SEDUTORA DO MEU EX: O MAFIOSO PROIBIDO (🌶️ 🌶️ 🌶️ 🌶️ 🌶️ SPICY AGE GAP FORBIDDEN ROMANCE)

RHEA

“Você esqueceu de passar maquiagem direito nos chupões”, ele disse, com a voz plana e indiferente à acusação.

O vestido de cetim azul-claro que Mateo escolheu para mim parecia uma fantasia; uma armadura linda e sufocante. Era bonito, eu podia admitir isso. O tecido captava a luz como a superfície do Mediterrâneo ao amanhecer. O corte era recatado, mas o caimento era deliberado, planejado para me fazer parecer cara. Planejado para me fazer parecer mantida. Fiquei diante do espelho da penteadeira na nossa suíte no Hôtel de Paris e observei meu reflexo, imaginando quando, exatamente, eu me tornei uma garota que deixa o namorado vesti-la como um manequim de vitrine.

Mateo esteve dentro de mim a tarde toda, prendendo meus pulsos acima da cabeça até que meus ombros ardessem, enterrando seu peso em mim até que eu esquecesse meu próprio nome. Agora, sob as lâmpadas brilhantes do banheiro, ele abotoava os punhos impecáveis da camisa, olhando para o meu reflexo com um vinco afiado e decepcionado entre as sobrancelhas escuras.

Levei a mão ao pescoço automaticamente, meus dedos pressionando a mancha roxa e sensível que florescia na lateral da minha garganta. “Desculpe. Achei que tinha coberto. Deve ser a luz aqui...”

“Dê um jeito nisso”, ele interrompeu, pegando seu relógio de ouro na mesa de cabeceira sem olhar para trás. “Minha mãe está lá embaixo, Rhea. Não preciso que você pareça uma bagunça antes mesmo de chegarmos ao salão.”

Ele saiu, deixando a porta da suíte entreaberta. Voltei-me para o espelho, puxando a gola do vestido azul para baixo para inspecionar o estrago. Enquanto espalhava um corretivo bege espesso sobre os hematomas, minha mente voltou dezoito meses no tempo, buscando o momento exato em que entreguei o controle sobre minha própria pele.

...

Estou sentada a uma mesa pesada de carvalho nos cantos escuros da biblioteca da universidade, cercada por torres de volumes encadernados em couro que eu nunca poderia comprar. Minhas escápulas doem. Estou curvada sobre um livro enorme de gestão de marcas de luxo, meu polegar traçando a linha entre a alta-costura e o prêt-à-porter repetidamente até que a tinta fique embaçada diante dos meus olhos.

Ao meu redor, o campus da Universidade Internacional de Mônaco reluz, com suas paredes de vidro do chão ao teto, o ar puro do mar e estacionamentos cheios de carros esportivos que custam mais do que a casa da minha infância em Lyon. Aos dezoito anos, uma caloura recém-chegada com uma bolsa de estudos e uma mala cheia de roupas que subitamente pareciam terrivelmente erradas, passei semanas me sentindo uma fraude absoluta que entrou por uma porta dos fundos. Eu conhecia a teoria do luxo, mas não sabia falar o dialeto.

Então, uma sombra cai sobre minha página.

Levanto o olhar, meus dedos parando no canto do papel.

Um garoto está encostado na ponta da minha mesa. Olhos escuros. Um sorriso fácil e lento. A camisa de linho branca desabotoada o suficiente para revelar a clavícula. Ele não segura um caderno ou caneta sequer. Claramente ele não pertence à seção silenciosa, mas ninguém na sala se atreve a pedir que ele saia.

“Parece que você está tentando decorar a biblioteca inteira”, ele diz, sua voz baixa e quente se encaixando facilmente no espaço silencioso entre nós.

Engulo em seco, ajeitando meus óculos. “Apenas as partes que eu não posso pagar.”

Ele ri, um som genuíno e despreocupado que solta o nó apertado de ansiedade no meu peito. Esticando a mão, ele desliza os dedos longos sobre a borda do meu livro, fechando-o com um baque suave e decisivo.

“Vamos”, ele diz, estendendo a mão para mim, seu relógio de ouro captando a luz ambiente da sala de leitura. “Vou te levar a um lugar melhor do que a biblioteca.”

...

Alisei a última camada de pó sobre minha pele, conferindo meu reflexo uma última vez. Os hematomas haviam sumido, escondidos sob uma camada uniforme de bege, embora a pele por baixo ainda latejasse com um calor incômodo.

Lá embaixo, o grande salão da residência da família Vescari, em Monte Carlo, já fervilhava com o poder silencioso e aterrorizante do dinheiro antigo. Molduras douradas emolduravam os tetos altos, lustres de cristal gotejavam luz como diamantes líquidos e papéis de parede de seda na cor champanhe envolviam uma ONU de riqueza, que murmurava em francês, italiano, inglês e russo. Um quarteto de cordas tocava Ravel perto das janelas do chão ao teto, as notas delicadas de violino flutuando na noite e se misturando ao trovão suave e rítmico do Mediterrâneo batendo nas rochas abaixo.

Lá fora, o Casino de Monte-Carlo brilhava sob holofotes âmbar, suas torres da Belle Époque elevando-se acima do porto escuro, onde superiates multimilionários balançavam suavemente com a maré. Na rua, os trabalhadores ainda desmontavam as barreiras de aço da Fórmula 1 do Grande Prêmio do mês passado, um lembrete sutil e constante de que, naquela cidade, tudo era encenado, cada superfície era polida e todo luxo trazia uma etiqueta de preço oculta.

Saí do elevador e meus saltos afundaram no carpete felpudo enquanto eu vasculhava a multidão. No último ano e meio, aprendi a identificar um Patek Philippe do outro lado da sala, como falar com recepcionistas e como fazer uma reverência para a elite sem nunca tocar neles de verdade. Mas conhecer o idioma e falá-lo fluentemente eram coisas muito diferentes. Eu ainda estava aprendendo e, esta noite, o risco parecia perigosamente alto. Eu ainda era uma aluna do segundo ano — Mateo estava no terceiro quando nos conhecemos naquela biblioteca, já dois anos à minha frente — e o abismo entre nós nunca parecera tão largo quanto esta noite, parada no mundo da família dele enquanto meu diploma ainda estava a anos de distância.

Perto do centro do salão, Isadora Vescari se movia pela festa como uma lâmina através da seda. Beleza severa e polida. Cabelo escuro preso em um coque elegante. Vestido Dior em tom bordô profundo, combinando com o batom com precisão cirúrgica. Aos quarenta e três anos, ela poderia passar por trinta e cinco se você não olhasse muito de perto para a tensão ao redor de seus olhos; olhos que me cortavam a noite toda com precisão cirúrgica.

Peguei uma taça de champanhe de uma bandeja de prata que passava, envolvendo o cristal com os dedos apenas para dar algo às minhas mãos para fazer. Observei as bolhas subirem em espirais preguiçosas em vez de escanear o salão, porque observar o salão significava observá-la. Isadora era educada demais para uma hostilidade óbvia, mas passei minha infância sendo ignorada por um pai que queria filhos homens; eu conhecia a microexpressão exata que alguém faz quando decide que você não merece a atenção deles. Isadora tinha decidido isso há seis meses.

“Então você é a amiguinha do Mateo da universidade”, ela disse naquela época. Amiga. Uma faca envolta em veludo.

Esta noite, foi apenas um aceno frio, uma análise rápida do meu vestido azul-claro — de cima a baixo, descartada — e então um sorriso caloroso e possessivo voltado para seu filho, enquanto ela colocava a mão no braço dele, baixando a voz para um tom privado que excluía todos os outros.

Mateo sempre sorria de volta.

“Ela é apenas protetora”, ele insistiu uma vez, quando mencionei a frieza dela no apartamento. “Você sabe como as mães são.”

Eu não sabia. Mas acenei com a cabeça, porque era isso o que se fazia com Mateo. Você acena. Você sorri. Você não força a barra.

A mão dele encontrou minha cintura enquanto eu me aproximava, seu polegar traçando círculos ausentes no cetim enquanto ele continuava a falar de portfólios imobiliários com um associado de negócios de seu pai. Fiquei ao lado dele, decorativa e silenciosa, cumprindo minha função implícita: parecer bonita, não envergonhá-lo e ser o acessório polido que a mãe dele claramente achava que eu não era boa o suficiente para ser.

Mas sou boa o suficiente para aquecer a cama dele, pensei, e a amargura repentina da constatação me surpreendeu.

Do outro lado do salão, Nina, amiga de Mateo, loira morango, sorriso brilhante e flutuando em um Chanel dos pés à cabeça, encontrou o olhar dele e disse algo sem som através da multidão. Mateo olhou para mim, depois voltou para ela, respondendo com um meio encolher de ombros que conseguiu ser, ao mesmo tempo, desculpado e desdenhoso.

Ela está bem, o gesto dizia. Ela é só a Rhea.

Senti aquele frio familiar no estômago e tomei um gole de um champanhe que eu não conseguia sentir o gosto.

Então, as grandes portas de carvalho do salão se abriram e o ambiente inteiro se reajustou.

Não houve anúncio. Não houve teatro. Foi apenas uma queda sutil e violenta na pressão do ar, como a mudança atmosférica logo antes de uma tempestade. Senti antes de entender. Minha pele arrepiou e perdi o fôlego. Olhei para cima.

Lucian Vescari entrou na sala como se fosse o dono do chão sob nossos pés, exatamente porque era. Mais alto que Mateo e com ombros mais largos, seu cabelo escuro tinha fios de prata nas têmporas que captavam a luz dos lustres. Seu rosto era feito de ângulos afiados e linhas controladas, e seus olhos escuros pareciam absorver a luz em vez de refleti-la. Ele vestia um terno preto feito sob medida, uma camisa branca impecável aberta no colarinho, sem gravata, e um relógio que valia mais do que meus quatro anos de estudo. Dois homens em ternos mais escuros vinham um passo atrás dele. Percebi na hora que estavam armados, pelo leve volume sob seus paletós e pela forma mecânica como seus olhos varriam a multidão. Abaixo do colarinho aberto, a ponta de uma tatuagem antiga aparecia em sua pele.

Lucian Vescari nem sempre fora um don. Agora ele era, e todas as pessoas poderosas no recinto ajustaram a postura conforme isso.

"Pai."

A voz de Mateo era calorosa, quase entusiasmada. Ele soltou minha cintura imediatamente e atravessou a sala a passos largos, abraçando o pai com uma familiaridade juvenil que me pegou de surpresa. Lucian deu um tapinha em suas costas com um carinho genuíno, um sorriso suave alcançando seus olhos escuros.

"Parabéns", disse Lucian, com a voz grave e ressonante. "A formatura cai bem em você."

"Valeu, pai. Nem acredito que acabou. Quatro anos fingindo que estava estudando, finalmente valendo a pena."

A risada de Lucian foi contida. "Sua mãe me disse que lhe ofereceram um cargo na firma. Algo em gestão de ativos?"

"Algo assim." Mateo fez um gesto indiferente com a mão. "Vou descobrir. Tenho tempo."

*Tempo*. A palavra pesou entre eles. Algo brilhou nos olhos de Lucian, uma sombra breve e sombria que foi contida quase antes de surgir. Ele assentiu lentamente e não disse nada.

Isadora surgiu ao lado de Mateo, com um sorriso brilhante, tenso e artificial. "Lucian. Que bom que você veio."

"Eu não perderia por nada." O tom dele era neutro, perfeitamente educado. "A festa está adorável, como sempre."

"Mm." O olhar dela passou para onde eu estava sozinha e voltou para ele. "Mateo trouxe sua amiguinha."

Senti minhas bochechas queimarem. Dei um passo à frente, tentando me recompor e estendendo a mão para me apresentar corretamente. Mas, de perto, Lucian Vescari era avassalador de um jeito silencioso e aterrorizante. Ele era o tipo de homem que nunca precisava elevar a voz, pois o ambiente naturalmente se calava para ouvi-lo falar.

Seus olhos percorreram meu rosto, meu vestido azul e a rigidez da minha postura, me dando a sensação súbita e desorientadora de ser *vista*. Não avaliada como uma propriedade. *Vista*.

"Você deve ser a Rhea." Sua voz se enrolou em meu nome como fumaça, baixa e densa.

"S-sim", pigarreei, forçando minhas mãos a ficarem firmes. "É um prazer conhecê-lo, Sr. Vescari."

Ele não pegou minha mão para um aperto. Em vez disso, seus dedos longos e secos envolveram os meus, levando minha mão aos seus lábios para beijar meus nós dos dedos. Foi leve e casto, mas enviou um choque direto pelo meu antebraço. Ele manteve meu olhar sobre nossas mãos unidas um momento a mais do que o necessário, seu polegar roçando meu pulso antes de soltar.

"O prazer é todo meu", disse ele baixinho, com algo passando entre nós que eu não sabia nomear. "Ouvi dizer que você está mantendo meu filho na linha. Está fazendo um ótimo trabalho."

A voz de Isadora cortou o ar como um bisturi. "Que porra isso quer dizer?" Seus lábios bordô se estreitaram e seus olhos alternavam entre nós com uma fúria mal contida. "Ela é uma *convidada*, Lucian. Não uma *babá*."

O maxilar de Lucian travou com um espasmo quase imperceptível. Ele se virou para a ex-mulher com um sorriso suave e vazio. "Apenas um elogio, Isadora. Não tente procurar chifre em cabeça."

"Como se você dissesse qualquer coisa sem querer dizer outras três."

A tensão entre eles era palpável; um longo histórico de feridas antigas profundas demais para cicatrizar. Fiquei paralisada ao lado deles, minha mão ainda formigando onde a pele dele havia tocado a minha, e meu coração batendo contra as costelas.

"Mãe", interveio Mateo, a voz tensa de frustração. "Podemos não fazer isso agora? É minha formatura."

Isadora suavizou instantaneamente, sua expressão mudando de veneno para ternura materna. "Claro, querido. Sinto muito." Ela tocou a bochecha dele, os dedos demorando-se ali. "Você sabe que só quero o seu bem."

Mateo inclinou-se para o toque como uma criança buscando calor, seus ombros relaxando enquanto seu sorriso habitual voltava. "Eu sei, mãe. Vamos só aproveitar a festa, tá?"

Lucian observou a troca com uma expressão ilegível. Mas, quando seus olhos voltaram para mim, apenas por uma fração de segundo, vi algo sombrio, faminto e completamente impiedoso à espreita em suas profundezas. Algo que me fez querer fugir do prédio e, ao mesmo tempo, ficar exatamente onde eu estava.

Um momento depois, os amigos de Mateo chegaram, um bando de jovens deslumbrantes vestidos de seda de grife. Nina jogou os braços em volta do pescoço dele, afastando-se para me lançar um olhar afiado e predatório. "Você deve ser a Rhea. Devo dizer que você é muito mais bonita do que nas fotos. Mateo, querido, você realmente deveria ter enviado fotos melhores."

A insinuação caiu como um tapa. *Fotos*. Então ele tinha mostrado fotos minhas — calmamente, casualmente, como quem mostra a foto de um carro novo. Como se eu fosse uma peça de gado para ser avaliada com antecedência. Mateo apenas riu, um som nervoso e ansioso, dizendo algo que não consegui ouvir por causa do barulho do meu sangue martelando nos ouvidos.

Olhei para minha taça de champanhe. As bolhas haviam sumido.

Saindo pela multidão com a facilidade de quem aprendeu a ser invisível, empurrei as pesadas portas de vidro para o terraço. O ar frio da noite atingiu minha pele corada instantaneamente. Monte Carlo se estendia abaixo; dinheiro, poder e segredos brilhando contra o mar Mediterrâneo escuro.

"Lindo, não é?"

Virei-me rapidamente. Lucian estava parado na sombra da porta, iluminado por trás pelo brilho dourado da festa lá dentro. Ele carregava duas taças de champanhe frescas, pisando nas pedras e me oferecendo uma.

"Vamos", disse ele, sua voz baixa contra o vento. "Você parece precisar disso."

Peguei a taça, nossos dedos roçando novamente. Pele quente. "Obrigada."

Ele se apoiou no parapeito de pedra, com seus olhos escuros observando as luzes do porto. "Ela não gosta de você, sabia?"

"Eu sei."

"Mmm." Ele deu um gole lento. "Você não é o que ela esperava. Você não é o que *qualquer um* deles esperava." Ele fez um gesto vago em direção à festa, ao filho, ao mundo brilhante em que eu estava orbitando. "Alguém que quisesse algo tangível. Dinheiro. Status. Um pedaço do nome Vescari." Um sorriso amargo tocou seus lábios. "Você não se importa com nada disso. Isso os confunde."

Engoli em seco, minha garganta seca apesar do álcool. "O que eu quero, então?"

Lucian virou-se totalmente para mim, aproximando-se até que sua sombra engoliu a minha completamente. O ar entre nós estalou, espesso com um calor sombrio e perigoso.

"Ainda não sei", murmurou ele, seus olhos escuros travando nos meus com uma clareza impiedosa. "Mas pretendo descobrir."