Prologo: La caida del sol de mayo
Buenos Aires, 1 de enero de 2026
El año nuevo no trajo celebraciones, sino un silencio de plomo. A las 03:15 de la mañana, mientras los ecos de los últimos brindis se disipaban en los barrios, el rugido de los tanques Leopard y los blindados TAM silenciaron la Avenida del Libertador. No hubo necesidad de grandes batallas; la estructura ya estaba crujiendo.
Los militares, cansados de lo que llamaron “el experimento fallido” de Javier Milei y la inestabilidad social que devoraba las calles, ejecutaron la Operación Retorno. Los puntos estratégicos cayeron como piezas de dominó: las plantas de energía, los servidores de ARSAT en Benavídez y, finalmente, la Casa Rosada.
A las 06:00, la señal de televisión y los streamings fueron interrumpidos por una placa fija con el escudo nacional. Un General de rostro pétreo, flanqueado por banderas y hombres de mirada vacía, leyó el primer comunicado de la flamante Junta de Salvaguarda Biométrica:
“Argentinos: Ante el caos institucional y el desprecio por el orden, las Fuerzas Armadas han asumido el control del Estado. No venimos a suspender la libertad, sino a purificarla. A partir de hoy, la identidad de cada ciudadano dejará de ser una opinión para convertirse en un registro exacto e inalterable.”
Ese fue el día en que la democracia murió por última vez. Lo que nadie imaginó es que el auxilio no vendría de Occidente, sino de Oriente. En los barcos que atracaron en Puerto Madero una semana después, no venían granos ni carne, sino contenedores sellados con tecnología de vigilancia retiniana y procesadores de ADN fabricados en Shanghái y Tokio.
Argentina se convirtió en el laboratorio del mundo. Un siglo después, el “Ojo de la Patria” ya no solo mira lo que haces; mira quién eres por dentro.
Cien años después: El presente (2126)
La ciudad es una red de luces frías y sensores invisibles. En un sótano de San Telmo, rodeada de libros de papel amarillento que huelen a un tiempo prohibido, Elena termina su rutina de meditación.
Conecta un sensor a su muñeca y mira una pantalla que muestra su ritmo cardíaco: 48 pulsaciones por minuto. Constantes. Perfectas. En la pantalla de al lado, un video de una ejecución pública en la Plaza de Mayo se reproduce en bucle. El pulso de Elena no sube ni una unidad.
Ella apaga la pantalla, se ajusta el abrigo y sale a la calle. Sabe que el escáner de la esquina la está esperando. Sabe que el Ojo de la Patria va a intentar leer su alma.
Y sabe, con una calma aterradora, que hoy va a empezar a cegarlo.
