Capítulo 1: Tú Que Estás Quebrantado Por el Poder
Esto no me pertenece. Es de BlackenedSand siendo el link el siguiente: https://archiveofourown.org/works/53063107/chapters/134251855
Dark Souls no me pertenece.
----------------------------------------------------------------------------
Innomin reza una oración silenciosa por Gael y contempla el páramo árido y ceniciento que parece durar una eternidad. Todo lo que puede ver es un gris interminable y devorador. No hay nada más además de las ruinas de algunos edificios aquí y allá.
Por alguna razón, sabe dónde está, o mejor dicho, cuándo es; Lo que él presencia frente a él será lo que el mundo presenciará muy pronto. Este es el destino del mundo. Lothric, Lordran, Astora, Catarina… Todos quedarán reducidos a gris. Encenderán la llama tantas veces que la ceniza la sofocará. Adecuado. Quizás por eso sabe adónde lo han enviado. Él es de ceniza también, sin encender, “el de ceniza”, le llaman. Intentó conectar la llama una vez, pero falló y quedó reducido a cenizas. Él creyó en su puta, se abrió camino entre todos y todo, solo para fallar al final. Ahora la llama moribunda ha convocado a los fracasados como él, les ha dado vida una vez más, tan bajo ha caído, tan débil que arde. Puede viajar de regreso a través de las hogueras, abrirse camino a través de los últimos obstáculos restantes, vincular el fuego o dejarlo morir, pero ¿cuál es el punto?
Cada camino que tome conducirá a cenizas. A medida que el fuego se ha vuelto más débil y patético, el mundo que ilumina literalmente colapsa sobre sí mismo, la oscuridad se ha vuelto más fuerte y violenta. Incluso antes de su fracaso, se había dado cuenta de que Manus engendró el abismo no fue un simple golpe de suerte horrible, sino un indicador de lo que está por venir. Cuanto más tiempo el fuego se aferre de forma antinatural a la inmortalidad, más duro intentará la oscuridad apagarla. La llama profana, lo profundo, el maldito abismo, ¿cómo podía estar seguro de que una era de oscuridad no lo consumiría todo a estas alturas?
Se echa a reír, los tontos de Anor Londo se condenaron a sí mismos con su propio miedo.
No puede soportarlo. el páramo interminable, interminable, vacío e incoloro, continúa para siempre. No sabe por qué odia tanto al gris, sólo que lo hace. Lo odia tanto.
Quiere ver color. Sí, eso sería un comienzo. Algo a lo que aferrarse para recordarse a sí mismo que todavía está cuerdo. No piensa en vaciar. no hueco. Nunca hueco. No puede quedarse vacío. Ya no es el no-muerto elegido. Ash no se vuelve hueco. El no-muerto elegido no se vuelve hueco .
Deja su signo de invocación, blanco, no, dorado como el de Solaire... excepto que definitivamente era azul, sí, un azul profundo, justo como los signos de invocación de sus hermanos de la Luna Negra. Él sabe lo que le pasó a Gwyndolin. Él mismo derribó al maldito devorador, pero todavía no puede superar lo que podría haber sucedido si se hubiera atrevido a caminar a través de esa niebla. Amaba a Gwyndolin. Probablemente Gwyndolin ni siquiera sabía su nombre. Maldita sea, en el fondo sigue siendo el mismo no-muerto fiel. El mismo no-muerto que tomó la mano de Oscar mientras este pasaba. El mismo no-muerto que admiraba la devoción de Solaire. El mismo no-muerto que se rió con Siegmeyer. Los mismos no-muertos que masacraron a cientos y cientos de huecos. Todos los no-muertos como él, alguna vez.
¿Qué más podía hacer sino creer? ¿Crees que alguien en algún lugar no estaba jugando con él? ¿Que alguien realmente lo valoraba? Todos los no-muertos quedaron vacíos. Los dioses no lo hicieron, no se suponía que lo hicieran. Entonces vio al gran Gwyn, Señor de la Luz del Sol, nada más que una cáscara. Fue todo muy divertido. Incluso cuando el fuego se lo tragó por completo. Se rió y rió hasta que el calor se apoderó de su garganta también. Todo fue inútil.
Y, sin embargo, fue devuelto. El fuego se negó a soltarlo. Resucitado demasiado tarde, Gwyndolin llevaba días muriendo antes de que Innomin pudiera localizarlo. Me duele mucho, no merecía salir así. Sin duda era parte de los dioses que lo oprimieron, los no-muertos, los pigmeos, jodiéndose con todos, y aún así... Innomin amaba a Gwyndolin.
Bruscamente interrumpido de sus recuerdos, siente un tirón que alguna vez le resultó familiar: está siendo convocado.
___________________________________
"¡Lo estás haciendo mejor!" Gwynryfel se rió mientras le daba una suave palmada en la espalda a Gwyndolin, quien apenas logró blandir la gran espada sobre su cabeza. Resopló de cansancio, el sudor goteaba por su cuerpo, sus serpientes eran lo único que le impedía colapsar, e incluso ellas parecían estar al final de sus cuerdas. 'Ah, discúlpame, Lin', Gwyndolin sintió que la mano de su hermano abandonaba su espalda, giró la cabeza para encontrar a Gwynryfel acercándose a su caballero Ornstein, "Tengo algunos asuntos que atender". Habían estado muy unidos desde que terminó la guerra. Al parecer, los dos habían sido cercanos durante la guerra y habían matado a muchos dragones juntos. La hermana Gwynevere a menudo cuestionaba la naturaleza de su relación, pero… definitivamente no quería saber nada sobre los asuntos personales de su hermano .
La puerta se cerró de golpe y, en consecuencia, la gran espada cayó al suelo, y Gwyndolin la siguió y cayó de rodillas. Odiaba esto. Sabía que su hermano solo estaba tratando de consolarlo a su manera obsesionada con la lucha, así que no lo culpó, ¡pero Gwyndolin ya era un adulto! Ya no era un niño, y su padre, que intentaba desesperadamente encontrar alguna alternativa posible para la hechicería lunar con la que estaba naturalmente dotado durante toda su infancia, ciertamente solo había hecho que le disgustara aún más el manejo de la espada. Patéticamente se levanta al suelo, apenas se recupera de tropezar de nuevo y se acerca a su ornamentado, ignorando el dolor en sus músculos. Está sudado, realmente debería ir a lavarse pero... está muy cansado. Se deja caer en la cama de seda sin la dignidad que debería mostrar un hijo (o oficialmente, una hija) de Lord Gwyn.
Permanece allí, de mal humor, el tiempo suficiente para que su hermana se preocupe. Un golpe en la puerta, exactamente dos veces, el sonido que hacen sus nudillos contra la puerta es agudo y digno, igual que ella. Ella siempre tocaba de la misma manera. Su hermano, por el contrario, realmente haría temer a Gwyndolin que accidentalmente iba a hacer agujeros en la puerta. Nunca supo exactamente cuál era su fuerza, pero siempre se las arreglaba para ser muy amable con ellos directamente.
Gwyndolin amaba a su familia, y también a su padre, aunque ese amor a menudo nunca fuera correspondido. Cuando nació Gwyndolin, su padre ordenó que lo criaran como a una hija, porque era un hijo de la luna, no un hijo del sol como el brillante Gwynryfel o el radiante Gwynevere. La luna era un signo de feminidad y, sin embargo, él nació varón. Estaba pálido, demasiado pálido. Era físicamente débil, flacucho, nada en él se parecía a su padre. Y, sin embargo, cuando Gwyndolin era niño, su padre lo amaba a pesar de sus serpientes, le enseñó a no temerlas nunca, a abrazarlas. Gwyndolin era una niña observadora; vio
la repugnancia profundamente oculta de su padre hacia sus serpientes. Después de todo, las serpientes eran dragones imperfectos.
Su padre adoraba a Gwyndolin cuando era niño, no lo trataba de manera diferente a sus hermanos, por lo que Gwyndolin amaba a su padre a pesar de las miradas que le daba cuando no miraba, miradas que parecían preocupantemente similares a miradas de miedo. Algunos cortesanos le dijeron que su madre era una figura bastante desagradable. Una madre que Gwyndolin nunca había conocido ni le había importado, pero que probablemente era la razón por la que era tan diferente a sus hermanos. Intentó preguntarle a su padre una vez, pero él le aseguró que no necesitaba saberlo. No se perdió la forma en que sus manos temblaban ligeramente de rabia.
A veces odiaba a su padre, especialmente cuando era un adolescente. Ahora ha madurado, aunque sólo sea un poco, y se da cuenta de lo difícil que debe haber sido criar a un hijo de la luna como el Señor de la Luz del Sol. Ya no sabe cómo sentirse.
Él sabe que ama a sus hermanos. Sus hermanos que desafiantemente lo reconocieron como su hermano y no como su hermana. Sus hermanos que lo defendieron si su Padre lo veía practicando su magia. Todavía recuerda el momento en que, cuando era niño, se interesó por la costura y arrastró a sus hermanos a su pasatiempo, convenciendo al adolescente Gwynryfel de que le robara un poco de hilo a la jefa de limpieza, Annora. Gwynevere lo superó por completo, mientras elogiaba sus esfuerzos, mientras que su hermano usó toda su fuerza de voluntad para no destruir el costoso hilo de astoran mientras seguía fallando repetidamente, pero luego, le dio unas suaves palmaditas en la cabeza después de terminar su bufanda de aficionado. Recuerda cómo su hermano sonrió con gratitud cuando se lo presentó, aceptándolo suavemente y entre sus manos ásperas, más callosas que las de un veterano incluso a su corta edad, y con orgullo lo envolvió alrededor de su cuello.
Por supuesto, su hermano siempre fue mucho más inteligente en las batallas que en otros lugares, no es que fuera tonto, por supuesto, simplemente olvidó que Annora tampoco lo era. Echó un vistazo a Gwynryfel mientras les servía la cena, quien llevaba una bufanda de lana que había importado especialmente de su suegro astorano, y les dedicó a los tres hermanos su sonrisa más amenazadora, que, combinada con la bufanda, hizo muy bien. confundir mucho a su Padre. Gwyndolin siempre fue el más inteligente de sus hermanos, por lo que le sorprendió ver a Gwynevere reaccionar con horror cuando se dio cuenta de que los habían atrapado. Ella era sólo la sirvienta, incluso si tuviera un rango bastante alto, en realidad no podía hacer nada contra ellos, ¿verdad?
— “¿Lin? ¿Estás ahí?”, dos golpes más.
Pasaron sólo 3 días de objetos personales “extraviados” hasta que sus hermanos celebraron una reunión estratégica en su habitación, lo que lo obligó a ser él quien se disculpara, porque “¡Tú eres el más joven! ¡Ella te perdonará!
Por respeto a sus hermanos, no mencionó su extraño miedo hacia ella.
Cuando fue a disculparse con ella, se sorprendió al encontrarla riéndose. Ella lo abrazó, algo que técnicamente definitivamente no tenía permitido hacer. Ella lo soltó, se sentó, sacó un poco de hilo y comenzó a coser mientras le hablaba de ella.
Andorra solía ser una cazadora de dragones en los primeros días de la guerra; de hecho, fue una de las primeras caballeros de Gwyn. Ella lo obsequió con historias de sus hazañas en la guerra, que a pesar de ser lo suficientemente impresionantes como para justificar por qué sus hermanos la respetaban, Gwyndolin había escuchado suficientes historias de guerra de su padre, por lo que le pidió que le contara sobre el propio padre. Ante esto, ella se rió y obtuvo una mirada extraña en sus ojos mientras lo miraba. "¿Oh? ¡No podría contar cien historias sobre tu padre! Pero sólo se lo diré a aquellos que él me permita”. Dijo ella, sonriendo con la misma mirada curiosa. La informalidad de un cortesano refiriéndose a su Padre sin el título de Señor no pasó desapercibida para él.
— “Te lo ruego, hermano, sólo deseo hablar contigo.”, Dos golpes más—
Esa informalidad ciertamente preparó el escenario para lo que ella comenzó a contarle, historias de su padre que no podía sostener su bebida, historias de su padre recitando un discurso antes de pronunciarlo frente a las tropas, y Lord Gwyn llevándola consigo. para forjar la alianza con Gravelord Nito y la Bruja de Izalith, de hecho, apenas logra contar una historia anterior a la aparición de la primera llama. El padre Gwyn se niega a hablar de aquellos tiempos, cuenta Gwyndolin. “Me retiré después del nacimiento de tu hermano mayor, y ahora sirvo a Lord Gwyn y su familia desde una posición menos peligrosa. No quería no caerme antes de verlo intentar ser padre”. Dijo, sonriendo y mirando a la pared. Por el cariño en su tono, el momento en que se fue y la moderación bien escondida de no ponerse demasiado sentimental y revelar demasiado, él supone que ella pudo haber sido más que uno de sus caballeros.
"Tú y tus hermanos sois muy parecidos a Lord Gwyn. Lord Gwynryfel ha heredado las habilidades de lucha de su padre, al igual que Lady Gwynevere ha heredado sus gestos dignos y su astucia política". Ella se volvió hacia él y lo miró inescrutablemente, con una expresión ilegible en su rostro. “No has heredado su constante contemplación, junto con la mirada de tu Padre cuando está en profundo pensamiento. Quizás por eso…” se interrumpe y luego lo mira fijamente con una sonrisa triste. “Lady Gwyndolin, por favor, no esté resentida con su padre. Todo lo que hace tu padre es por ti”. Ella le regaló una bufanda bellamente tejida, adornada con hermosas serpientes blancas, mientras lo acompañaba de regreso con sus hermanos traidores, quienes parecieron muy felices cuando vieron su bufanda.
Probablemente debería abrirle la puerta a su hermana. Aunque no lo hará. Por más digna que sea su hermana, ella sigue siendo hija de Gwyn. Él sonríe mientras ella abre la puerta con impaciencia. De hecho, es hija de Gwyn. La dignidad sólo puede llegar hasta cierto punto. Se echa a reír, sí, sus hermanos son bastante parecidos. No sabe por qué hay manchas de lágrimas en la sábana ni por qué su hermana lo abraza. No sabe por qué sus risas suenan a sollozos ni por qué le duele la garganta. "Oh, Lin..." escucha mientras está envuelto en sus cálidos brazos, cálidos como el sol. La diferencia entre sus manos es palpable cuando él pone sus manos encima de la izquierda que descansa sobre su hombro. Su mano es mucho más cálida. ¡¿Por qué?! ¡Él también es hijo de Gwyn! ¿Por qué no es como sus hermanos? ¿Por qué tenía que ser diferente, por qué debía cargar con la maldición de ser descendiente de quienquiera que fuera su madre? No sabe cuando Gwynryfel entra corriendo a la habitación, pero escucha su preciosa espada caer al suelo, siente sus fuertes brazos alrededor de él, está llorando, debe estarlo, si sus hermanos están reaccionando así. Él no llora. Él nunca llora. No delante de sus hermanos. Ama a sus hermanos. Pero no lo entienden. Nunca podrán entender. Desearía que hubiera alguien que pudiera entenderlo. Nadie c—
Todo esto sucede en segundos. Él lo siente antes que sus hermanos. Gira su mano hacia la esquina de su habitación. Sus lágrimas se secan inmediatamente. Algo está mal; puede ver una vaga distorsión, casi invisible, pequeñas motas de energía azul oscuro. Un hermoso color. Su hermano lo deja y toma la espada descartada en un instante, poniéndose en posición de batalla y comenzando cuando el color parece reunirse en la figura de un hombre. su hermana, a su vez, lo mueve detrás de ella a la defensiva. Él se asoma a la esquina detrás de ella.
La figura que hace el color se transforma en realidad, una armadura excelente, Gwyndolin puede decir que es de la más alta calidad, una espada larga prístina fuertemente agarrada en su mano derecha. En su mano izquierda, un escudo ornamentado, con una intrincada cresta dorada de un pájaro alado. De hecho, este es un guerrero y, a juzgar por la forma en que su hermano guarda silencio mientras adopta una postura de batalla, una que Gwynryfel reconoce como una amenaza real. Gwyndolin busca silenciosamente su catalizador, uno que su padre le regaló a regañadientes si prometía seguir estudiando esgrima. No tiene miedo, sus hermanos están aquí, se prepara para alcanzarlo, para dar el primer paso, solo para que el guerrero haga un gesto con su espada como si saludara.
"Soy Innomin de Lordran. ¿Puedo preguntar quién está frente a mí y dónde estoy?"
"Si realmente eres de Lordran, deberías reconocer al hijo de tu Señor". Dijo Gwynryfel rutinariamente, probablemente ni siquiera registrando lo que estaba diciendo, tan concentrado estaba en su enemigo, apuntando con su espada.
“Simplemente quería confirmación”, dijo el guerrero con una voz que carecía del tono de retornado que debería tener, arrodillándose como lo haría uno de sus propios caballeros.
“Llévame con tu padre, porque fui convocado aquí desde una época muy posterior a la tuya”.
