Love in The Same Address (Kookmin+18)

Jimin

El porno era confuso.

A mí me gustaba bastante. El objetivo era excitarte, y la mayoría de las veces que lo intentaba, lo conseguía aunque tardara un poco. Sólo que no entendía todos los gruñidos y ruidos fuertes. Todos los sonidos exagerados y las súplicas de fóllame. ¿Por qué tenía que rogarle al otro que hiciera lo que ya estaba haciendo? ¿Por qué seguía pidiendo lo que ya tenía? Por la expresión de placer en la cara del de arriba, no creía que fuera a parar pronto, así que ¿por qué el de abajo no se callaba y disfrutaba del viaje?

Acaricié con mi mano de arriba abajo antes de mirar el reloj de la mesita de noche. Lo dejé allí a pesar de que mi teléfono estaba al lado porque... bueno, sólo porque sí., No necesitaba una razón.

Sólo tenía cinco minutos más. Si no me corría antes, tendría que parar porque sería hora de empezar a prepararme para el trabajo. Las sesiones nocturnas de masturbación eran más fáciles de hacer, pero hoy tenía un millón de cosas en mi plato, y ya había decidido que tenía que ir a la cama temprano.

Mi mirada se dirigió de nuevo al televisor.

—Sí, mierda. Oh, Dios mío. Justo ahí.

—¡Cállate! Eres molesto —le dije al hombre de la pantalla. Mi polla se estaba ablandando. Odiaba cuando me desconcentraba así. ¿Por qué el sexo requería tanta charla? ¿Suplicar? ¿Gritar? Era simplemente incómodo y se me metía en mi cabeza. O tal vez sólo era así en el porno y no en la vida real, pero si se esperaba que hiciera todo eso, no estaba seguro de poder excitarme con alguien que no fuera yo mismo.

Nunca sería capaz de decir esas cosas, y puede que nunca confiase en alguien lo suficiente como para tener sexo con él, pero decidí no concentrarme en eso en ese momento.

Utilicé la mano libre para pulsar Silencio en el mando a distancia. A veces podía terminar con las molestas súplicas sucias, otras veces no. Al parecer, hoy iba a entrar en esta última categoría.

El dichoso silencio ayudó un poco. Presté atención a la polla que entraba y salía del pasivo y... oh, ahí estaba, mi polla se estaba endureciendo de nuevo. Mis pelotas estaban llenas, mi polla palpitaba, y realmente me preguntaba cómo se sentiría eso: estar dentro de alguien o tenerlo dentro de mí... tal vez. No había decidido si sería capaz de estar abajo. Con quien me acostara tenía que estar de acuerdo con eso. Y tenía que ser simpático... y estar bueno... tal vez un poco más grande que yo, pero no uno de esos tipos con cabeza de chorlito porque... simplemente no. Alguien que fuera interesante. Realmente quería tener sexo con alguien interesante. Y que no me molestara, pero eso era realmente difícil de no hacer. La mayoría de la gente me frustraba a veces, pero él no... oh... Apreté más fuerte, me acaricié más rápido, antes de jugar con mis pelotas, que era una de mis cosas favoritas.

Un tipo realmente caliente que no fuera irritante y no hiciera ruidos sexuales extraños y que no le pidiera que hiciera lo que ya estaba haciendo.

El calor me subió por la columna vertebral. Mis pelotas se levantaron, mi visión se volvió borrosa cuando disparé mi carga por todo mi pecho.

Volví a caer en mis almohadas, respiré profundamente un par de veces porque aquello se había sentido muy bien. Sólo que ahora la pegajosa liberación en mi piel atrajo toda mi atención. No me gustaban los fluidos extraños que me tocaban, ni nada, en realidad. El ketchup era lo peor. ¿Quién podía comer esa cosa? Una vez me manché la mano cuando era niño. Juro que casi me muero.

Pero el semen... como que me gustaba. Nunca me lo había comido ni nada por el estilo porque sólo había estado cerca del mío, y eso definitivamente no era algo que pensara hacer nunca, pero sentía curiosidad por él. Me gustaba su sensación en la piel porque representaba el placer, algo que me interesaba más de lo que podía explicar.

El placer era básicamente lo mejor que había, junto a no llevar pantalones.

Miré por encima justo cuando se acababan mis cinco minutos. El momento perfecto.

Me dirigí al cuarto de baño. Me limpié antes de encender la ducha a la temperatura adecuada. Volví a mi dormitorio por mi ropa interior, mi camisa de trabajo y mi corbata. Los dejé sobre la cama, me duché, me lavé los dientes y me puse la ropa que había preparado.

Era lunes, lo que significaba dos huevos revueltos, una tostada y avena. No tomaba café, algo que mi madre no entendía. Estaba seguro de que le corría por las venas.

No siempre comía lo mismo en todas las comidas, pero intentaba hacerlo en el desayuno, especialmente los lunes. Me gustaba empezar mis días de una manera determinada, y el comienzo de mi semana de trabajo nunca vacilaba. Al fin y al cabo, era la comida más importante del día. Con los años, había aprendido a ser más flexible con el almuerzo y la cena.

Cocinaba y comía mi comida, junto con mi taza de zumo de naranja.

Una vez que lo tuve todo junto y no pude posponerlo más, me puse los pantalones, que descansaban sobre un perchero junto a la puerta principal, y luego me puse los zapatos de vestir. Me aseguré de cerrar al salir.

Había un coche esperándome delante de mi edificio en San Diego.

—Hola, Bradley —le dije al conductor después de subir al asiento trasero—. Buenos días, mamá. —Ella estaba sentada a mi lado. Tenía un departamento en el mismo edificio y también trabajábamos juntos. Era ligeramente sobreprotectora, sólo que sin la parte de ligeramente.

—Buenos días, señor Park—respondió Bradley—. Jimin — enmendó, probablemente al ver el ceño fruncido en mi cara. No me gustaba que me llamaran señor Park, aunque la gente me lo había dicho toda la vida.

—Sólo está siendo profesional, Jimin —dijo mamá.

—Sí, pero no me gusta. ¿No es también profesional llamar a la gente como quiere que la llamen?

Suspiró. La obligaba a hacer eso muchas veces.

—¿Qué tal la mañana?

—Ruidosa —respondí, pensando en todos los putos jódeme que había escuchado antes de poner Silencio.

Mamá frunció el ceño pero no preguntó. Había aprendido que había ocasiones en las que no debía preguntarme qué quería decir porque tenía la costumbre de ser siempre sincero.

Tardé cuarenta y cinco minutos en llegar a la empresa financiera de mamá, donde trabajaba como contable. Ella había construido su negocio desde los cimientos con su propio sudor y trabajo duro. A pesar de lo autoritaria que podía ser a veces, no había nadie en el mundo a quien respetara más que a mi madre.

No necesitaba a nadie.

No dejaba que nadie se aprovechara de ella. Cuando papá me dejó, ella se quedó.

Hablamos de trabajo durante todo el camino; eso era lo que casi siempre discutíamos en nuestro viaje a la oficina. Ninguno de los dos tenía mucha vida social: mamá porque a menudo asustaba a la gente y no le gustaba mucho, y yo porque no siempre sabía cómo relacionarme con ellos y ellos no sabían cómo aceptarme.

Subimos en el ascensor. Me sentía cómodo con el de este edificio porque sabía que lo revisaban regularmente.

—Deberías venir a cenar esta noche —dijo mamá. No me lo pidió, pero tampoco es que tuviera nada que hacer.

—Puedo hacerlo.

Una vez que salimos, nos fuimos por separado, cada uno a su oficina.

La mañana transcurrió con la misma rutina que había tenido desde que empecé a trabajar allí. No me gustaban los números, pero se me daban bien, y no sabía realmente lo que me gustaba. Tal vez no había nada. La mayor parte del tiempo estaba bien con eso, pero otras veces me molestaba de una manera que no podía precisar. Tal vez fuera como querer tener sexo pero ser exigente con quién y cómo lo hacemos. A veces era mi peor enemigo.

Era mediodía, treinta minutos antes de mi hora de comer, cuando mi asistente me llamó desde la entrada.

—Jimin, tienes una llamada de un abogado de Portland por la línea uno.

Fruncí el ceño, preguntándome quién podría ser.

—¿Puedes pasarlo?

—Por supuesto.

Unos segundos después, la voz de un hombre estaba en la línea.

—Hola, ¿habla Jimin Park?

—Sí, ¿puedo preguntar de qué se trata?

—Mi nombre es Chester Harrington. Tengo mi base en Portland, Maine. Su abuela me contrató para representar su patrimonio.

Mi estómago se retorció, pero luego mi cerebro se puso en marcha y tomó el control. Esto tenía que ser un error.

—Esto debe ser un error. Mis abuelos están muertos. Murieron en un accidente de coche antes de que yo naciera.

—Tu madre es Beverly Park de la isla Little Beach en...

—Maine —terminé por él, tratando de ordenar mentalmente lo que estaba sucediendo.

—Wilma Allen era la madre biológica de Beverly. Por lo que tengo entendido, no tenían relación.

Abrí la boca, pero no salió nada. Mis pensamientos daban vueltas, mi pecho estaba demasiado apretado.

—No... no lo entiendo —logré decir finalmente. ¿Mamá era adoptada y nunca me lo había dicho?

—No sé los porqués de su relación, o de la falta de ella. Y lo siento. Odio ser quien te diga que tu abuela biológica ha fallecido. No es mucho, pero te dejó su librería, eso y el departamento de arriba, todo el edificio, en realidad, pero alquila la tienda de al lado a un caballero, Jungkook Jeon. Dirige un salón de tatuajes en ese espacio y...

—¿Tengo un salón de tatuajes? —Él ni siquiera tenía tatuajes. ¿Por qué alguien elegiría tallar permanentemente algo en su piel?

Se rió.

—Bueno, no. Eres el dueño del edificio, y el espacio está alquilado al señor Jeon. Pidió en su testamento que le siguiera cediendo el lugar. Y hay que resolver el tema del departamento, pero sería más fácil si pudiéramos hacerlo en persona. No estoy seguro de lo que quieres hacer con las propiedades, si quieres conservarlas o...

—Las quiero —solté, sorprendiéndome a mí mismo. No sabía qué iba a hacer con una librería, un departamento y... Jungkook Jeon, pero tenía una abuela y ella había querido que los tuviera.

Una abuela de la que mamá nunca me habló. Una abuela que estaba muerta.

—Bien, puedo enviar los documentos, si quieres. Puedes firmar de esa manera, o podemos reunirnos si planeas salir de inmediato.

Sus palabras fueron amortiguadas después de eso, Chester Harrington diciéndome cosas que estaba seguro que necesitaba saber pero que no podía ordenar en el momento. La presión en mi pecho creció. Esto era... diferente y estaba fuera de control. Esas cosas siempre me abrumaban.

—¿Jimin? ¿Estás ahí? —preguntó. Claramente, había hablado y yo no había respondido.

Conté de tres en tres y, extrañamente, me pregunté por Jungkook Jeon y por qué mi abuela quería asegurarse de que se quedara con la tienda pero quería que el edificio fuera para mí, y... qué nombre tan extraño era Jungkook Jeon. Este Chico de los Tatuajes ya me resultaba extraño, y aún no lo había conocido.

—Yo... estaré allí. Ya voy. Allí. A Portland. —Nunca había estado en Portland en mi vida. Tal vez debería decir que no. No podía hacer esto.

¿Por qué querría hacer esto? Estaba tan fuera de mi rutina. No me gustaban los impulsos. Lo hacía todo demasiado abrumador, pero... tenía una abuela... y ella me había dado una librería, y eso me intrigaba—.

¿Puedes darme una semana o más para poner mis asuntos en orden?

Ves. Yo podía hacer esto. Necesitaba hacerlo. Quería hacerlo, que era lo que me hacía avanzar, hacia una mayor independencia, que ansiaba.

—Sí, por supuesto. Déjame darte mi número. —Me tembló la mano cuando lo tomé y terminé la llamada. Recogí mis cosas, con el estómago tenso, pero me obligué a mantener la cabeza alta cuando salí de la oficina.

Mamá no me lo había dicho... ¿Por qué no me lo había dicho?

—Mary, tengo que atender unos asuntos familiares personales. Me voy a tomar el resto del día libre. ¿Puedes cancelar mi horario?

Se quedó con la boca abierta, probablemente porque nunca me había tomado tiempo libre. Ya estaba matando esto de la independencia.

—Sí, por supuesto. ¿Necesitas que te llame un coche?

—No, gracias. —Fui directamente por el pasillo hacia la oficina de mamá.

—Hola, Sr. Park. ¿Cómo está? —preguntó uno de nuestros asesores más recientes.

—Terrible. Mi madre es una mentirosa. —Odiaba las mentiras. No entendía por qué alguien las decía. ¿Qué tan difícil era simplemente decir la verdad?

—Oh... yo...

No escuché su respuesta mientras empujaba la puerta del despacho de mamá.

—Jimin... ¿qué estás haciendo?

—Tengo una abuela... bueno, tenía. Y vivió en la misma isla toda su vida, lo que significa que la conocías. Murió, y me dejó su librería y un salón de tatuajes y al Chico de los Tatuajes.

—¿Quién es el Chico de los Tatuajes? —preguntó mamá. Estudié su cara, buscando la tristeza, porque entonces me di cuenta de que estaba hablando de su madre.

—Mi Chico de los Tatuajes —dije, lo cual no tenía sentido. No me gustaban los tatuajes, ni quería tatuajes, y él no era mío. Pero no podía ordenar mis pensamientos lo suficiente como para saber cómo llamarlo.

Ella suspiró.

—Entra y cierra la puerta para que no nos oiga toda la oficina. — Siempre le había importado lo que pensaban los demás. Sabía que le molestaba que la gente pensara que yo era raro, aunque en este caso no se trataba tanto de las apariencias como del amor. Por mucho que me enfadara, sabía que no había nada que no hiciera por mí, ninguna batalla que no librara, aunque yo no quisiera que nadie luchara en mi nombre. Si fuera necesario, lo haría yo mismo.

—¿Por qué no me lo dijiste? Lo de Wilma Allen.

Se estremeció, ya sea por mi pregunta o por el nombre, antes de volver a endurecer su rostro.

—Porque no era mi madre. Mis padres murieron en un accidente de coche. Puede que me diera a luz, pero ahí terminó nuestra relación.

Bajé la mirada, un poco triste y muy confundido.

—Aun así, podrías habérmelo dicho.

—Tienes razón —admitió mamá—. Y me disculpo por no haberlo hecho.

—¿Qué pasó? ¿Con Wilma Allen? ¿Por qué te dio en adopción?

—No lo sé. No me importa. No quiero hablar de ello. Podemos hablar con alguien para poner el edificio en venta. Compensaremos a los empleados y a este Chico de los Tatuajes y...

—No —la corté. Su suposición sobre lo que quería hacer y la forma en que se hizo cargo automáticamente me dijeron que estaba tomando la decisión correcta. No quería vender. No sabía qué iba a hacer con ella, pero estaba bastante seguro de que quería intentar resolverlo por mi cuenta.

—No vas a ir a Little Beach —dijo mamá.

—Tengo veinticuatro años. Haré lo que quiera. —Vaya. Estaba bastante seguro de que en ese momento sonaba más como una adolescente que nunca.

—Tienes un trabajo aquí y...

—Renuncio. —Esto no era lo que quería de todos modos. Sólo lo hacía porque no tenía otra cosa que hacer, porque se me daba bien y era lo que hacía mamá.

—Nunca has vivido a más de dos pisos de distancia de mí. Incluso cuando fuiste a la Universidad Franklin, te quedaste en casa conmigo. Sé que eres capaz de cuidar de ti mismo, Jimin, pero...

—No —la corté—. No lo sabes. —Siempre lo había sabido pero nunca lo había dicho en voz alta. Ella sabía que yo era inteligente, pero no creía que pudiera cuidar de mí mismo. Mamá esperaba que todos los demás supieran que no necesitaba a nadie, que era fuerte e independiente, pero nunca lo había visto en mí.

—Little Beach no tiene nada que ofrecerte, Jimin. Es pequeña y de mentalidad reducida. Nunca fui feliz allí, ni siquiera cuando mis padres estaban vivos. Nunca sentí que encajara. No quiero eso para ti.

Yo tampoco encajo aquí. Puede que nunca encaje en ningún sitio.

Casi todas las decisiones de mi vida habían sido tomadas por mi madre: ir a la Universidad Franklin porque estaba cerca y ella conocía al decano. Mi carrera. Mi departamento. Era una buena madre. Cuando mi padre decía que había algo malo en mí, cuando era odioso por ello, ella me elegía. Pero tampoco me dejaba tener mis propias alas. Y por mucho que la quisiera, sabía que nunca las tendría mientras estuviéramos cerca. Y tal vez fue necesario heredar un edificio para darme cuenta de lo mucho que quería eso.

—Tengo que ir. Para ver cómo es. Te fuiste, ¿no? ¿Para descubrir quién eres?

Porque en San Diego sólo era el hijo raro de Beverly Park, el que todos toleraban porque mi madre importaba y les llenaba la cartera.

—¿Y crees que te encontrarás allí? No sabes nada de eso. Es una pequeña isla donde se espera que todos sean como los demás.

Y yo no lo era. Ambos lo sabíamos. Pero no me importaba. Todavía quería probar algo propio.

—Tal vez las cosas han cambiado. Ha pasado mucho tiempo. Me voy a ir. Y siento lo de tu madre.

—Ella no era mi madre.

Mientras su distancia molestaba a otras personas, a mí no. Lo entendía a mi manera, así que me limité a decir:

—Te haré saber cómo va.

Estaba ahí, en sus ojos: quería pedirme que me quedara. Quería exigirlo. Pero no lo hizo. No estaba hecha así.

Mamá asintió y me fui.