Sala de espera

A gente vive como se a vida

fosse uma sala de espera.

Sentado, olhando para o relógio,

esperando alguma coisa acontecer

para finalmente começar.

Esperamos terminar a escola.

Arrumar um emprego.

Ter dinheiro.

Encontrar alguém.

Ficar melhor.

Ficar mais bonito.

Ser mais velho.

Ser mais livre.

“Quando isso acontecer,

eu vou viver.”

E o presente?

O presente fica ali,

quieto,

sendo usado como passagem

para chegar em algum lugar

que talvez nem exista.

A gente aprende cedo

a olhar para frente,

mas quase nunca aprende

a olhar para onde está.

E enquanto esperamos,

o tempo vai acontecendo.

Pessoas conversam com a gente

pela última vez

sem saber que é a última.

Abraços terminam

sem ninguém perceber.

Alguém ri numa mesa

sem imaginar que aquela risada

um dia vai virar saudade.

E nós continuamos dizendo:

“Depois eu vejo isso.”

Como se o depois

fosse uma coisa garantida.

Talvez seja por isso

que a gente seja tão cruel às vezes.

Porque é fácil julgar

aquilo que não entendemos.

Vemos alguém desistir

e chamamos de fraco.

Vemos alguém se afastar

e chamamos de frio.

Vemos alguém errar

e esquecemos que também erramos.

Quando alguém cai,

perguntamos primeiro

por que não teve mais cuidado,

em vez de perguntar

quantas vezes aquela pessoa

tentou ficar de pé.

Até a dor dos outros

precisa fazer sentido para nós

antes que mereça nossa compaixão.

Somos estranhos.

Choramos quando alguém morre,

mas enquanto essa pessoa estava viva

talvez não tivéssemos tempo

para ouvir o que ela dizia.

Dizemos que a vida é preciosa

depois que ela acaba.

Damos flores

quando já não podem sentir o cheiro.

Pedimos desculpas

quando já não podem ser ouvidas.

Sentimos falta

quando finalmente entendemos

o valor da presença.

E talvez isso revele

uma parte feia de nós:

às vezes,

não sentimos falta da pessoa.

Sentimos falta

do que ela fazia a gente sentir.

Somos egoístas.

Não necessariamente porque somos maus,

mas porque quase sempre

olhamos o mundo

a partir do lugar onde estamos.

A dor do outro precisa caber

na nossa compreensão.

A escolha do outro precisa parecer certa

aos nossos olhos.

A vida do outro precisa seguir

as regras que nós mesmos inventamos.

E quando alguém faz algo

que não entendemos,

em vez de pensar

“o que aconteceu para essa pessoa chegar aqui?”,

pensamos:

“Eu nunca faria isso.”

Como se tivéssemos vivido

a vida dela.

Como se tivéssemos acordado

com os mesmos medos.

Carregado as mesmas perdas.

Sentido os mesmos vazios.

Talvez a humanidade

não precise de mais pessoas dizendo

como os outros deveriam viver.

Talvez precise de mais gente

disposta a admitir:

“Eu não sei o que você passou.”

Porque não sabemos.

E talvez nunca saibamos.

A gente só sabe

a pequena parte da história

que conseguiu enxergar.

Enquanto isso,

continuamos sentados

naquela sala de espera,

esperando a vida começar,

esperando o mundo melhorar,

esperando alguém mudar,

esperando o momento certo.

Sem perceber

que o momento certo

estava acontecendo enquanto esperávamos.

O futuro que tanto planejamos

um dia vai se tornar presente.

E depois,

sem pedir licença,

vai virar passado.

Talvez a maior ironia da vida

seja essa:

passamos tanto tempo

nos preparando para viver,

que esquecemos de viver.

E quando finalmente olhamos para trás,

percebemos que aquilo que chamávamos de espera

era a própria vida.