês duas podem parar de brigar por cinco segundos?”, Edith suspirou, semicerrando os olhos para o brilho fraco de seu relógio digital barato. “São onze e quarenta. Faz seis graus Celsius. A umidade está em noventa e oito por cento, o que significa que, em vinte minutos, a escova da Rose vai cair, a franja da Maeve vai virar um arbusto de cobre e eu vou desenvolver pneumonia dupla. Podemos, por favor, chegar à pilha de pedras, acender sua velinha perfumada hippie e ir para casa perto do aquecedor?”

“Elas não são uma pilha de pedras”, Maeve sibilou, parando tão abruptamente no cume da colina que Edith quase trombou de cabeça em sua mochila.

O coração de Maeve martelava contra suas costelas.

Erguendo-se do vale cinzento e rodopiante como dentes quebrados contra o céu noturno arroxeado, estavam as pedras. Sete monólitos baixos e roídos por líquens formavam um círculo torto em torno de uma laje de altar enorme e plana. No instante em que Maeve olhou para elas, os pelos finos de seus antebraços se arrepiaram. Ela sentiu antes de ver: uma vibração baixa e constante nas solas dos pés, formigando através do gramado úmido.

“Olhem para elas”, Maeve murmurou, com a adrenalina subindo quente em suas veias. Ela derrubou o caldeirão pesado no gramado com um baque úmido e satisfatório. “A Pedra da Suástica em Ilkley Moor fica com todos os turistas, mas esta... esta é mais antiga. O fórum no Witch.Net disse que este local fica bem na interseção de três linhas Ley invisíveis. O calendário lunar celta se alinha com as Plêiades hoje à noite. O véu está fino como papel.”

“Witch.Net”, Edith disse, inexpressiva, espiando através da garoa as silhuetas irregulares. “Você nos arrastou para um pântano no meio do nada em uma terça-feira à noite por causa de uma URL que definitivamente hospeda malware e homens que vivem nos porões das mães.”

“Derek é um adepto de terceiro grau verificado, Edith!”, Maeve rebateu, revirando sua mochila em busca dos maços de artemísia seca. “Ele mesmo traduziu o alfabeto Ogham!”

“Derek trabalha meio período em uma loja de vape em Huddersfield”, Rose acrescentou, tremendo violentamente enquanto se pressionava contra o ombro de Edith para se aquecer. “Eu vi a foto do perfil dele. Ele tem uma tatuagem tribal no pescoço e uma foto de uma cobra usando um chapeuzinho de mago. E *ele* é quem a nossa querida e ingênua Maeve ouve para receber conselhos de vida.”

“Ele tem discernimento!”, Maeve gritou sobre a rajada crescente de vento. “O que é mais do que posso dizer de alguém cuja tese inteira é sobre a semiótica de paletas de cores pastéis de outono!”

“Paletas pastéis são culturalmente relevantes!”, Rose retrucou, sua voz subindo uma oitava enquanto suas mãos manicuradas agitavam-se em defesa. “A moda reflete as ansiedades socioeconômicas das massas! Edith, diga a ela! Diga que estou fazendo um trabalho real!”

“Vocês duas estão me dando uma enxaqueca infernal”, Edith suspirou, deslizando suavemente entre elas antes que Maeve pudesse acenar com seu maço de artemísia seca na cara de Rose. “Maeve, pare de aterrorizar a garota. Rose, pare de antagonizar a gigante com a panela de ferro. Se vamos fazer isso, vamos fazer com eficiência. Temos vinte minutos até a meia-noite. Monte seu pequeno risco de incêndio para que possamos falhar em invocar o senhor das trevas e ir ao McDonald’s.”

Maeve bufou, jogando a trança molhada para trás, embora a vontade de sorrir puxasse o canto de sua boca. Apenas Edith conseguia mandar nela e viver para contar a história.

“Certo”, Maeve disse, girando os ombros para sacudir o frio. “Posições, pessoal. Entrem no círculo.”

Rose hesitou, equilibrando-se na borda do limite do terreno. “Vai ficar com um cheiro estranho? Porque eu passei Tom Ford no meu cachecol e não quero que brigue com sálvia.”

“Entre no círculo, Rosalind!”

Elas atravessaram entre as duas pedras do portal sul. No momento em que a bota de Maeve atingiu a grama interior, o mundo ficou em silêncio.

O vento parou instantaneamente. O chiado da estrada dupla distante caiu em um abismo, engolido por um vácuo profundo e espesso. Até a chuva parou de bater em sua jaqueta, ficando suspensa na penumbra cinzenta como minúsculos grãos de vidro imóveis. A pressão apertou forte as têmporas de Maeve, pesada como águas profundas.

“Isso é... estranho”, Edith murmurou, sua carranca prática se aprofundando enquanto ela olhava para cima. “Talvez esta depressão esteja criando uma bolsa de ar morto?”

“É o selamento do círculo”, Maeve disse. Uma onda de empolgação elétrica pura se formou em seu estômago, expulsando o frio úmido. Ela se ajoelhou ao lado da pedra do altar, retirando três velas de sebo rudimentares, uma tigela de sal marinho e a adaga ritual de bronze manchado que ela tinha pechinchado em um porão de antiguidades. “Certo. A invocação da Tríplice Deusa requer três arquétipos. Rose, você fica na pedra Leste.”

Rose piscou, abraçando sua pele sintética rosa com mais força. “Por que o Leste?”

“Porque você é a Donzela”, Maeve disse, revirando os olhos com carinho. “Juventude, amanhecer, vaidade, começos avoados. Combina.”

“Eu não sou avoada!”, Rose protestou, embora seus lábios se curvassem em um biquinho lisonjeado enquanto ela caminhava com cuidado até o monólito oriental. “Pelo menos eu sou bonita. O que a Edith é?”

Maeve apontou um dedo grosso e sujo de terra para a pedra Norte. “Edith é o Oeste. Você é a Anciã.”

Edith ficou paralisada, encarando por cima das bordas escuras de seus óculos com puro veneno acadêmico. “Eu tenho vinte e três anos.”

“Não é sobre idade física, é sobre energia”, Maeve disse com desdém, acendendo um fósforo de enxofre e protegendo a chama contra o pavio da vela de sebo preta. “Você se veste como uma professora eduardiana, tem a disposição de um magistrado aposentado e passa suas noites de sexta-feira lendo testamentos do século X por diversão. Você é antiga na alma. Você é a Anciã. Sabedoria, decadência, o fim amargo das coisas. Vá ficar perto da pedra.”

“Sabedoria e decadência”, Edith murmurou, virando-se sobre seu salto pesado. “Encantador. Lembre-me de te deixar fora do meu testamento. Não que você seria capaz de lê-lo, escrito como é em latim correto.”

“Apenas vá para lá!”

Maeve assumiu sua posição na pedra sul, plantando os pés firmemente na terra úmida. “Eu sou a Mãe. A protetora, a guardiã, o fulcro do poder.”

“Você está treinando para ser professora do primário, Maeve”, Rose chamou através do círculo, sua voz suave e doce contra o silêncio sinistro. “Você vai passar sua vida limpando catarro de crianças de sete anos e cortando papel.”

“Serei uma educadora formidável!”, Maeve latiu. “Agora, cale a boca. A hora da meia-noite se aproxima.”

Uma pontada súbita de dúvida fria percorreu a espinha de Maeve. Ela deslizou a mão nos bolsos fundos de suas calças, seus dedos encontrando as três pedras que Derek lhe dera naquela sala dos fundos de cheiro acre em Huddersfield.

Eram fragmentos crus e irregulares de quartzo de rio esfumaçado, atravessados por filamentos acobreados estranhos. Eles pareciam impossivelmente densos — e quentes, como se tivessem ficado em um forno em vez de um porta-luvas de carro frio.

Os avisos de Derek, meio descartados como delírios paranóicos de fórum uma hora atrás, ecoaram de repente alto em sua cabeça: *A corrente não puxa suavemente, garota. Ela pega o que lhe é dado. Mantenha as pedras perto, ou o fio se rompe.*

Maeve caminhou rapidamente para a pedra Leste, pressionando o primeiro fragmento na palma fria e manicurada de Rose. “Mantenha firme”, Maeve sussurrou, encontrando os olhos arregalados e nervosos da loira.

Então ela se virou e caminhou até a pedra Oeste, enfiando o segundo cristal na mão de Edith.

Edith virou a pedra esfumaçada com curiosidade clínica. “O que é isso? Não é quartzo padrão, é? A estrutura cristalina é trigonal...”

“Apenas mantenha no seu bolso”, Maeve interrompeu, sua voz baixando, despida de qualquer arrogância teatral. Um nó de pavor puro apertou sua garganta. Ela prendeu ambas as suas mãos grandes e ásperas sobre os pequenos dedos enluvados de Edith, apertando a pedra entre elas. “Derek disse... ele disse que as correntes podem ficar turbulentas. Se as coisas começarem a puxar, você segura a pedra. Ela atua como uma âncora. Ela mantém o fio amarrado entre nós.”

Edith olhou para ela, pega de surpresa pelo pânico que tremeluzia atrás dos olhos de Maeve. A rigidez acadêmica suavizou. “Maeve. Nada vai nos puxar. Estamos em um pasto de vacas em Yorkshire. Mas eu vou manter no meu bolso, tudo bem?”

Maeve assentiu uma vez, firme e rápido. “Certo. Silêncio agora. Ninguém fale até eu terminar o encanto em inglês antigo.”

“Inglês antigo?”, a sobrancelha de Edith se arqueou. “Maeve, você não fala inglês antigo. Mal consegue lidar com o inglês moderno.”

“Eu tenho cartões fonéticos!”, Maeve retrucou, tirando rapidamente uma pilha de cartões rosa-neon do bolso para esconder o suor nervoso que melava suas palmas. “Quieta!”

Maeve correu de volta para o altar central. Ela tirou o terceiro cristal do bolso, segurando-o firme na mão esquerda junto com a faca de bronze. Ela ergueu a lâmina em direção ao céu pesado e sufocante, limpou a garganta e colocou cada grama de volume que possuía.

“Hwæt! We Gardena in geardagum...”

“Essa é a linha de abertura de *Beowulf*”, Edith gritou prestativa do outro lado da grama. “Maeve, isso é literalmente apenas a linha de abertura de um poema heroico sobre um monstro em um pântano. Isso não é uma incantação oculta.”

“Edith, eu juro por Deus, pare de revisar meu ritual!”, Maeve rugiu entre os dentes cerrados. Ela bateu sua bota pesada no altar plano, desesperada para passar pelo frio crescente em suas veias. “Eala, mihtige dryhten! Nós abrimos o caminho! Por pedra e medula, por sangue e osso, gire o fuso, desfie o fio!”

A pedra sob sua bota deu um tranco como um motor ligando.

Uma rajada de calor seco e escaldante irrompeu do centro rachado do monólito. O cheiro do pasto de vacas foi obliterado em um microssegundo, substituído por um fedor de ozônio que queimava os pulmões, ferro quente e cobre em brasa.

“Maeve?”, o grito aterrorizado de Rose cortou o zumbido.

Maeve se virou rapidamente. Rose estava tentando recuar para o perímetro, mas no momento em que sua bota se aproximou do espaço entre as pedras, uma parede invisível brilhou, repelindo-a com uma pulverização violenta de faíscas azuis elétricas. “Maeve! Eu não consigo sair! O ar está sólido!”

“Mantenham suas posições!”, Maeve gritou, mas o vento dentro do círculo estava se transformando em um turbilhão. Os cartões rosa foram arrancados de seus dedos, girando para o vórtice e inflamando em chamas roxas pálidas antes de virarem cinzas. “Não quebrem o triângulo!”

“Maeve, pare a recitação!”, Edith gritou, tropeçando para frente através da ventania uivante. “A carga eletrostática nesta depressão está atingindo níveis críticos — nós vamos ser atingidas por um raio!”

“Não sou eu fazendo isso!”, Maeve gritou, encarando para baixo em horror absoluto.

A pedra plana sob seus pés tinha se partido. Fissuras azuis fundidas estavam se espalhando pela rocha como relâmpagos presos no gelo. O chão soltou um grito — uma frequência baixa e que sacudia os ossos que vibrou direto através do esqueleto de Maeve. Em sua palma, o quartzo esfumaçado queimava como um carvão vivo, chamuscando a carne de sua mão.

*Não. Não, pare. Pare!*

“Rose! Edith!”

Maeve se soltou do altar, abandonando o ritual, avançando pelo gramado com tudo o que tinha. Mas o espaço físico entre elas estava se esticando, rasgando como lona podre. O ar se deformava e dobrava, transformando o círculo em um espelho distorcido de névoa violeta fervente.

Através da distorção cintilante, ela viu Rose cair de joelhos, chorando em terror absoluto, pressionando sua pedra brilhante contra o peito. Ela viu Edith sendo arrancada do chão, lutando contra uma maré invisível e monstruosa, seu sobretudo chicoteando violentamente na ventania.

“Segurem as pedras!”, Maeve gritou, esticando seus braços longos para o vazio turbulento, lágrimas de agonia desesperada e selvagem cegando-a. “Segurem-se...!”

A terra estalou.

Um flash de branco incandescente e ofuscante rasgou o céu. O rugido foi mais alto que um trovão — parecia que o mundo em si estava se rasgando pelas costuras.

Uma corrente gravitacional brutal e impossível pegou Maeve no plexo solar, tirando todo o fôlego de seus pulmões. Ela se debateu cegamente, arranhando o ar vazio e gritante, tentando agarrar um punhado do casaco rosa de Rose, tentando pegar a manga de Edith — qualquer coisa, *qualquer coisa* para mantê-las presas a ela.

Seus dedos fecharam-se sobre nada.

A pedra esfumaçada em seu punho explodiu em uma nova violeta agonizante, puxando-a para frente, para dentro da escuridão giratória e congelante.

*O que eu fiz?*, o grito rasgou sua mente enquanto o vazio a engolia por inteiro. *Que diabos eu acabei de fazer?*

Então o vórtice girou para a escuridão, e Maeve O’Callaghan foi arrancada do mundo.