Introduction
La lumière dorée du crépuscule caressait les murs du vieux manoir, se faufilant à travers les lourds rideaux de velours pour inonder la pièce d’une lueur douce et mystérieuse. Sur le balcon, dominant une vallée plongée dans un brouillard envoûtant, se tenaient deux silhouettes, immobiles et silencieuses. Eryndor, en costume sombre, se tenait droit et impassible, les yeux rivés sur l’horizon, tandis qu’Amara, enveloppée d’une robe aux reflets ambrés, laissait le vent jouer avec les pans fluides de sa tenue.
Chaque soir, ils se retrouvaient là, dans ce moment suspendu entre jour et nuit, comme figés dans une peinture où le temps n’avait plus de prise. Mais sous cette apparente tranquillité se cachait une vérité invisible, un poids que seul Eryndor portait. Car pour lui, le coucher de soleil n’était pas seulement une beauté éphémère, c’était le début d’une nouvelle tragédie, le rappel incessant d’un cycle infini dont il ne pouvait s’échapper.
Amara, ses boucles encadrant un visage empreint de douceur, tournait parfois son regard vers Eryndor, sentant dans ses yeux une détresse qu’elle ne pouvait expliquer. Elle ne se souvenait de rien, de leurs conversations, de leurs rires, ni même des larmes qui avaient creusé de profondes cicatrices dans son cœur. Chaque matin, sa mémoire renaissait vierge, emportant avec elle les fragments d’un amour ancien et les échos d’une vie qu’elle n’arrivait jamais à saisir.
Mais Eryndor, lui, se souvenait de tout. Il se souvenait des promesses murmurées dans la pénombre, des mots non dits, des erreurs qu’il aurait donné sa vie pour corriger. Il portait le poids de chaque journée répétée, de chaque sourire qu’il devait regagner, sachant que le lendemain, Amara l’aurait à nouveau oublié. Dans ce manoir, hanté par les spectres du passé, il n’y avait que des souvenirs emprisonnés dans des murs épais, et une question lancinante : comment briser un cycle qui semblait éternel ?
Tandis que le soleil disparaissait lentement derrière les collines, plongeant le monde dans un crépuscule mélancolique, Eryndor posa doucement sa main sur celle d’Amara. Ce geste simple, presque imperceptible, était pour lui un défi lancé à l’inéluctable, une promesse silencieuse de trouver une issue, quel qu’en soit le prix. Car, dans ce jeu cruel où le temps était l’ennemi, l’amour devenait l’ultime espoir, le fil ténu qui les maintenait à la lisière de l’oubli.
Dans l’ombre grandissante du manoir, une nouvelle nuit se préparait à avaler leurs souvenirs, mais ce soir-là, Eryndor était prêt à tout pour que l’histoire ne se termine pas une fois de plus par un simple coucher de soleil.
