Vor 18 Jahren
Breckenridge, Colorado, Januar 2007.
Iñaki rief James an, weil er von der neuesten Trennung von Josefina gehört hatte.
Diesmal lag es anscheinend an der Entfernung. An der Zeit. Dem Studium. Die üblichen tragischen Probleme, wenn man zweiundzwanzig ist und überzeugt davon, dass die Liebe alles überstehen kann. Josefina konzentrierte sich voll auf ihr Medizinstudium. James wollte mehr, als sie ihm geben konnte.
Also rief Iñaki an, um nach ihm zu sehen. Und insgeheim, um ihn anzuflehen, sich ein Leben ohne seine Schwester zu suchen.
„Ich habe überhaupt nicht an sie gedacht“, sagte James, was jedoch absolut unglaubwürdig klang.
„Sicher“, sagte Iñaki.
„Habe ich wirklich nicht.“
„Natürlich nicht.“
Eine Woche später kündigte James an, er habe für Neujahr einen Skiurlaub mit Freunden aus dem Studium geplant.
„Du solltest mitkommen, Kumpel“, sagte er. „Es ist eine coole Truppe.“
„Klar, warum nicht. Wo geht es hin?“
Iñaki dachte an Österreich. Vielleicht die Schweiz, falls James Lust hatte, anzugeben. Etwas Teures, Präzises und Europäisches.
„Breckenridge“, sagte James.
Iñaki runzelte die Stirn. „Wo ist das denn?“
„Rocky Mountains.“
„Als in … Amerika?“
„Ja, Kumpel. Als in Amerika.“
„Gab es nichts in der Nähe?“
Anscheinend besaß einer von James' amerikanischen Freunden ein Haus direkt an der Piste, was James so erklärte, als würde es alles rechtfertigen. Letztendlich stimmte Iñaki zu. Er wollte unbedingt raus aus Madrid.
Er war noch nie in Amerika Skifahren gewesen. Er hatte Überfluss erwartet. Und genau das bekam er. Das Haus war wunderschön, der Berg riesig, die Pisten breit und perfekt präpariert. Alles war größer als nötig und, was ihn nervte, einfach exzellent.
James' amerikanische Freunde waren auch witzig. Laut, großzügig und Fremden gegenüber so unbefangen, wie Iñaki es immer noch nicht ganz verstand.
Agatha fühlte sich derweil wie zu Hause. Buchstäblich. Sie fuhr seit ihrem sechzehnten Lebensjahr jedes Winterwochenende nach Breck, um Skifahren zu unterrichten. In diesem Jahr gab sie Privatstunden, sparte für das College und nutzte jede Gelegenheit zum Skifahren. Dieser Samstag hätte also wie jeder andere sein sollen: Unterricht, gefrorene Finger, zu viel heiße Schokolade und das Übernachten in der Wohnung von Barbaras Eltern mit ihren Freunden.
Nur dass Lauras älterer Bruder in der Stadt war und sie alle zum Après-Ski einladen wollte.
Die Teenager waren begeistert.
Agatha hatte keine Zeit, sich richtig umzuziehen. Sie tauschte die Skischuhe gegen Schneestiefel, schüttelte den Schnee aus den Haaren und entschied, dass ihr Hooters-T-Shirt – das, das sie unter ihrer Skikleidung trug – in Ordnung war. Es war weich, bequem unter den ganzen Schichten und nur ein kleines bisschen zu eng. Schließlich wollten sie ausgehen.
In dem Jahr war sie blond. Sie hatte sich die Haare im Sommer gefärbt und die Farbe vor allem aus Neugier behalten, auch wenn sie das Nachfärben der Ansätze schon jetzt nervte.
Draußen fiel der Schnee so heftig, dass die Fenster nur noch verschwommen wirkten.
Drinnen stand Iñaki nahe der Scheibe, nippte an einem einheimischen Bier und beobachtete, wie James einer weiteren Frau viel zu nah kam. Die Situation war seltsam. Noch vor ein paar Monaten hatte derselbe Kerl in Iñakis Haus herumgelegen und sich wie ein liebeskranker Idiot an seine Zwillingsschwester geklammert.
Iñaki hasste es insgeheim, dass sie sich ineinander verliebt hatten. Es fühlte sich zu vertraut an. Wie in der Kindheit, als Josefina immer genau mit seinen Spielsachen spielen wollte, sobald jemand zu Besuch kam. Also nein, es machte ihm nichts aus, James beim Flirten zuzusehen. Er war schließlich zuerst sein Freund gewesen.
Dann öffnete sich die Tür.
Ein blondes Mädchen in blauer Skilehrer-Ausrüstung kam lachend herein, völlig unbeeindruckt vom Schneesturm. Inmitten des Trubels öffnete sie ihre Jacke, die Wangen gerötet von der Kälte, die Haarspitzen noch feucht. Sie hängte den schweren Mantel und das passende Fleece auf und steuerte direkt auf die Bar zu, als würde ihr der Berg gehören.
Iñaki beobachtete sie.
Dann folgte er ihr.
Sie bemerkte es sofort.
„Kenne ich dich?“, fragte sie.
„Nein“, sagte Iñaki und sah in ihre grünen Augen. Er mochte grüne Augen schon immer. Sie wirkten, als würden sie Geheimnisse bergen. „Ich glaube nicht.“
„Dann hör auf zu starren.“
Er blinzelte. Dann lachte er.
„Oh. Entschuldigung.“ Er sah für einen halben Moment weg, bevor sein Blick wieder zu ihr glitt. „Darf ich dir einen Drink ausgeben?“
„Danke, aber ich habe schon einen.“ Sie bezahlte ihre Diet Coke bar und drehte sich weg, um nach ihren Freunden zu suchen.
Er folgte ihr. Er war nicht bereit, sich so leicht abwimmeln zu lassen.
Sie blieb stehen und drehte sich um. „Folgst du mir etwa?“
„Ich habe mich gefragt, ob ich ein paar Stunden buchen kann“, sagte er. „Weißt du, ich brauche dringend Skistunden.“
Da erst begriff Agatha, dass er flirtete. Wahrscheinlich. Sie war es nicht gewohnt, dass Männer mit ihr flirteten. Jungs vielleicht. Auf unbeholfene Weise. Aber dieser Mann war kein Junge. Er sah gar nicht übel aus, aber er wirkte definitiv älter.
„Dann solltest du zur Skischule gehen. Die helfen dir dort weiter.“
„Aber ich hätte gerne Privatstunden bei dir.“ Er lächelte. „Du siehst aus wie eine sehr geduldige Lehrerin.“
Das brachte sie zum Lachen. Definitiv Flirten. „Ich bin leider komplett ausgebucht.“
„Ich bin bis Mittwoch hier. Bist du bis dahin ausgebucht?“
„Ich bin nur am Wochenende hier.“ Sie musste am Montag zur Schule, aber diesen Teil ließ sie weg.
„Schade.“ Er lehnte sich an einen leeren Tisch und wechselte die Taktik. „Kommst du aus der Gegend?“
„Denver. Geboren und aufgewachsen.“ Sie nahm einen Schluck von ihrer Cola. „Und du?“
„Frankreich“, log er. Frankreich klang in seinem Kopf viel romantischer.
„Wirklich?“, fragte sie und ihre Augen verengten sich vor plötzlichem Interesse. „Parlez-vous français?“ Sie hatte in dem Jahr Französisch als Wahlfach und war extrem stolz darauf, dass sie wusste, wie man diese Frage stellte.
Iñaki ließ sich nichts anmerken.
„Oui. Je m’appelle Ignace, je suis français, et je vous trouve très belle.“ Er hielt inne, amüsiert über seine eigene Lüge. „J’aimerais vous embrasser.“
Verpflichtender Französischunterricht war eine der großen Ungerechtigkeiten seiner Kindheit gewesen. Er hatte ihn gehasst. Jahre später musste er zugeben, dass er gelegentlich ganz nützlich sein konnte.
Agatha verstand vielleicht die Hälfte von dem, was er sagte. Genug, um zu wissen, dass er ihr Komplimente machte. Aber nicht genug, um zu wissen, dass er gerade gesagt hatte, er wolle sie küssen.
„Interessant“, sagte sie und trat einen kleinen Schritt näher, ohne es zu merken.
Sein Blick fiel auf ihren Mund.
Dann tauchte Edward wie eine sehr große, sehr ungelegene Mauer zwischen ihnen auf. Edward war James' amerikanischer Freund, der Besitzer des Hauses und anscheinend der einzige vernünftige Erwachsene in der unmittelbaren Umgebung.
„Ich bin hier, um dir einen Gefängnisaufenthalt zu ersparen, mein Freund“, sagte Edward.
Iñaki erstarrte.
Edward drehte sich zu Agatha um. „Wie alt bist du, Schätzchen?“
Agathas Gesicht wurde sofort rot. Sie hätte lügen können. Aber sie tat es nicht. Das war die Art von Lüge, die sie in ernsthafte Schwierigkeiten hätte bringen können.
„Siebzehn.“
„Fuck“, sagte Iñaki und leerte den Rest seines Biers. Er machte einen ganzen Schritt zurück. Dann noch einen. „Also“, sagte er, mehr zu sich selbst, „man sieht sich bestimmt mal wieder.“
Agatha sah peinlich berührt aus. „Tut mir leid.“
„Nein, nein. Hey, entschuldige dich nicht.“ Er hob beide Hände und bot ihr dann eine höflich und sicher an, wie ein Gentleman, der gerade die Religion wiederentdeckt hatte. „Es war sehr nett, dich kennenzulernen.“
Sie nahm seine Hand. Sein Griff war warm, kurz und ausgesprochen distanziert.
„Ich hoffe wirklich“, sagte er mit einem letzten Anflug von Humor, „dass ich dich in ein paar Jahren, wenn du definitiv volljährig bist, wiedersehe und diese Stunde buchen kann.“
Das brachte sie trotz ihrer Verlegenheit zum Lächeln.
Er drehte sich um, um mit Edward zu gehen, und sah sich noch einmal kurz um.
Das Bild blieb länger in seinem Gedächtnis, als es sollte: blaue Skilehrer-Hose, Schneestiefel, blondes Haar, feucht vom Sturm, ein Hooters-T-Shirt, das verdammt gut aussah, und die Unverfrorenheit, ihm zu sagen, er solle aufhören zu starren.
Er legte eine Hand auf sein Herz und schüttelte theatralisch den Kopf.
Agatha lachte und sah dem Typen hinterher, von dem sie dachte, er sei Franzose. Sie fragte sich, was passiert wäre, hätte sie ihm eine kleine Lüge erzählt. Hätte dieser gutaussehende Fremde sie geküsst? Hätte es ihr gefallen?
Ihre Freunde witzelten das halbe Jahr darüber, wie sie sich in einen Franzosen verguckt hatte. Sie lachte über den Witz, stritt es jedes Mal ab und grübelte im Stillen weiter.
Und dann verschwanden sie aus dem Leben des jeweils anderen.
Für eine Weile.
