IL DEMIURGO TRISTE
lnur osservava lo spazio attraverso uno dei grandi finestroni centrali nella parte ovest della vecchia stazione satellitare. Talvolta gli piaceva astrarsi da tutti i suoi compagni e camminare lungo i corridoi della zona più squallida di quella sottospecie di relitto abbandonato fra i marosi dell’atmosfera di Kandiak. Probabilmente Orso, Rigo, Daniel, Shady e magari Greyfar lo stavano cercando da tutt’altra parte ma lui se ne curava poco. Iniziava a fottersene della loro stima, e del fatto che lo consideravano il personaggio più cool fra tutti i reietti di quel penitenziario galleggiante. A volte gli succedeva: crisi di fiducia
in sé stesso, depressione, solitudine lo conducevano ad allontanarsi
dai sodali e a percorrere il territorio pericoloso, quello più soggetto a cedimenti strutturali e a inquietanti, piccoli boati.
Con sé portava nella scatoletta nera le pillole azzurre con cui venivano riforniti due volte al mese dal cargo dell’Unione Centrale. Avrebbe dovuto organizzarsi e centellinare le pasticche (le quali, singolarmente, non erano molte), al contrario le stava ingollando una dopo l’altra. Voleva forse suicidarsi? O cadere in uno stato di istupidimento per scordare i motivi per i quali era lì a scontare una condanna a vita
su una cadente stazione satellitare ai margini dell’Unione? Ma dimenticare era impossibile. Da quando avevano svelato, tre anni prima, la rete cospirativa dei razzisti Melchan contro le massime autorità Ness anche il suo destino era stato segnato.
Come portavoce e addetto stampa dei Melchan era stato ritenuto responsabile della campagna d’odio rivolta alla minoranza dominante Ness, e di avere coperto il procacciare di armi in vista di una insurrezione, prevista in tempi non lontani dal capodanno Fink.
Svelata la cospirazione tutti i capi e i luogotenenti della fazione suprematista bianca non erano stati mandati a morte ma esiliati sulla stazione satellitare in dismissione XPR – 212X – Gordon, e lì destinati a languire, vita natural durante, a meditare sulle proprie terribili colpe
e l’avventatezza dei propri progetti deliranti.
La stazione satellitare in dismissione XPR – 212X – Gordon era in orbita intorno alla nebulosa Kandiak, esattamente sul limitare delle Colonie Indistinte. Terra incognita per l’Unione Centrale, un oceano cosmico che nessuno aveva ancora voglia o mezzi per esplorare.
Ilnur cominciava a sentire il piacevole effetto delle pillole azzurre farsi strada nelle sue arterie e dentro la sua materia cerebrale. La penombra non lo angosciava più, al contrario gli offriva un senso di protezione e serenità: probabilmente come guardare la strada mentre si stava in una soffitta, ai tempi della vecchia era. Nel frattempo si spostava sempre più addentro agli hangar abbandonati e ai locali in disarmo della stazione satellitare. L’ambiente si mutava in mille sussurri e in rapidi sospiri, che parevano invitarlo a rallentare il passo, e a lasciarsi cullare dal buio che si apprestava a sopraggiungere.
Fu quando udì urlare il suo nome che qualcosa si riscosse dentro di lui come una campana battuta a martello. Rigo lo aveva inquadrato malgrado la scarsa luce e gli stava correndo incontro sino a terminargli a pochi centimetri dalla faccia. La sua, di faccia, era preoccupata e persino la ragnatela e il ragno che aveva tatuati sulla guancia sinistra fremevano visibilmente.
“Ti abbiamo cercato dappertutto. Abbiamo persino pensato che avessi aperto un boccaporto e ti fossi lanciato.”
“Proprio Io.” Rispose con la lingua impastata Ilnur. “Il clown e l’intrattenitore, l’uomo immagine dei Melchan e il loro simbolo più rappresentativo avrei potuto fare una cosa simile: abbandonarvi!
Tu sei pazzo.” E rise con buon gusto.
“Non dire scemenze.” Proruppe Orso che era arrivato nel frattempo:
“Sai bene che tu sei massimamente importante per la causa. Ma ti sei drogato?” Lo squadrò sospettoso.
“Una pasticca ogni ora” Rispose allegramente l’ex addetto stampa: “Penso di avere raggiunto il limite e di avere preteso di scavalcarlo.”
“Tu sei sclerato. Ti sei praticamente pappato tre quarti della tua scorta. Il postale era arrivato due giorni fa e guarda in che condizioni ti ritrovi.”
“Sono stufo di centellinare. Volevo una bella esperienza. Se questo significava fare fuori la scorta, beh, chi se ne fotte.”
Shady gli inquadrò la pupilla: “è completamente fatto. Gli ci vorranno alcuni giorni per tornare mentalmente sulla stazione satellitare.”
“Posso comprenderlo, alla fine.” Interloquì Greyfar: “Si arriva a un momento in cui saltano i parametri e il buon senso. Il futuro è un guscio vuoto e l’obnubilamento diventa l’unica esperienza di fuga.”
Daniel annuì, come a condividere parola dopo parola: “Spartiremo le nostre pasticche con lui quando ne avrà bisogno. La colpa è anche nostra: troppa responsabilità sul groppone. Alla fine è saltato.”
Nel frattempo Ilnur passava da uno sguardo all’altro e le facce gli si confondevano tutte. Sentiva mozziconi di parole e discorsi, alcuni serissimi, altri che lo facevano sorridere.
Era stato la pin up del Blocco Contro la Mescolanza delle Razze,
e il suo volto gradevole e diplomatico era apparso su riviste, giornali, poster, servizi nei network. Malgrado, come tutti i suoi compagni avesse la testa rasata e la faccia ricoperto di tatuaggi, non donava un’impressione negativa e minacciosa. Sapeva comunicare, ed era ospite fisso in talk show e confronti con avversari politici. Fino all’operazione “GENE” e allo sradicamento dell’élite dei suprematisti ariani, con conseguente confino al limitare del quinto sistema solare.
In seguito a ciò la droga della popolarità per Ilnur Azkhatov si era trasformata in un boomerang, e aveva trasformato il largo seguito
da lui esercitato soprattutto sui giovani in profluvio di accuse e di demonizzazioni.
Era stato trasferito con tanto di manette e catene elettroniche alle mani e ai piedi; in seguito tutto il suo gruppo lo aveva seguito in piena umiliazione. Dal punto di vista tecnico il presidente del Blocco contro la Mescolanza delle Razze era Daniel Dawskowski e il Segretario Responsabile Greyfar Dalston, ma pochi avevano il dubbio che il vero motore della campagna xenofoba fosse lui, Ilnur Azkhatov, con il suo populismo di facile presa. Con la demagogia da ferro e da fuoco.
E ora l’uomo simbolo dei carcerati razzisti se ne stava oscillante da una gamba all’altra e con lo sguardo fisso nel vuoto, e le mani percorse da un leggero tremolio. Non ci volle molto perché la voce si sparse e tutta la truppa della supremazia intollerante affluisse ad osservare l’amaro destino del loro simbolo estetico e popolare. Dewan Macready e Stale Tincan lo stesero al suolo con una giacca appallottolata sotto la testa: “Non ci lascerà la pelle, vero?” Fece Dewan, ma Greyfar Dalston lo tranquillizzò con un semplice sguardo.
“Non è facile per nessuno. Tanto meno per uno che è stato in prima linea per tanto tempo dalla parte giusta della barricata.” Fece.
“Gli hanno ceduto i nervi.” Notò Shady.
“No. Sta semplicemente ricostruendo sé stesso lontano dai riflettori. Non è facile. Noi facevamo il lavoro sporco mentre lui veniva santificato dai nostri. Scendere dal piedistallo non è semplice.”
“Ci vuoi salire tu?”
Tutti risero amaramente. Sapevano di essere condannati a un’estinzione lenta all’interno di un catorcio che fluttuava nello spazio. Due volte al mese giungevano i rifornimenti affinché non crepassero di fame, e un carico selezionato di pillole azzurre da distribuire equamente per sostenere il peso psicologico di una morte lenta di noia e disperazione. V’erano già stati otto suicidi nei modi più bizzarri e impensabili, e il dottore che visitava settimanalmente aveva parlato di normale collasso psicofisico di fronte alla prospettiva di una vita in segregazione.
Ora toccava al loro Gesù Cristo ariano. Ilnunr Azkhatov stava subendo il colpo e proprio lui, che avrebbe dovuto incoraggiarli, li stava trascinando al fondo.
Stale Tincan si grattò la narice destra: “Il dottore arriverà fra tre giorni. Non è il caso di fare una chiamata d’emergenza?”
Daniel Dawskowski scrollò la testa: “Va tutto come deve andare.
Si riprenderà in fretta.”
“Ne sei così sicuro? Queste pasticche sono potenti e nessuno ne ha veramente testato l’effetto. Gli si potrebbe arrestare il battito cardiaco. La mia proposta è di avviare un procedimento di emergenza e di chiamare la base. Il dottor Godwin non dovrebbe impiegare molto ad arrivare insieme alla scorta armata.”
Alla fine si decise di seguire l’opinione di Tincan e fu allertato il dottor Godwin, con la spiegazione che Ilnur Azkhatov aveva avuto un crollo nervoso e si era ingurgitato una ventina di Neoxan. In tempi relativamente rapidi venne allestita una spedizione di soccorso,
mentre il medico dava suggerimenti su come fare vomitare il soggetto.
I detenuti concordarono ma interruppero poco dopo la comunicazione. Nessuno se la sentiva di vedere il loro idolo in un mare di rigetto.
“Ma dobbiamo farlo.” Si infuriò Rigo. Il tatuaggio della fenice sul suo petto sembrava vibrare con lui. “Potrebbe morirne.”
Nessuno rispose ma si misero all’opera. Quando il risultato fu ottenuto tutti si allontanarono mentre solo Rigo rimaneva sopra a Ilnur, per ripulirlo dello schifo.
“Così muoiono le leggende.” Chiosò Daniel Dawskowski.
Greyfar Dalston gli diede una potente spinta mandandolo diritto
al suolo. Questi si rialzò immediatamente ma fu circondato dai compagni di sventura per impedire scontri fisici: “Sono tre anni che siamo in questa galera nello spazio.” Disse. “Nessuno ha più il diritto di avere idoli e dei. Che futuro ci si prospetta se non ciondolare tutto
il giorno senza prospettive, senza speranze di riscatto, senza nulla. Eravamo pura azione e adesso ci siamo trasformati in amebe.
I nostri nemici stanno ottenendo esattamente quello che si prefissavano: spogliarci di ogni volontà di resistenza.”
Daniel Dawskowski lo redarguì mestamente: “Abbiamo il diritto e il dovere di sopravvivere. Niente esclude che le cose possano cambiare. La gente nei pianeti centrali è esasperata dalla mescolanza delle razze, dai furti e dagli stupri della recente immigrazione da Celler e da Inamaria. C’è un enorme spazio che abbiamo lasciato vuoto e verrà riempito da qualcun altro come noi. Possono passare gli esseri umani, ma le idee sopravvivono e anche le condizioni dentro le quali queste idee si sviluppano. Bisogna essere fiduciosi. Certo, la repressione è forte, ma non può avere ragione dell’opinione popolare e sulla rabbia della gente comune. La democrazia del denaro perde pezzi. Se restiamo saldi e determinati tornerà anche il nostro tempo. Ma ci vuole pazienza e disciplina.”
Ilnur, nel frattempo, aveva riaperto gli occhi e scambiato una fuggevole carezza con Rigo. Era ancora in pieno trip, ma con l’aiuto del gruppo venne portato nelle sue stanze e sdraiato sulla branda. Sproloquiava frasi senza senso, aveva la bava alla bocca e le pupille erano due spilli. Poco alla volta, piano piano Orso Daniel e Shady sgomberarono il campo per attendere lo sbarco dell’equipe medica.
Fece capolino Frontal Impakt, il clown inquietante di tutta la combriccola. Era stato il responsabile dei reparti operativi, una selva
di picchiatori feroci. E anche la sua complessione lo confermava: poteva avere quarant’anni, non era alto più di un metro e sessantatre, e aveva un enorme tatuaggio di Adolf Hitler a braccio teso che gli andava dai fianchi sino alla spalla. Senza contare le innumerevoli svastiche e croci celtiche che gli adornavano spalle e bicipiti. Ecco, quello era un uomo che poteva davvero fare paura, se non fosse stato per la sua passione malsana per le barzellette e i motti di spirito. Possedeva
un sense of humour macabro e agghiacciante, e si divertiva di riempire di sentenze dada – naziste le mura scrostate della stazione satellitare.
“Beh, come sta il nostro bel ragazzo?”
Buttò lì, dando uno sguardo mellifluo dall’unico occhio sano che gli era rimasto, dopo che alcuni bengalesi avevano organizzato una spedizione punitiva contro lo squat che occupava a ventidue anni. Il suo vero nome era Tadeo, e da allora aveva indetto la crociata contro la “merda marrone”. Come la definiva nei momenti di serietà.
ACTUS-10
Ilnur Azkhatov si girò al suono di quella voce, ed ebbe un moto di repulsione. Detestava l’ironia da boia di quel nanetto. Non riusciva ancora a mettere in fila una stringa coerente di sentenze ma l’unica sensazione che percepiva chiaramente era il disprezzo per quel tagliagole da quattro soldi: un sadico, un violento naturale e un selvaggio, tanto più vicino a quelli che lui ridicolizzava come gorilla della giungla, un tempo lontano sul pianeta Terra.
Non si erano mai accordati: Tadeo trattava Ilnur da star televisiva, piedi dolci, signorina tutta apparenza e niente sostanza. Una sottospecie di diplomatico, quanto di più diverso dal picchiatore purissimo che lui
si ritrovava ad essere. Era il vecchio conflitto tra cervello e pugni, fra ragionamento e azione.
“La nostra fatina s’è ingollata tutte le pasticche e ora ha la vista
un po’ annebbiata, però mi riconosce. Lo sapete bene: Io non ho mai preso di quella merda azzurra. Non mi faccio anestetizzare, aspetto solo il momento in cui i nostri verranno a liberarci. Un anno o dieci anni
per me non fanno differenza. So semplicemente che succederà perché
è scritto nei fatti e nella logica delle cose. L’evoluzione politica nell’Unione Centrale è dalla nostra parte.”
Detto questo girò la schiena e, seguito dai fedelissimi spaccaossa
prese a calpestare con gli anfibi immacolati la via verso la zona degli approdi, dove attendere il dottor Godwin.
Azkhatov fu felicissimo di non avere più quell’orrendo ceffo nella sua visuale, ma la sua mente gli sembrava immerso nel liquido amniotico e i pensieri sbattevano contro le pareti del cranio come zattere ricolme
di barilotti sigillati, pieni di buone intenzioni. Fece per rialzarsi
da terra ma subito ricadde, e i suoi camerati andarono in panico.
Una bava giallastra usciva dalle labbra screpolate dell’ex addetto stampa e Daniel Dawskowski si domandò se non stessero sottovalutando la situazione, mentre la pin up skinhead spaziale
stava tirando le cuoia.
Si rivolse a Greyfar Dalston e sbottò: “Nemmeno un minuscolo presidio medico! È chiaro che ci vogliono tutti morti. Dopo gli otto suicidi sarebbe dovuto risuonare un campanello d’allarme, ma loro hanno semplicemente registrato i decessi e continuato come sempre.
E adesso Ilnur che si mette a passeggiare nei territori nudi della stazione ingollando una pastiglia dopo l’altra. Questo posto sta diventando un incrocio fra un manicomio e un bagno penale.
Modo migliore per vendicarsi di noi non potevano trovarlo.”
Passarono altri minuti di tensione, ma tutto quello che i camerati potevano fare era restare immobili sopra l’intossicato, sincerandosi
ogni tanto che non fosse passato a miglior vita. Alla fine, dopo
due ore, attraccò alla vecchia stazione satellitare la navetta del dottor Godwin affiancato da un numero spropositato di miliziani armati.
Roger Godwin era un vecchio e celebre medico, specializzato in malattie neurologiche ma con un’infarinatura un po’ su tutto.
Uno di quegli esemplari in via di estinzione.
Appena messo piede sulla sua destinazione fu scortato dalla truppa
e indirizzato dalla guida di Rigo verso il budello interno del posto.
Ci misero molto, un po’ per prudenza, un po’ perché Ilnur aveva camminato davvero tanto nel suo dedalo autodistruttivo.
Il dottore lo visitò, gli fece un’iniezione, lo illuminò nelle pupille,
gli fece ingoiare da un bicchiere d’acqua con dentro una sostanza viscosa e violacea, poi lo rimise a terra con la testa appoggiata sopra i vestiti appallottolati dei suoi compagni.
Poi disse a tutti i presenti: “Il vostro portavoce ha fatto una bella scorpacciata di neoxan, una cosa abbastanza seria ma non mortale. Resterà incosciente per diverse tempo, ma voi fatele bere e scioglietegli sulla lingua queste pastiglie di assanamarina ogni quattro ore.
Un poco alla volta finirà con il riprendersi e in un paio di giorni sarà come nuovo. Certo, non sappiamo nulla riguardo ai danni cerebrali a cui è andato incontro, ma non temo nulla di veramente serio, tranne
un mal di testa atroce per una settimana. Adesso vi ringrazio tutti ma mi tocca andarmene.”
E fece il gesto di rialzarsi.
Greyfar Dalston, Daniel Dawskowski e Stale Tincan fecero (a loro volta) il gesto di circondarlo, ma vennero brutalmente allontanati dalla scorta.
“Dottore!” Fece Daniel “Non sappiamo nulla, non abbiamo più avuto informazioni dall’Unione Centrale, siamo tenuti in uno stato di morte apparente. Ci dica qualcosa!”
Godwin girò il capo beffardo e rispose, con assoluta tranquillità:
“Voi siete usciti dal consorzio della Federazione e non avete più nulla
a chiedere. Un cancro è stato estirpato e adesso nei territori dell’Unione Centrale regnano serenità e collaborazione.
Il pericolo che rappresentavate non esiste più. Si sta dando la caccia agli ultimi latitanti. Quindi, non angosciatevi. Utilizzate, al contrario,
il tempo su questa vecchia stazione satellitare per riflettere sugli errori commessi e le strade errate percorse. Non è escluso che di fronte a un vostro radicale ripensamento, in futuro, possa essere presa in considerazione un’amnistia.”
Gli skinheads presenti si guardarono, ed ebbero nello stesso tempo l’impressione di una sfumatura lievemente beffarda nella voce del medico.
