Draconistes

Je savais que je ne serais pas le bienvenu.

Les Draconistes ne me voient même pas comme un être égal à eux. Ont-ils réellement du sang de dragon dans leurs veines ?

Plusieurs légendes courent sur ce peuple, et ce depuis des temps immémoriaux. Le Conseil des Rois m’a envoyé ici pour éclaircir tout ceci. Dans le but d’écrire un rapport qui doit savoir où va l’allégeance des Draconistes, je fus le premier “étranger” à avoir le droit de venir dans les Montagnes Hurlantes.

J’étais si fier lors de mon départ de Tohrin Mar ! Moi, Asthar de Minthe, le plus jeune membre de la caste des Érudits, avait l’extrême privilège de côtoyer un peuple qui relevait presque de la légende, et je serais ainsi le premier à relater leur véritable histoire dans l’Antre des Savoirs!

Je dois aujourd’hui me rendre à l’évidence : je ne suis ni le bienvenu, ni humain à leurs yeux. Enfin, bien sûr que je suis un Homme! Je ne suis juste pas un Draconiste!

Et ça, à leurs yeux, c’était pire.

Je marche vite sur le chemin pierreux qui me torture les pieds à chaque pas qui me guide vers le campement de l’avant-garde Draconiste. Personne n’a jamais vu leur village. Alors je ne peux pas aller plus loin pour l’instant.

On me guide alors vers une tente de toile sombre où poser mon matériel d’écriture et mes bagages sous l’œil noir de ce qui me semble être un garde.

Après tout, un étranger sous bonne garde est un danger potentiel maîtrisé.

Alors que j’étire mes épaules endolories sous ma bure brune au tabard blanc arborant le symbole des érudits, un point dans un cercle entrouvert aux sept branches, brodé de noir , j’en profite pour détailler de plus près mon geôlier.

Il est grand, bien plus grand que la moyenne, comme tous les hommes Draconistes. Chauve, il arbore une barbe rousse taillée si nette qu’on la croirait sculptée dans le marbre. Le regard dur et fier, le menton haut, il porte dignement son armure de cuir clouté, de couleur indigo et argenté. Un blason est gravé dans la boucle de sa ceinture. un œil de Dragon.

Je me retiens de frémir. Je n’aurais plus de dignité si je frémis devant lui.

Je remarque aussi sur sa nuque un tatouage rouge, ce qui m’étonne comme couleur. Il s’agit d’une spirale dans une sorte de V.

Comme un inconscient, je ne peux me retenir de demander ce que c’était que ce tatouage. Et à mon grand étonnement, le Draconiste sourit. D’un sourire presque reptilien, mais un sourire spontané quand même, un éclat d’humanité chez lui.

“Ça, petit scribouilleur, c’est du Sang de Dragon!”

Je frémis d’horreur et de fascination. Mille questions me viennent en tête. Mais le Draconiste a déjà repris son sérieux et me toise sans connivence.

" Si tu as enfin fini de prendre ton temps dans cette tente, peut-être pourrons-nous enfin aller manger? ”

Je pâlis une seconde. Suis-je invité ou prisonnier ? Je ne le sais plus très bien. Mais, terrifié de faire une bourde, je me tais et hoche la tête, prêt à le suivre.

“Au fait, scribouilleur, dit le Draconiste alors qu’on se dirige vers le feu, je suis Sandor Ventvif. J’espère que tu seras à la hauteur de la tâche qui t’attend chez nous.”

Et c’est là que je faillis m’évanouir de honte.

Sandor Ventvif.

Le Roi des Ailes.

Selon les récents récits de lui, l’homme qui vainquit les Miasques qui attaquaient les montagnes du nord du Royaume du Cetys !

Par tous les Dieux! Je suis face à unelégende!