LA BILLETERA
Hoy bajo, como suelo hacerlo, por las escaleras mecánicas de la estación José Hernández de la línea D del subte de Buenos Aires; soy demasiado vaga como para usar las normales. Sé que mi estado físico es pésimo y siempre me quedo sin aire en el quinto escalón. No vale la pena intentarlo.
Me deslizo hasta un rincón del andén, donde suele haber menos gente —conocimiento adquirido luego de varios años de transitar la ciudad—.
Encuentro ahí una billetera negra, junto al tacho de basura repleto y desbordante de suciedad en donde pensaba tirar el chicle que vengo mascando desde temprano.
La levanto, quizá por inercia o tal vez por curiosidad. Quiero pensar que encontraré algunos mangos adentro, pero en el fondo sé que en Argentina esas cosas no pasan nunca. Además, yo soy del tipo de personas que tienen tanta mala suerte que, si hay una sola paloma en todo el barrio, me cagará a en la cabeza justo a mí.
Descubro pronto, y sin sorpresa alguna, que dentro de la billetera no hay ni un centavo, y mucho menos tarjetas de crédito. Supongo que se la habrán robado a algún pobre borracho durante la madrugada y que la arrojaron luego de vaciarla, con la esperanza de que cayera dentro del tacho lleno.
Espero que el chorro no sea jugador de básquet, porque tiene una puntería de mierda.
