Encuentra a Anon | Reinos de las estrellas

El crucero real ardía cuando volvió a alcanzar la frontera.

El fuego se extendía por su casco, abría heridas brillantes en el metal y lanzaba escombros incandescentes a la oscuridad. Detrás de él, tres cazas imperiales emergieron del espacio estelar. No se acercaban con prisa ni de forma caótica, sino con una calma que era peor que cualquier amenaza.

El crucero intentó girar.

Uno de sus motores se encendió, se rompió en pedazos e hizo que el casco se inclinara pesadamente hacia un lado. Por un breve instante, los escudos volvieron a cubrir la nave de azul, delgados y temblorosos como una última piel, antes de que el siguiente disparo los cortara y arrancara fuego desde el interior.

Solo unos pocos segundos separaban al crucero del otro lado.

El último impacto le arrebató también esos segundos.

La explosión quedó como un sol entre los mundos, lo bastante brillante como para hacer visible la frontera, aunque allí no hubiera ninguna línea.

Cuando la luz se apagó, solo quedó negro.

El príncipe salió del baño con solo una toalla alrededor de las caderas.

El agua tibia aún le corría desde el cabello, se acumulaba en su mentón y se deslizaba sobre sus hombros, su pecho y su abdomen. Las gotas seguían las líneas definidas de su cuerpo entrenado, sobre la piel mojada, los músculos abdominales y los tatuajes oscuros que se extendían por él, como si alguien hubiera dejado sobre su cuerpo una historia que ni él mismo siempre quería leer.

Tomó una toalla, se la pasó por el cabello y solo en ese momento notó que no estaba solo.

Tres chicos estaban sentados en su habitación.

Uno estaba acostado de lado sobre su cama, con tanta naturalidad como si ese mueble hubiera esperado durante años solo por él. Otro tenía un tazón de frutas sobre las rodillas y masticaba con una calma que casi resultaba ofensiva. El tercero estaba sentado junto a la ventana, giraba un pequeño dispositivo técnico entre los dedos y no prestaba especial atención ni a la puerta cerrada ni al príncipe mojado frente a él.

El príncipe miró hacia la puerta.

Estaba cerrada.

Su mirada volvió a los tres chicos.

«¿Cómo entraron aquí?»

El chico sobre la cama sonrió.

«Deberías pagarles mejor a tus guardias.»

«No le pagamos a nadie.»

«¿Ves?», dijo el otro, tomando otra fruta. «Justo ahí está su problema.»

El príncipe resopló en voz baja, ajustó un poco más la toalla y le lanzó la toalla con la que acababa de secarse el cabello.

El chico se agachó riendo para esquivarla.

Detrás de los altos ventanales, la ciudad brillaba en oro y blanco, amplia, segura y llena de vida.

Adentro, cuatro chicos reían, como si al menos esa noche les perteneciera solo a ellos.

La puerta se abrió lentamente.

Primero salió el Emperador.

La sangre se pegaba a su abrigo. A primera vista eran solo manchas oscuras, en la manga, en los guantes y sobre la tela negra de su pecho, pero el olor lo siguió de inmediato al pasillo. Metal. Calor. Algo pesado, que no debería haber salido con él.

Un chico iba detrás de él.

Mantuvo la mirada al frente hasta que el Emperador se detuvo ante dos guardias.

«Limpien esto.»

No dijo nada más.

Los guardias inclinaron la cabeza.

«Sí, Emperador.»

El chico siguió caminando, pero justo antes de que la puerta volviera a cerrarse detrás de ellos, miró hacia atrás.

Solo un instante.

Fue suficiente.

En la habitación había sillas que ya no parecían sillas, porque alguien las había convertido en otra cosa. Sobre una mesa había cuchillos, pinzas y herramientas delgadas, ordenadas con pulcritud, aunque nada en esa habitación estaba limpio. La sangre se extendía en líneas finas por el piso, se acumulaba en un borde metálico y goteaba lentamente hacia una ranura oscura.

Más al fondo, partes de un cuerpo yacían en la sombra.

El chico apartó la mirada antes de que su mente pudiera formar una imagen completa con aquello.

La puerta se cerró.

El Emperador siguió caminando.

Y el chico lo siguió.

Un viejo monje estaba de pie con otros nueve en el salón de reunión del monasterio.

Las velas ardían bajas, y su luz apenas alcanzaba los altos muros de piedra, donde las sombras de los hombres permanecían largas e inmóviles. Entre los muros colgaba el frío de las montañas. Entraba por las grietas, por debajo de las puertas y desde el mismo suelo, como si ese lugar hubiera esperado durante siglos y, al hacerlo, hubiera olvidado todo calor.

Durante mucho tiempo nadie habló.

«Entonces ha llegado el momento», dijo finalmente uno de los monjes.

El viejo monje no lo miró. Su mirada descansaba en el centro de la habitación, donde no ardía ningún fuego y, aun así, una luz tenue caía sobre el suelo, incolora e inquieta, como si viniera de una profundidad que no estaba debajo de ellos.

«Sí.»

Otro monje entrelazó las manos.

«Aún son niños.»

El viejo monje levantó la mirada.

«Aún.»

Esa única palabra hizo que la habitación se volviera más pesada.

El más joven de ellos inhaló de forma apenas audible. «¿Están listos?»

Afuera, el viento rozaba los techos del monasterio, y por un momento pareció como si incluso la montaña escuchara.

«Nadie está listo cuando una profecía lo encuentra.»

Nadie lo contradijo.

Una vela parpadeó.

«Un chico campesino», dijo el viejo monje.

En el borde del círculo, alguien bajó la cabeza.

«El hijo del Emperador.»

El viento golpeó los postigos.

«Un príncipe real.»

Las palabras quedaron entre ellos, más pesadas que cualquier silencio anterior.

Finalmente, una de las velas se apagó.

Entre las hojas estaba sentado un pequeño Gamba, sosteniendo una baya Watabu con ambas manos.

Su cuerpo brillaba en varios colores a la vez. Un tono amarillo cálido le recorría la espalda, el verde le cruzaba los brazos, y por su rostro se extendía un violeta claro que cambiaba cada vez que giraba la fruta y la olía con curiosidad. La baya Watabu era casi demasiado grande para sus manos, pero el Gamba la sujetaba con fuerza, como si hubiera encontrado algo que le pertenecía solo a él.

Mordió.

La cáscara crujió suavemente.

El frío atravesó el pequeño cuerpo, claro y rápido, y durante un solo instante todos los colores brillaron con más fuerza. El amarillo desapareció primero. Después el verde. Por último, el violeta se desprendió de su rostro.

Quedó el azul.

Profundo y silencioso, se extendió sobre el Gamba, como si la fruta no solo hubiera traído frío, sino un recuerdo que todavía no había ocurrido.

Algo se movió en el río.

La baya Watabu cayó de sus manos al pasto.

El azul se contrajo.

Y cayó al rojo.

Dos chicos estaban sentados en la orilla y sostenían sus cañas de pescar en el agua.

El río yacía tranquilo ante ellos, lo bastante liso como para que los árboles se reflejaran en él. La luz del sol se deslizaba sobre la superficie, entre los tallos de la orilla zumbaban pequeños insectos, y desde el bosque llegaba ese olor cálido a tierra, hojas y verano que hacía que todo pareciera más pacífico de lo que quizá era.

Uno de los chicos estaba a punto de decir algo cuando la línea de pesca se tensó.

No se tensó despacio ni temblando, sino con un tirón brusco, demasiado repentino y demasiado equivocado para esa agua silenciosa.

La superficie se abrió.

Un pez enorme salió disparado desde la profundidad, oscuro y pesado, con escamas como piedra mojada y una boca que parecía demasiado grande para ese río. Entre sus dientes se retorcía un pez más pequeño, claro y plateado, apenas más que un pedazo de luz parpadeante, antes de que el grande lo desgarrara todavía en el salto.

El agua golpeó contra la orilla, las escamas salpicaron por el aire, y gotas rojas cayeron sobre el pasto.

El pez cayó de nuevo al río.

La superficie se cerró sobre él, como si nunca hubiera hecho otra cosa que yacer allí en calma.

Los dos chicos permanecieron sentados, inmóviles.

En el matorral detrás de ellos, algo pequeño brillaba rojo entre las hojas.