Schatten in Soho

Das neue Jahrhundert begann mit dem krachenden Aufleuchten der Raketen über der Themse. Die Menge jubelte, als die Feuerwerkskörper den Himmel erhellten.

Ned Kelly betrachtete das Schauspiel aus den Schatten des Savoy. Er schlug den Kragen seines Mantels gegen die Kälte hoch und rieb sich die Schläfen. Der Gin war keine gute Idee gewesen.

Seine Freunde hatten versucht, ihn mit einem Trinkgelage aufzumuntern, doch es hatte alles nur verschlimmert. Es fühlte sich an, als sei er vom Pech verfolgt.

Suspendiert wegen Ungehorsams. Was für ein spektakulärer Beginn des zwanzigsten Jahrhunderts für den jüngsten Detective Sergeant der Metropolitan Police, dachte er mit einem selbstironischen Lächeln.

„Hochmut kommt vor dem Fall“, hallte die Stimme seines Vaters in seinem Kopf nach.

Doch es war nicht die Sünde des Hochmuts, die ihm jetzt Sorge bereitete. Es waren Zorn und Begierde, denen er in dieser Nacht widerstehen musste. Er wusste, dass er nicht hätte herkommen sollen, schon gar nicht in seinem derzeitigen Zustand.

Die Türen des Savoy flogen auf und rissen ihn aus seinen Gedanken. Eine Gruppe wohlgekleideter junger Leute stürmte die Stufen hinab und verschlimmerte seine Kopfschmerzen. Die verwöhnten Söhne und Töchter der reichen Londoner besaßen ein Talent dafür, aus jeder Feierlichkeit ein Spektakel zu machen.

Mit von Alkohol und Aufregung geröteten Wangen versammelten sie sich um einen hochgewachsenen jungen Mann mit einer Champagnerflasche. Trotz der beißenden Kälte trug er weder Hut noch Mantel. Eine abgelegte Krawatte hing achtlos aus der Tasche seines Abendjackets, das sich eng an seine wohlgeformte, schlanke Gestalt schmiegte.

Das Feuerwerk vom Fluss tauchte ihn in ein beinahe ätherisches Licht und zauberte goldene Strähnen in sein hellbraunes Haar. Der Wind wehte ihm die Haare in die Augen, als der Korken der Flasche mit einem Knall heraussprang. Er warf den Kopf zurück und sein Lachen erschallte über den Lärm hinweg, sodass sich jeder in der Nähe nach ihm umdrehte.

Es war ein so ansteckender Klang reiner Freude, dass selbst Ned ein Schmunzeln entlockte. Das Lachen blieb ihm im Hals stecken, als er direkt hinter sich eine vertraute Stimme hörte.

„Ein reizender Junge, nicht wahr?“

Ned wandte sich um und blickte seinen ehemaligen Geliebten kühl an. Michael schenkte ihm jenes verführerische Lächeln, das ihn auf den Bühnen von West End zum gefeierten Star gemacht hatte, und beugte sich näher.

„Aber nicht halb so schön wie du“, flüsterte er.

Ned trat einen Schritt zurück und drängte die Vielzahl von Gefühlen nieder, die in seinem Inneren miteinander rangen. Er zog den zerknitterten Brief aus der Tasche.

„Du hast geschrieben, es gehe um Leben und Tod. Ich hätte wissen müssen, dass es nur dein übliches theatralisches Getue ist“, sagte er mit zusammengebissenen Zähnen.

Michael hob die Hände, als ergäbe er sich.

„Ich habe nie gesagt, dass es um mein Leben oder meinen Tod geht. Es geht um deinen Phantom-Fall.“

„Musst du unbedingt diesen lächerlichen Boulevardnamen benutzen? Er ist nichts weiter als ein gewöhnlicher Mörder.“

„Wenn er so gewöhnlich ist, warum braucht ihr dann so lange, um ihn zu fassen?“, entgegnete Michael scharf.

Für einen Augenblick fiel die heitere Maske. Erschöpfung und Unglück traten darunter hervor.

Michael strich sich über die Augen und sagte dann: „Lilly, das Mädchen, das ihr gestern Nacht gefunden habt, sollte meine nächste Hauptdarstellerin werden. Sie war ein gutes Mädchen. Sie hat das nicht verdient.“

„Niemand hat das verdient. Es ist schwer, jemanden zu fassen, der so wahllos tötet. Ein Parlamentsabgeordneter, ein Seemann und eine Schauspielerin haben nichts gemeinsam.“

Michael fuhr sich durch das Haar und zog dann ein Zigarettenetui aus der Tasche.

„Über den Seemann weiß ich nichts, aber sie kannte diesen Abgeordneten. Sie hat bitterlich geweint, als er gestorben ist.“

„War sie seine Geliebte?“, vermutete Ned.

„Sind jetzt alle Schauspieler für dich nur noch Huren?“, fragte Michael bitter und zündete ein Streichholz mit mehr Kraft, als nötig gewesen wäre.

„So habe ich das nicht gemeint“, widersprach Ned.

Michael wollte noch etwas sagen, doch dann schloss er entschlossen die Lippen um die angezündete Zigarette und zog ein schmales ledernes Notizbuch aus seinem Mantel.

„Die Zweitbesetzung hat das in Lillys Garderobe gefunden. Der Name des Abgeordneten steht darin, zusammen mit anderen und einigen seltsamen Zeichen. Ich kann nichts damit anfangen, aber vielleicht hilft es dir.“

Ned nahm es. Suspendiert oder nicht, er konnte eine Spur nicht ignorieren.

„Danke. Ich gebe es Inspector Blackwood.“

„Dieser puritanische Mistkerl? Warum?“

„Er leitet die Ermittlungen. Ich bin suspendiert.“

Michael erstarrte, und Sorge füllte seine grauen Augen. „Haben sie dich mit jemandem erwischt?“

„Natürlich nicht. Es ist nur eine Kleinigkeit.“

„Du hast wieder die Beherrschung verloren, nicht wahr?“

Ned seufzte. Der vorwurfsvolle Ton war ihm nur zu vertraut und vermutlich gerechtfertigt. Es hatte keinen Sinn, es vor jemandem zu leugnen, der ihn so gut kannte.

„Ja. Aber es ist nur ein Monat unbezahlter Urlaub als Disziplinarmaßnahme. Wenigstens haben sie mich weder entlassen noch degradiert.“

„Du bist zu gut, um entlassen zu werden“, sagte Michael.

Er drückte die Zigarette aus und strich etwas Asche von Neds Ärmel. Seine Finger verweilten eine Spur zu lange, sodass es sich wie eine intime Liebkosung anfühlte. Der Sergeant wich zurück, hin und her gerissen zwischen Verlangen und Groll, doch entschlossen, keinem von beiden nachzugeben.

Michael zog die Hand zurück, doch sein Blick blieb an Neds Mund haften wie eine Einladung.

„Als du gesagt hast, dass man dich nicht erwischt hat, heißt das, dass es niemand Neues gibt, oder nur, dass du vorsichtig warst?“, fragte er leise.

„Das geht dich nichts an“, erwiderte Ned streng.

„Wirst du mir niemals verzeihen? Ich habe nie aufgehört …“

„Ich will es nicht hören!“

Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, bereute Ned seinen Ausbruch. Vom Hotelportier bis zu einem zerlumpten Straßenjungen, der die Feier aus einer dunklen Ecke beobachtete, wandten sich alle zu ihm um. Er hätte seine Gefühle niemals so offen zeigen dürfen.

Er atmete tief ein und sah Michael an, dessen Schultern kraftlos herabsanken. Trotz allem konnte er es nicht ertragen, den Mann, den er so lange geliebt hatte, leiden zu sehen.

„Lass die Vergangenheit ruhen. Ich will nicht altem Groll festhalten“, sagte Ned leise.

„Du willst es vielleicht nicht, aber du tust es dennoch“, erwiderte Michael mit einem traurigen Lächeln.

Ned ballte in seiner Tasche die Hand zur Faust. Er musste gehen, bevor er schwach wurde.

„Gute Nacht, Michael. Ein frohes neues Jahr.“

Er spürte noch immer den grauen Blick in seinem Rücken, als er sich entfernte. Ein Gemisch aus Parfüm, Alkohol und Zigaretten schlug ihm entgegen, als die jungen Leute aus dem Savoy an ihm vorbeistürmten.

Der junge Mann mit der Champagnerflasche blieb stehen und lächelte. Ned blickte in die leuchtenden bernsteinfarbenen Augen. Trotz ihrer ungewöhnlichen Farbe kamen sie ihm bekannt vor.

Die Augen eines Wolfs im Gesicht eines Engels. Wo hatte er das schon einmal gesehen?

Der junge Mann öffnete den Mund, als wolle er etwas sagen, doch eine Gruppe Mädchen holte ihn ein.

„Komm rein, Liebling. Du wirst noch erfrieren“, sagte eine von ihnen und nahm seinen Arm.

Ned sah ihnen nach, wie sie hastig zum Hotel zurückeilten, während er noch immer versuchte, sich zu erinnern. Der junge Mann drehte sich um und zwinkerte ihm zu.

Ned versteifte sich und wandte sich abrupt ab. Ein koketter, adliger Taugenichts war die letzte Komplikation, die er jetzt gebrauchen konnte. Was mit Oscar Wilde nur wenige Jahre zuvor geschehen war, war ein warnendes Beispiel für alle Männer wie ihn.

Vielleicht sollte er schließlich den Wünschen seiner Mutter nachgeben, ein anständiges Mädchen heiraten und ihr Enkel schenken. Wie schwierig konnte das schon sein?